Олег Рой - Двойная жизнь

– И?..

– Не «и», а персонаж знакомый, – объяснила дочь. – Когда мы тогда из Лондона как ошпаренные подорвались, ну, когда ты меня собиралась с моим гипотетическим папочкой познакомить и вдруг узнала, что не то он кого-то убил, не то его самого убили, помнишь?

– Не юродствуй, – оборвала ее Ирен. – Мы это уже обсуждали.

– Да ладно, – фыркнула девушка. – Понимаю. Короче, мы ж тогда прибарахлиться намеревались, по ателье таскались, помнишь? Ну вот этот мальчишечка как раз присутствовал в том ателье. Мы с тобой заговорили по-русски, и он начал на нас таращиться.

– Именно этот? – Ирен с некоторым сомнением поглядела на «мальчишечку»: мальчик как мальчик, лет двадцати, ну ухоженный, ну красивый, но таких тысячи. – Ты так хорошо его помнишь? Столько лет прошло.

– Ну, во-первых, я ж не зря в фотографы пошла, у меня глаз-алмаз! Зрительная память, все дела. А главное, – она почему-то шмыгнула носом, – на меня за всю мою богатую на приключения жизнь никто никогда не смотрел та-а-акими влюбленными глазами. – Полина вытащила из сумки объектив от камеры (ну и что, что мамуля велела технику дома оставить, всю – это уже перебор, хоть что-то надо ж было с собой прихватить) и принялась наблюдать за гостиничным двориком. – Глянь! Мальчишечка-то не сам по себе, а вон с тем уродом. Ну вон тем, бандитского вида, хоть и одет как приличный. Точно-точно, они вместе. Разговаривают как знакомые, а не «позвольте узнать, который час».

– Да, вижу, – прошептала Ирен неожиданно севшим голосом. – Тьфу ты, пропасть! Чтоб ты провалился! Ох, чуяло мое сердце…

– Ты его знаешь, что ли? – невнятно спросила девушка, не отрываясь от объектива.

– Не уверена, – медленно проговорила Ирен. – Если это тот, на кого я думаю, я его вообще никогда в жизни не видела. Ты, Полли, вот что. Сделай-ка мне приличную фотографию этого, как ты выражаешься, урода. Отсюда сможешь? Чтобы как следует можно было разглядеть, а?

– Да не вопрос! – Полина принялась «ловить момент», время от времени щелкая спуском (главное – нащелкать, лучшее качество после отберем). – А мальчик-то? Его знаешь?

– Разберемся, – буркнула Ирен, соображая, все сразу рассказать дочери или пока погодить. – Ты снимай, снимай. Предположения мои проверить успеем. Ох, хорошо хоть, Интернет тут есть, я-то, признаться, предполагала полную глушь, а тут вполне себе цивилизация. Так что разберемся.

Впрочем, в предположениях своих Ирен была практически уверена. Знает она, знает, кто этот «урод» с тяжелой челюстью, ломаным носом и глазами-буравчиками. Прежде всего – типаж, конечно. Эту публику за десять верст видно – по повадкам, которые никакими карденовскими пиджаками не прикроешь и никакими курсами хороших манер не изведешь. И походочка эта чуть враскачку, и оглядочка осторожная, звериная, и вечная жвачка во рту, и привычка чистить ногти маленьким ножичком-подвеской. Какая уж там цивилизация! Этих в цивилизованный мир не встроишь, все приметы стаи, клана, кодлы, в конце концов, – они навсегда, как клеймо. Вытравливай не вытравливай, след проступает. Если все люди – братья, то эти ребятишки – братва. Все до единого.

А вот этот конкретный персонаж… У него еще должна быть на шее татуировка – кельтский крестик. Главная примета. Если старый пройда Керимов не ошибся и Роман Грецкий – из тех, из пермских «ребят». А Керимов вряд ли ошибся. Тогда получается, что этот мужик, который приехал с мальчишкой, правая рука Грецкого, исполнитель, тупой, но верный. Сладкая парочка.

Потому что «мальчишечка» в джинсе – Егор, сын Дениса, теперь-то она точно его узнала, можно и в Интернете не искать, видела она фотографии. Хотя лучше проверить, конечно.

Ирен потерла внезапно вспотевшие ладони. Что, дорогая, похоже, и впрямь паленым запахло? Или, как бишь еще говорят, керосином? Воняет, в общем. Присутствие здесь Егора делает ситуацию еще хуже, чем она представлялась и вообще могла бы быть. Вряд ли мальчишку притащили для счастливого воссоединения с отцом. Господи, помоги нам!

Хуже нет – чего-то или кого-то дожидаться, бесилась Ксения. Ну ладно – в ресторане, к примеру, там понятно, повару, чтобы что-то приготовить, нужно время. Ну и в аэропорту тоже можно потерпеть – если, конечно, ты не летаешь персональным самолетом. А так процедура для всех общая, на каждого пассажира по персональному оператору не выделишь, никакого аэропорта на это не хватит, глупо требовать невозможного, можно и потерпеть. Хотя, конечно, хорошо бы и летать на личном самолете. Ксения вздохнула. И на личном вертолете. Потому что пробки на дорогах – с ними ведь тоже ничего не сделаешь, приходится мириться. Ну бывают еще какие-нибудь природные катаклизмы или стихийные бедствия – например, сплошная метель, когда те же самолеты вообще не летают и правды искать не у кого. До небес-то не докричишься, только и остается, что материться. Про себя, разумеется, не забыв нацепить на лицо улыбочку благовоспитанной леди.

Но в обычной-то повседневной жизни можно без такого идиотизма обойтись? Какая уж тут улыбочка, если приходится ждать только потому, что кто-то работает через пень-колоду! Нет уж, увольте! Никаких вежливых улыбочек! Разнесу все это модное заведение по кирпичику. Каждый сверчок должен отвечать за свой шесток. Нет, как-то это по-другому звучало. Ксения нахмурилась. Впрочем, не важно. Чужой земли мы не хотим ни пяди, но и своей врагу не отдадим! Как напевал когда-то покойный и, в общем, забытый дед. Очень подходяще вспомнилось.

Так она и заявила менеджеру салона красоты – юной девице с длиннющими, явно наклеенными ресницами и стразами на трехсантиметровых ногтях. Холодно, вежливо, высокомерно – чтоб юная красотка почувствовала свое место:

– Милая, посмотрите внимательно. Вот у вас записано: Воронцова Ксения. И время указано – десять тридцать. Верно? – Ксения сладко улыбнулась. – Сейчас десять тридцать пять, если верить вашим же часам. Да-да, вот этим, над вашей головой. Не знаю, как у вас, – она улыбнулась еще слаще, – а мое время расписано по минутам. И если вы позволяете себе…

– Администрация и я лично приносим вам самые глубокие извинения за эту задержку. – Девушка улыбалась безжизненной механической улыбкой, но в голосе, к удовлетворению Ксении, звучали виноватые нотки. – Ваш мастер готов заняться вашей прической, но…

– Что – но? – Ксения презрительно фыркнула, почувствовав, что есть возможность еще покуражиться. – Какие могут быть «но»?

– Мне очень жаль…

– А уж мне-то как жаль, – перебила Ксения, – милая…

– Во всем квартале нет света, – успела наконец сказать девушка, и Ксения осеклась. – Авария на подстанции. Мы ждем возобновления энергоснабжения буквально с минуты на минуту. Я только что лично говорила с главным инженером электросетей, он заверил, что ликвидация аварии займет не более получаса.

– Авария? – переспросила Ксения, несколько растерявшись. Закатить полноценный скандал, похоже, не получится. Электричество – это в некотором роде тоже катаклизм и стихийное бедствие. Особенно если его вдруг нет. – Полчаса, говорите?

– Это не я говорю, – чуть живее сообщила менеджер, – а главный инженер. Может быть, если вы торопитесь, вас записать на другое время? Когда вам удобно? – Девушка подвинула к себе таблицу-сводку заказов и щелкнула ручкой, нацеливаясь писать.

Ксения растерялась:

– Да какое другое время! Мне от вас нужно на важную встречу. И что? Я теперь вот такая должна туда идти? – Она подергала себя за волосы, нацепив на лицо выражение «какой кошмар» и оглядывая себя в зеркале за менеджерской спиной. Волосы, кстати, лежали вполне прилично. Можно было бы и наплевать на запланированную стрижку-укладку, но если она сейчас уйдет, получится, что она подчинилась. И не столько «стихийному бедствию», сколько вот этой юной девице с километровыми (фу, какая безвкусица!) ресницами. Да хоть бы и стихийному бедствию. Чувствовать себя побежденной Ксения не любила еще сильнее, чем ждать. – Полчаса? Не больше? – Она демонстративно взглянула на элегантные часики с сапфировой россыпью.

– Обещали, что не больше, – закивала менеджер. – Когда дадут свет, мы можем Жоржу выделить еще одного помощника…

Жоржем звали мастера Ксении. Хорошего, кстати, несмотря на дурацкое – что вообще у стилистов за привычка французиться? – имечко. Ну, конечно, не настолько знаменитого, как этот, как его, Серж, но чтоб причесываться у этого самого Сержа, надо быть Аллой Пугачевой или вдовой Березовского. Жорж, по правде говоря, ничуть не хуже, только понтов поменьше.

– И в четыре руки они меня причешут в два раза быстрее? – скептически усмехнулась Ксения. – Вы это хотите сказать?

– Ну не в два, но с хорошим помощником раза в полтора. – Девушка слегка расслабилась, почувствовав, что продолжать скандал клиентка, похоже, не станет. – Подождете?

– Ну если в полтора… – Ксения еще раз взглянула на часы. Чистый спектакль, по правде говоря, никуда она особенно не торопилась. Но обслуге нельзя давать спуску. Иначе зачем вообще находиться на вершине?

– Присаживайтесь вот здесь. – Менеджер, мигом выскочив из-за своей стойки, гостеприимно коснулась пухлого кожаного кресла возле традиционного стеклянного столика с грудой журналов. – Чаю? Кофе? Минеральной воды?

– Пожалуй, чаю, – милостиво согласилась Ксения, элегантно опуская себя в мягкие кожаные объятия. – Зеленый, некрепкий и, разумеется, никакого сахара. – Она небрежно-изящно закинула ногу на ногу. – Постойте, – властно остановила она кинувшуюся было исполнять приказ девушку. – А он у вас случайно не из пакетиков? – При одной мысли о мокрой бумаге Ксению начало подташнивать.

– Что вы! – Девица обиженно захлопала ресницами. – Вот, пожалуйста, чайная карта. Какой сорт предпочитаете?

Ксения пролистала карту и наугад ткнула в какую-то строчку на «зеленой» странице. В чае она ничего не понимала, да и шрифт был «эдакий», с вензелями и финтифлюшками, а надевать очки при этой вертихвостке с гладкими щечками и бесконечными ресницами не хотелось.

– Пока готовится чай, вы можете просмотреть свежие журналы, – любезно предложила вертихвостка. – Или, если желаете, могу включить телевизор.

– О нет, только не телевизор! – воскликнула Ксения, уже вернувшаяся из роли «хозяйка в гневе» к роли благородной дамы. – Там вечно если не футбол, то новости, и одна другой ужаснее. Не нужно телевизор.

Девушка почтительно и одновременно сочувственно улыбнулась, продемонстрировав чуть не голубоватые от безукоризненности зубы, и зацокала каблучками прочь. Видимо, за чаем.

Журналы, впрочем, Ксению тоже не интересовали. С большинством из них ее рекламное агентство работало, так что весь этот глянец делился для нее на приличных клиентов, капризуль, у которых семь пятниц на неделе, и «тупых идиотов», которых к полиграфии подпускать на пушечный выстрел нельзя. Вот бы какой-нибудь журнальчик вовсе без рекламы… Таковых на темно-стеклянном столе, ясное дело, не оказалось. Может, таких сегодня вовсе не бывает?

Ладно, вот Great Travel, «Большое Путешествие», к тому же не русская версия, а «родная». Не National Geographic, но сойдет. Хоть английский освежить. Ну и вообще… почувствовать себя в каком-нибудь Лондоне. Или на Гавайях.

Раскрыв журнал наугад, Ксения наткнулась на зануднейшую статью про Галапагосские острова, основным содержанием которой были подробнейшие описания привычек галапагосских черепах, а основным выводом – что делать на этих островах приличному человеку совершенно нечего. Листанув дальше, она увидела заголовок, который можно было приблизительно перевести как «Пройди свой главный жизненный порог». Фотографии смотрелись куда завлекательнее галапагосских – вода, солнце, скалы. Собственно текста было немного – скорее фоторепортаж, чем очерк. Инзер – мелькнуло откуда-то знакомое название. Ксения вчиталась. Ля-ля-ля, фа-фа-фа, реки Южного Урала обретают мировую популярность благодаря новому виду экстремального туризма – сплаву по горным рекам на плотах. Новому? Она фыркнула, вспомнив, как трындели про этот самый сплав в институте. На фото все это, конечно, красота неописуемая, но автор благополучно умалчивает – ну явно же заказной материал, рекламный, – сколько в этом хрустально синем воздухе всякой кусачей гнуси. Начиная от банальных комаров и мошки, вплоть до сущих летающих монстров. Да и опасно. Вон вода как кипит. Вылетишь на такой скорости с плота и головой о скалу – бряк! Или просто в воду, а она, как водится, ледяная. И – привет, воспаление легких! До «Скорой помощи» три дня скачи, не доскачешь, связи наверняка тоже нет. Эх, на Канарах – лучше. Ну или хотя бы в Таиланде каком-нибудь. Там не только девочки-массажистки, там и мальчики-массажисты очень даже ничего себе… Хотя… Вот на этом фото тоже вполне ничего себе мужчинка. Инструктор, ну дык кто бы сомневался! Фигура почти как у Давида из Пушкинского музея. Только у Давида личико слащавенькое, а этот вон какой мужественный, один шрам чего стоит… А если бы без шрама, то и… Без шрама?.. Инзер?!! Она вспомнила, где слышала это странное звонкое название!