― Он фотограф. ― посмеиваясь надомной, сказал Коля. Сола заинтересованно на него взглянула отвлекаясь от Миши рядом.

― Да?

Я стала хмурой, и внутренне очень дёрганой, но взгляда не отвела из принципа. Он ещё некоторое мгновение смотрел в мои глаза, и в его, клянусь, вся бездна отражалась. Затем он спокойно перевёл взор на Солу.

― Я работаю зарубежном. ― ответил он.

― И что ты снимаешь? ― заинтересовалась подруга, ― Ну в смысле в какой сфере ты работаешь?

Вздохнув, он посмотрел на Колю, словно ища помощи.

― Я не знаю, как сказать.

― Слушай, бро, твой русский с каждым годом, всё плошает и плошает… ― рассмеялся Колян, ― Я объясню. В основном он делает фото обзоры. Его приглашают на выставки, концерты, модные показы, и прочее значимые события.

― То есть… ты почти что журналист? ― спросила Сола.

― Я не журналист. ― опроверг бледнолицый. Колян важно отставил указательный палец

― Фотообозреватель.

― Слушай, так ты тогда по любому отца Ториного знаешь! ― заявил Миша. Кто просил его открывать рот? Чернильные глаза снова заглянули в мои.

― Не думаю. ― буркнула я. Я съёжилась, и уткнулась в бокал красного полусладуого.

― Чё это вдруг? ― фыркнул Колян.

― Старик мой, не особо известен зарубежом. ― пробормотала я, в бокал с вином, ― По крайней мере в западной Европе, точно нет. ― намекнула я на Францию.

― А он ― кто? ― спросил Элл.

― Он художник-реалист. И архитектор. Но ты вряд ли его знаешь.

― Виктория Смолова… ― задумался парень, ― Смолов. Вэкинуэн Хэнви.

Скептически на него уставилась. Чё блин, фамилию мою американскую вспомнил? А второе имя отца моего откуда он тогда знает? Он что реально знает моего отца?!

― Ну, или так. ― буркнула я. Коля оживился, запрашивая внимание Эмильена.

― Значит вы всё-таки знакомы?

― Вряд ли он меня узнает, при встрече, но представлены точно были. ― ответил он, смотря на меня, ― А что это означает?

― Что?

― Его имя. ― пояснил он.

― Дословно с навахо: Воглака-на Вэкинуэн Хэнви ― говори с луной гром-птица, в зависимости от перевода, смотря на какой язык переводить.

― Навахо…

― Североамериканские индейские племена. ― просветила я. Элл кивнул.

― Я знаю. Но ты русская или всё-таки коренная американка?

― Я ― и то, и другое.

― А больше?

― А по мне не видно? ― съязвила я, не очень-то приятно задетая вниманием к моей персоне, конкретно им. Парень изогнул левую бровь,

― Слышно.

Мне показалось или он умеет иронизировать?

― То есть, как фотохудожник ты не работаешь? ― снова спросила Сола, чем возвращая внимание француза к себе. Спасибо!

― Только для себя.

― Почему? Фотохудожники тоже могут добиваться успеха.

― Мне не нужно добиваться успеха. ― ответил он смотря в поверхность стола. Странно… а почему с таким наклоном головы он похож на испанца? Или на итальянца… На южанина в общем! Французы не южане. Хотя, на данный момент, во Франции всё чаще можно встретить не европейца, а вообще чернокожего. Точно-точно! У нас собственно в стране та же ситуация, только у нас не чернокожие, а всё больше загостившиеся гости из стран СНГ. И ладно бы, живите, работайте, не жалко, да только не все эти интернациональные субъекты проявляют элементарное уважение к стране в которой проживают, а особенно к коренным её жителям. Среди наших тоже конечно достаточно хамла, всё зависит от человека в первую очередь. Но у нашего хамла оправдание, что это их родина. Хотя к родине могли бы и по-толерантнее относится…

― То есть, ты уже его добился? ― откровенно допытывалась Сола.

Элл поднял на девушку чёрный взгляд, он казался очень взрослым сейчас.

― Я ― нет.

― И не хочешь? ― удивилась Сола, ― Мне казалось прославиться своим талантом ― важно для творческого человека.

― Не прославиться. ― мотнул он головой, и сделал глоток кофе.

― А что тогда важно?

На мгновение задумавшись он немного нахмурился.

― Признание ― вот что важно. Если твоя работа высоко оценивается и принимается ― это много значит.

Повисло молчание. Сола была удивлена ответом, а Миша почему-то хмурился глядя на француза. Колян невозмутимо хавал пиццу. Элл явно остался непонятным. Ну что не понятного-то?

― Признание без славы, гораздо более приятна, чем слава, без признания.

Снова повисло молчание. Концентрируясь взглядами на мне. Так, что я, чёрт побери, сейчас сказала?

Элл пристально, недвижимо смотрел в мои глаза. У него страшные глаза, чёрные, словно уголь.

― Верно. ― произнёс он неясным тоном. В черных глазах что-то мимолётно вспыхнуло, и он немного улыбнулся. Очень немного, но улыбка затронула взгляд. И глазища-то реально прям чёрные такие… Такие, как у… Рената? Да, у того тоже были чёрные при чёрные. Но они были тёплые, и печальные. А у Элла, они как стекло холодное. Может линзы? Да нет, они и тогда такие были. Это сколько ему получается лет? 22 уже. Ого, в 22 уже за границей работает. Минуточку, он вообще-то и так иностранец, он француз. Но похож на испанца. Нет, на итальянца, на, как ни парадоксально, бледнолицего итальянца. Хотя черты лица острые, выразительные, аристократичные. Как его полностью зовут? Как-то… что-то… Не, не вспомню, уже. Потом у Коляна спрошу. Диалог между Эллом и Коляном о тачках, прервали резкие аккорды, звонок телефона, громким надрывный голосом заставил всех вздрогнуть.

― Прошу меня извинить. ― Элл отменил входящий звонок, лишь мимолётно удостоив экран телефона, взглядом, ― Рад был встретиться, Рэй, но мне уже пора. Приятно было познакомиться. ― слегка улыбнулся он, нам с Солой. Элл достал бумажник из заднего кармана черных джинс, и положив на стол тысячную купюру, убрал портмоне. Коля поднялся вместе с ним из-за стола, и пожал ему руку в прощании.

― Ага давай, увидимся.

Чёрные глаза устремили свой взор на меня.

― Непременно. ― прозвучало очень зловеще. У меня клянусь даже волосы дыбом встали и мурашки по коже пробежали. Я даже из элементарной вежливости улыбнуться не сумела. Парень, удалился, на ходу перезванивая. Сола недоуменно скривилась смотря на Коляна,

― Рэй?

― А, это со школы ещё погоняло. ― он сел обратно за стол, ― Ну, типа Раевский ― Рэй.

Сола удивлённо взглянула на Мишу.

― А ты тогда почему у нас не Рэй?

― Потому что я Миша.

― Слушай, а он что француз? ― спросила Сола. Раевский старший пожал плечами.

― Наверное.

― Наверное? ― удивились мы все одновременно. Как это так, наверное? Колян раздражённо вздохнул.

― Я не знаю, где он родился, но корни у него наши. Ну и во Франции он точно жил.

― А сейчас? ― расспрашивала Сола.

― В штатах.

― А его как по настоящему зовут?

― Француз.

― Я серьёзно.

― Я тоже. Элл, Франц, Француз… Лягушатник. ― весело ухмыльнулся Коля, ― Не знаю я, как его по настоящему зовут, это надо у Славяна спросить, он его лучший друг.

Я очень сильно удивилась.

― Ого. А вы давно знакомы?

― Конкретно с Французом? Да уж лет пять или шесть наверное. Нет, пять, все-таки. ― передумал он.

― А со Славой? ― любопытничала Сола.

― С ним я ещё в школе учился, класса с 7-го, считай… лет 11 уже знакомы.

Я только тогда заметила, что Миша молчит и в окно смотрит. Задумчиво так и хмуро. Что, Солу что ли приревновал? Однако когда он отвернулся от окна, ничего такого я в его чертах не обнаружила. Сола ещё какое-то время расспрашивала Коляна о прежнем составе группы, а потом мы расплатились и поехали по домам. Меня весь вечер преследовала мелодия звонка француза, на автопилоте переводясь в моей башке на русский. Было в ней что-то такое…

«В поиске себя, которого я не знал,

Я потерялся в течении, плевать на ваше мнение

Мы все терпим неудачи, я опоздал.

То, чем я стал, то чему меня научило время,

Тенью смерти в отражении, я стою в одиночестве сейчас,

В моих руках сердцем бьётся ― мой единственный шанс…»

Не знаю, как объяснить, просто какая-то цепляющая мелодия, вот и всё.

Вечером понедельника должен был приехать Раф. Весь день я промоталась как белка в колесе. Как обычная белка в колесе размером с чёртово! Я чертовски устала. Особенно от музыкантов, которые заменяли нам басиста и драммера. Я то губу раскатала, думала, что Колян сам за ударную установку сядет! Ха? У него времени видите ли нет. Работает он бедненький не покладая рук! Засранец, прислал нам двух полупокеров в полукедах, что в подмётки не гордятся ни Ярэку, ни Рафу! Ужас, просто! Хотя Колясик утверждал, чуть ли не челом в пол бился, что они музыканты со стажем! Чёрта с два! Если они музыканты со стажем, то наши Ярик с Рафачкой ― Джон Бонэм ― ударник из Led Zeppelin и фронтмэн группы Seether ― Шон Морган!

Но я забыла обо всём этом, стоило Рафу переступить порог моей комнаты. Я забыла обо всё стоило мне услышать его прекрасный голос на первом этаже, когда он здоровался с Костей и Алей, пересекаясь видимо с ними в холе.

Мне не нужно было слышать от него привет, или что угодно ещё. И я видела, что его глаза блестят, его дыхание было затаённым.

Мы поспешили друг к другу, встречаясь в центре комнаты. Первое что случилось было, моими губами на его. И все. Всё остальное, мир, предстоящий серьёзный разговор, перестали существовать для нас. И судя по его довольному стону, его это вполне устраивало, и он соскучился. Мне это нравилось. Наши руки обняли друг друга, желая быть ближе, ещё ближе. Я хотела утонуть. Он что-то шептал мне, ласковое, страстное, снова и снова. Все мое тело дрожало, и я не могла проронить ни слова, слишком переполненная эмоциями оттого, что впервые вижу его после такого длительного периода времени. Неделя. Всего лишь семь дней. Но для таких как я, неделя это целая вечность. И даже чуточку больше без него. Я могла лишь тонуть в нём, цепляясь за него, словно моя жизнь зависела от этого.

Быть в его объятиях, значило быть в единственном месте, где я когда-либо хотела быть. Я не могла просить более идеального дня. Это было бы наглостью. Конечно мы говорили по Скайпу по вечерам, и созванивались среди дня. И слали кучу сообщений, но он, в живую, наяву, в моих руках был куда лучше. Мой самый лучший приз, за неделю разлуки.

Я могла чувствовать его запах.

Чувствовать его.

Он был здесь.

Я отстранилась на мгновение и посмотрела в самые прекрасные глаза, которые я когда-либо видела за всю свою жизнь, и думала, что я расколюсь пополам от переизбытка грёбаного счастья. Такое счастье не очень часто просыпалось во мне. Но иногда это происходило, и был только один человек, который мог вызвать такое идеальное чувство во мне.

И он улыбался мне с голубыми звездочками своих прекрасных, синих глазах.

Он взял моё лицо в свои руки. Черты лица Рафа смягчились, и его губы сложились в красивую искреннюю улыбку, которая разрывала меня на части в самом лучшем, идеальном смысле этого слова.

Я обвила руками его шею, мои пальцы скользнули в чёрные вьющиеся волосы. Я приподнялась на носочках так, чтобы мои губы вновь коснулись его. Наши носы потерлись друг о друга, очень нежно. Могу чем угодно поклясться, мои глаза блестели, когда я смотрела на него.

Он сжал руки вокруг моей талии и притянул к себе, прижимаясь губами. Я застонала, это было выше моих сил. Мои крылья раскрылись, и огонь затанцевал внутри меня.

Трогая. Пробуя. Пожирая.

И вот так, я оказалась дома.

На вкус он был, словно мята, кофе и табак, и что-то еще, что-то не поддающееся чёткому определению. Что-то, что было частью Рафа, и заставляло мои внутренности переворачиваться.

Эта связь между нами всегда была гораздо больше, чем просто физическое влечение и гормональная химия. Это было очень эмоционально и духовно. Страстно и чертовски подавляюще. Но притяжение, которое образовалось между нами, не ослабевало, пока мы были порознь. Во всяком случае, оно казалось, горело жарче и сильнее, чем неделю назад.

Дрожащей рукой я вцепилась в ремень тёмно-синих джинсов, и провела руками по животу, царапая ногтями кожу. Он громко застонал, не отрываясь от моих губ, и мне пришлось вспомнить, что нам, вероятно, стоит притормозить. Были причины, почему это казалось не очень хорошей идеей, но, чёрт возьми, если бы я только могла вспомнить почему!

Я оторвалась от губ Рафа, и мне пришлось отклонить голову назад, когда он провел горячими губами по линии моего горла, касаясь зубами кожи. Мне крышу сорвало. Лихорадочно я принялась расстегивать его рубашку, стягивая ее с широких плеч.