Ксюша Левина - Чёртов мажор

Я роюсь на полках, которые освободили квартиросъемщики — там остались какие-то вещи вроде полотенец и постельного, а может, это было куплено или принесено сюда недавно? В ванной на дне ящика нахожу бархатную коробочку для ювелирных украшений и в недоумении замираю. Я помню эту коробочку очень хорошо. Она моя.

Открываю крышечку и хочу заплакать. Снова. Там… серёжка для пупка, кроваво-красный рубин, который, кажется, говорит мне о большем, чем эта квартира.

На мне длинное платье с разрезом на ноге, оно завязывается на талии, и пупок не видно, так что я его снимаю и останавливаюсь перед ростовым зеркалом в ванной. Я йогиня, горжусь подтянутым телом, которое истерично тренирую после каждых родов, которые мне даются на ура. Всякий раз не набираю, а теряю столько кило, что краше в гроб кладут! А потом дети радуют аллергиями на всё, что съедобно, и вес доходит до критических сорока трёх. Пупок не зарос, иногда ношу в нём дорогую серёжку из белого золота, скромную и как будто совсем бездушную. Ставлю мою рубиновую пошлость на законное место и почти задыхаюсь эмоциями, потому что помню, как он вынимал её и прятал в коробочку. Тогда я была беременна Соней. И мы ещё жили в этой квартире.

А ещё вспоминаю, как мечтала, что он коснётся меня языком, и на мне непременно будет эта серёжка, и как его блестящие волосы скользнут по моему животу, и от щекотки я дёрнусь в его руках. Всё это сейчас кажется ужасно далёким и неправильным. Одеваюсь и выхожу в гостиную.

Щёлкает замок, и я замираю. Песня переключилась, и вместо романтического Бланта качает “Candy Shop”. Я бегу к плееру, но он никак не хочет разблокироваться, зато, дважды нажав на боковую кнопку, выключаю всё вообще, и в квартире останавливаются звуки и, кажется, время.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Потому что Марк стоит в дверях и смотрит на меня.

Серёжка. Эта квартира. Его взгляд, в котором я совсем не вижу “решения проблем всего мира”. Мне кажется, что тело напряглось во всех местах сразу, все мышцы приготовились, сократились. Наверное, они решили создать защитный экран, чтобы сердце ненароком не вышло “в окно”. Марк смотрит на меня, задержав руку на ручке двери, сжимает ключи, и его взгляд бегает с моего лица на мою ногу, которая беспардонно оголилась.

 — Неля? — спрашивает он, и я не узнаю его голос.

Он очень сильно полон надежды. Чёрт! Он спрашивает. Он не верит.

 — Я думал, ты ушла, — звучит пренебрежение.

Да! Как же я скучала… Марк стал бояться быть заносчивым мажором, Марк больше так со мной не говорит. Он как сапёр, ходит осторожно выверенными тропами, демонстративно делает вид, что боится нарваться на мину, хоть это и не так страшно. Хоть я это и любила. Он просто устал щекотать мои нервы.

 — Я не… — не могу сказать ему ничего. Не могу придумать, что говорить.

 — Неле Магдалиной нечего сказать? — нагло усмехается он.

Три эмоции за минуту. Надежда, пренебрежение, наглость. Воу-воу, полегче! Я же не устою!  Он умело маневрирует от трепета к дерзости, и это всегда окунает меня изо льда в кипяток. Это всегда будит в душе слишком много эмоций, которые я ни с чем не могу сравнить. Никак не могу добиться того же. Ни спорт, ни адреналин не нервируют так, как он. А я без этого, как выяснилось, не могу. Правы бабки у папенькиного подъезда — я наркоманка.

 — Куда мне нужно уйти? — мой голос дрожит. Какой он видит меня? Не кажусь ли я ему незнакомкой? Хотя… я почти не изменилась, к счастью, это ему стоит переживать. Он себя в зеркале не узнает!

 — Ну я же придурок, животное и жалкий мажор, — он высокомерно задирает нос, закрывает за собой двери и идёт через квартиру ко мне. — Тогда что тут делаешь? Пожалеть решила? Жив-здоров, не переживай. Можешь идти. Или чувствуешь свою вину?

 — За что?

Я пытаюсь вспомнить, когда это собиралась от него уйти, и для этого стремлюсь всё дальше по нашим отношениям, откидываю год за годом, пока не добираюсь до самых первых дней. Самый странных и сладких.

 — Ну смотри, — он начинает загибать пальцы. — Ты вывела меня из себя. Я уехал. Разогнался и попал в аварию. — Он улыбается. Дразнит меня. Хочет реакции. Мне так этого не хватало, теперь Марк слишком устаёт, чтобы играть в эти игры, а у меня на них слишком мало времени. — Ты мне должна. Опять!

 Опять… он про ногу и каблук. Хочется рыдать, потому что в окна врывается летний ветер и будто уносит меня в две тысячи восьмой. Я сажусь на тумбочку и случайно включаю плеер. Мы оба вздрагиваем. «Rasmus»… Мы слушали их в его машине уже позже, сейчас для него это просто песня, а для меня привет из прошлого.

 И пряный летний воздух мучает, берёт за душу. Мне снова восемнадцать. Я снова гуляла всю ночь до утра. Я снова влюблена. Я снова смотрю сериалы. Я люблю Маню. Я борюсь с папенькой. Я хочу, чтобы матушка поняла, что со мной “не так”. Я хочу найти себя. Я хочу его. Я не хочу решать сложные задачи и становиться взрослой. Я взрослею. Я схожу с ума. И всё это одно лето, один воздух, сводящий с ума пряностью и свободой. Один он и одна на двоих дрожь в коленках.

 — Я всегда отдаю долги, — шепчу и понимаю, что передо мной действительно не тот Марк. И этого я не уже ненавижу, а… ещё.

— Ну и? Привёл, а что делать не знаешь… Ц-ц-ц-ц, бедолажка… На словах ты Лев Толстой, а на деле…

— Что-то, невестушка, ты сильно болтлива… — Ты смотрел на меня свысока, будто что-то задумал, но я точно знала, что против лома нет приёма.

 — Ох, бозе мой, и что мне сделает этот большой и страшный музчинка? — я кривлялась, выделывалась, а ты усмехался. И мне казалось, что мы оба знаем, как переиграть другого, и в итоге оба… проиграем.

— М… ты притащил меня к себе домой, — я осмотрелась. — М-да… шведский рай. Тут всё из “Икеи”? Ладно-ладно… Чем будешь крыть? Мне кажется, что мой ход ну о-очень хорош! Не находишь?

 — Не нахожу.

 — Давай музычку, а? Что-то тут сильно тухло! — я обратила внимание на рабочий стол и стационарный компьютер, который был включен. По рабочему столу летали мыльные пузыри — заставка. Пошевелила мышкой и тут же попала на настоящее “комбо” —  незакрытый музыкальный проигрыватель и трек Джеймса Бланта… «You're Beautiful». — О-о, какой ты рома-антик! — завыла я, села в твоё крутое директорское кожаное кресло и пару раз раскрутилась, подпевая сопливой песне для печальных девочек.

Признаю, я тоже могу такое послушать, но, чёрт побери, у тебя на компе не должно быть песен Джеймса Бланта.  Аудиосистема была хорошая, и нас окружала атмосфера романтики и бабочкового тепла — когда от трепета сходишь с ума. Ну, кто-то сходит, не я.

 — Да, я очень романтичен, хочешь, отдам тебе своё сердечко?

Ты упал на колени перед креслом и коварно, обольстительно улыбнулся, а я расхохоталась.  Правила игры мне ясны: завлечь меня, глупую и впечатлительную, а потом красиво кинуть с небес на землю. Неплохо, весьма… Но дважды в одну воронку — даже не знаю...

 — Спасибо, не стоит. Я не интересуюсь субпродуктами. — Моя улыбка тебя тронула. Она была такой же коварной, как твоя, и, видимо, сработала катализатором для некоего мыслительного процесса. Ты стал искать, чем меня зацепить. Ситуация накалялась, потому что ставки, кажется, росли. — Мне нужно мясо! — моё хищное шипение тебя обескуражило.

 Ты дёрнулся, отстранился, а я подалась вперёд и соскользнула с кресла прямо тебе на колени. Ты автоматически перехватил меня за бёдра, чтобы не упала, но тут же с шипением отпустил. 

 — Что такое? Испугался? — я продолжала улыбаться и знала, что ты уже на крючке. Растерялся.

 — Хочешь ударить меня моим же оружием? — кривая усмешка стала настороженной.

А я дёрнулась вперёд, чтобы прижаться плотнее. В идеале мне хотелось, чтобы ты почувствовал сквозь рубашку холод серёжки. Я вцепилась в твои плечи, и ты точно от этого напрягся, задышал чаще. Ну и не только задышал.  То, что ты “взволнован”, было очевидно — напрягшийся бугор под ширинкой я активно поощряла, прижимаясь ещё крепче, чтобы закрепить успех. Таких тёмных глаз, как у тебя в тот момент, я, пожалуй, ещё не видела за все свои скромные восемнадцать лет. Ты просто задыхался. Кадык вздрагивал, а воздух выходил из лёгких толчками. Твои руки потянулись к моей талии и сжали её, обнажённую, тонкую. Тебе явно это нравилось, снова зашипел, но теперь никуда не отстранился и руки не убрал, а сжал сильнее. А-а-ай, какая досада, как горячо вышло. Я, конечно, на такое не рассчитывала.

И мои губы были уже очень близко к твоим, так что пришлось импровизировать, чтобы победить. Я не собиралась с тобой целоваться или… спать — ничего такого. Просто ты повёлся, а я воспряла духом — это же круто! Как первая победа на чужом поле. Пришлось наклониться и — батюшки, как вспомню, так вздрогну, откуда наглость такая? — лизнуть твою шею. Клянусь, я сделала это! Ты запрокинул голову, и твои чёрные идеальные пряди упали назад, а веки опустились. Чёрт, ты почти мурчал, как котёнок, которому чешут шею, и у меня голова наполнилась чудесной сладкой ватой. Честно, прямо вот в голове стояла некая баба и мотала на длинные палочки розовую вату, круг за кругом. И ваты становилось всё больше, и больше, и больше, пока она не заполнила всё, как жижеподобная сущность из фильма ужасов. В какой-то момент я поймала себя на том, что расстёгиваю твою рубашку… А твои пальцы сжимают мои бёдра, и между ними как-то уж очень жарко, и для меня это ново и непонятно. И ещё непонятнее странное желание прижаться ещё крепче… и нет! И, если честно, ситуация нехило испугала. Первое возбуждение, вызванное… просто напряжением между мной и мужчиной. Меня зацепила твоя реакция на меня, твои руки на моих бёдрах — отложила в копилочку “мне это нравится”, собственная смелость, твое “мурчание”, напряжение и мои отчаянные неудовлетворённые желания. Почему-то мне страшно захотелось, чтобы ты коснулся моей груди. Это раз. Чтобы как-то разобрался с ситуацией между моих бёдер, потому что я жутко хотела каких-то действий. Это два. Рот наполнился слюной, ну или мне тогда так показалось, губы потяжелели, а глотку стало сводить — и всё это от желания быть поцелованной. Прям жуть как захотелось поцелуя. Это три.

Раз-два-три-четыре-пять… вышла Неля погулять.

Порыв ветра распахнул форточку и дошёл до нас, окатив как будто морской волной с ног до головы. Обнял нас. Летний, свежий, пряный от запаха листвы. И мы оба вдохнули его, судорожно, как будто это был яд, принятый за лекарство. Ты смотрел мне в глаза, и я знала — забыл, о чём думал до этого. Ты забыл, что привёл меня сюда мстить за то, что я наплела твоим родителям. И забыл, что я могу быть обманщицей. Но ещё до того, как я успела рассмеяться тебе в лицо и всё-таки уйти, сжал мой затылок и крепко поцеловал, завладев моим языком.

Мы сцепились, как будто сражались насмерть, твои руки задрали мою вязаную кофточку, и когда пальцы добрались до груди, до напрягшихся сосков, я зарычала. Один-один — ты заработал победное очко, я пропустила удар в свои ворота.

Я расстегнула твою рубашку, запустила под неё руки и сжала плечи, спину, погладила живот и… один-два… коснулась ширинки. Мы оба замерли.

 Во-первых, с моей стороны это снова была невероятная наглость, сносящая крышу, и я была победительницей. Во-вторых, раздался чёртов звонок в дверь и… голос моего папеньки в дуэте с твоей матерью.

 — Какого хрена? — шепнул ты.

 — Умело притворяешься, — прошипела я. — Твоя мамашка моему деду пожаловалась?

 — Чего? Ты ё**утая?

 — Спрячь своего дружка, я смотрю, тебя пальчиком помани — ты уже в боевой готовности! М-да, умеешь ты мстить!

 — Я не мстил и не притворился!

За дверью уже разворачивались боевые действия, вот-вот станут ломать дверь. Ты выглядел ужасно: губы и подбородок в моей помаде, рубашка расстёгнута, ширинка всё ещё красноречиво топорщится.  Я не лучше. Если открыть сейчас — я пропала.

 — Твою мать… — мы оба кинулись приводить себя в порядок, но замок щёлкнул — твоя мать нашла ключи от квартиры.

Они, конечно, решили, что всё не так, как было на самом деле — всё выглядело максимально ужасно. Конечно, мы не святые и… ладно. Твоя мать откопала моего отца и сказала, что его дочь соблазнила её сына. Эти двое тут же выехали и встретились у твоего дома. Вуаля, мы собрали родительское комбо.

Твоя мать сидела, сложив руки на коленях, мой отец стоял посреди комнаты, скрестив на груди руки. Ты привёл себя в порядок, вежливо попросив дать минутку передышки, и снова выглядел великолепно. Пока мы стояли и оттирали с лиц помаду с открытой дверью в ванну — видимо, родители боялись, что мы быстренько успеем потрахаться — шипели друг на друга “Это ты виноват!” и “Нет, это ты!”. Мда… Оба, милый, мы оба были виноваты.