– Да. Я знаю. Он ко мне приходил на днях. Ничего, симпатичный молодой человек.

– Ты его выгнала, да?

– Выгнала. Стара я стала, пуглива. Ты уж извини меня.

– Да ладно… Не за что тебе передо мной извиняться, бабушка. Наоборот… Спасибо тебе за все.

Помолчали, глядя в окно. В комнате резко потемнело, ветер колыхнул занавеску, принес ропот набухающей в небе грозы. Ольга вздохнула, произнесла сдавленно, будто подвела грустные о себе итоги:

– Да, очень интересно получается… Значит, моя мать – малолетняя жертва насилия, отец и вовсе бандит…

– А я тебя предупреждала, Ольга! – властно и в то же время испуганно вскинулась Елизавета Максимовна. – Я тебе говорила – зачем тебе знать? Ты же сама хотела правды! Ты же настаивала!

– Да я не жалею, бабушка, что ты… Нет, все нормально. Просто мне надо привыкнуть к такому знанию. Скажи, а она… Моя мать больше за мной не приходила?

– Нет, больше не приходила. Хотя… Казалось мне иногда… Но это больше ощущение, чем наблюдение. Бывает так, будто чувствуешь, как кто-то со стороны за тобой наблюдает. И соседи мне не раз говорили, будто ее около дома видели… Я ведь соседям ту же песню пропела, что и Ирине Николаевне, будто бы Витя с Анной в армии познакомился, в увольнительной. Что Анна тебя от Вити родила, потом в роддоме бросила. Накрутила вранья, взяла грех на душу, а толку? Все равно правда наружу вылезла…

– Спасибо, бабушка. Спасибо за правду. Какая бы она ни была, а все равно лучше, чем незнание или вранье. Терпеть не могу вранья в любом его проявлении. Спасибо.

– Да ну… Не благодари меня, не надо. Знаешь, почему-то отвратительно себя чувствую сейчас… Будто с меня кожу содрали. Езжай-ка ты с богом, Ольга, у тебя, наверное, свои дела есть… Вчера говорила, что Полинку хочешь повидать? Вот и езжай. А я одна хочу побыть. Разбередила сама себе душу… Надо все уложить как-то по-новому.

– Хорошо, бабушка. Как скажешь.

– Да, поезжай… Только не гони на трассе. Видишь, дождь собирается, скользко будет.

– Хорошо.

Дождь бежал за ней всю дорогу по пятам. Так и не догнал. Уже зайдя в квартиру, услышала, как бабахнуло грозой за окном, как застучал по стеклам ливень.

Легла на диван, уставилась в потолок. Странно, почему-то ни одной мысли в голове не было. Зато стоял в глазах давешний портрет, извлеченный из-за шкафа, проникал в память подробностями. Юная дева, ребенок почти. Прекрасные волосы, распущенные по плечам, прикрывающие выпуклый живот. Жалкая улыбка, хрупкие покатые плечики. Нет, где тут бабушка разглядела порок? Скорее, робкое трусливое кокетство, как благодарность нечаянному художнику за нечаянную любовь… Как бишь этот Витя говорил? У нас, мол, своя гармония? Она пропадающая, я умирающий?

Значит, биологическая мать – пропадающая Афродита. Или правильнее сказать – пропащая? Хм. Забавно.

Подскочив с дивана, выудила из сумки мобильник, нашла номер телефона, по которому звонила только вчера. А казалось – так давно…

Гена ответил сразу, ей показалось, вполне радостным возгласом:

– Да, Оль! Привет!

– Привет… Да, это я. Ты меня сразу узнал, что ли?

– Так я имя и номер сразу в памяти сохранил… А как же, Оль?

– Ладно, понятно. Слушай, Ген… Тут такое дело… В общем, я тоже хочу ее найти.

– Маму?

– Ну… Пусть будет маму. Хотя… Ладно, называй, как хочешь.

– А давай прямо сегодня встретимся, Оль. И все обсудим. У меня, кстати, конкретный план уже есть.

– Давай. А где?

– Да в том же в кафе. В восемь вечера. Тебя устроит?

– Вполне.

– Тогда до встречи, Оль?

– До встречи…

* * *

Гена сидел в кафе за тем же столом, у окна. Махнул ей рукой, улыбнулся, но без особого оптимизма. Да и выглядел он в этот раз не ахти, как человек, угнетенный неразрешимой проблемой. Села напротив, спросила на всякий случай:

– У тебя неприятности, Ген? Можно и отложить нашу встречу. Срочности никакой нет, я так полагаю.

– Нет, нет… Не обращай на меня внимания, пожалуйста. Просто я сейчас… Как бы это сказать… Семейную драму переживаю.

– Разводишься, что ли?

– Да нет, что ты! – испуганно махнул он обеими ладонями, потом постучал костяшками пальцев по столу: – Нет, тьфу-тьфу… Я думаю, до этого не дойдет. Просто мы с женой во временных контрах живем. То есть не вместе. Я даже не обедал сегодня. Можно я себе чего-нибудь поесть закажу? Я тебя не буду этим раздражать?

– Да ради бога.

– А ты будешь чего-нибудь? В смысле еды?

– Нет, я после шести не ем.

– А, понятно. Маринка тоже все время пытается этой ерундой заниматься. Терпит-терпит, потом ближе к одиннадцати как налопается! Потом на меня же и злится!

– А кто это – Маринка?

– Так жена моя, с которой я в контрах. Вернее, это она со мной в контрах, это ж я перед ней кругом виноватый.

– А чего так?

– Да приревновала меня, из дома выгнала.

– А что, беспочвенно?

– Ну… – неопределенно пожал плечами Гена, глядя поверх ее головы.

– Значит, было за что?

– Ну…

– Понятно. А ты, значит, переживаешь эту трагедию.

– Ну…

– Слушай, а ты что-нибудь кроме этого «ну» знаешь? Или весь твой словарный запас на этом исчерпан? Тогда выбери для выражения эмоций другое междометие, чтоб тебе лишних вопросов не задавали. Как в фильме «Кин-дза-дза», например. Один ответ на все вопросы – «ку»! И все дела!

– Нет, я не понял… А чего ты распсиховалась-то? Какая муха вдруг тебя укусила?

– Да больно надо! Ты еще не видел, как я по-настоящему психую.

– Да? Ну, тогда не знаю, что и сказать… Вообще-то мы здесь по-другому поводу собрались.

– Вот именно! А вообще, да… Извини, Ген. Чего я в твои дела так бесцеремонно лезу, поучаю… Я ж чужой тебе человек…

– Нет, чего сразу чужой-то? Никакой не чужой. Ты ж мне сестра. А я тебе брат.

– А чего тогда ссоримся?

– Не знаю…

И хмыкнули оба, одновременно откинувшись на спинки стульев. Ольга улыбнулась, произнесла миролюбиво:

– Ну, давай, излагай план действий! Ты в телефонном разговоре похвастал, что у тебя план есть?

– Ага. Погоди только, с едой определюсь! – улыбнулся Гена подошедшей к столу официантке.

Пока Гена делал заказ, Ольга рассматривала его исподволь, пытаясь обнаружить хоть какие-то признаки внешнего с собой сходства. Брат же, все-таки. Хотя, наверное, тут независимый оценщик нужен, чтобы со стороны разглядеть что-то общее. Может, глаза? А что глаза?.. У нее глаза серые, у Гены – синие, ярко-васильковые. И нос у него весь в конопушках. И волосы рыжим ежиком. И вообще… Совсем другой типаж. Разве что ямочка на подбородке такая, как у нее…

Официантка отошла от стола, и Гена глянул на нее задумчиво, потом улыбнулся понимающе:

– Разглядываешь меня, да? Нет, Оль, я на маму совсем не похож. Я на отца похож. А вот ты… Ты – да… Похожа на маму…

– А ты ее так хорошо помнишь?

– Помню. Детская память, она, знаешь… Цепкая штука.

– Ладно, давай свой план…

– Ага. Только я немного издалека начну, ладно? Я тебе, кстати, кофе заказал и воду без газа.

– Спасибо. Давай, валяй издалека. Я так понимаю, мы никуда не торопимся. И ссориться больше не будем.

– Точно. Ссориться не будем, торопиться тоже. Значит, сначала я про отца расскажу… Ну, чтобы тебе понятнее было, что к чему. Папа мой был очень добрый человек, мягкий, даже слабовольный немного. Говорят, я на него похож и внешне, и по характеру… Такой же сильно влюбчивый. В смысле, однолюб.

– Так влюбчивый или однолюб? Это вообще-то разные вещи, Ген…

– Не-а. Не разные. Под влюбчивостью я имею в виду сильную любовь к одной женщине, чтобы раз и навсегда.

– Ну, если в таком контексте рассматривать… Тогда да. Ладно, поняла тебя.

– Так вот… Мой отец очень влюбился в нашу с тобой маму. Голову от счастья потерял, надышаться на нее не мог. Он был парень простой, слесарем на хлебозаводе всю жизнь работал. Я помню, как говорила бабушка, мама отца: распахнул Васенька перед ней душеньку-то, все глазыньки синие в нее проглядел… А глаза у отца и впрямь были синие-синие! И волосы рыжие.

– Как у тебя?

– Да. Говорю же, я на него похож. В общем, такая сложилась грустная история – влюбился простой парень Вася Васнецов в девушку и женился с ходу, и сына родил, то бишь меня, и надышаться на свое счастье не мог. А только любимая жена взяла его да бросила. Была жена – и нету жены. Исчезла, как утренняя звезда в небе. И началась с того дня у Васи Васнецова маета, а не жизнь. В тоске, в поисках, да еще и с ребенком на руках. Несколько лет искал-маялся, потом снова женился. А что делать? Ребенку забота нужна, да и нельзя мужику одному.

– Хм… Как ты это грустно рассказываешь. В прошлый раз тоже рассказывал, но как-то повеселее было. А сейчас, как сказку: жили да были… Прямо заплакать хочется.

– А оно и впрямь было не очень радостно, Оль. Какая радость-то – жениться на нелюбимой женщине только потому, что так надо? Что любимую жену не смог отыскать? Хотя она того и не заслуживала, моя мачеха. Нет, сама представь, каково ей было? Старается женщина изо всех сил, подпрыгивает перед мужиком и ребенка его, как родного, любит, а мужик никак тосковать не перестанет. Еще и попивать начал… Сядет, помню, рядом со мной, пьяненький, грозит пальцем – ты, Генка, мамку родную не забывай, она у тебя хорошая… А мачеха из кухни хмыкает слезно – да уж, хорошая, мол! Ребенка мужику подсунула и сбежала! Ехидна, а не мать!

– Но ведь по сути так и есть, Ген? Мачеха-то права была?

Гена вздохнул, опустил плечи. Видно, задумался над ответом. Хорошо, что в этот момент официантка заказ принесла, поставила перед ним тарелку с солянкой – запах от нее шел просто умопомрачительный. А Гена все сидел, задумавшись. Наверное, зря она его с толку сбила своими вопросами.

– Если не хочешь, можешь не отвечать, Ген… Я просто так спросила, не подумав.

– Нет, отчего же. Я отвечу. Дело в том, что мы же не знаем всей правды, как оно было. Чего заранее осуждать человека? Ты же сама читала письмо… Помнишь, как она там писала? Что не могу, мол, все объяснить? Надо же узнать все-таки, что у нее случилось.

– Ну, так и давай узнаем. Предлагай варианты. Хотя у меня тоже есть кое-какая информация.

– И что за информация?

– Да так…

Ольга вдруг осеклась на полуслове, испугавшись за «информацию». Нет, каково будет парню узнать, что его мать была жертвой сексуального насилия? Нет уж, лучше потом с этой «информацией»… Как говорится, по обстоятельствам…

– Ген, давай лучше с твоего плана начнем. И ешь свою солянку, пожалуйста, у тебя глаза ужасно голодные.

– Да, план есть. Вернее, не план, а так, маленькие соображения. Я помню, как однажды отец поссорился с дядей Митей, и тот фразу одну обронил…

– А кто у нас дядя Митя, прости?

– А это папин старший брат. Он к нам часто в гости приезжал раньше. А в последний свой приезд они с отцом ужасно поссорились, чуть дело до драки не дошло, пьяные оба были. Я помню, как отец на дядю Митю орал – да как, мол, ты мог про Аню мне не рассказать? Ты ж знал, как я тогда убивался, как ее искал! А дядя Митя в ответ – прости, Вась, не мог я… Она просила меня, я и не мог. И еще одну фразу тогда дядя Митя сказал, я запомнил. Вроде того – а тебе лучше и не знать, Вась, что потом с ней сталось… Как отец его ни просил, как ни требовал, но дядя Митя так и не раскололся про это «потом». И больше в гости не приезжал. Да и отец о нем даже слышать не мог. А когда отец умер, дядя Митя сильно плакал на похоронах. И у мачехи моей прощения просил.

– А почему – у мачехи?

– Не знаю… Это я к чему вспомнил, про дядю Митю-то. Может, махнем к нему в Двуреченск, спросим, что он тогда имел в виду? Я думаю, сейчас уж не тайна, за давностью лет…

– А где это – Двуреченск?

– Да недалеко, в соседней области, триста километров отсюда. Давай в эти выходные? Тем более, меня из дома выгнали…

– Хм… А если до выходных с женой помиришься?

– Нет… До выходных точно не помирюсь. Больно быстро. Я думаю, эта история надолго затянется. Да я Маринку прекрасно понимаю, что ж… Я б на ее месте… Ой, даже не знаю, как бы я поступил на ее месте! А хочешь, я тебе расскажу, Оль, что я натворил, а? Как бы покаюсь… Может, ты мне что-то путное подскажешь?

– Что ж, давай. Хотя я примерно догадываюсь о сути твоего греха. Она тебя на измене застукала, да?

– Ага, так и есть. Надо же, какая ты прозорливая. Только, Оль… Вот не поверишь – я не специально! Ну, то есть… Я и сам не знаю, как это вышло! У каждого мужика, я думаю, хоть пару раз, да такое в жизни случается. Я думаю, всякая умная жена на это дело должна сквозь пальцы смотреть… Ну, или скидку делать – на пару-то раз…

– Да неужели? А большую ли скидку-то? Сколько процентов?

– Да ладно, Оль… У всех голову, бывает, сносит, да только не все попадаются, как лохи последние.