Анна Стасюк - Делирий

Раздается гогот не меньше, чем пяти человек, и я застываю, понимая, что речь обо мне.

— Ее нет. Это был пациент, и она уже уехала. — на удивление спокойным голосом отвечает мой врач.

— Не ври, парень, я ее только вчера видел, гуляющую вокруг дома.

Снова гогот.

— Сегодня уехала.

— Ладно, не кипятись. До вечера.

Слышу шорох, и звук шагов уходящих мужчин. Вздыхаю с облегчением, радуясь что все таки осталась здесь.

Возвращаюсь в комнату, и сажусь на кровать, делая вид, что ничего не слышала.

В комнату входит Митчелл, только сейчас замечаю, как похудел на несколько килограммов, и появились синяки под глазами. Взгляд уставший, и в какой то мере, даже обреченный.

— Ты должна уехать. Сейчас.

Бросает в лицо эту фразу, и падает на кровать устало закрыв веки.

— Почему? — спокойно спрашиваю.

— Потому, что мне кажется что отдачей последней частью долга, не обойдется. Ты должна уехать.

— Я не уеду. — твердо отвечаю.

— Ты, что спятила? — подрывается с кровати и встает передо мной.

— Нет. Как раз наоборот.

— Миа, это не обсуждается. — Кричит не своим голосом. — Я не хочу жить с мыслью, если с тобой что-то случится, что в этом виновен я!!!

— Со мной что-то произойти может в любом месте планеты. И не для того, я тебя лечила, что бы вот так взять и уехать.

— Как хочешь! — бросает в лицо, и уходит в ванную.

Я просто не могу уехать. Бросить его одного. Возможно мне нужно быть тем человеком, который к примерувызовет полицию в нужный момент. Не хочу знать, что такой интересный и добрый человек умрет за дурацкий долг.

7:00 pm

Около десяти минут назад, Митчелл с сумкой на плечах, отправился в лес. Так что все это время, я брожу по дому из стороны в сторону, не зная чего ожидать.

Вернется ли он?

Не убьют ли его???

Господи, прошу сбереги Митча. Умоляю тебя.

Свет в комнатах Митч запретил включать, поэтому сижу перед камином. Наблюдаю как пламя весело шипит и извивается, даря какой то уют. Читать не хочу. Нервы слишком туго натянуты, что бы смогла сосредоточиться на строках. Не могу думать ни о чем, корме Митчелла. Как он? Все в порядке? Его отпустят?

Вдруг слышу какой-то тихий скрип, верчу головой в разные стороны, пытаясь определить откуда звук. Но не могу. Скорее всего показалось.

Дома тоже живут своей жизнью.

Перевожу взгляд на настенные часы, висящие над камином, почему то громко тикающие.

Тик- Так.

Тик — Так.

Каждая минута тянется словно час, руки трясутся, и я не в силах это остановить.

7:30

Разве не должен уже вернутся? Сколько времени займет отдача денег, быстрое прощание, и путь домой? Пол часа? Час?

8:00

Прошел час, неужели он не может вернуться? Может с ним что-то произошло? Может его уже убили? Или он раненый лежит где-то под деревом истекая кровью? Сомневаюсь, что две недели достаточный срок, для заживления предыдущей раны. Нервная дрожь не проходит, и я уже начинаю ненавидеть этот камином, огонь, и особенно часы.

Внезапно звук бьющегося стекла раздается из кухни. Вскакиваю с места, готовая бежать туда, но останавливаюсь, не зная, стоит ли так поступать.

Кто-то залез в дом? Вор?

Иду в кухню, осторожно ступая, неспешно приближаясь. Вхожу и замираю от ужаса.

На кухне, в осколках разбитого стекла и посуды стоит громила ростом под два метра, бритоголовый, с нахмуренными бровями, одет в косуху, джинсы, тяжелые ботинки. В руках бита, а на поясе висит штанга кобуры с пистолетом.

Явно не в гости зашел.

Делаю несколько шагов назад, приготовившись бежать со скоростью, которую могу развить.

— Так и знал, что ты не уехала, дорогуша.

Грубый с хрипотцой голос, я его сразу узнала. Тот, что приходил утром, и мечтал меня трахнуть.

Бежать! Пульсирует в мозге. И я разворачиваюсь и бегу. За наносекунду уже в своей комнате, закрываю дверь на замок. Осмотриваюсь в поисках места где можно скрыться.

Черт.

Нигде.

Под кроватью или в шкафу найдет сразу, в ванной тоже не вариант, почему не побежала в библиотеку??

Черт. Черт. Черт.

Скрип пола под тяжелыми ботинками, и тихое насвистывание приближается, пока мой мозг лихорадочно придумывает как спастись.

Окно.

Я выпрыгну в окно.

Мягкое толстое покрывало снега, смягчит прыжок.

Сейчас.

Как можно тише открываю окно, застыв на секунду, думая брать ли куртку. В дверь начинает долбиться Дейв, нанося удар за ударом своей битой. Подскакиваю от неожиданности, и все таки вприпрыжку бегу к шкафу за курткой.

Господи, спасибо, что куртка светлого цвета. Возможно, я затеряюсь в снегу.

Посчитав до трех прыгаю в сугроб под окном, окунаясь в леденящий холод. Выплевываю снег изо рта, карабкаюсь, пытаясь освободиться из мягкого зимнего покрывала.

Наконец мне это удается, и я бегу в лес. Не самый лучший вариант, но другого нет.

Бегу так быстро, что в ушах светит ветер, сердце колотиться настолько быстро, что не слышу ничего кроме него, своего тяжелого дыхания, и пульсирующей крови в висках.

Боюсь оглядываться назад.

Петляю между деревьями, застревая в снегу босыми ногами. Несколько раз падаю, но стремительно поднимаюсь, зная, что сейчас на кону моя жизнь. Адреналин зашкаливает, поднимает уровень силы в моем организме, вытесняя страх и холод. Ступней уже не чувствую, от постоянного пребывания в снегу, лицо пылает огнем, от холодного воздуха.

Бегу.

Бегу без остановки.

Понемногу задыхаюсь, в боку начинает колоть.

Останавливаться страшно.

Продолжаю бежать не замечая ничего вокруг.

Выбегаю на поляну, на которой стоит несколько человек, и все как один повернулись в мою сторону смотря удивленными глазами.

Падаю на колени, увидев Митчелла, поняв куда я прибежала.

По крайней мере он жив. И на том спасибо.

— Миа?! — слышу удивленный возглас Митча.

Поднимаю голову, и вижу его взгляд, полный ужаса.

Смотрю на остальных мужчин победно усмехающихся.

— Так, так, кто тут у нас?

Один из них подходит ко мне, и протягивает руку, показывая чтобы я поднялась на ноги.

Поднимаюсь игнорируя его ладонь, и подхожу к Митчу.

— Почему ты босая? — шепчет на ухо, крепко прижимая к своему телу.

Тут на поляну выходит Дейв, стирая пот со лба. При виде меня радостно и похотливо ухмыляется, подходя к мужчине протянувшему мне руку.

— Видим Митч, твоя пациентка и правда особенная.

говорит незнакомец мужчина.

Бледная кожа, длинное черное пальто, в руках сумка Митча. Красивый холодной красотой, но она скорее отталкивает нежели привлекает. Тонкий нос, очерченные скулы и губы.

Делает несколько шагов к нам, останавливаясь на расстоянии вытянутой руки.

— Понимаю, почему тебе нужна эта девушка. Она невероятно прекрасна.

Ага, и больна.

Митчелл молчит крепче прижав меня к себе.

— Почему ты босая, милое создание?

Боже, на вид лет 27 а говорит словно дедуля.

— Ваш громила гнался за мной, на обувь времени не было. — бурчу в ответ.

Смотрит долгим взглядом, а потом переводит глаза на Митча.

— Митчелл, вернемся к делу. Как я уже сказал, я хочу чтобы ты немного поработал на меня. С твоей то физической подготовкой….

— Но я отказался. — перебил Митч.

— Да, — протяжным тоном, — Но, думаю теперь у нас есть рычаги давления. Дейв Трой, берите девчонку, свяжите и бросьте в багажник.

Митчелл задвигает меня за спину, и выставляет руки вперед, останавливающим жестом.

— Крис, прошу не нужно. Она больна, у нее расстройство психики. Оставь ее.

— Не могу, прости Митч. Так она будет твоим стимулом.

Дейв и Трой подошли к нам, грубо вытащили из-за спины вперед, поставив на колени.

Послышались удары, поворачиваю голову и вижу как Митч несколько раз заехал в морды этим тварям, но Трой, громила не уступающий огромному медведю, даже не пошатнулся, и заехал ответным ударом ему в лицо. Митчелл скорчился, но на землю не упал, хоть его и начало шатать из стороны в сторону.

Дейв заводит мои руки за спину, и я слышу щелчок наручников. Не самым нежным жестом хватает за волосы, и тащит прочь из поляны.

— Митч, — кричу в панике, — Митч!

— Закрой рот, — рявкает Дейв, ускоряя шаг.

Выворачиваюсь и смотрю в сторону Митча, который теперь тоже связан, стоит на коленях перед Троем, пока тот наносит удар за ударом.

— МИТЧЕЛЛ!!! — крик, полон боли, разрывающий грудную клетку на осколки.

Будто во сне, поворачивает голову на мой крик, и смотрит долгим взглядом, таким глубоким и болезненным, словно его сердце рассыпалось на куски.

Через несколько мгновений Дейв заталкивает меня в багажник черного джипа, особо не церемонясь. Пытаюсь сопротивляться, но замерзла настолько, что не контролирую свое тело. Бью ногой по колену бритоголового, ничего не ощущая, он останавливается на мгновение, а потом заливается диким хохотом потешаясь над моей жалкой попыткой. Толкает внутрь и закрывает крышку багажника. Я оказываюсь в кромешной темноте.

Не знаю сколько мы едем, но я уже точно набила синяки по всему телу. Ног и рук не чувствую. Замерзла до смерти. Мне так и кажется, что я не в багажнике, а в гробу. Страшно. За себя. Митча. Жалею ли, что не уехала, как он просил? Нет. Это было мое решение. И я за него поплатилась.

Машина останавливается, слышу как хлопает ее дверца, и щелчок от замка багажника. Крышка открывается, и Дейв вытаскивает меня за ворот куртки, ставя рядом с джипом. Ноги настолько онемели, что не могу их контролировать, поэтому сразу же падаю вниз, ударяюсь о бетон, и тихо стону от боли.

Мы в гараже, просто невероятно огромном гараже. Здесь по меньшей мере штук пятнадцать одинаковых черных джипов. Зачем этому Крису столько машин?

Дейв поднимает меня вверх, и тащит куда-то внутрь гаража, входя в металлическую дверь.

— Эй, лентяи, вы на месте? — кричит, практически на ухо своим басом.

Волочит за собой по коридору. Пытаюсь запомнить каждую мелкую деталь, хоть и не верю, что смогу отсюда сбежать. Длинный коридор серого цвета, с мигающими тусклыми лампами. Бетонный холодный пол, в тон стенам, и множество металлических дверей, которые к удивлению выкрашены в черный и бордовые цвета.

Открывает одну из черных дверей, и бросает меня внутрь, сказав на прощание:

— Добро пожаловать в новый дом, дорогуша. Я скоро к тебе загляну, — подмигивает глазом, и уходит прочь закрывая за собой дверь на замок.

Лежу на полу, не шевелясь, пытаясь дать время привыкнуть глазам, к полумраку. Тело окоченело став сплошной глыбой льда. И боль…. Разъедающая мою сущность, мою душу, меня. Я рычаг давления на Митча. Но разве он должен что-то делать, надеясь, что меня отпустят? Не должен, но надеюсь сделает.

Тело понемногу отходит и я сажусь, поджав ноги под себя, и пытаюсь завернуться в куртку как в одеяло. Но с руками за спиной, это сложно. Смотрю по сторонам, оценивая помещение. Темные бетонные стены, матрас на пол у одной из них, стул, и лампочка дающая тонкую линию света. Не густо.

Ползу к матрасу и осматриваю его на наличие крови или каких-либо других пятен. Чистый. Скорее даже новый. Пленников до меня не брали?

Ложусь на него и закрываю глаза, пытаясь ни о чем не думать, но это безуспешная затея. В камере настолько холодно, и мешают наручники, что не могу согреться, тело дрожит, будто у меня припадок. Мне страшно. Страшно, что меня убьют, или моего врача. А если узнают, что за меня можно еще выкуп взять, будут шантажировать Анджелу. Надеюсь, что когда она не сможет дозвониться, то не примчится сюда, со скоростью света, потому что это ничем хорошим не закончится.

Сколько прошло времени, как я лежу на боку и бесцельно смотрю на стену, изучая каждую царапину, или скол, неизвестно. Но наконец, дверь со скрипом открывается, и входит Крис. Берет стул одной рукой и ставит возле матраса. Садится, поставив носки ботинок прямо перед моим лицом. Не собираюсь это терпеть, поэтому скрепя зубы сажусь, опираясь на стену.

— Как прошла дорога? — пытается милым тоном спросить, но что-то отталкивающее скользит в голосе.

— Отлично, — огрызаюсь.

— Миа, какое красивое имя, — растягивает слова, жутко раздражая этой манерой. — Кто тебя так назвал, мама или папа?

— Чего надо!?? — вскрикиваю, не собираясь слушать о родителях даже слова из его уст.