Эппле Гриин - Чудеса на седьмом этаже

Это вопрос: хочешь ли этого ты?

Палящее солнце. Море. Соленый ветер. Музыка медноволосой почти тезки в ушах, в захлебывающемся от переполняющей душу романтики сердце, во всем разнеженном июнем теле. И ты. Рядом. Такой близкий. И недоступный. Ведь так? Ведь ты не хотел или боялся лишний раз притронуться ко мне… Наверное, из принципа, или… Да я не хочу знать!

Какое путаное повествование! Извини. Мысли перескакивают с одной на другую, сама едва успеваю следить за ними. Впрочем, такой уж подарок получается, поэтому можешь с каждой мыслью разбираться отдельно, а можешь, не читая, выбросить их все в мусорную корзину.

На чем я остановилась? Губы. Хорошо. Продолжим постепенное воссоздание тебя.

Открою тебе секрет из тех, за которые не лишают жизни под пытками. Если дотронуться слегка кончиком языка до мочки моего уха (любого, какое больше нравится), то мои ноги сразу же покрываются мурашками. Ты же знаешь это, да? Я чувствительная и… чувственная. А ты? Что будет с тобой, если прикоснуться губами к твоей шее?

Увы, мне кажется иногда, что ты знаешь обо мне все, а я…

Вторник. Идет дождь. Уже почти сутки вода льется беспросветным душем с неба, вызывая зависть интенсивностью напора, который дома не так часто увидишь в ванной. Холодно. Хмуро. А мне, несмотря на безобразие раскапризничавшейся погоды, все равно радостно. Я еду к тебе в гости. Но автобус еле-еле ползет, застревая, благодаря не очень-то расторопному водителю, во всех возможных пробках.

Нервничаю. Вдруг ты решишь, что я уже не приеду и уйдешь? Да еще, как назло, чем медленнее идет автобус — тем быстрее передвигаются стрелки на циферблате, сокращая мгновения нашего свидания. Я боялась, что ты уйдешь с остановки, так как в этом случае не знала, куда идти: мне неизвестны название твоей улицы, номер твоей квартиры и местоположение твоей комнаты… Я ведь ни разу не была в доме твоих родителей.

Ты ждал.

У тебя очень красивое тело… Без изъянов, без излишностей. Оно мне знакомо. Но сейчас я могу его только угадывать. А это вредно для здоровья. Отвлекает от чтения, просмотра сериала и раскладывания пасьянса.

Твоя комната. Шампанское почти выпито, конфеты почти нетронуты. В голове — легкий хмель и желание сделать глупость, о которой потом не буду жалеть.

Помнишь, ты как-то спрашивал о глупостях, которые я могу совершить в нетрезвом состоянии? Надеюсь, сейчас ты догадаешься, о чем я… Ты устроился на кровати, подперев щеку рукой. Я стараюсь на тебя не смотреть. У меня это не получается. Глаза предательски возвращаются к бесстыжему оцениванию твоей внешности и цепляются за одну деталь: майка на тебе немного задралась, оставив незащищенными от моих нескромных глаз несколько сантиметров твоего загорелого торса. Такая плавная, чувственная линия, ограниченная с одной стороны ремнем джинсов, а с другой — изнаночной каймой майки…

Да, еще я могу быть такой… Ведь я помню, помню жар телесных объятий! Наши ночи. Прости, я не должна об этом вспоминать.

Ты удивлен такому откровению? Но я не могла тебе этого сказать при встрече или по телефону. Я могу тебе это только подарить на бумаге. Остальных возможностей я лишена. Ты — не мой, ты — независим, ты — вне пределов моей досягаемости. Ты — на территории моей мечты. Ты волен оставаться там, сколько угодно.

Прости за эти метафоры.

У тебя стремительная походка человека, который не любит ходить медленно. У тебя упрямый подбородок, свидетельствующий о твоем нежелании принимать компромиссы. У тебя внешность западного человека, не вписывающегося в ландшафт провинциального города. Даже в толпе друзей у тебя одинокий вид.

Ты можешь быть разным, выбрав себе любую роль: Дон Жуана, меняющего несколько девушек за вечер, фотографа, принимающего рамки только безрамочного творчества, сумасшедшего шахтера, хорошего друга, страстного влюбленного, поклонника группы «Magic stars», приятеля всех детей, задумчивого созерцателя, шизофреника с раздвоением личности, человека, у которого замерзли ноги и который может в течение нескольких часов без устали слушать мою болтовню… Но единственная роль тебе не по зубам — роль простого серого обывателя.

Теперь ты отвергаешь любовь, как явление, и я, возможно, тому виной. Вероятно, я для тебя являюсь просто фикцией, плодом твоего воображения. Ты живешь в городе моей мечты (боже, как пафосно это звучит, но я не изменю слов), у тебя там своя, совсем отдельная от меня жизнь, о которой я опять-таки ничего не знаю, так же, как и у меня здесь — далекое от тебя существование, заеденное бытом.

Но где-то в твоем/моем сознании живет мой/твой образ, иногда всплывающий на поверхность и заставляющий тебя/меня чувствовать что-то иное и думать совсем о другом.

Не знаю, чем все это закончится».

Третье

«Пока ты был здесь, то подарил мне надежду. А теперь ты уехал, и вместе с твоим отъездом жизнь для меня остановилась. И мне больше не за что зацепиться, ведь на мои письма ты не отвечаешь так, как мне бы того хотелось. Ты вообще не отвечаешь.

Который день хожу в состоянии полной растерянности. С ним я рассталась. Не испытываю к нему даже сочувствия. Как и к себе. Нет на это никаких сил.

Костя, извиняться я больше не буду — нет смысла. Ты знаешь все сам. У нас нет будущего. Наша история любви свершилась. Я все испортила сама. Это я тоже знаю.

Недавно я сидела на скамеечке напротив дома твоих родителей, где мы провели вместе не одну ночь…

Я живу прошлым.

Знаешь, и я… Больше не могу.

Ведь ты приедешь летом?»

Четвертое

«Приеду.

И останусь».

Я откатилась на кресле от рабочего стола, уставившись в окно. Забавно, как много в моей жизни упущенных возможностей, людей, к которым я испытывала пылкие, искренние чувства, ощущала с ними особую близость, но проводила время с другими. Жила с другим… Пять лет.

В чем проблема? Что за несносное несовпадение желаний и возможностей?

Ладно, к чему теперь эти изыскания? Пусть хоть в этих письмах влюбленная Ника получит своего Костю, который с железобетонной выдержкой дождался, когда у его дамы сердца встанут мозги на место!

Утром просыпаюсь от настойчивого звонка в дверь. Подскакиваю на кровати.

Неужели Ярик? Только он может так усердно жать на кнопку!

Накидываю халат и выскакиваю в коридор. И как он с папой, интересно, решил проблему? Может, не все так плохо?

Распахиваю дверь и замираю с открытым ртом.

На пороге стоит Николай. Коротко постриженный (!), начисто выбритый, в белой футболке с треугольным вырезом, отлично сидящих на нем, немного неформальных брюках, правда, в тех же кедах. Со звездочками, но с букетом роз в руках и растерянным выражением на лице.

— Доброе… утро, — бормочу, запахивая плотнее халат.

— Д-доброе, — кивает Николай и резко сует мне под нос цветы. Затем, помявшись, добавляет:

— Я пришел… извиниться.

— Очень… неожиданно, — бормочу в ответ на последнюю фразу Николая про извинения, пряча растерянный взгляд в букете из роз — красивом, кстати. И тяжелом. Это вам не пучок мелких цветочков по пять рублей сотня. А этакая сборка из метровых шипастых гигантов с белоснежными бутонами, в которых голубоватые прожилки просвечивают. Подобными розами и их количеством можно силу извинения измерить? Если да — Николай, я бы сказала, раскаивается!

Впрочем, больше, чем цветы, меня волнует его внезапное преображение: это тоже ради меня? Возвращаюсь взором к застывшему на пороге мужчине — уровень «черт побери, мне он правда-правда нравится» достигает отметки…

— Не хотите ли выпить кофе? — озвучиваю вслух мысли, кивая на кухню и приглашая его в конце концов переступить через порог моей квартиры.

— Я? — удивляется Николай так, будто за его спиной еще отряд мужиков с цветами стоит, чтобы полюбоваться моей заспанной физиономией, а я прямо вот даже и не знаю, кого выбрать!

— Вы, — подтверждаю.

— Не помешаю? — все еще интеллигентничает Николай, но заходит внутрь. Я поспешно захлопываю за ним дверь и на всякий случай ключ на два оборота поворачиваю. И высовываю. И на автомате прячу в карман халата. Вероятно, чтобы не сбежал.

— Нет, не помешаете. Я как раз, — откидываю челку со лба, — умываться собиралась.

— Вы простите, что без предупреждения и так рано… — мы оба косимся на циферблат его часов, где стрелки ехидно фиксируют, что «рано» — это уже полдень. А я в ударе!

— Все в порядке, — машу рукой. — Я привыкла, — улыбаюсь, вспомнив Ярика, который и в восемь утра ввалиться мог. — Я, в общем, не всегда так поздно встаю, — и почти не вру, потому что обычно могу встать еще позже, и даже мой приятель мне не помеха. Он припрется — а я открою дверь и дальше досыпать. — Просто вчера засиделась допоздна… Работала, — объясняю ему подробности моей увлекательной личной жизни.

— Да, сын говорил, что вы известная писательница, — кивает понимающе Николай, разуваясь.

— Ну как, известная… — смущаюсь. — Так. Не очень, — торопливо иду на кухню — поставить букет в вазу.

— Послушайте, Анна, — Николай вдруг хватает меня за локоть и разворачивает к себе. Вау! У меня аж мурашки пробежали по телу и от его пронзительного взгляда, и от этого по-тургеневски пылкого и мужского: «Послушайте, Анна!»

— Да? — господибожемой, кажется, я пятнами красными пошла! Вот правда говорят, что в мужчине главное — харизма и некая внутренняя сила характера, а не внешность. Хотя сейчас я между Бэкхемом и Николаем без раздумий выбрала бы последнего. С тем первым пусть Виктория мается. Ну какие ж глаза у него: незамутненная чистая лазурь! Удивительные.

— Мы вчера с Ярославом очень долго разговаривали — он мне многое про вас рассказал, про то, что вы для него сделали и как опекали его все это время…

— Да я не… — снова рассматриваю цветы.

— Нет, подождите, дослушайте, — останавливает меня Николай, нервно ероша волосы, которые из тщательно уложенных распадаются в небрежно торчащие. Еще раз… Вау! — Понимаете, я привык доверять сыну, я знаю, что у меня растет не в пример многим отличный парень. И для меня он… — запинается, — да в общем, ради него и живу, скажем прямо. Просто… У нас соседка есть на лестничной площадке — Тамара Иванна, их тех, кому до всех есть дело. Мало ей дочки, сбежавшей от нее жить в другой город, так она и в дела посторонних активно сует свой нос, — он передергивает плечами. — В общем, конечно, глупо слушать сплетницу, но она мне второй месяц противным голосом докладывает, что видит Ярослава повсюду с подозрительной дамочкой и что он у нее проводит все свое время, а тут, мол, они чуть ли не целовались на виду у всех в каком-то парфюмерном магазине, кажется, — замолкает, отводя взгляд в сторону.

— Что?! — округляю глаза.

— Я ее не слушал, советовал полы на лестничной площадке помыть — раз ей заняться нечем, — продолжает Николай. — А потом что-то разнервничался: передачу дебильную краем глаза зацепил по телеку, пока готовил, про неравные союзы: мол, сейчас состоявшиеся в жизни женщины все чаще предпочитают выбирать себе мужей из юных мальчиков. И воспитать под себя можно, и…

— Николай, я вам настоятельно советую — слушайте музыку по радио, когда готовите, — смеюсь. — Могу хорошую радиоволну подсказать.

— Извините еще раз: надо было сразу с сыном поговорить, а не спускать на вас всех собак. Но тема неловкая… А вчера я еще как вас увидел такую… в купальнике… эффектную, — последние слова Николай произносит так тихо, что я, как локаторная станция, развешиваю уши, подаваясь к нему. Между делом, отмечаю ненавязчивый приятный аромат его парфюма. На слове «эффектная» резко отстраняюсь назад и усиленно ищу взглядом вазу. Понимаю, что отраднее комплимента для своих ушей я еще в жизни не слышала. И как-то приосаниваюсь: да, я знойная брюнетка! Эффектная! Могу еще себе позволить юного любовника, хотя предпочла бы вот того, что постарше, который отчаянно пытается пригладить торчащие во все стороны волосы руками.

— А сколько вам лет, Николай? — невпопад спрашиваю, наконец пристроив розы. И сразу переключаюсь на приготовление кофе.

— Мне? Сорок один, — отвечает он, присаживаясь за стол.

Клаа-а-сс! Да я рядом с ним сама могу быть девочкой… Юной. Вообще, выглядит он, конечно, моложе. В нем мальчишеского много, особенно это заметно, когда Николай улыбается.

— Я отойду на пару минут? — ставлю перед ним кружку с кофе. — Может, вам завтракать приготовить?

— Нет-нет, спасибо, — качает он головой. — Делайте, что нужно. Не обращайте на меня внимания.

Одна кровь с сыном. Тот тоже придет, оккупирует гостиную, мол, я же мешать не буду! Правда, Яр, в отличие от папы, никогда от еды не отказывается. Скрываюсь в ванной и со скоростью бешеной белки привожу себя в порядок, переодеваюсь в простенькое, но симпатичное платье. Возвращаюсь на кухню.