Это он был тогда в баре. Это он слышал реквием по… себе?

Это не может быть он. Не может! Ренат умер! Но чёрные глаза парня убеждали меня в обратном. Сколько ему лет?

― Точно всё в порядке? Выглядишь нервно.

― Я неврастеничка, забыл? ― съязвила я. Сейчас абсолютно не было смысла скрывать наше знакомство. Но я всё больше думала, что он может быть…

И чем дольше смотрела на него, тем больше он казался мне знакомым. Его поведение ― спокойное, тихое. Его глаза чернильно-чёрные. Это редкий цвет глаз, чертовски редкий. У него чёрные волосы, но он может и красть их. Мне казалось Ренат был выше, но я была очень маленькой, и вряд ли могла оценить параметры адекватно.

«Ренат умер.»

Он вздохнул.

― Значит ты всё-таки меня узнала… Досадно.

― Я никому не говорила.

― Похвально. Торопишься?

― Нет.

Я была так поражена своей догадкой, что сама не поняла, как это сказала и очень этому удивилась. Кажется он удивился не меньше.

― Кофе? ― предложил он осторожно, и так словно не ожидая что я вообще соглашусь. Но я согласилась. Я хотела понять, он это или нет. Ренат умер, но не продолжает ли он жить под иным именем? Я пыталась разгадать эту головоломку, но так и не смогла. Мы поговорили около часа в кафе торгового центра, но я так и не смогла понять. Отчасти потому, что отвечал он в основном очень односложно и порой вообще неясно.

Его полное имя Эмильен Рене де» Роа. И он не француз. Его родители живут в России. Но он жил во Франции. Родственники уехали туда после перестройки в девяностых годах. И он жил там несколько лет. Причину по которой он уехал он так мне и не назвал, как и то, кто его родители.

Какова вероятность, что это родственники его отца? Кем был первый муж Керро? Я так же вспомнила и иной аспект.

Керро вышла замуж за моего отца в 27 лет. Рената никто не знал и не видел тогда. Он появился только после смерти своего отца, Инна лишь тогда забрала его. Мне было около четырёх. Ему было лет пятнадцать. Инна первый раз выходила замуж в двадцать лет. Даже с мой дерьмовой арифметикой я в состоянии подсчитать, что если Ренату было 15 когда мне было 4, то получается, что он родился когда ей было 16. И если Керро не её девичья фамилия, а фамилия по первому мужу, то из всего этого следует вывод: Ренат не её сын, он сын того человека, за которого она впервые вышла замуж. И не мой брат. Не кровный по крайней мере. Сейчас я могла это понять беря в расчёт все эти догадки. Мы не похожи. Он даже на Инну ни разу не похож. В детстве меня могли сбивать с толку седые волосы. Почему вообще они были седыми? Он таким родился или же стал таким?

Какова вероятность, что он узнал меня? Узнал именно тем образом, доступным только нам.

Я стала немного понимать. Даже если он узнал меня, он не признается в этом. Этот человек вероятно сменил имя, похоронил своё прошлое, и винит себя. Винит за то, что заставил меня пережить.

А потом он запутал меня.

― Сколько тебе лет? ― спросила я. Эл на мгновение опустил взгляд, затем посмотрел на меня,

― 22.

Я не знала соврал он или нет. Он выглядел искренним, на все 22. Он был два года назад двадцатилетним, когда мы были в той клинике ЛА. Но возможно не только имя сменить, но и скинуть себе пару тройку лет при желании. Ренату должно быть лет 30 уже. Или было бы если бы он был жив…

Я хотела верить в то что он всё же жив. И пусть он мне не родной брат, порой кровь не играет никакой роли. Аля например не кровная мне, но родная. И Ренат…

«Ты мне никто, ясно?» — так он сказал тогда Инне, перед тем как столкнул её с лестницы в пылу ссоры.

«Ещё раз прикоснешься к ней, и я за себя не ручаюсь!»

Он знал, что мы не родные, но всё равно заступался за меня.

Реально ли выглядеть в 30 на 22? Знаю свою маман, и модельную внешность в её 45, я понимаю ― всё возможно, были бы правильные гены и деньги.

Но суть была не в этом. Буквально спустя пару дней после этой встречи, в сети появилось видео. На ней якобы фронтмэн нашей группы, то бишь Гордеев собственной персоной, очень так основательно прикурил какому-то парню, выше него, прямо в голову. Запись была сделана камерами слежения на парковке около бара «155 децибел», и уже лежал снег. Следовательно, запись не с того дня когда в баре звучал реквием, а запись недавняя, об этом так же говорил тайм-код на записи. Даже если кто-то видел нас в кафе тогда и донёс Рафу… Но неужели он подумал, что у меня что-то есть с Эллом?

Но сейчас оторвав свою башку от руля, я взглянула на Рафа. На неё. Неужели…

Это не было похоже на романтический, мать его, завтрак, а может это только я убеждала себя в этом. Я не знала, не различала уже где я, где чёртов обман моей головы. Да, какого же дьявола, он умчался к ней, по первому сигналу!

Я подхватила смартфон и не доверяя своему голосу, набрала сообщение, с вопросом где он есть. Сквозь стёкла, я видела, как он усмехнулся, и покачав головой, написал ответ, и он пришёл мне незамедлительно:

«С матерью разговариваю. Скоро буду»

Следующее что мне захотелось сделать, сомкнуть свои руки на его шее.

Он лгал мне! Лгал, чёрт возьми, поскольку я своим грёбанными глазами видела и его и «мать» его тоже!

Поднявшись на ноги, экс-блондинка подалась вперёд, облокачиваясь на стол, что-то говоря, с хитрой холодной ухмылкой на губах, тыча пальцем в стол. Раф, продублировал это движение, оказываясь в миллиметре от её лица, и его черты невозможно угадать. И страсть и ярость имеет один и тот же оттенок, и он может ударить её прямо сейчас или поцеловать. Не возможно предугадать. Всё это невозможно. Телефон срывается с его руки прямо в чашку с кофе. Понятия не имею, что он там такого услышал, что ответил на это, но штука баксов канули в чашке кофе, и Раф спокойно, не отрывая глаз от Васславской, не прекращая говорить толкнул чашку. Она пролилась на стол, заливая раскрытую папку, и девица отскочила, она приложила пальцы к губам. Спокойно вытащив рукой с сигаретой загубленный телефон и стряхнув с него кофе, зажал сигарету в зубах и убрал телефон в карман джинс. Спокойно закрыл папку, одним лёгким движением. Затянувшись, спокойно затушил сигарету в пепельнице. И всё это с лицом белее мела, не отрывая глаз от блондинки. Он словно не в себе, он держал жёсткий контроль над своими эмоциями. Достав бумажник, кинул на стол купюру и небрежно сдёрнув свою парку со спинки стула, оставил поцелуй по кромке её чёрных волос. Странный жест. Но он явно глубже чем просто дружеский.

А когда она слегка повернулась, я чуть не разбилась на тачке, при нуле на спидометре. Её профиль рисовал невероятную моему взору картину. И в иной интерпретации эта картина имеет две линии и только три объяснения: она либо бурундук либо лейтенант. Либо её диагноз вовсе не суицидальные наклонности и даже не хроническое слабоумие, на фоне прежнего воздействия гидроперида. Её диагноз рисует две полоски на тесте.

Я мгновенно припомнила реплику белобрысой суки, в уборной клуба.

«…И когда он ко мне вернётся, только вопрос времени.»

Моя голова нещадно заболела. Мне было больно.

«У меня низкий процент совместимости…»

Низкий, ещё не значит, что его нет. Вступление реквиема, росло и развивалось в эпицентр боли и отчаяния. Меня кружило, мотало в тёмном пространстве, мне было темно в маленьком пространстве салона машины. Мне было тесно в этом океане льда, мой ад вышел из под контроля. Пожар поглотил мой разум. Шум разлагает моё сознание, разлагает, и шепчет мне что так оно и было. Мне кажется я могу видеть его тень за своей спиной, мне кажется я чувствую его холодное дыхание на своей шее.

Всё чаще в последнее время…

Заведя двигатель я уехала прежде, чем от вышел из кофейни. Я понятия не имела куда еду, в желании раствориться и стать невидимкой. Я просто сделала музыку громче. Hopeless, Breaking Benjamin, кровавыми молотками стучала по моим вискам, кажется они раздробят мне череп изнутри. Шелест пепельной вьюгой переплетаясь в жестоком гранже, заметал в чёрном пожаре в моём нездоровье, ясность. Пеплом заметал.

   «БЕЗНАДЕЖНЫЙ!

   Я падаю вниз…

   Грязный…

   Я не могу проснуться!

   Я не могу держаться!

   Я не отпущу!

   Ничего не стоит,

   Теперь все кончено…

   Виновен!

   Там нет выхода,

   Я не могу держаться!

   Я не отпущу…»

Хотела ли я отмотать назад и не видеть этого, слепо следовать за ним неведомо куда. Куда? Вот куда это заведёт нас? Я не хотела туда, куда ведет эта тропа, я хотела всё назад. Как долго он собирался скрывать это от меня?

«Ту со на пхэндян лакэ, со лэса ла палором?»

Я ударила по тормозам, резче, чем до меня дошло наконец.

Палором ― значит замуж.

«Ты что не сказал ей, что позовёшь её замуж?» ― вот как это переводится с ромна.

«― Если ты разобьёшь сердце этой девчонке, пшал, я вырву твоё.»

И речь-то походу шла явно не обо мне.

Удар, заставил меня шарахнуться лбом прямо об руль. И это не метафора, мне реально кто-то вписался в задний бампер. И это тоже не метафора. Не стоило так резко тормозить, но я была слишком напугана, зла и подавлена, чтобы даже пытаться думать об этом адекватно. Я вылетела из машины, и зла захлопнула дверцу. Я уже было хотела разразиться матом на несчастного водителя, взметая руки, но тут же уронила их. Повиснув на дверце своей 14-й, «лады» тюненгованной покруче моего GT, Тёма, веселясь окидывал меня взглядом.

― Только не говори мне, что ты опять газ с тормозом перепутала! ― потешался парень. Проведя ладонью по лицу, я нервно рассмеялась. Очень нервно, и у меня кружилась голова. Именно так мы и познакомились несколько лет назад, когда я за рулём машины одной своей знакомой, стыдно признаться перепутала спьяну газ с тормозом. Он в тот день только права получил, а я…

Да, вот такие вот развлечения у меня были в 15 лет. После таких вот развлечений, я легла в клинику в Лос-Анджелесе, и пробыла там почти год.

― Чёрт, давай без дэпсов порешаем, а? ― взмолилась я.

― Что так? ― усмехнулся Тёма, подходя к моей машине.

― У меня прав нет. ― призналась я. Тёма повёл бровью,

― До сих пор?

― Прикинь?

Я подошла, оглядывая место удара. У меня были разбиты правые задние габариты, и краску слегка покотцало. Тёма помял себе передний бампер.

― Извини Тём, я…. прости, мне правда жаль.

― С тобой всё в порядке? ― спросил он участливо, наблюдая за мной призрачным взглядом.

― Да, ты как?

Пошарившись по карманам, роняя всякую в них хранящуюся хрень, типа жевачки, блеска для губ, и смятой купюры, не обнаружила бумажника.

Вот дерьмо!

Развернув купюру наминалом в 500 деревянных, взглянула на Тёму, на его помятый бампер.

― Подожди секундочку.

Он молча наблюдал за мной, улыбаясь. Я скользнула в салон своей машины, перевернула бардачёк, но бумажник я забыла дома, а в бардачке ничего не нашла. Вылезла из машины и осмотрелась неизвестно зачем.

― Что ты делаешь, Тори? ― с иронией поинтересовался второй участник аварии ― Тёма, то есть.

― Тебе деньги на починку не нужны что ли?

― Нет. Садись, поехали в СТО.

Чёрт. Если Раф увидит, что у меня машина закосячена, он конечно же поймёт, что я уезжала. И что я все видела.

Так, когда я успела решить, что он не узнает об этом? Разве не грандиозный скандал, я должна ему устроить? Но что это изменит?

«Безнадёжный…»

― Тори, ты точно в порядке?

Я лишь головой смогла покачать, вплетая пальцы в волосы, все эти мысли, убывали мой мозг. Всё это… конец. Я могу только молчать или порвать с ним. И больше ничего. Мне стало дурно от этого, меня покачнуло. Я чувствовала, что Тёма внимательно смотрит на меня. В поле зрение моего опущенного взгляда, попала его рука. Между пальцев было зажато что-то белое. Маленький пакетик белого порошка. Блять! Он спятил, так открыто толкать мне это дерьмо, а если менты? Это же чёртово 228! Неужели я на столько хреново выгляжу, сейчас, что он подумал, что у меня ломка или типа того?


Через мгновение, я скользнула за руль и уехала в сторону дома, думая успею ли я, вернуться раньше Рафа, или нет. И если да, как я собираюсь себя вести? Что, мать твою, я вообще собираюсь делать? Свернув на обочину, затормозила. Пакетик с коксом слишком надолго задержался в моей руке. Стресс закручивали мои мозги сложным морским узлом, мне нужно было избавиться от напряжение. Я могла выбросить грёбанный порошок или забыться, не знать на мгновение о боли и отчаянии в своей груди.

Мне нужно было попасть домой раньше Рафа. И я не знаю, что я делаю.