Пейдж Тун - Джонни, будь паинькой

— Правда? — невинно спрашиваю я.

— Да. Мы встречались в Лос-Анджелесе?

— Нет, — отрицаю я.

— Хм. Уверена, что где-то вас видела.

Я наливаю воду и принимаю заказ. Когда возвращаюсь с едой, Айла вытягивается в струнку.

— Ассистентка Джонни Джефферсона! Ведь верно же?

Осматриваюсь вокруг, желая удостовериться, что никто ее не слышал, потом киваю.

Довольная собой, она откидывается на спинку стула.

— Я так и знала! Каким ветром тебя сюда занесло? — интересуется Айла, бросая надменный взгляд на мою черно-белую униформу.

— Захотелось перемен.

Клиент, сидящий через несколько столиков от нас, показывает, что ему нужен счет. Испытывая облегчение, извиняюсь и возвращаюсь к работе.

Когда клуб пустеет и я принимаюсь наводить порядок, Айла снова подзывает меня к своему столику. Последние пару часов они с Уиллом сидели в обнимку на угловом диване.

— Мне требуется ассистентка. Если тебе интересно…

— Гм, спасибо, но я не очень-то хорошо справлялась.

— Не верю.

— Почему?

— Потому что Чарли тебе завидовала. — Айла смеется звенящим смехом.

Теперь меня снедает любопытство.

— С Чарли что-то случилось?

— Она ненадолго уехала в Нью-Йорк, чтобы заботиться о матери.

— О мачехе? — Бедняжка Чарли — вынуждена заботиться об этой злобной алкоголичке.

— Нет, о родной матери.

— Разве ее мама не умерла?

— Бога ради, с чего ты это взяла?

— По правде говоря, не знаю. Значит, ее родная мать алкоголичка?

Айла смотрит на меня, как на глупышку.

— Нет, — медленно отвечает она. — Ее родная мать сломала ногу, катаясь в прошлом месяце на лыжах. Кажется, Чарли упоминала, что у ее мачехи проблемы с выпивкой, но она с ней почти не видится. Ее мать получила огромные отступные, когда развелась с ее отцом много лет назад, поэтому-то Чарли такая избалованная паршивка.

Айла снова смеется.

— Ну конечно.

— Ну как? — спрашивает она. — Не желаешь убраться из этого заведения и стать моей личной помощницей?

Уилл Треппер смотрит на меня сверкающими голубыми глазами. Я вроде как польщена. Но не настолько.

— Спасибо, но, как я уже говорила, я не очень-то хорошо справлялась.

Айла закатывает глаза и глядит на Уилла. Тот пожимает плечами.

— Дело твое, — подводит итог она.

Я возвращаюсь к протирке столиков.

На этой же неделе Айла вновь наведывается в клуб.

— Еще раз привет, — здоровается она.

— Привет, — откликаюсь я. — Что вам принести?

— Я поговорила с Джонни, — небрежно бросает она. Мое сердце начинает биться в два раза быстрее. — Он сказал, что ты отличная ассистентка.

Я с усилием сглатываю.

— Правда?

— Да. Он очень удивился, услышав, что ты здесь работаешь. — Я помалкиваю. — Ну как? Не желаешь поработать на меня?

— Я уже говорила…

— Что ты отвратительная личная помощница. Да-да, я помню, — отмахивается она. — Но теперь-то я выяснила, что ты солгала, поэтому предложение по-прежнему в силе.

— Послушайте, — вздыхаю я. — Я очень ценю ваше предложение и все…

— Ты и правда намерена мне отказать? — подначивает Айла.

На миг встречаюсь с ней взглядом, зная, что начальник наблюдает за мной из-за барной стойки.

— Да, — отвечаю я и отворачиваюсь.

— О чем вы беседовали? — позже спрашивает начальник.

— Ни о чем.

— Мег, она не выглядела довольной. Лучше расскажи мне, о чем вы беседовали, чтобы я мог возместить нанесенный тобой ущерб, — тщательно выговаривает он.

— Она предложила мне работу, — сообщаю я. Начальник вздрагивает от неожиданности. — Я отказалась, — добавляю я и, не дожидаясь его реакции, возвращаюсь к своим делам.

Лишь позднее, когда сижу «дома» на диване, до меня начинают доходить слова Айлы.

Джонни известно, где я.

Я так старалась о нем не думать. Избегала разговоров о нем, не читала газет и журналов, которые могли о нем написать. Я даже ушла из магазина «Френч коннекшн», потому что там начали крутить песню Джонни. А теперь…

Теперь… Ему известно, где я. Он мог бы приехать и найти меня, если бы захотел.

От этой мысли ноет сердце.

Хватит, Мег! Он мерзавец! Так и подмывает надавать себе по лицу, чтобы прийти в себя.

Та жизнь осталась в прошлом. Он не придет за тобой. Никто за тобой не придет. ПРОДОЛЖАЙ ЖИТЬ!

Но тут судорога перехватывает горло, и, не сдержавшись, я принимаюсь рыдать.

Проклятье! Где эти чертовы платки, когда они так нужны? Иду в ванную и прижимаю к лицу рулон туалетной бумаги, пытаясь заглушить всхлипывания. Время за полночь. Бесс с Сереной уже спят. Высморкавшись, возвращаюсь в свою так называемую постель. Однако стоит мне перестать плакать, как слезы снова брызжут из глаз. Я тихо всхлипываю, уткнувшись в подушку.

— Что случилось? — раздается сверху обеспокоенный голос Бесс.

Видимо, не так уж тихо я всхлипываю.

— Ничего, — отвечаю я. — Иди спать.

Она садится на диван.

— Мег, расскажи, что произошло.

— Не могу! — воплю я, а потом бросаю обеспокоенный взгляд на дверь спальни Серены — моей спальни.

— Не волнуйся, она затыкает на ночь уши. И храпит как слон, — склонив голову набок, говорит Бесс.

— Откуда ты знаешь, как храпит слон? — сквозь слезы спрашиваю я.

Бесс ухмыляется.

— Вот теперь ты похожа на саму себя. — Ее лицо поникает. — Прости. Я ни на что не намекала…

Я опускаю взгляд на руки. А знаете? К черту договор о неразглашении!

— Не вздумай никому проболтаться о том, что я сейчас расскажу, — предупреждаю я.

— Ни за что! — шипит Бесс.

— Я не шучу. На меня могут подать в суд…

— Заткнись, Мег.

— Ладно…

Глубоко вдохнув, я выкладываю всю печальную историю от начала до конца. Время от времени Бесс визжит: «Боже мой!», — но в целом ведет себя на удивление сдержанно.

— И вот я здесь, — наконец заканчиваю я.

Она изумленно качает головой.

— Поверить не могу, что ты переспала с Джонни Джефферсоном! — в миллиардный раз восклицает Бесс.

Месяц назад ее реакция меня рассмешила бы. А сейчас мне грустно.

— Как, черт возьми, ты умудрялась это скрывать? — спрашивает Бесс.

— Я хотела тебе рассказать. Очень. Но не могла.

— Нет, могла бы, — состроив гримасу, возражает она.

— Нет, Бесс, не могла…

— Нет. Ты. Могла. Бы, — повторяет она.

Я вздыхаю.

— Меня беспокоило, что ты выболтаешь все Серене, а она продаст мою историю таблоидам или еще куда-нибудь.

— Только не Серене! — выговаривает мне Бесс. — Блин, да у нее же язык без костей. Если честно, она немного назойлива.

— Правда? — хихикаю я.

— Ага, — кивает Бесс. — Зато готовит кошмарные спагетти карбонара. Приятное разнообразие после тостов с подгоревшими бобами.

Теперь я смеюсь.

— Я знала, что сумею тебя рассмешить, — улыбается Бесс. — С самого возвращения ты меня чертовски угнетала.

— Прости.

— Не бери в голову. Ты в порядке? — Она передает мне пару обрывков туалетной бумаги, и я промокаю слезы.

— Буду. Хотя сейчас мне так не кажется. Боже. — Я шмыгаю носом. — Я продержалась всего полгода. Даже гребаная Паола работала восемь месяцев!

— Не кори себя за это, — беспечно заявляет Бесс. — На тебя он запал гораздо быстрее, чем на нее. По-моему, сейчас тебе наоборот следует быть чертовски довольной собой.

Ха. Об этом я как-то не подумала.

Спустя неделю, по-прежнему взвинченная, выхожу на работу в вечернюю смену и вижу блондина, сидящего за столиком лицом к стене. Почти сразу понимаю, что это не Джонни, но секундное замешательство меня тревожит. Конечно же, моя влюбленность еще не прошла. До этого еще далеко. И хотя он ужасно со мной обошелся, меня не покидает мысль, что, возможно, он придет за мной. Небывалая глупость.

Я так нервничаю из-за клиентов-блондинов, что даже не замечаю брюнета, пока не оказываюсь с ним лицом к лицу.

— Кристиан!

— Привет, Мег, — улыбается он.

— Как ты меня нашел? — удивленно спрашиваю я, а потом добавляю: — Ты ведь меня искал? Или случайно сюда заскочил? — Пожалуйста, только не последнее. Иначе стыда не оберешься.

— Джонни сказал, ты здесь работаешь.

— Джонни? Неужели?

— Да, — спокойно подтверждает Кристиан.

— Что ты здесь делаешь? — интересуюсь я, надеясь, что не кажусь грубой.

Он неловко ерзает на стуле, а потом отвечает:

— Я хотел увидеть… Хотел удостовериться, что ты в порядке.

Краем глаза замечаю начальника.

— Принести тебе что-нибудь? — вынимая блокнот, предлагаю я. — Шеф за мной наблюдает, — произношу я одними губами.

— А, ладно. Да. — Кристиан читает меню. — Я буду… Хм, что посоветуешь?

— Настоятельно рекомендую жареного цыпленка. Картофель фри — пальчики оближешь.

— На самом деле, я бы выпил кофе. — Он захлопывает меню, и я протягиваю руку, чтобы его забрать. — Поболтаем позже?

— Постараюсь подойти, когда он устроит перекур, — шепчу я.

Через полчаса, как и обещала, возвращаюсь к Кристиану.

— Ну и чем занимаешься? Помимо того, что работаешь здесь? Где живешь?

— У моей подруги Бесс. На диване. Помнишь ее? Вы встречались на концерте на Уэмбли.

— Да, точно.

— Там тесновато, — продолжаю я. — Вообще-то, я подыскиваю комнату с подселением. Если тебе что-нибудь подвернется… — Кристиан задумчиво кивает. — Ой, прости, я трещу без умолку. Ну а ты как? Чем занимался?

В этот момент возвращается мой начальник. Бросаю на него нервный взгляд.

— Твой босс уже вернулся? — спрашивает Кристиан.

— М-м-м.

— Вот что, мне все равно надо бежать. У меня назначена встреча с издателем. — Он вскидывает брови, прикидываясь важным. — Однако я хотел бы знать, не поужинаешь ли ты со мной?

— Поужинаю?

— Ну да, наверстаем упущенное. Расскажешь, как ты… — добавляет Кристиан.

— Гм, конечно, давай, — смущенно соглашаюсь я. Не хочу вводить его в заблуждение.

— Когда ты свободна? — невозмутимо уточняет он.

— Э-э, завтра вечером.

— Отлично. Где ты живешь? Предпочитаешь местное заведение?

— В районе Лондонского моста. Но я не прочь прокатиться. А ты где живешь? — любопытствую я.

— В Белсайз-парк, на севере Лондона.

— Тогда встречаемся посередине? — ухмыляюсь я. — Бар «Сохо»?

— В восемь?

— Заметано.

Кристиан поднимается и кидает деньги на столик.

— О, я принес тебе кое-что. — Он протягивает мне бумажный пакет и быстро добавляет: — Так, пустяк. Посмотришь, когда твой начальник не будет за тобой наблюдать.

— Ух ты. Ладно. До завтра!

Когда Кристиан уходит, открываю пакет и, не сдержавшись, хихикаю. Он доверху набит конфетами.

***

— Джонни знает, что ты ужинаешь со мной? — Я настороженно смотрю на Кристиана через стол.

— Нет, — откинувшись на спинку стула, коротко отвечает он. — А ты хочешь, чтобы он знал?

Я чешу голову.

— Нет. Не знаю.

— Мы мало разговаривали с тех пор, как виделись в последний раз.

— В Лос-Анджелесе? — уточняю я. — После той ночи?

— Да, — подтверждает Кристиан, постукивая пальцами по столу.

— Мне не по себе.

— Почему? — Он выглядит растерянным.

— Я вбила клин между вами.

— Не мели чепухи, Мег. Ничего не изменилось. Вообще. Когда мы снова встретимся, то будем вести себя, как всегда. Просто я много писал, и у меня не было времени с кем-либо общаться. Кроме тебя, — добавляет Кристиан.

Я улыбаюсь ему, больше не испытывая смущения. Если честно, мне очень уютно в его компании.

— Черт, — внезапно бормочет он.

— Что такое?

Кристиан косится в сторону.

— Только что вошла моя бывшая.

Проследив за его взглядом, замечаю высокую фигуристую брюнетку с волнистыми волосами в сопровождении широкоплечего загорелого мужчины. Она разговаривает с официантом.