Анна Стасюк - Делирий

На столе стоит запеченная курица с картофелем и грибами, привлекая одним своим видом. Митчелл жестом указывает на стул, присаживаясь рядом. Беру с него пример, чувствуя как желудок сжался от голода, не стесняясь кладу в тарелку всего понемногу.

Ужинаем в молчании, стуча столовыми приборами о тарелки. Насыщение приходит быстро, поэтому поблагодарив ухожу обратно в комнату.

Через несколько минут, в дверь стучит Митчелл, не дожидаясь ответа, входит.

— Ты не забыла о нашей прогулке?

Забыла. Хлопаю ресницами смотря на него, невольно чувствуя как утопаю в изумрудных глазах.

Прочищаю горло, понимая, что он ждет ответа, и говорю:

— Вообще то забыла. Прости. Может отменим? Я немного устала.

— Не отменим. Еще никому не вредила пешая прогулка по свежему воздуху. Одевайся потеплее, через полчаса жду внизу.

Тяжело вздыхаю, понимая, что не отвертеться. Митчелл уходит, наверное тоже собираться, а я роюсь в своих вещах, которые по идее должны быть в шкафу, а не все еще лежать в чемодане. Достаю нежно — молочного цвета куртку, напоминающую зефирку, единственные черные джинсы, и ботинки белого цвета на шнуровке. Натягиваю на голову шапку, которая сливается с моими белыми волосами, и перчатки, направляюсь к двери. Открываю ее на себя, и упираюсь взглядом в моего врача, который стоит точно напротив, улыбаясь заразительной улыбкой.

— Готова? — бодрый голос даже немного раздражает.

— Ага, — обреченно отвечаю, и следую за уже идущим вперед Митчеллом.

— Миа, что за пессимизм? Обещаю, тебе понравится.

Выходим на улицу, и я охаю от удивления. Никогда не видела столько звезд. Все вечернее темное небо усыпано ими, словно кто-то рассыпал бриллианты, и забыл их собрать. Они сверкают по всему черному полотну, освещая ночь, делая ее в какой-то степени волшебной.

— Ну, не передумала?

Митч подходит ближе и берет за руку, ведя вперед.

— Куда мы идем? — спрашиваю, чтобы просто спросить. Не знаю зачем.

— В лес. Далеко заходить не будем, пройдемся по краю.

Молчу, грея свою ладонь в его руке, наслаждаясь этим моментом. Перчатки от мороза не помогают.

Идем не спеша, ступая ботинками по снегу, слушая хруст. Рассматриваю окружающую меня природу, восхищаясь ее красотой. Днем я этого не заметила.

Неожиданно с неба посыпался снег, хлопьями падая на одежду, превращая все в сказку. Даже не заметила как вошли в лес. Высокие и толстые стволы деревьев окружают нас, превращаясь из коричневых в белые. Остановились, Митч отпустил мою руку и отошел в сторону, наблюдая за мной. Чувствую его взгляд на спине, но ничуть не смущаюсь. Этот парень, поражающий своей красотой, на первый взгляд кажется заносчивым и хамоватым, но на самом деле, хотя возможно это специфика его работы, и я знаю его только один день, он изумительный. Меня трогает до глубины души его доброта и теплый взгляд. Он не смотрит как Анджела и другие на меня — дома. Он смотрит мягко, чувственно и нежно, словно я не сломанная девушка приехавшая на лечение из-за галлюцинаций.

Отвлекаюсь от размышлений, замечая тень за деревом, стоящую словно истукан.

Опять глюки?

Или нет?

Не думала, что когда либо буду сомневаться в своей адекватности.

Подхожу к Митчу, и показываю взглядом в сторону тени.

Сейчас узнаю, галлюцинация или нет.

Вижу перепуганные глаза Митча, смотрящие в сторону тени.

— Митчелл, — касаюсь его рукава на куртке, пытаясь привлечь внимание. — Все в порядке?

Смотрит на меня, не понимая кто я, не узнавая девушки перед собой.

Несколько раз моргает, и ни говоря ни слова, хватает за руку, в быстром темпе тащит обратно к дому.

— Что случилось? — спрашиваю, задыхаясь от скорости, не привыкшая к такому темпу.

Внезапно раздается выстрел, разрывающий тишину леса. Оборачиваюсь назад, на звук выстрела, не зная, глюк это или нет. Но чувствую как наше движение ускоряется. Митчелл бежит, волоча меня за собой, оборачивается на ходу, и видит, что больше бежать не могу. Слабость накатившей словно снежный ком, бьет по организму, тормозя меня. Подхватывает на руки и бежит быстрее.

Бах. Бах.

Пули рикошетят ударяясь о кору дерева, разрывая ее на щепки.

Врываемся на полном ходу в дом, где Митч ставит меня на пол, и кричит, чтобы бежала на верх и спряталась в своей комнате. Не споря, киваю, и бегу наверх. Сердце бешено колотиться, разрывая грудную клетку, почти крича, что это ненормально. И это не глюки моего мозга. Все реально.

Страх накатывает волнами, поглощая меня без остатка. В панике забегаю в комнату и закрываю дверь с окнами. Скидываю верхнюю одежду, ложась на кровать, затихаю прислушиваясь к событиям на первом этаже дома.

Тишина.

Показалось?

Может Митчелл тоже болен, и у нас была общая галлюцинация?

Снова сосредоточиваюсь посторонних звуках, но ничего нет. Только звенящая тишина.

А потом раздается выстрел.

Зажимаю ладонью рот, чтобы не закричать, почти не дышу. Боюсь.

Митчелл мертв?

Не знаю сколько проходит часов, как я не шевелясь лежу в кровати с зажатым ртом ладонью. Страх не отпускает ни на секунду, сковав мое тело в тугой узел.

Боюсь пошевелиться, издать даже звук. Что мне делать? Так и лежать и ждать, или пойти проверить, узнать, что произошло? А вдруг моего врача убили? Что тогда я буду делать? Но и вариант спуститься вниз не кажется разумным.

Почему вообще в нас стреляли? Ясно, что следили, но за кем? Точно, что не в меня, я не слишком значимый персонаж в этой жизни. Значит в Митчелла Тринити. Но, что он мог натворить?

Пытаюсь прислушаться к звукам в доме, но ничего не слышу. Медленно встаю с кровати и подхожу к двери, осторожно открываю ее. Делаю шаг, и оказываюсь в коридоре, замерев на мгновение.

Тихо.

Будто в доме никого нет.

Делаю еще несколько шагов, ступая на лестницу, и снова застываю.

Единственное, что слышу, как бьется мое сердце. Больше ничего.

Спускаюсь по ступеням, которые под моим весом начинают скрипеть.

Черт. Только этого не хватало.

Через несколько мгновений оказываюсь в гостиной.

Пусто.

Никого нет.

Только в полумраке свет от огня в камине пляшет на стенах, играя с моим мозгом. Замысловатые фигуры из одной превращаются в другую, вызывая дрожь по телу.

Подхожу к входной двери, резко распахивая ее, впуская поток ледяного ветра в дом. Ступаю на порог, усыпаный снегом и всматриваюсь в темноту — только луна с мириадами звезд освещает двор, серебря снежное покрывало.

Я одна.

Как странно.

Врач бросил меня?

Я слышала выстрел или это все игра моего разума?

Уже не знаю. Не понимаю где реальность а где нет. Как разобраться с этим?

Может и не было Канады и Тринити? Может я у себя дома, в безобразной розовой комнате?

Обнимаю себя руками, чувствуя как холод пробирается под одежду прикасаясь морозом к коже. Порыв ветра вскидывает мои волосы набрасывая на лицо, а входная дверь с громким хлопком закрывается. Вздрагиваю от звука, но так и продолжаю смотреть на Луну возвышающуюся над лесом, освещая кроны деревьев.

Надеюсь это не сон. Ну не может быть сон или глюк таким реальным. Не может, ведь так? Потому что если это моя галлюцинация, то вернуться шансов ноль.

Возвращаюсь в дом, и сажусь напротив камина смотря на огонь невидящим взором. Сон одолевает, закрывая мои веки, погружая в небытие.

Сегодня мне ничего не снилось. Я просто спала.

Просыпаюсь от яркого света, слепящего глаза. Жмурюсь. Я в гостиной, где вчера заснула. Только укрыта пледом.

Потираю глаза, поднимаясь с дивана. Внезапно озаряет. Я везде посмотрела, кроме его комнаты. Взбегаю по ступеням вверх, и стучусь в его дверь. Никто не отвечает.

Толкаю дверь вперед, вхожу внутрь.

На кровати лежит Митчелл, раскинувшись как морская звезда, лицом к окну. Осторожно ступаю, и подхожу к нему. Кладу ладонь на плечо, чувствуя под кожей ткань свитера. Он так и заснул в одежде?

Что-то мычит, пытаясь повернуться.

— Шшшш, — тихо шиплю, обходя кровать, вставая перед его лицом.

Весь мокрый, с бледной кожей, лежит тяжело дыша. Сажусь рядом, трогая лоб. Горячий. Жар?

— Митчелл, — произношу как можно тише, стараясь не нарушить сон.

Мычит, веки трепещут, но вижу как сложно открыть глаза.

— Ты как? — спрашивает, еле живым голосом.

— Нормально. Что произошло?

— Ничего.

Не верю. Хоть и сложно. Уверена на сто процентов, выстрелы были.

— Тебе плохо?

— Нормально, — грубым голосом отвечает. — Уходи, Миа, собирай вещи и вали домой.

Отшатываюсь, словно от пощечины.

Я ведь только приехала.

— А как же лечение?

— Я деньги верну, — рявкает, пытаясь повернуться на спину.

Протягиваю руки в попытке помочь, но справляется без меня, смотря так, будто я прокаженная.

— Я не о деньгах. Ты моя последняя надежда. — Отвечаю, пытаясь не расплакаться. Сама не знаю почему, но чувствую как слезы на подходе. За, что он так со мной?

А потом замечаю красное пятно на его свитере. Тошнота подкатила к горлу, сжимая в тиски, прошась наружу.

— Что это? — указываю пальцем на кровь, не в силах пошевелиться.

— Кровь, — отвечает ровным пустым голосом. Куда подевался медовый оттенок, сладко ласкающий слух?

— Вижу. Тебя подстрелили? — паника подкрадывается незаметно, вытесняя любые другие чувства.

— Миа, собирай вещи и уезжай. — устало говорит, бледнея еще больше.

Сглатываю комок в горле, взирая на пятно. Кажется что оно огромное, заполняет все пространство.

— Не могу.

— Что значит не можешь?

— Нужен врач. Больница. У тебя есть машина? Или нет, я сейчас вызову скорую. Подожди.

Вскакиваю с кровати, оглядываясь в поиске мобильного телефона, но нигде не замечаю.

Бросаю беспомощный взгляд на Митчелла, ожидая подсказки о местонахождении телефона. Но он смотрит просто прямо, не видя меня.

— Митчелл, нужно в больницу, ты целую ночь провалялся с этим ранением?

Молчит, так и сверля взглядом стену.

— Ладно, — возвращаюсь на место рядом с ним, протягиваю руки и задирают свитер вверх. — Боже… — шепчу сама себе.

— Не поможет, — отвечает ехидно, но вижу как с трудом шевелит губами.

Начинаю закипать, злясь на его поведение. Мне плевать, что он думает, и нравится ли ему это.

— Знаешь, что? В больницу как вижу ты не горишь желанием, так давай я хотя бы промою рану. Ты ведь врач, основы должен знать. — Почему я вообще переживаю за него. Мы знакомы сутки!

Смеется, вернее пытается смеяться.

— Я психотерапевт, а не хирург. Да и ты тоже.

Не обращаю внимание на реплику и спрашиваю:

— Где аптечка?

Сдается, закатив глаза, отвечает:

— В ванной у меня.

Киваю, и иду туда. Быстро нахожу, то что нужно и возвращаюсь обратно.

Достаю из аптечки бинты, вату, антисептик, антибиотики, медицинский спирт. Надеюсь этого хватит.

— Как думаешь, пуля прошла на вылет? Или застряла?

Молчит, старается держаться, но это плохо получается. Залажу с ногами на кровать, тяну Митча на себя, с трудом снимаю свитер. Мельком замечаю красивое тело с неплохой, отличной мускулатурой. Заглядываю на спину, и вижу выходное отверстие. Пуля прошла на вылет.

Спасибо, что не все уроки прогуливала. В частности, урок оказания первой медицинской помощи.

Кладу его обратно на подушки, не зная за, что хвататься сначала.

Беру бинт и рву на много частей, смачиваю антисептиком, аккуратно начинаю промывать входное отверстие. Шаг за шагом, каждый раз беря новый отрезок бинта. Далее приступаю к выходному отверстию, повторяя тоже самое.

Митчелл немного постанывает, обливаясь потом. Но молчит.

Дальше снова беру бинт, и делаю из него квадрат, и прикладываю с обеих сторон. Поднимаю за руки, тяну на себя, заставляя сесть. Снова беру бинт, на этот раз новый, и обматываю полностью, закрывая таким образом правый бок с обеих сторон.

— Пить — стонет мой врач.

— Сейчас.

Вскакиваю, и бегу на кухню за стаканом воды из под крана, но взгляд задержался на холодильнике. Открываю морозильную камеру, с удовольствием находя лед. Беру его и сыплю в один стакан, в другой наливаю воду, и мчусь к Митчу обратно.

Залетаю в комнату, с шумом открыв дверь. Митчелл на месте.

Прикладываю стакан к его губам, давая отпить немного воды.