Машину с места она рванула так, что Ирина откинулась на спинку кресла. Какое-то время ехали молча, потом Рита, покосившись на Ирину, спросила:

– Ну, что?

– Зря ты так, Ритка. Чего ты мужика достаешь? Не пьет, не курит. Не гуляет. Спортом вон занимается. Положено им в бар идти – пусть идут.

– Я его достаю?! Это он меня достает! В «Градару» они пошли! Восемь человек! Пеньки вологодские!

– Воронежские, – поправила ее Ирина.

– Да без разницы! У него своих денег – на пакет кефира в «Кировском».

– Почему? – удивилась Ирина. – Вы же вместе работаете.

– Работаю я! – отрезала Марго. – Он так, Петрушка. Ни одной своей мысли в голове, все ему по барабану, копает как в армии: отсюда и до обеда, а зачем, почему – ему дела нет. А с тех пор как этим идиотским кёрлингом увлекся, совсем с катушек съехал. Говорю же: завтра процесс. А у него, видите ли, дела поважнее – шайбу шваброй гонять.

– Камень щеткой, – опять поправила Ирина. – И не щеткой, а руками. И не гонять, а пускать.

Марго посмотрела на нее с подозрением. Ирина изобразила, как именно следует «пускать», важно надув щеки, – и обе расхохотались.

У Риты выдался редкий свободный вечер, когда она никуда не спешила. Поэтому ее осенила идея, которая тут же была признана гениальной – напиться и остаться у Ирины ночевать. Элемент мести непокорному Буликову придавал проекту дополнительный смысл. К реализации приступили немедленно: напиваться решили красным вином с сыром, черносливом и изюмом. Этой кулинарной находкой Ирина обогатилась во время новогодней поездки в Египет. Когда первая бутылка «Давида кьянти» (шестьсот с лишним рублей за бутылку, но платила Марго) подошла к концу, дамы, похваливая себя за предусмотрительность, достали из запасников вторую и перебрались из гостиной в спальню, где можно было принять окончательно горизонтальное положение и предаться легкой беседе.

– А у нас в Египте кровать была трехспальная, – глубокомысленно заявила Ирина, рассматривая обнаженного античного красавца на этикетке бутылки, которую только что водрузила на столик. – Четыре подушки. И мы на ней всего один раз за десять дней. Это было в январе. Если бы я знала, что это было в последний раз в моей жизни, я отнеслась бы к этому серьезнее.

– Это как? – заинтересовалась Маргарита.

– Ну, два раза. Или три. Вот мы тут поперек лежим, а там кровать в два раза больше нашей.

– Это неправильно. Раз трехспальная, значит, не в два раза, а на одну треть. – Марго как юрист любила точность в формулировках. – И ничего не бывает в последний раз. Тем более в нашем возрасте.

– Не-ет! – открестилась Ирина. – Я больше никогда ни с кем не смогу. Они все…

– Козлы? – услужливо подсказала Рита. – Книжка такая есть, даже две – «Все бабы дуры» и «Все мужики козлы», – а на обложке написано, что автор – сейчас вспомню… А! Мастер тонкой лирической прозы.

– Нет, не козлы, почему… Чужие, вот и все. Валя свой был, и то чужой. А эти совсем чужие, я с ними не смогу. – Ирина выставила вперед руки в протестующем жесте, как будто кто-то из этих «чужих» уже вознамерился юркнуть к ней в кровать.

– Пить надо меньше, – посоветовала Марго. – Не будешь чепуху говорить. С родственниками никто и не спит. Все спят с чужими.

– Нет! Я не хочу! – категорически отказалась Ирина.

– Не хочешь – не надо, – покладисто согласилась Рита. – Это дело добровольное.

– Слушай, Ритуль, а чего ты, правда, наезжаешь на мужика-то своего? Вроде живете так хорошо, сама же говорила.

– Я тебе еще и про докторантуру говорила в Кембриджском университете, помнишь? Все оплачивает принимающая сторона, один правозащитный фонд: дорогу, проживание, само обучение, стипендию дают. Я им сегодня утром отправила вежливый отказ: спасибо-извините, дела не отпускают, а мой вице-президент нездоров и заменить меня в период столь долгого отсутствия не может. Другими словами, sorry, господа, муж у меня дурак, диплом я ему купила, но от этого никому не полегчало. И теперь, вместо того чтобы год спокойно жить в красивом городке Кембридже на халяву и докторскую спокойно писать, я буду торчать здесь, волочить весь этот воз и спать с этим сексуально активным идиотом. Вот тут у меня и закралась в голову крамольная мысль: найти себе умного мужика и спать с ним. Как думаешь: умные это тоже умеют?

– Разводиться, что ли, будешь? – ахнула Ирина.

– Ирина Ивановна, к вашему сведению, – нравоучительно начала Марго, – заниматься сексом можно не только в законном браке. Вне его даже интереснее, придает некоторую пикантность, уж поверьте мне.

– Верю, – кивнула Ирина, простив подруге нотки превосходства. И разлила по бокалам остатки кьянти, правда, без прежней уверенности в движениях. – А он тогда тебе зачем – Володя?

– Так это я знаю, что он дурак, и все. Кёрлер! – фыркнула Марго. – А так он – вице-президент, партнер и все такое. Тебе, что ли, объяснять, что есть такие дела в бизнесе, когда можно доверять только своему человеку, чтобы карман был общий. На нем многое завязано, и скандалы мне ни к чему. Пока. Надо будет – я его аккуратненько из дела уберу. А пока мне не надо. И потом, если честно, – Марго глупо хихикнула, едва не пролив остатки вина на постель, – я не могу, как ты, один раз в январе, а сейчас февраль… или март уже? Ну вот. Надо сначала определиться, в смысле… Что, и сыр кончился? Значит, спать пора. Завтра спим до обеда.

Так, не раздеваясь, Ирина – вдоль, а Марго – поперек кровати, они и уснули. Утром, которое началось, впрочем, далеко за полдень, речь зашла о вещах куда более серьезных. Ни та, ни другая не знали, как следует опохмеляться в таких сложных случаях.

– Вроде пивом? – неуверенно предположила Ирина.

– Нет, пивом после водки, – передернувшись, отвергла предложение Марго. – У тебя рассол есть?

– Рассолом тоже после водки. И у меня его нет. А огурцы только маринованные. Нести?

– Фу… Не надо. Тогда подобное подобным. У тебя еще красное вино есть?

– Нет, – помотала головой Ирина и тут же пожалела об этом упражнении. – Может, в магазин?

– Как же! Я не дойду. Ты тоже, – расстроилась Марго.

– А давай попробуем анальгин и кофе, – предложила Ирина. – У меня точно есть.

Они доползли до кухни, запили таблетки крепким черным кофе и вернулись на прежние позиции в кровать. По телевизору показывали старый советский фильм про то, как знатного свекловода Марину бросил муж-карьерист, а потом она получила орден, и он пожалел, да поздно. Подругам оптимистическое кино понравилось.

– О, могучий организм берет свое, – обрадовалась Марго примерно через час и тут же приступила к делу. – Ир, ты шикарно живешь одна в трехкомнатной квартире. Вы ее разменивать будете? Смотри, без меня ничего не делай, вам с Юлькой полагается две трети, так что выплатишь ему его долю, и пусть катится. Судиться он не будет, у них это не принято. А вы развод оформили?

– Нет, – помотала головой Ирина. – Зачем? И тошно это все. Пусть сам оформляет, если ему или его этой – как ее? – надо.

– Напиши мне доверенность, я тебе все оформлю. А если не будете делить имущество, то вам вообще через ЗАГС, дочь-то совершеннолетняя. Так что, будете делить?

– Не знаю, – скривилась Ирина – то ли на нее анальгин не подействовал так благотворно, как на Марго, то ли тема была слишком неприятной. – Он сказал, квартиру делить не будет. Поживет у той пока. Он так сказал – пока. Как думаешь, дальше что будет?

– А ты чего хочешь? То и будет. Ты решаешь. Он ведь уже обратно просился?

– Приходил. Я разговаривать не стала. И ключи попросила отдать. А трубку не снимаю, если он звонит, у нас же… у меня определитель.

– Молодец! – похвалила Марго. – Ответь мне еще на один вопрос, и я умру спокойно: ты очень зла на меня за то, что я тогда проговорилась про Наташу эту, чтобы ей провалиться? Или нет, не так: ты жалеешь, что обо всем узнала? Я ведь все думаю об этом с тех пор, на себя примеряю – хотела бы я знать, что муж мне изменяет или нет? Я бы…

– Что бы ты? – устало спросила Ирина.

– Не знаю, – задумчиво ответила Марго. – Но он бы у меня так просто не ушел. Колобок-колобок, я тебя съем…

– У тебя другая ситуация. Ты сильная, самостоятельная. Володя при тебе, а я была при Валентине. Не знаю, Рита. Иногда думаю – лучше так, чем во вранье. Я же чувствовала, потому и поняла сразу все с полуслова. А иногда хоть волком вой: осталась одна, девать себя некуда и перспектив никаких, потому что уже не поверю никому. Я поняла: в мужике главное – надежность. Если ударение переставить, то получается за мужем, понимаешь? Остальное все неважно: ни деньги, ни любовь, ни характер. Нет надежности – и мужика нет, так, видимость одна. А если уж ее даже у Валентина нет… Вот, живу теперь без вранья. И на кой черт мне это знание? Я ведь и себе этот вопрос сто раз задавала. Ответа не знаю. Запуталась. Хочу лечь вечером, утром проснуться – и чтобы ничего этого не было. Чтобы мы в Египте были. Там солнце. И море.

– Море – это да, – печально согласилась Марго.

«…Жалею – не жалею – какое это теперь имеет значение?» – думала Ирина, оставшись в одиночестве. Рита умчалась, вспомнив о неотложных делах и недовоспитанном Буликове, а она опять вернулась в кровать, потому что голова еще болела и делать было совершенно нечего: ни тебе готовки, ни уборки – красота! И скука смертная. Рита переживает, но вины ее нет. Так уж получилось. Было бы хуже, если бы эта самая Наташа родила ребенка и заботливый папаша разрывался бы на два дома: здесь спокойно и комфортно, а там – молодая жена с сынишкой. Ирина почему-то была уверена, что это непременно был бы мальчик. Вот тогда бы она точно сошла с ума. Потому что если и было в ее жизни что-то, о чем она действительно остро жалела, так это то, что она не родила второго ребенка. Валентин не хотел. Сначала отговаривался нехваткой жилплощади, потом скромной зарплатой, потом – тем, что они уже не так молоды, чтобы начинать сначала все эти капризы-сопли-пеленки-памперсы. Еще говорил, что рожать после тридцати пяти небезопасно и не дай бог… Ирина соглашалась, но главным для нее было другое – мужа нельзя беспокоить. Ему нужно создавать условия. А ребенок – требовательный, капризный, любимый, забирающий всю тебя до капли, – Валентина непременно бы обеспокоил, отняв часть времени, пространства, комфорта, внимания жены. И она не решилась.

А зря. Дети важнее мужчин. Мужчину, как оказалось, даже единственного на свете, можно убрать из жизни, поменять на другого. А сын или дочь – это навсегда. Насовсем. И в этом смысл. Если бы у нее сейчас был сын, все было бы совсем по-другому: взрослая дочь и маленький сын. Ему было бы восемь лет, он ходил бы во второй класс, и они вместе делали бы по вечерам домашнее задание. Или три годика… И Ирина бы сбивалась с ног в поисках хорошей няни – ей надоело бы сидеть дома, но не отдавать же такого малыша в садик: вечно будут то сопли, то кашель. Или пять… И он рисовал бы смешные картинки и подписывал большими корявыми буквами, как когда-то Юлька: «Мама, я тибя лублю». Буквы «и» и «я» стояли бы задом наперед.

А Валентин непременно влюбился бы в сынишку – так всегда бывает, – и не завел бы любовницу и не ушел бы. Или завел, и ушел бы, но это было бы не так страшно, если бы у нее был сын. Тогда впереди было бы много лет осмысленной жизни, в которой она, Ирина, была бы хоть кому-то абсолютно необходима. Юлька уже взрослая. Юная женщина, знающая о некоторых вещах больше матери, которая двадцать лет назад вышла замуж и с готовностью превратилась в приложение к своему супругу. Юлька живет – любит, ревнует, ждет, страдает, надеется. Может быть, у нее все получится. Или получится с другим. Она будет вспоминать об этом времени с улыбкой, грустной и ностальгической. А Ирина просто служила. И теперь уволена по собственному желанию.

Жалею – не жалею… Поезд ушел. «Зеленый поезд виляет задом, а я с моста не него плюю – ему на север, а мне налево…» Вопрос в другом: можно ли было простить Валентина? Забыть о том, что случилось. Сделать вид, что ничего не было.

И жить дальше. Если бы он изменил ей раз или два, вот как в кино показывают, со своей секретаршей на столе в приемной, – простила бы, честное слово! Но ее муж, ее родной человек несколько лет, изо дня в день… а потом приходил домой и… Нет, даже думать об этом невозможно. Она и не будет думать. Сохранит самоуважение, как психотерапевт доктор Буркатов в книжках и по телевизору настоятельно рекомендует: он звезд разводит, ему виднее, как оно лучше сохраняется. Стало быть, будет жить дальше, если не с мужем, так со своими принципами.

За окном сгущались сумерки, быстро вползая в комнату сквозь просвет между портьерами. Ирина потянулась к выключателю лампы, стоявшей на прикроватной тумбочке, и нечаянно смахнула бокал, стоявший на краешке: убрать следы вчерашнего «разврата» они с Риткой так и не удосужились. Бокал жалобно звякнул, ударившись на полу о большое блюдо из-под фруктов и сыра. Ирина ахнула, кинулась подбирать осколки – в общем, только ножка откололась, по бокалу трещины нет, можно и склеить… И даже засмеялась от наглядности ответа на вопрос, который она только что безуспешно решала: а зачем склеивать? Эти простенькие бокалы дарили им с Валентином на свадьбу – тогда это был страшный дефицит. С тех пор они купили множество новых, но эти, глупые до невозможности, зеленые и сиреневые, тех и тех по шесть штук, были любимыми, за ним всегда в первую очередь тянулась рука. За двадцать лет всевозможных праздников ни одного не разбили, а тут… Так ведь не склеишь! Старая немодная сиреневая стекляшка того не стоит. Ирина вскочила, босиком прошлепала в кухню, аккуратно сгребла оставшиеся одиннадцать жалобно позвякивающих бокалов и свалила всю эту зелено-сиреневую красоту в мусорное ведро, сморщившись от звука бьющегося стекла. И крышкой сверху прихлопнула. Все правильно: она должна быть сильной. Прошлое должно оставаться в прошлом. Ей ни к чему воспоминания о счастье, которое то ли было, то ли не было его вовсе и счастьем только притворялось.