Мария, проследив направление взгляда своей дражайшей половины, встрепенулась, и наверняка Изабелла не убереглась бы от выяснения отношений, если бы не белобрысый, невзрачный какой-то мужичонка с конопатым носом. Он одёрнул пиджак («Дорогой, английский! — отметила Изабелла. — Но сидит на нём, как седло на корове»), широко улыбнулся и кинулся к ней, размахивая руками.

— Зина! Сколько зим, сколько лет! Здравствуй! — во весь голос провозгласил мужичонка.

Изабелла даже вздрогнула. Ну да, по паспорту она действительно значится Зинаидой. Но об этом почти никто не знает. С тех пор, как семнадцатилетней девицей выпорхнула из родительского гнёздышка, она медленно, но верно забывала и своё село, и одноклассников, и соседей, и даже Петька Заяц, первая любовь, незаметно ушёл из её снов.

Простая, незамысловатая девчонка, наивная и открытая добру, в большом городе она обожглась и раз, и два, горевала-страдала и чуть ли не билась головой об асфальт, пока однажды её сокурсница Маргарита, размахивая дымящейся сигаретой, как кадилом, не наставила на путь истинный:

— Дура ты, дура! Умей из всего извлекать пользу! Пойми: мы — женщины, и в этом наша сила. Вовремя кому-то улыбнуться, притвориться, показать свою слабость, готовность к нежностям — это наше оружие. И что ты ходишь, как кулёма, в этих сарафанчиках и юбчонках? Создай свой образ — смелый, современный, без комплексов! Для начала имя смени. Зина — это, знаешь ли, слишком простенько. Так продавщицу пивного ларька зовут…

Превратившись в Изабеллу, Зина только и делала, что старательно создавала образ эмансипированной интеллектуалки, далекой от мелочей быта и всего суетного, нетворческого, бездуховного. И вдруг:

— Зина, не узнаёшь? Во блин!

О Боже! Да не Петька ли это? Многое она могла забыть, но только не этот голос с чуть заметной хрипотцой, которая когда-то ей так нравилась.

— Узнала, — обрадовался Петя, и взял её руку, и ловко, как заправский ловелас, коснулся губами пальчиков, и опережая её вопросы, объяснил: Я, как у бессмертного Грибоедова, с корабля на бал Только что из Москвы прилетел. У меня там фирма, покупаем-продаём предметы искусства…

— Фирма? — удивилась Изабелла. — Я слышала, что из столицы должен приехать некий господин Потоцкий. Говорят, он меценат и богат как Крез…

— Это я, — скромно шепнул Петька. — А насчёт Креза — выдумка. Фамилию сменил. У меня жена из рода Потоцких. Заяц — это больше на прозвище похоже, да и несолидно звучит…

— Зайка-зазнайка, — улыбнулась Изабелла, — ты меня Зинкой-то не кличь, ладно? Я уже давно Изабелла…

Петька, он же господин Потоцкий, что-то хотел сказать в ответ, но не успел: за его локоток цепко ухватилась директриса выставочного зала, и тут же возник Вадик, будто телепортировался из противоположного угла — эта парочка яростно затарахтела, расхваливая картины, эскизы и акварели, равных которым, можно подумать, не было, нет и не будет. Вадик явно рассчитывал, что гость купит по крайней мере половину работ, никак не меньше.

— Хорошо, — сказал господин Потоцкий. — Завтра я улетаю, и мне хотелось бы увезти с собой «Закат над Амуром». Назначайте свою цену, составляйте нужные бумаги. Можете включить в счёт и стоимость рамы, но, ради Бога, избавьте от неё холст. Затейливая резьба и яркая позолота совсем не подходит к этому пейзажу…

И, не дожидаясь ответной реакции, господин Потоцкий повлёк Изабеллу за собой, да так стремительно, что только за дверью она сообразила: её репутация может оказаться безнадёжно испорченной, и труднёхонько будет сбить махровую паутину сплетен, ой-ей-ёй!

— Плевать! — сказал он. — Они все лопнут от зависти, когда узнают: я хочу немедленно, сию секунду насладиться твоими…

— Не надо пошлить, — сурово осадила его Изабелла.

— …твоими статуэтками с ульчским орнаментом, — закончил он.

— Господи, — изумилась она. — Откуда ты о них знаешь?

— А я просто обязан знать обо всём, что есть хорошего в мире творчества. Иначе мой бизнес лопнет. Ну что, покажешь?

Изабелла представила тот кавардак, который стоял в квартире: неприбранная, неделю не мытая гостиная; пыльная мастерская, под ногами похрустывают осколочки пережжённой глины, везде обрывки бумаги, пустые тюбики из-под красок, поломанные кисти, а вместо абажура — плетёная корзина из-под вьетнамских ананасов. Чёрт возьми, уже полмесяца, если не больше, собирается её расписать и украсить сухими листьями, цветами и серпантином черёмуховой стружки. Ой, слишком живописен весь этот художественный беспорядок, и гость может подумать, что хозяйка просто неряха и грязнуля.

Но Пётр явно читал мысли — рассмеялся: дескать, не знаю разве нравов художников, не смущайся! — и повлёк её к автомобилю, где сидели два молчаливых мордоворота.

— Не обращай на них внимания, — сказал Пётр. — Они глухи, немы и слепы. Без них никак не обойдёшься, Зина! Рэкет кругом, честному человеку нельзя сделать и шага — хорошо, если карманы только вывернут, а то ведь, знаешь, и кишки могут выпустить…

Крутые парни сидели не шевелясь, как манекены. Только глаза были в постоянном движении.

Машина остановилась у коммерческого киоска. Один из молодцев выскочил, быстро напихал в пакет вина, шоколада, ядреных апельсинов и даже прихватил ананас с задорным зеленым хохолком. Продавщица изумилась:

— У нас торговля не на «зелененькие», а на рубли! Ой, зачем так много? Спасибо! Приезжайте ещё…

И пока обалдевшая Изабелла соображала, что к чему и не стоит ли всерьёз заняться Петькой («Ну и что, что в Москве живёт, из Парижей не вылазит! Разве не клялся в любви до гроба?»), — он просто и без всякого стеснения сказал:

— Не думай, что я хочу тебя трахнуть. По-быстрому не люблю, а для небыстрого секса времени нет. У меня сегодня ещё две встречи, потом — ужин с нужными людьми в узком кругу. Я бы тебя взял, но меня не поймут. Туда со своими тёлками не ходят…

— А я и не напрашиваюсь, — оскорбилась гордая Изабелла. — И никакая я не телка!

— Потому и хочу по-человечески посидеть хоть полчаса, — сказал Пётр. Я так хотел тебя увидеть!

— Неужели? Двадцать три года прошло. Мог бы хоть открыточку послать…

— Куда? — ласково улыбнулся он. — На деревню, твоей маме? Да и не любитель я писанины, ты же знаешь! Да и то сказать, в слове «корова» могу сделать, как минимум, две ошибки…

От этого трёпа, запаха дорогого одеколона с лёгкой горчинкой, быстрой езды и Бог знает ещё от чего у Изабеллы закружилась голова. И пока они поднимались в дребезжащем, вонючем лифте, сжатые мордоворотами-молчунами, и подходили к её двери, обитой коричневым дерматином, и она долго, невыносимо долго ковырялась в разболтанных замках, и потом, в полутёмной прихожей, заваленной обувью, пачками старых газет, смятыми свитерами и куртками, под тусклой жёлтой лампочкой, она всё ждала, что он хотя бы легонько, совсем чуть-чуть приобнимет её или как бы нечаянно коснется ладонью. Но Пётр был как за стеклянной стеной: вот он, рядом, но не достать!

Поозиравшись вокруг, Пётр хмыкнул:

— Фигурок не вижу. Зато понял, что ты занимаешься семеноводством. Не иначе, фирму «Семена» открыла?

И правда, везде, где только можно, стояли тарелочки с какими-то зёрнышками, сливовыми и персиковыми косточками, орехами, соплодиями ольхи и шишечками сосны, а из полиэтиленовых пакетов торчали сухие ветки, корни, колоски. Изабелла увлеклась природными материалами, составляла композиции и панно, которые вроде бы получались к неё неплохо, и она была в этом уверена, пока в одной школе не увидела настенные тарелки, сделанные из среза амурского бархата. Украшенные букетами из тополиного пуха и орнаментом из арбузных семян, они поразили её простотой и гармоничностью. А сделала это чудо тринадцатилетняя девочка. Изабелла как-то сразу и охладела к столь «детскому» искусству.

— Ах, это! — пожала плечами Изабелла. — Не удивляйся! Я пережила очередное увлечение…

— Очень бурное, надо полагать, — заметил Пётр и, ловко смахнув с кресла пучок серых колосков, уселся, положив ногу на ногу. — Но несмотря на это, вполне в форме и сможешь, наверное, сварить кофе?

— Паразит, — ласково сказала Изабелла и шутливо хлопнула его по плечу. — Я мужчинами не увлекаюсь, но разрешаю им увлекаться мной. Искусство — вот что меня занимает по-настоящему. Это такой огромный, безбрежный океан, что можно всю жизнь проискать нужную тебе пристань…

Она села на своего любимого конька и, конечно, поехала — иноходью, аллюром, галопом, вскачь, и долго бы не остановилась, если бы Пётр не схватился за сердце и не простонал с трагикомическими ужимками:

— О, дорогая! Умираю! Глоток кофе! Ради Бога!

Желая ему угодить, Изабелла достала банку «Максима», но Пётр растворимый кофе не уважал, лишь из приличия отхлебнул глоточек-другой. Разговор у них не клеился, вернее — шёл на уровне всех этих «а помнишь?», «ты не забыл?».

Наконец вспомнили и о фигурках из глины. Оказывается, Петру о них между прочим рассказала Марианна. Он, может, и внимания бы не обратил, мало ли о чём может щебетать восторженная дамочка-искусствовед. Но в разговоре мелькнула девичья фамилия Изабеллы.

— Так ты и не решилась её сменить? — спросил Пётр. — Муж не в обиде?

— Муж? А что это такое? — деланно рассмеялась Изабелла. — Сына сама вырастила. Теперь и замуж можно выйти. Да только никто не берёт.

— Ну уж?!

— Да уж! Боитесь вы, мужики, настоящей любви. Поспать — это завсегда пожалуйста, а дать работу душе — слабо, ничего не получается…

— А не задумывалась ли ты, дорогая, о том, что разговоры о душе, духовности и всяком таком прочем обычно ведут импотенты? Или голубые? Им от женщины и не нужно ничего другого.

— Вот уж выдумал! — Изабелла даже опешила. А Пётр невозмутимо вертел фигурку совы, внимательно рассматривая её со всех сторон.

Изабелла раскрасила сову поперечными красными и чёрными полосами, спиралями и завитушками.

— Странно, — озабоченно нахмурился Пётр. — Вроде похоже на традиционную роспись, но, извини, не настоящее. Может, ты и добивалась эффекта стилизации?

— Да это вообще от нечего делать, для забавы, — смутилась Изабелла. Не относись очень серьёзно. И вообще, отдай мне эту птицу!

— Знаешь, она мне сначала понравилась, — задумчиво сказал Пётр. — Я даже подумал: это что-то настоящее! А оказалось — подделка, не более…

Он поставил сову на полированную поверхность стола, взял чашку с кофе, но, чуть прикоснувшись к ней губами, заметил:

— Не понимаю, какое удовольствие можно получать от заменителей всего настоящего…

Изабелла, ещё не опомнившаяся от его реплики насчёт искусства-подделки, конечно, растерялась, но не совсем:

— Ты сам сказал, что спешишь, — рассердилась она. — А чтобы сварить настоящий кофе, требуется время.

— Ну-ну, не сердись, — улыбнулся Пётр. — Помнишь, давным-давно ты говорила: «Зайчик, я люблю только самое взаправдашнее.» И не хотела понять: ты мне нравилась по-настоящему. Но тебе всё это пофигу. Такое вот получилось несоответствие.

— Это было так давно, что уже и неправда, — ответила Изабелла. — И потом, я была вечно занятая девица: то музыкальная школа, то изостудия, то фигурное катание, и всякие олимпиады, конкурсы, смотры…

— Ну, и к чему всё это было?

— Тогда была школа идеалов, понимаешь? Нам вдалбливали, что такое хорошо и что такое плохо. К восьмому классу я поверила: могу стать гармонически развитой личностью! И не признавала деления людей по физиологическому принципу: мужчина и женщина.

— Да, конечно, — вставил Пётр. — Из нас воспитывали нечто среднее, бесполое…

— А мы об этом думали тогда? Для меня все были — человеки! А у тебя, знаешь, в глазах загорался такой сумасшедший огонёк — он и пугал, и манил, и отталкивал-притягивал, о Боже! И я боялась — смешно подумать! — того слишком серьёзного, что у нас могло получиться. Ты прямо-таки излучал какие-то мужские флюиды! А я, дурочка, считала: это нехорошо, парень не должен быть самцом, это проявление низменных инстинктов…

— Неужели я напоминал кобеля? — изумился Пётр.

Изабелла вздохнула, махнула рукой, будто отгоняла назойливую муху, закурила и, не глядя на него, выдохнула:

— Глупышкой была…

Сама же подумала, что, может быть, единственное настоящее, что у неё было, — молчаливая школьная любовь, и все эти восторги, полуобморочные страхи…

Потом — с другими — всё было проще, грубее, бесстыднее, всё равно как, и она постепенно забыла о полудетской выдумке насчёт любви одухотворенной, без намёка на земное и грешное.

— И всё-таки я часто тебя вспоминаю, — сказал Пётр.

— И я тоже, — сказала она и подумала: «Раньше врала — краснела, а теперь — и не моргну даже. Когда же в последний раз думала о нём? Уже и не вспомню. Интересно, он смог бы бросить свою госпожу Потоцкую ради меня? Кажется, Зайчик расчувствовался. А может, это уже начало романа?»