Грёбаный обдолбанный придурок, врезавшись на джипе в толпу людей на автобусной остановке, похоронил его счастье на тихом кладбище в пригороде Веллингтона. Как будто он мало пережил, воюя в горячих точках, наравне со спецназом. Как будто злобная старуха отомстила ему за тех, кого он вытащил с поля боя, вырвав из костлявых пальцев её добычу.

Цветы на свежей могиле… Как она говорила? «Пока есть цветы, мы можем надеяться…» И стучало в висках: «Звезда опустилась к тебе в ладонь, смотри не спугни её» …

Кэти… Его потерянный ангел.

После похорон, он — Эндрю Кухар, бывший военно-полевой врач, переживший столько смертей, что казалось, слёз уже не осталось, сидел на выжженной тропическим солнцем траве и глухо рыдал. Сил возвращаться в дом, где он был счастлив, просто не было.

Он продержался месяц, каждый день навещая её могилу. А потом решил уехать, ибо оставаться здесь, где все напоминало о ней, стало совсем невмоготу. Уехать, как можно дальше. От шумных улиц. От могилы Кэти. От памяти. От себя. Он открыл карту Новой Зеландии и наугад ткнул пальцем. Крошечный городок на берегу океана. Самая окраина острова. То, что надо.

* * *

Провинциальная больничка оказалась настолько маленькой, что Эндрю бы точно прошёл мимо, если бы не вывеска.

Мистер Тревор, бывший здесь и за главного врача и за всех специалистов сразу, принял Эндрю с распростертыми объятиями. Тут же собрал персонал, состоявший из двух пожилых медсестёр и санитара- аборигена, чтобы познакомить их со столичным доктором. Одна из сестёр, миссис Пибоди, любезно предложила снять у неё флигель. Так что ни с жильём, ни с работой проблем не возникло и уже следующим утром, Энди знакомился с новым местом работы.

Больница была старая, из оборудования присутствовал только видавший виды рентгеновский аппарат, который по словам мистера Тревора «работал через раз», минимум инструментария и медикаментов, и Энди порадовался, что захватил с собой хирургический набор, подаренный коллегами в день его увольнения из столичной клиники. Отделение всего одно, но благодаря стараниям местного персонала, сверкающее чистотой как яичко на пасху, что в провинциальных больницах было большой редкостью. И всего три палаты. Осмотрев две, Эндрю уже было решил, что пациенты здесь лечатся только амбулаторно, когда мистер Тревор открыл дверь в третью.

— Знакомьтесь, мистер Кухар — наш единственный пациент.

В палате лежал молодой парень. Коротко стриженные тёмные кудряшки, обрамляли спокойное бледное до синевы лицо с высокими скулами и удивительно правильными чертами. Чётко очерченные губы трогала чуть заметная улыбка, длинные ресницы оттеняли почти прозрачные веки, под которыми непрерывно двигались глазные яблоки, словно парень видел какой-то сон.

«Джон Доу», — прочитал Эндрю на табличке, прикрепленной к изножью кровати.

— Он спит? — вопрос прозвучал довольно глупо.

— Он всегда спит. С тех самых пор, как местные рыбаки выловили его неподалёку от побережья. Вообще-то они утверждали, что он свалился из ниоткуда прямо им в лодку, но учитывая, что здешние аборигены почти никогда не бывают трезвыми, я склонен думать, что это пьяный бред. Думаю, бедолага просто выпал за борт из какой-нибудь проходящей мимо богатенькой яхты. Судя по вещам, которые были на нём, мальчик далеко не бедный.

— И что, никто его не искал?

— Неа. Мы несколько раз давали объявления в местной газете, но никто не откликнулся. Миссис Галахэр даже в Веллингтон дочке звонила, чтобы та в столичную прессу обратилась. Но сами знаете, кто станет слушать девушку из бедного квартала. Нет денег, нет объявления. Так и лежит у нас вот уже полгода.

— Он все время спит?

— Да. Сначала я думал, что это кома, у него рана на голове была и ссадин много, ударился наверное о воду при падении, да и штормило в тот день. Я обследовал его, насколько это вообще возможно с нашим оборудованием и понял, что комой здесь не пахнет. Рана довольно быстро затянулась, ушибы и ссадины прошли, никаких серьёзных повреждений, которые могли бы вызвать подобное состояние у него не было. Если бы был отёк мозга, он долго не протянул бы, сами понимаете. Загадочный случай, знаете ли. Такое впервые в моей длительной практике. Я перерыл кучу медицинской литературы, в том числе и по психиатрии. Похоже на состояние кататонии или на летаргический сон. Симптомы похожие — низкое давление, слабый пульс, отсутствие реакции на внешние раздражители. Но Джон… У меня такое ощущение, что он не здесь. Он иногда смеётся, что-то бормочет, даже рот открывает, когда его кормят. Все остальные функции, отвечающие за жизнедеятельность организма тоже сохранены. Вот, посмотрите историю, — мистер Тревор протянул довольно пухлый том, — я почти каждый день снимал энцефалограмму, пока наш старый аппарат не сдох окончательно.

Эндрю развернул длинные ленты.

— Видите, — продолжил старый доктор, — вот здесь и здесь всё нормально — зубцы правильные, чёткие, а вот тут — совсем ровная линия. Странно, правда? Такое впечатление, что часть его мозга просто выключена. Хотя, если бы это было так, парень давно бы умер!

А это снимки черепа. Они очень нечеткие, но вот, видите тёмное пятно? Как будто там инородное тело? Вопрос — как оно туда попало, если мы обрили его налысо и никаких шрамов не обнаружили.

— Почему вы не показали его специалистам? — спросил Эндрю, разглядывая на свет снимок. В голове у парня действительно что-то было. И это что-то, явно не опухоль.

Мистер Тревор удивлённо воззрился на него.

— И вы считаете, что кто-то из столичных эскулапов потащится в такую глухомань ради какого-то неизвестного?

— Вы правы. Никто бы не поехал. Но всё равно, нужно что-то делать. Может родственники его с ног сбились, разыскивая мальчика, а он здесь лежит.

— Вам и карты в руки, мистер Кухар. Вы у нас столичная штучка, человек со связями, так сказать. Работы у нас не много, так что свободного времени будет достаточно. Считайте, что с сегодняшнего дня, Джон — ваш единственный пациент.

Эндрю отнёсся к поручению более чем серьёзно. Каждый день отслеживал состояние Джона, для чего сам починил энцефаллограф, съездил в бывшую клинику, чтобы показать его историю и данные обследований нейрохирургу, даже уговорил знакомого психиатра приехать — все только руками разводили. Да, случай странный. Да, нужно полное обследование. У мистера Доу есть медицинская страховка, дабы покрыть расходы? А у вас, мистер Кухар, достаточно средств на дорогостоящую операцию? Нет? Тогда до свидания.

А Джон по-прежнему спал. И видел свой бесконечный сон.

Обе медсестры — Линда Пибоди и Марта Галахэр, относились нему как к родному сыну.

«Джонни-бой», ласково называли они его, наперебой приносили ему разные полезные бульоны и кашки собственного приготовления, кормили с ложечки, заботливо массируя горло, чтобы он не дай бог не подавился, ухаживали за ним как за младенцем.

Боро же вообще относился к нему как к божеству, называл его Соул — сын солнца и однажды даже рассказал Эндрю красивую легенду, бытующую среди его народа о боге, спустившемся с небес. Местные аборигены, как дети верили в свои легенды и Боро не был исключением. А Джон, даже на его — Эндрю взгляд, слабо разбирающемуся в мужской красоте, был удивительно хорош собой. Даже такой — спящий и беспомощный.

Боро даже ночевал тут же на циновке, чтобы быть рядом с юношей. При его костлявости и низком росте, он был очень силён и всегда держал Джонни на руках, пока Марта или Линда перестилали его постель, а уж ежедневный ритуал купания, был для него священным. Он постоянно говорил с Джоном на своем диалекте, рассказывал ему древние легенды, несколько раз проводил над ним какие-то свои ритуалы, поил целебными отварами, и Эндрю даже иногда казалось, что тот реагирует на него. Но всё оставалось по-прежнему.

Проблема поисков родных Джона, сутками вертелась в сознании Эндрю, почти превратившись в навязчивую идею.

Сеть здесь работала слабо и нерегулярно, но ему всё же удалось разослать несколько запросов, а так же кинуть клич среди интернет — сообщества о потеряшке-Джонни, выложив фотки спящего Джона. Из личных вещей, кроме весьма дорогого крестика на цепочке, который по чистой случайности не присвоили себе рыбаки, больше ничего не было, но Эндрю педантично сфотографировал и его, так же выложив на сайте для пропавших без вести. Пока всё это слабо помогало. Было несколько ответов и фотографий пропавших людей, но это был не Джон. Эндрю просто не мог поверить, что такого как Джон, никто не ищет и продолжал поиски с удвоенной энергией.

Однажды, лазая в сети, Эндрю наткнулся на знакомое лицо. Арвен Миллиган. Его старый армейский товарищ, с которым он когда-то служил. С тех пор прошло уже двадцать с лишним лет, а Арвен почти не изменился — всё та же армейская выправка, мужественное лицо. Вот только одет он был не в форму цвета хаки, а в дорогой костюм, да африканский загар, сменился на почти аристократическую бледность. Судя по статье, Арвен служил телохранителем у известного на весь мир политического деятеля, а также учёного и миллиардера Майкла Эймса.

«Вот бы связаться с ним, — сказал Эндрю сам себе, — такой шанс для Джонни! Помнится мне, Арвен в своё время был добрым и отзывчивым парнем. Он бы не отказал в помощи, точно. Да и деньжата у него водятся, судя по всему. И босс у него известный учёный. Не врач, конечно, но вдруг бы заинтересовался. Вот только как это сделать, если он мало того, что по другую сторону экватора, так ещё и служит на самом верху. Мистер Эймс-то, по слухам, покруче тамошнего президента будет. А я, можно сказать, в самой жопе мира».

Мысль связаться с Миллиганом, засела Энди в голову как заноза и он всё же решился позвонить парочке бывших армейских приятелей. И ему повезло. У бывшего капитана Виктора Крашника, сохранился номер телефона Арвена. Пару лет назад, Виктор, ставший вице-премьером крупной промышленной корпорации, встретился с ним случайно на какой-то презентации. Боевые товарищи, кем бы они сейчас ни были, всегда останутся боевыми товарищами — не зря же столько крови и пота пролито вместе. Тем более, если этот товарищ — начальник личной охраны не самого последнего лица государства, а Виктор ещё в армии научился вычислять нужных людей с полувзгляда. Естественно, что встреча продолжилась на следующий день в ресторане, в результате которой, у Крашника в записной книжке, появился телефон Арвена.

Несколько дней, Эндрю собирался с духом, чтобы позвонить, но потом, когда здесь уже была глубокая ночь, а Арвен, вероятно только собирался на работу, он набрал номер.

Трубку долго не брали и Энди хотел уже нажать «отбой», когда наконец услышал долгожданное: «Алло».

— Арвен, это Эндрю Кухар, помнишь меня?

— Энди- доктор? Конечно помню! Как же я могу забыть, того, кто дважды спас мне жизнь?! Привет, старый чертяка! Как поживаешь? Где ты? Чем занимаешься? — вопросы сыпались из Арвена как из рога изобилия. Эндрю даже растерялся немного.

— Э-э-э, я… нормально. Живу в Новой Зеландии, работаю как обычно — врачом в сельской больничке.

— В Новой Зеландии?! Надо же, куда тебя занесло. И давно ты там?

— С тех пор как из армии уволился. Сначала место хорошее в клинике предложили…

— А что семья… Небось уже кучу детишек настрогал.

— С семьёй не сложилось, увы. С первой женой развёлся, где-то через год, как ты уволился. А вторая… погибла три месяца назад.

— Извини. Я не знал. Соболезную.

— Ничего. Слушай, Арвен, я по делу звоню. Мы не могли бы как-нибудь встретиться?

— Какое дело? Личное?

— Не совсем. Это касается моего пациента. Ему помощь нужна.

— Встретиться не получится, извини, Энди. У меня сложно со временем да и в личном плане. Пока не могу. Но если есть какие-то данные или документы, скинь мне на почту, я посмотрю, чем можно помочь. Деньги не проблема.

— Спасибо, Арвен, — с чувством сказал Эндрю, записывая адрес электронной почты, — ты всегда был нормальным мужиком.

— Да ладно. Люди должны помогать друг другу, тем более такие старые вояки как мы с тобой.

— Так я прямо сейчас и скину инфу.

— О кей. Я в течении дня посмотрю обязательно. Свяжусь как только смогу. Давай, до связи, Энди.

Арвен положил трубку, а Эндрю облегченно выдохнул и мысленно вознося хвалу господу, кинулся к компьютеру.

Через пятнадцать минут, все фотки Джона, а так же скрины с истории болезни и жалобное сопроводительное письмо, составленное лично Эндрю, были загружены и отправлены на адрес Арвена.