Ксюша Левина - Чёртов мажор

А потом Марк встаёт и выходит из спальни.

Дождь прекратился. Сырость наполняет комнату густым паром, дышать трудно и больно, будто по носоглотке проходит плотная вата. Дождь всегда с нами. Во все наши важные моменты. Все наши дети родились в дождь, наша первая ночь была в дождь, наша встреча после аварии, наш первый день, наше чёртово расставание. Всё наше — это дождь.

И сейчас Марк сидит на улице, опустив голову, на макушку ему, наверняка, падают последние капли дождя, а я не решаюсь пошевелиться. Он встаёт, берёт палку, которую Егор считает своей лучшей игрушкой после кошки, и начинает что-то чертить на земле. Во дворе нет освещения, ночь на дворе, и со второго этажа мне ничего не видно. А Марк ходит, чертит по сырой земле, пока я приплясываю в нетерпении. Хочу убрать волосы, чтобы не мешали, но теперь их нельзя завязать на затылке в узел, потому морщусь и нетерпеливо машу головой.

Марк заканчивает чертить, а я вспоминаю, что где-то там стоит машина, и её морда должна быть по всем законам направлена в сторону таинственной надписи. Бегу к тумбочке, где Марк всегда оставляет ключи, и жму на кнопку сигналки. Машина издаёт сигнал, Марк лезет в неё, включает ближний свет, и он освещает послание.

Как тогда… в первую встречу, я смотрю на оставленное Марком сообщение, и как тогда, у восемнадцатилетней, у меня нынешней сладко замирает и ёкает сердце.

“Пошла ты в жопу, любимая!”

Я пока не понимаю его философии, но очень хочу узнать, потому бросаюсь к выходу. Уже на лестнице вижу, что он тоже ко мне бежит, и, как когда-то повисла на шее своего Птица моя Маша, вырвавшаяся из папенькиного заточения в этом самом доме, висну на шее мужчины, который только что нежно и романтично послал меня в жопу.

 — Я не собираюсь заново жениться, потому что у меня была самая лучшая свадьба, — бормочет он, целуя меня. — И забывать я ничего не хочу, ни одного дня. Ты стала стервой, я мудаком… — снова целует, будто ничего особенного не происходит. — Мы стоим друг друга. Развела тут истерию. Знаки, кольца, случайности… да иди ты лесом… — целует долго, сладко, почти не отрывается чтобы даже дышать. Я знаю эти губы, как свои, но сейчас всё будто в новинку. В третий раз за жизнь с этим человеком я в него влюбляюсь. — Я обнуляю всю твою болтовню. Хватит. Всё, мы уяснили… прекращаем быть стервой и мудаком. Ты же больше не нуждаешься в тупорылых советах?..

 — Н-нет, — шепчу я, глотая его дыхание и взволнованно хватаясь за его плечи.

 — Больше ты не феминистка, теперь ты жена, которая решает проблемы с мужем, да?

 — Д-да, у нас п-патриархат!

 — Я больше не жалуюсь на пацанов, а воспитываю их наравне с Соней, которую теперь ругаю наравне с пацанами, так?

 — Т-так…

 — Ты бросаешь свою чёртову йогу и реализуешь себя в том, о чём всегда мечтала. Эта чепуха тебе не нравилась никогда, и ты сама это знаешь! Это всё псевдоинтеллектуальная хрень, которую лили тебе в уши… ты это понимаешь?

 — Да, — очень уверенно отвечаю я.

 — И мы оба знаем, как тебя тошнит от этой музыки.

 — Очень тошнит, — хнычу, уткнувшись в его плечо и чувствую, как один за другим падают с души камни, заваливая все дороги и разбивая древний асфальт.

 — Ты снова женщина, которая обожает сериалы. У которой дом там — где интернет, ноутбук и чай. Договорились?

 — Договорились…

 — Если я тупой, то, блин, говори: Марк, ты, блин, тупой! Ты из крайности в крайность: то я царь и бог и мне слово нельзя сказать, то молчим и хотим, чтобы всё сам понял. Не надо так! У тебя есть рот — у меня есть уши. Говори своим ртом в мои уши, поняла?

 — Поняла, — голос уже такой тонкий от невольной улыбки.

 — Нель?

 — М?..

 — Мы не самые лучшие. Мы много ошиблись, не справились, прокосячились. Но когда перед глазами пролетела вся жизнь… не могу больше смотреть на тебя иначе, чем на свою женщину-идиотку, которую ещё учить и учить. Будешь говорить, что это сексизм? Шовинизм?

 — Нет…

 — Хорошо. Хорошо…

Марк зарывается лицом в мои волосы… и мы в этом теряемся, засыпаем, уходим в свой мир.

Спасибо.

* * *

Я сняла косы. Я сняла то, что было моей защитой столько лет. Я избавилась от своего средства показать “индивидуальность”.

Просыпаюсь этим утром в объятиях человека, которого люблю, смотрю на себя со стороны, пытаюсь представить новой, пока незнакомой… Мне нравится. Я милая. У меня мягкие волосы, они кажутся пористыми и жидкими, но струятся до пояса.

 — Ты чего вскочила? — Марк морщится, зарывается лицом в подушку.

 — Да просто… не знаю. Непривычно спать вот так. Непривычно уже стало спать с тобой, без кос… я себя чувствую такой… другой. Почему?

 — Не знаю, — Марк улыбается. Марк смеётся. — Плевать… Честно, давай все эти великосветские разговоры пока исключим, ок?

 — Ок. —  Молчу, а потом спрашиваю:  — Отмотаем немного вперёд время?

 — Как скажешь, — он приподнимается на локтях, любуется мной, а потом целует, скользит губами по моим губам, вгрызается в ключицу, в плечо и лопатку.

* * *

Полгода спустя

Зима закручивает, зима всегда спокойна, зимой нет дождя.

Дождь — наша драма, мы его не избежим, кажется, никогда. Но сейчас зима и мы в спячке.

Дом шумит и взрывается, потому что в него принесли ёлку. По дому носится дурниной кошка, орёт, визжит. У Егора на кошку планы. В доме Соня слушает музыку на полную катушку. Но у нас теперь под небольшим запретом её попса, разрешена только моя…

(Ay) Lets not kill the Karma

Не будем портить себе жизнь

(Ay) Lets not start a fight

Не станем затевать вражду

(Ay) Its not worth the drama

Не стоит переживать и жаловаться на судьбу

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

For a Beautiful Liar

из-за Прекрасного Обманщика

(Oh) could we laugh about it

Мы можем над этим посмеяться

(Oh) its not worth our time

Не стоит тратить время

(Oh) we could live without him

Без него проживём

Just a Beautiful Liar

Он обычный Прекрасный Обманщик

 — Мама, эт что-о-о? — воет Соня, пока я танцую перед ёлкой с гирляндой в руках.

 — Шакира и Бьёнсе, невежа, — вздыхаю я.

Макс смеётся, сидит на диване с книгой, очки то и дело сползают по носу, он их поправляет и продолжает хохотать, как дурачок. 

 — Что смеёшься, мелкий? — спрашиваю, подбегаю и щёлкаю сына по носу.

 — Просто, мам… музыка у тебя смешная.

 — А знаешь, что самое смешное? — спрашиваю, склоняясь к нему.

 — Что?

 — Вы, мои дети, будете, блин, знать всю классику нулевых. Ясно?

 — Не-е-е-е-ет, — стонет Соня.

 — Да-а-а-а-а, — отвечаю я.

Трек сменяется на боль души моей «Let`s Go» группы «K-Maro», и я не понимаю, почему, кроме меня, никто этого кайфа не понимает.

Ладно, допустим, жизнь у них своя и вкусы свои…  Но в моём доме будет играть плейлист нулевых.

Ника — не феминистка. Она так только думает.

К этой мысли мы пришли пару недель назад, с Софьей Марковной, после того, как решили, что должны навсегда зарыть топор войны. Мы бесконечно долго обсуждали что к чему в этом мире и сошлись на том, что всё… к лучшему. Но самое главное… что вся эта “брехня” — не феминизм, а чушь разбивающая брачные лодки и неокрепшие умы.

Для кого-то может и нет, для нас — да.

Мы поняли, что не готовы запрещать порно, что хотим иногда быть девочками, что будем говорить: “Я не умею!” и позволять всё за нас делать мужчинам, когда это необходимо.

Да, мы будем помнить на подкорке, что сами с усами. Помнить, что да, в состоянии сдвинуть диван и помыть за ним. Да что там, если приспичит и дров нарубим и трактору двигатель переберём, но пока не приспичило… “Сорян. Я не умею!”.

И стоило мне это признать и проговорить, стоило понять, что я всегда была, есть и останусь девочкой, а роль “девочки с яйцами” меня давит и тяготит — и стало легче дышать.

Стало легче делать для Марка какие-то простые и понятные вещи, вроде чая принесённого к компьютеру или массажа после рабочего дня. Стало легче признавать, что он по складу ха-рак-те-ра, но никак не по гендеру, видит дальше меня и спорить порой вовсе необязательно. Стало легче просто расслабиться и перестать бороться за какие-то воздушные замки превращающие меня в мешок противоречий.

Женщин нужно защищать и она должна всё сама?

Ну ок… должна — пусть делает.

Я попробовала и мне не понравилось, я значит не женщина.

Феминим головного мозга не для меня.

Мне придержат дверь, когда буду идти с пакетами из магазина, ну и я придержу кому-то дверь. Я сделаю массаж ног мужу, так и он сделает мне. Ударит Егор девочку — отругаю его, но буду ждать, что когда девочка ударит Егора — отругают её.

Жалеть себя не буду, вот это да. Это я из себя собираюсь извлечь. А вот если другие этого захотят… ну пожалейте, ок, мне не жалко.

Я стала думать, после долгого анализа, что всё-таки плевать мне на женщин и их права. Я сексистка, шовинистка, токсичная женщина, страдаю мезогиний и тэ де. Как я там раньше говорила Марку? Да-да-да…

Сейчас я решила говорить это обществу: да-да-да…

И самое главное… Ника — не феминистка.

Она сама не знает что это и успешно пыталась сделать из меня себе подобную последние девять наивных лет моей жизни.

Ника не понимает.

Она сидит напротив и молчит, она не может принять то, что я говорю, будто это заклинание на латыни.

 — Ты… он что тебе голову заморочил?

 — Нет, Ника. Мне никто ничего не морочил, — кроме тебя.

Но мысленное я не произношу, к чёрту… она не виновата, что я тогда в девятнадцать-двадцать сидела развесив уши.

Что это было?

Ну в двух словах… это была агрессивная давящая поддержка.

Я говорила: “Что делать?”, а Ника говорила: “Будь сильной!”.

Сильной, сильной, сильной. Ещё сильнее! Яйца уже отрасли? Отлично!

Этого мы ждали, детка! Теперь ты готова.

Таких как я у Ники много, она у меня была одна.

Сильная, дерзкая, крутая Ника.

У Ники муж с ней не ругается, от молчит. У Ники дети не воспитанные, они на свободном выпасе, познают мир. Если Никины дети хотят орать на улице — они будут орать.

Но мальчикам девочек бить можно, как и девочкам мальчиков.

Но в розовом могут ходить все. И те и те.

Но гендеров не существует, а если они есть, то не очевидные.

Ника так могла, а я — наверное, нет.

 — Неля…

 — Что? — я поднимаю на неё взгляд и не чувствую вины.

Ок, ок, ок, Ника. Я не справилась. Я слабачка.

Ок, ок, ок.

 — Ты должна быть силь…

 — А он? — я спрашиваю это впервые.

 — И он! Равнопр..

 — Невозможно, — я качаю головой. — Ника, это невозможно. Не для меня. Ну не подхожу я твоим критериям, прости. Я пыталась. Но увы, это не моё.

 — Да что не твоё? Неля! Это всё сл…

 — Ник, мне пофиг, — я улыбаюсь и она дёргается назад.

Я — Неля, которая любит ужасные патриархальные сериалы.

Я — Неля, которая любит музыку, на которую снимают сексистские клипы.

Я — Неля, которая не понимает или не любит современных умных течений.

Я, оказывается, люблю секс со всеми вытекающими, включая минет. А ещё я, кажется, люблю быть женой, а не партнёром. Ну как-то так…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

 — Неля, ты что, делаешь из меня врага? — вопрос Ники холодный и суровый, от него веет истерикой, но мне ровно.

 — Нет, я вообще ни из кого врага делать не хочу. Ты против Марка меня никогда не настраивала. Ты только хотела, чтобы я “познала себя” и стала “сильной и независимой”. Я перехотела. Мы же в свободной стране? Я думаю, что да. Так вот я хочу быть в этой стране просто женщиной. А ещё, блогеры которых ты читаешь, не феминистки, а черти какие-то. Перечитай понятие на википедии, хоть, не знаю. А то, как по мне, это просто токсичные истерички, которые орут и борются со всем подряд, чтобы с чистой совестью создавать трудности и героически их преодолевать. Прости…

 — Кто же такой умный, тебе так широко глаза открыл? — сарказм. Мне Ника не верит, она по уши в блогерах из инсты, в разговорах о “всяком”, и скорее всего даже не понимает о чём я.