Пусть так. Мне было всё равно.

Когда же он заявил, что хочет развестись, новость приняла со счастливой улыбкой. Буквально. Что выбесило экс-мужа окончательно. Он орал, бил посуду и грозился испортить мне жизнь.

Я по-прежнему молчала. И собирала вещи, чтобы переехать в новую квартиру. Мою. Где уже не будет и следов его присутствия. Эгоистично — я знаю. Но укоров совести не ощущала. Просто хотелось быстрее остаться в одиночестве. Может, я человек такой — не приспособлена для семейной жизни. Мое творчество мне дороже, а для него нужны время и покой. Наверное, я просто одиночка по жизни. Если вспомнить мои былые увлечения — я всегда уходила первой, потому что в какой-то момент ощущала острую необходимость закрыться от всего мира и остаться наедине с собой. А какой мужик вытерпит вечно витающую в облаках жену?

Мы с Мишей развелись. Я терпеливо отвечала на его настойчивые звонки с продолжением обвинений и сорвалась, пожалуй, сегодня в первый раз. Но, думаю, скоро его отпустит. Найдет себе новую бабу и успокоится. На самом деле, я ему искренне желаю счастья. И надеюсь, что рано или поздно он меня, если и не простит, то хотя бы забудет.

Но вот что меня действительно тревожило — это моя творческая беспомощность. А если всё? Исписалась?

Сижу перед подъездом на лавочке, вытянув ноги, и курю. Сегодня солнечно и удивительно тепло для марта. Рядом громоздятся пакеты с продуктами. Разглядываю проходящих мимо меня соседей. Кутаюсь в бесформенную парку и натягиваю на уши вязаную шапку. Настроение выровнялось. В голове мелькают какие-то обрывки фраз.

Вчера я писала почти до пяти утра, решив наплевать на гордость и амбиции и доделать обещанный роман. Но на этом баста. Контракт подпишу только при условии, что к печати примут то, что я хочу. А нет… Поищу другое издательство или буду и дальше выкладываться на сайтах. В журналистику мне никто не мешает вернуться — вот и деньги. В общем, выкручусь. Нос вешать рано.

— Здрасте! — рядом со мной на скамейку падает тот самый парнишка из лифта и вытаскивает наушники из ушей, с любопытством меня разглядывая. Сегодня он в коротеньком пальто, обмотанном в несколько рядов вокруг шеи шарфом, черных костюмных брюках и с рюкзаком через плечо. Видимо, со школы возвращается.

— Привет! — отвечаю, покосившись на него.

— Вы же Ника Лазарева? Писательница? — спрашивает он. — Я вас узнал. Фотку в газете видел.

— Она самая, — киваю. — Только меня Аней на самом деле зовут, — улыбаюсь.

— Аней? — парнишка окидывает меня оценивающим взглядом.

— Ну ладно, Анной Витальевной, — сдаюсь с усмешкой.

— Не, Аня лучше, больше подходит, — заявляет недоросль. — А я Ярик. Ярослав.

— Очень приятно, товарищ Ярик, — и уточняю, кивая на рюкзак:

— Со школы топаешь?

— Ага, — вздыхает. — Одиннадцатый класс. Выпускной. Грузят по полной программе.

— Ничего, потерпишь, — хмыкаю. — Куда собираешься поступать?

— На инженера. Факультет «Инженерный бизнес и менеджмент». Мне вообще всё равно, куда, но папа думает, что так лучше будет: и профессия готовая, и управленческий опыт. Сразу смогу к нему в компанию на работу устроиться. Он сам у меня технарь и вообще очень умный.

— А мама?

— А мамы у меня нет, — пожимает плечами Ярик.

— Эммм… Сочувствую, — говорю осторожно. Умерла, что ли?

— А, не стоит. С ней всё хорошо, — бросает беспечно Ярослав. — Она второй раз замужем. Сейчас вот второго ребенка с новым мужем ждут. Мы неплохо общаемся, но я сам с папой захотел остаться.

— Понятно.

— А про что вы пишете? — интересуется парнишка. — Я просто ничего из вашего не читал… Я вообще мало читаю, — виновато добавляет он.

— Бабскую ерунду всякую. Ты ничего не потерял, — хмыкаю.

— И вам нравится? — пристает Ярик дальше с расспросами.

— Как тебе сказать… — пожимаю плечами. — Уже не очень.

Докуриваю сигарету и тушу бычок.

— Ладно, товарищ Ярик, я, пожалуй, пойду, — и собираюсь подхватить пакеты, но Ярослав их уже подхватил со словами:

— Я помогу!

Добираемся до моей квартиры, но попрощаться опять не выходит: Ярик вваливается в коридор, моментально скидывает ботинки и заглядывает в гостиную.

— Ой… — замечает он. — А я думал, у вас тут шикарная библиотека. И вообще… Все такое особенное.

— Нет, — качаю головой. — Все как у всех.

А Ярик тем временем раздевается и относит пакеты на кухню, уже засунув туда любопытный нос.

— А что вы готовить будете?

— Тебе домой не надо? — интересуюсь.

— Не-а, — Ярик мотает отрицательно головой. — Чего там делать? Папа домой приходит поздно… И почти сразу спать ложится — ему вставать в шесть утра, — выкладывает он подробности семейной жизни, забираясь с ногами на стул. — Уроков нам не задали. За компом сидеть надоело.

— Друзья, приятели, подружки? — предлагаю вариант, разбирая продукты.

— С ними скучно, — выдает Ярик. — Мне вообще больше нравится общаться с людьми старше себя.

— То есть ты намерен остаться на ужин? — фыркаю от смеха. Простой как валенок. Сидит, глазюками хлопает, улыбается в тридцать два зуба.

— А можно? — оживляется парнишка.

— Ну… — вздыхаю. — Видимо, вариантов у меня нет.

— Класс! — радуется это чучело. — Я могу чем-нибудь помочь! Я правда готовить не умею.

— И чем же ты питаешься, если отец всё время на работе?

— Он мне денег дает на кафе, — объясняет Ярик. — А вечером что-нибудь сам готовит на скорую руку.

— И тебе не стыдно? — спрашиваю. — Вроде уже не маленький. Мог бы и научиться.

— А вы меня научите? — и преданными глазами на меня.

— Слушай, ты уверен, что я подходящая компания? — хмыкаю. — Мне уже почти тридцатник. Как-то я не уверена, что тебе стоит тратить свое время на взрослую тетку.

— Вы не похожи на тетку, — пылко выдает Ярик.

— Ладно. Вот тебе нож, вот тебе картошка — чисти, — командую, а сама диву даюсь: свалился на мою голову. — И давай тогда уже на «ты».

— Согласен, — откликается парнишка, неумело срезая со шкуркой полкартофелины.

— Ну что ты делаешь? — восклицаю, отбирая у него нож. — Смотри, как нужно!

Пока я готовила, Ярик путался у меня под ногами и развлекал бесконечной болтовней. Я уже знала всё о его семье: родители развелись семь лет назад, когда ему было десять, папа очень переживал, так как любил маму. Он сам тоже любит маму, но папу больше, поэтому после длительных истерик и скандалов остался под опекой отца. Папу, кстати, зовут Николаем Валентиновичем, он работает техническим директором в самой крупной мебельной компании нашего города и настолько крут, что без него предприятие, конечно же, одним махом загнется.

Ярик вообще через каждое слово приводил папу в пример, и я так поняла, что ему очень не хватает общения с вечно работающим отцом, потому что тот нередко и в выходные торчит на производстве. С мамой отношения непростые — простить ее за предательство было трудно, но время всё расставляет на свои места. И сейчас общение с ней пришло в относительную норму. Но в гости к ней Ярик ходить не любит и сводного брата недолюбливает.

Потом он мне рассказал обо всех своих друзьях и приятелях, затем переключился на пересказ популярного американского сериала, потом снова вернулся к отцу….

В общем, когда я поставила перед Яриком тарелку с жареной картошкой и куском мяса — пришлось нормальную еду приготовить по такому поводу, и он наконец замолчал, с энтузиазмом тыкая вилкой в тарелку, я выдохнула. Вот же болтушка!

Но мне его отчего-то стало жалко: видно, что Ярик еще ребенок по сути — открытый, жизнерадостный, во многом домашний, а семейного тепла и заботы ему явно не хватает. И выговориться некому — обширный круг школьных и дворовых приятелей не компенсировал недостатка общения с родителями.

— Тебе домой не пора? — смотрю на часы — восемь.

— Пора, наверное, — вздыхает Ярик, неохотно допивая чай. Третью кружку. Все пирожные слопал, паршивец.

— Давай, топай, — выпроваживаю его. — Мне еще поработать надо.

— Можно я завтра зайду? — спрашивает малолетнее чудовище.

— Зачем? — интересуюсь.

— С тобой весело, — пожимает Ярик плечами.

Дергаю себя за прядь волос… Вот бы никогда не подумала! И от неожиданной характеристики бормочу:

— Ну… Заходи.

2. Сынуля-аккупант и первые чудеса

Честно говоря, понятия не имею, как так получилось, что в моей квартире неожиданно обосновался семнадцатилетний юноша по имени Ярик. То есть, он буквально целыми днями торчал у меня в гостях.

Придет со школы и ко мне! Я ему пару раз пыталась доходчиво объяснить, что как бы… эмм, это несколько неуместно, и мне работать надо, и вообще!

Без толку.

— Я тебе не буду мешать! — клялся Ярослав, разуваясь с порога. — А что на обед? — тут же вопрошал он, залезая с головой в холодильник.

В выходные — еще хуже. Ярик заявлялся ко мне, едва продрав глаза, и отсутствовал редкие воскресенья, когда у отца был выходной. Всё остальное время я никак не могла от него избавиться.

Причем он держал свое слово и, когда я работала, действительно не мешал. Завалится на полу в гостиной с планшетом и переписывается с кем-то в соцсетях. В итоге я ему поставила ультиматум: нечем заняться — читай! И составила список книг. Иначе — вали к себе домой в ВК всякую фигню кропать.

Думала, сработает.

Ага!

Засел за книги.

— Мне скучно, — как-то ляпнул Ярик, заглядывая в мой кабинет.

— Иди полы помой, если скучно, — отмахнулась я от него.

— Э, хорошо, — согласился он. — А где у тебя пылесос и ведро со шваброй?

— В кладовке, — бросила я, возвращаясь к экрану монитора. И через пару минут услышала, что он и правда принялся за уборку. Воды налил… Грязь развел страшнючую! Пришлось учить его мытью полов. А потом, как правильно стирать. И готовить. И еще проверять его сочинения и домашнюю работу по русскому языку и литературе. И ругать за неопрятный вид. И запрещать смотреть какие-то идиотские матерные сериалы.

Короче, нежданно-негаданно я обзавелась взрослым сыном. Нагло оккупировавшим мою территорию.

— Можно я у тебя ночевать останусь? — спрашивает Ярик, выходя ко мне на балкон, где я дымлю в приоткрытое окно лоджии.

— А чего тебе дома не спится? — уточняю.

— Папа в командировке, — пожимает плечами парнишка. — Не хочу домой… В пустую квартиру.

— Не борзей, а? — кошусь на него.

— Ну Ань… — тянет он. — Плиз-плиз-плиз. У тебя дома так клево!

— И чем же?

— Не знаю. Просто клево.

— Оставайся, — сдаюсь. Выкидываю бычок и тру лицо руками. Что-то не идет роман. Застопорился на середине. И ни туда, и ни сюда. Все возможные сюжетные ходы я уже раньше использовала — нового ничего в голову не приходит.

— Проблемы? — участливо спрашивает Ярик.

— Да так, — вздыхаю. — Не пишется. Идей нет.

— Слушай, — он повисает на перилах, — а я вот все хотел тебе предложить…

— Ммм, хочешь дать совет? — усмехаюсь.

— Ну да, — кивает Ярик. — В нашем доме столько разных людей. И некоторые из них выглядят не совсем счастливыми. Придумай им истории с хэппи-эндом.

— Мне бы кто придумал, — тяну.

— Нет, ну правда! — восклицает азартно Яр и тыкает пальцем в выходящую из подъезда бледную девушку лет двадцати с несчастным выражением на лице. — Вон, смотри! Это Снежанна! Я ее почти каждый день утром вижу, и она никогда не улыбается. Мне кажется, у нее несчастная любовь.

— И что?

— А то! Сочини рассказ, где у нее всё в итоге хорошо складывается. Вдруг сбудется? — бросает Ярик.

— Хм… — вглядываюсь в девицу: тоненькая, белокожая и невзрачная блондинка с огромными печальными глазами. — Не знаю, — задумчиво произношу. Но идея Ярика мне нравится. Может, правда отложить роман и отвлечься на коротенькую историю?

Итак… Отчего вы так грустны, милая Снежанна?

***

Анины истории

Не в ту дверь

«Ты… Кареглазо-теплоокий, величаво-прекрасный, гордо-недоступный.

Далекий, чуждый, проживающий на планете Независимость.

Люблю тебя? Наверное, но страдаю наверняка. Молчу, когда тебя вижу, краснею, когда ты на меня смотришь. Мечтаю, когда тебя нет, живу, когда ты снишься. Пишу стихи в сладкой меланхолии, а наслаждаюсь чтением классиков. Мой мир призрачен, воздушен, но он мне дорог, ведь там я могу уединиться с тобой.

И не знала я только одного о тебе, самого важного: ты утопил романтику в толчке с первыми и последними слезами отчаявшейся первой любви, растоптанной каблучками туфелек, обнимающих благословенные ножки, принадлежащие не мне, а той, что раннею весною сказала тебе: «Прощай, я ухожу. Давай останемся друзьями». Тебе было шестнадцать, ты смотрел ей вслед и думал, что вот здесь, на этом самом месте твоя жизнь остановилась и то, что будет дальше, будет происходить не с тобой, а с кем-то чужим, кому ты подаришь свою обессмыслившуюся судьбу.