Корзин схватил со стола мобильник и набрал номер Крушинина. Игнат ответил сразу, словно ждал звонка.

«На работе опять аврал», — усмехнулся Сергей.

— Корзин, говори ясно и быстро, — без предисловий заявил Игнат. Голос злой, напряжённый. Спрашивать, что случилось, не вариант. Крушинин не ответит, а только обматерит. И потом, у него вечно что-то случается. С его-то работой.

Не затягивая паузу, Сергей быстро изложил просьбу. Мол, он тут засиделся, просматривая старые фотографии. Нашёл одну, на которой запечатлён Эльф с какой-то барышней. На Марину не похожа, молоденькая совсем. Олесей, кажется, звали. И как мог подробно описал Леськину внешность, мысленно скинув ей лет пятнадцать. Сергей заверял Игната, что сам пытался вспомнить, кто она, но безрезультатно. Может, у друга с памятью лучше? А в ответ получил от Игната шквал нецензурной ругани и обрыв связи. Сергей решил подождать. Если Игнат настолько зол, значит, у него что-то серьёзное, и беспокоить друга в такой момент смерти подобно. Игнат перезвонил через час. Сергей весь извёлся за это время.

— Лёнькина сестра, — с ходу заявил Крушинин.

— Сестра? — переспросил Сергей. — А разве…

— Сестра, — напирал Игнат, — сводная. Дочка его матери от второго брака. Только она не Олеся, а Александра. Это Туманов ее Леськой, как сестру, по привычке. Ну, так и приросло. Ещё вопросы?

У Корзина вопросов больше не имелось. Игнат подтвердил ему то, что он сам подозревал. С другом попрощался, извинившись за столь ранний звонок, и опустился на угол стола. Но где раздобыть доказательства или опровержение собственным догадкам?

Вариант был только один — Олеся. Корзин отправился к ней в гостиницу днём. Воодушевлённо врал, что Лёха пропал без вести ещё месяц назад. А сразу не рассказал, потому что, во-первых, не хотел расстраивать Олесю, а во-вторых, должен был проверить, та ли она, за кого себя выдаёт. Убедился, что женщина не солгала, и вот явился с повинной. Он никак не ожидал, что Олеся так перепугается.

Она вмиг побледнела, руки затряслись, глаза забегали. Втянув Сергея в номер, долго молчала, нервно куря одну за другой сигареты.

А потом вдруг стала говорить о каких-то бумагах, оставленных ей Димкой Корсаком. Услышав имя погибшего друга, Сергей напрягся. Только старых счетов и не хватало. Но Олеся Димкино имя больше не упоминала. Сказала лишь, что он велел всё отдать брату, если этими документами вдруг заинтересуются. Десять лет они лежали, и никто не вспоминал о них. А несколько месяцев назад к ней пришли странные люди. Представились сотрудниками Интерпола. Всё о Димке выспрашивали: когда видела в последний раз, в каких отношениях состояли, оставлял ли он ей что-нибудь. Тогда Олеся и забеспокоилась, но о документах вспомнила после повторного визита. На этот раз в её доме устроили обыск под видом ограбления. Последнее произошло неделю назад. Олеся пыталась связаться с братом по телефону, но он недоступен. А они общались только по сотовому. Сергея это не удивило. Алекс просто боялся, что Олеся разоблачит его обман, вот и изворачивался, чтобы никоим образом она не увидела его лицо. Не сумев связаться с братом, Олеся прилетела сама. А теперь Сергей сообщил ей об исчезновении брата, и она испугалась, что те бандиты добрались и до него. И совершенно не понимала, что делать дальше. На её испуге и растерянности Сергей и сыграл, как по нотам.

Олеся отдала ему папку с компроматом. Для этого, правда, пришлось приплести к делу Игната. Мол, тот не последний человек в органах, знает нужных людей и непременно поможет. От личной встречи ему тоже удалось её отговорить, сославшись на то, что ему самому хотелось бы понять, что за документы у неё хранятся, стоит ли их показывать кому-то вообще или лучше уничтожить.

Даже сейчас, спустя полгода, Сергей не понимал, почему она ему поверила и даже не потребовала доказательств? Теперь-то об этом уже никто не узнает. Олеся Туманова умерла спустя два месяца после их встречи от обширного кровоизлияния в головной мозг. Он в интернете прочитал. Олеся Туманова была известной в Штатах писательницей и о её неожиданной смерти пестрили все популярные сайты и социальные сети. А Сергею тогда казалось, что он прочитал собственный приговор…

25

Конец апреля.

Я стою у панорамного окна, наблюдая за рыскающими по серым лентам шоссе машинами. Пестрые, сливающиеся в радужный поток, они словно игрушечные. А мельтешащие внизу люди кажутся маленькими точками на огромном полотне города, утопающего в лучах закатного солнца. Просто шахматные фигурки на клетчатой доске чужой партии. Как и все мы, собравшиеся в просторном кабинете новенькой высотки. И каждый верит, что он-то уж точно самый главный здесь, самый умный, самый хитрый. Каждый, но не я.

Я точно знаю, что угодила в ловушку. Сама шагнула в схлопнувшийся капкан. И чем дальше, тем сильнее он сдавливает меня, ломает. И я не могу из него выбраться. Не сейчас.

Тяжелая ладонь ложится на плечо. Вздрагиваю, тут же подавляя в себе желание стряхнуть ее с себя. Делаю вдох и смотрю на мужчину, замершего ко мне вполоборота.

— Устала? — ловит он мой взгляд и по-своему истолковывает мелькнувшую на губах усмешку.

Качаю головой. Нет, я не устала. Я полна сил и энергии, потому что у меня есть стимул, чтобы карабкаться, царапаться, кусаться и выгрызать себя из убивающего меня капкана. Даже если моя цель — иллюзия, я ни за что не отступлюсь от нее. Но набив себе пару шишек, я поняла — мне нужна помощь. И эта встреча как нельзя кстати. Только здесь я смогу встретить того, кому под силу мне помочь. Того, кто уже однажды пытался вытащить меня из психушки. И ведь вытащил, только я вернулась обратно, потому что заключила сделку с Мариной. Он не стал меня останавливать, только вложил в мою ладонь два армейских жетона на витой цепочке, которые я не снимаю с того дня.

— Идем, уже почти все собрались, — говорит он и берет меня под руку. А внутри нарастает неконтролируемое чувство отвращения. Каждое его прикосновение вызывает только тошноту. И я с содроганием думаю о том, когда же мне придется лечь с ним в одну постель. А ведь придется рано или поздно. И эта мысль болезненно колет затылок и воняет предательством.

— Айя…

Его пальцы касаются моей щеки.

— Не надо… — слишком резко, но Павел не отнимает руки. Смотрит внимательно.

— Противно? — надо же, какой проницательный. Только признаться — дать ему лишний козырь. А этого я не могу себе позволить.

Я просто смотрю в его хмурое лицо, отмечая, как сильно он изменился за эти полгода: возмужал, стал спокойнее, а в голубых глазах, некогда сияющих и живых, застыло безмолвие. С тех пор, как я со злой мачехой заключила сделку, Павел стал приходить ко мне каждый день. И каждый раз приносил розу. По одной каждый день. Спустя месяц я возненавидела эти цветы и этого мужчину. А он упорно приходил и я ловила себя на мысли, что не могу отыскать в памяти хоть одну причину, по которой меня угораздило вляпаться с ним в отношения. Не могу вспомнить ничего, что меня порадовало бы или огорчило. Ничего. Как будто и не было многолетней дружбы, переросшей в романтические отношения. Не было навязчивого желания выйти за него замуж и построить с ним настоящую, крепкую и дружную семью. Только белый лист и ненависть за то, что он делал сейчас. Даже злую мачеху я не ненавидела так, как Павла, в начале марта ставшего моим мужем. У нас была грандиозная свадьба, я настояла. Белое платье, фата, букет невесты, дорогой ресторан и куча прессы. Уже на следующее утро новость о скоропалительной свадьбе вдовы Тумановой взорвала весь Интернет, а свадебные снимки разукрасили обложки модных глянцев. Марина рвала и метала, а я ждала. Чего — сама не знала. Но ждала. Дождалась ли?

В раздумьях я позволяю Павлу довести себя до длинного, выструганного из темного дерева, стола, и усадить на чертовски неудобный стул.

— Ну здравствуй, Айя, — тихий голос Леси отвлекает от самокопания. Фокусирую взгляд на старой подруге. На ней строгий костюм, акцентирующий внимание на официальности данной встречи, под пиджаком — бирюзовая блузка. Невольно усмехаюсь, оценивая свой, совсем не официальный наряд в виде шерстяного темно-зеленого платья с длинными рукавами и высоким воротом. Леся прожигает меня зеленым взглядом, ждет моих слов. А я отмечаю, что она похудела, черты ее красивого лица заострились, а в рыжие словно потускневшие от горя волосы вплетена черная лента. До сих пор носит траур по брату?

Почему-то эта лента кажется насмешкой лично мне, и острое желание выдрать ее из волос жжет пальцы. Но я сдерживаюсь, пряча сжатые в кулаки руки под стол. Только от напряженной Леськи не ускользает этот жест и в ее зеленых глазах вспыхивает злость, помешанная на боли. Адова смесь. Но сейчас мне все равно. Равно как и чувства всех здесь присутствующих. А кроме нас с Леськой за столом сидит профессор Корзин, Игнат Крушинин с очень похожей на него молодой брюнеткой и белобрысым подростком, скучающе уставившимся в окно за моей спиной. И, конечно же, моя злая мачеха, которая, как ни странно, была официально приглашена на встречу нотариусом. Еще одна шутка моего мужа? По-моему, это как раз в его духе: собрать всех в одном месте и самому явиться с того света.

— Это сестра Игната, Ольга, — шепчет на ухо Павел, — и ее сын Данил. Странно, что они здесь делают?

Я лишь пожимаю плечом, перевожу взгляд на внезапно распахнувшуюся дверь и забываю, как дышать.


Первым в кабинет входит Тимур. Я помню его: его цепкий взгляд, холодную, почти циничную усмешку и горячую ладонь, вкладывающую в мою странный талисман. Тимур, с которым меня так и не успел познакомить Лешка. Сама познакомилась. И его осуждение помню, желание что-то объяснить мне, как и перекинуть через плечо, связать и закинуть в машину. Я все помню. Как и то, что могла тогда сбежать вместе с ним. И я точно знаю — он бы защитил ото всех, даже от злой мачехи. Но я не могла, потому что у меня была цель. Цель, которая так и оказалась иллюзией, лопнувшей, как мыльный пузырь. Потому что следом за Тимуром входит еще один мужчина: высокий, наголо бритый с обезображенной шрамом половиной лица. Совершенно не тот мужчина, которого я ждала. Не тот. И разочарование скользит по венам полынной горечью. Мужчина же окидывает пронзительным синим взглядом всех присутствующих, на один удар сердца задерживается на мне. И за это короткое мгновение я точно переживаю клиническую смерть, как минимум, потому что в его равнодушном взгляде вспыхивает ярость, чистая, выкристаллизованная, и так же быстро исчезает, когда он отводит глаза. И что это значит? Выдыхаю, ощущая, как мои пальцы сжимает Павел. Он тоже смотрит на тех, кого мы все ждем уже сорок минут.

Незнакомец обходит стол, и я замечаю в его руках трость, а в походке — напряжение. А когда он садится напротив меня, я ловлю себя на мысли, что этот мужчина тоже проигнорировал дресс-код, потому что на нем — светлые джинсы и кожанка поверх темной водолазки.

— Ну что ж, — прокашливается обозначивший себя нотариус, мужчина средних лет с небольшими залысинами и твердым взглядом. Слишком твердым и уверенным, чтобы сейчас бояться сказать лишнее слово, а дрожь в его голосе хорошо различима. — Раз уж все собрались, приступим.

Нотариус оглашает завещание. Сегодня ровно полгода со дня гибели Алексея Туманова. Сегодня день «икс», когда моя злая мачеха станет богаче на пару десятков миллионов. Если, конечно же, мой муж успел включить мое имя в свое завещание, в чем я очень сильно сомневаюсь, потому что он не собирался умирать. Это я знаю точно. Но нотариус легко разубеждает меня, назвав мое имя.

Я вздрагиваю и перевожу взгляд на смолкшего нотариуса. Я удивлена и растеряна. Когда…когда он успел? Когда…и только спустя несколько долгих и мучительных мгновений вдруг соображаю, что в завещании прописано не имя Айи Тумановой, коей я стала после замужества. Нотариус называет меня по фамилии отца — Корсак. И боль совершает немыслимый кульбит внутри меня, выплясывает по внутренним органам, заставляя морщиться.

— Что-то не так, Айя Дмитриевна? — живо интересуется нотариус, готовый сию секунду спасать меня.

— Скажите… — голос подводит, и я откашливаюсь, но колючка так и сидит в глотке, дерет. — Скажите, когда было составлено это завещание?

— Простите, но я не…

— Скажите, — перебиваю излишне резко.

— Айя, в чем дело? — злая мачеха. Ну куда же без нее. Но я отмахиваюсь от ее раздражения. Вот плевать, честное слово.

— Виталий Денисович, — низкий голос незнакомца — незнакомца? — усмиряет расплясавшуюся боль. Я нервно сглатываю, со всей силы сжав кулаки под столом. Этого не может быть. Или может?

Нотариус кивает, соглашаясь с невысказанным приказом — а это точно был именно приказ! — мужчины напротив.