Димка поджидает меня у ворот. Завидев меня, машет рукой и торопливо шагает навстречу.

— Цветы не покупал, чтобы они не мешали гулять. Но после торжественно клянусь исправиться, — отчитывается он и легонько меня приобнимет. В этом жесте нет ничего такого. Абсолютно. Но я не могу перестать анализировать. Его и себя. Что я чувствую? Да ничего особенного. И это, наверное, гораздо лучше, чем весь тот шквал эмоций, что обрушивается на меня в присутствии Балашова.

Да ладно, Авдеева! Ты можешь о нем не думать хотя бы сейчас?!

— Здесь водят экскурсии. Но я не знаю, насколько полезна для нас будет эта лекция. Может, просто походим, осмотримся?

— Давай. Ну их! Экскурсии…

В саду и впрямь невозможно красиво. Я даже рада, что, несмотря ни на что, выбралась сюда. Димка — как Димка, с ним всегда весело. А вокруг — красота. В ярких лучах вдруг пробившегося среди туч солнца — оранжевые, лиловые, розовые и даже зеленые хризантемы. Тысячи… тысячи хризантем. И эта феерия красок, словно кусочек жаркого лета в конце октября. Я улыбаюсь в ответ на очередную шутку Димки и, как в детстве, загребаю ногами листья, которые, видимо, еще не успели смести.

И все хорошо, просто замечательно, пока Димка меня не касается. Он просто берет меня за руку. Ненавязчиво и легко. Но это касание для меня становится словно тумблером. Щелчок! А я… я опять уношусь на годы назад.

*

А я… я опять уношусь на годы назад.

— Собирайся! — командует Балашов, материализуясь на пороге отведенной мне спальни. И я даже не вздрагиваю. Уже нет… Хотя все еще боюсь этого человека. И это оправдано. Учитывая то, как он со мной поступил и то, что я совершенно ничего о нем не знаю. Кроме того, что он насильник и чертов маньяк. Сглатываю собравшийся в горле страх и, облизав губы, шепчу:

— В своей куртке я околею там через пять минут.

— Именно поэтому я принес тебе это!

Демид поднимает руку перед собой, и только тогда я замечаю, что он притащил с собой кое-какую одежду.

— Давай. Не упрямься. Это будет весело.

Весело? Он совсем идиот? Мне не может быть весело! Потому что я, мать его так, боюсь! Потому что он привез меня черт знает куда, похитил, чтобы заставить родить ребенка, которого я не хочу! Не… хочу! Руки невольно сжимаются в кулаки. Мне хочется проорать во всю глотку, что не буду гулять с ним! Но я уже столько раз ему это говорила, а все без толку. Мне нужен какой-то план. Мне нужно как-то до него достучаться… Но как? Я не знаю, на что давить. Он кажется таким уверенным в себе и неприступным.

— Если ты сама не оденешься, я тебе с радостью помогу.

Едва ли не бегом пересекаю комнату, выхватываю из рук Балашова чертов комбинезон и с грохотом закрываю дверь перед его носом. Меня колотит. Я напрягаю слух, старательно игнорируя вновь накатывающую волну паники, и скатываюсь по стеночке, когда слышу, что он все-таки отходит от двери.

Когда я, собравшись с силами, выхожу на улицу, Демид расчищает дорожку перед домом. Теперь, когда пурга улеглась, я могу, наконец, хорошенько здесь все рассмотреть. Не вижу ни ворот, ни забора. Такое чувство, что кто-то просто построил дом посреди леса. И этот кто-то настолько богат, что ему не составило никакого труда проложить сюда дорогу. Которую действительно замело. Девственно белый снег окутал все кругом мягким воздушным покрывалом, укрыл собой озябшие кроны высоких елей, залег зимовать на крыше.

— Смотри, здесь есть небольшой пруд, а в кладовке я нашел коньки. Можно расчистить и покататься.

Нет… Он таки ненормальный. Или пытается свести с ума меня? Не знаю. В любом случае я не могу делать вид, что ничего не случилось, и кататься с ним на коньках, словно мы парочка влюбленных, сбежавших в глушь, чтобы побыть вдвоем. Потому что это, гори все в аду, не так! Он — маньяк. А я — жертва маньяка. Точка.

— Ты же умеешь кататься на коньках?

— Да, — откашливаюсь я и осторожно ступаю с порога. Мороз обжигает щеки и колет в носу. Изо рта вырываются клубы пара. Но Балашову, пожалуй, даже жарко. Иначе как объяснить, что его куртка расстегнута?

— Застегнись. — бросаю вяло и осторожно ступаю по дорожке. Вроде не скользко, и мой шаг становится увереннее.

— Неужели беспокоишься обо мне?

— Просто не хочу, чтобы ты сдох. Кто-то должен вернуть меня обратно в город.

Да-да, кто о чем, а вшивый о бане. Меня волнует только это! Исключительно. Я ужасно хочу домой.

— Я здоров, как бык. Так что не волнуйся. И в город я смогу вернуть тебя в любой момент. Все зависит исключительно от тебя.

Качаю головой и отворачиваюсь, делая вид, что мне дела нет до того, что он там говорит. Я не собираюсь соглашаться на его условия. А он не сможет удерживать меня здесь вечно. Или…

— Демид…

Балашов вскидывает голову, очевидно, удивленный тем, что я впервые назвала его по имени. Это понятно. Я и сама с трудом заставила себя его произнести. Но мне нужно было как-то к нему обратиться, а «п-сс» и «эй ты», показались мне не самыми удачными вариантами.

— Да?

— Это твой дом?

— Нет. Одного хорошего человека. Но он за границей, и мне разрешили пожить здесь столько, сколько понадобится, — улыбается Балашов, безошибочно разгадав причину моего внезапного интереса.

— Он такой же маньяк, как и ты? — язвлю я, невзирая на страх.

— Нет. Он — отличный парень. Впрочем, я и сам ничего…

На языке так и вертится очередная колкость, но я глотаю ее, вдруг подумав о том, что, возможно, если я узнаю Демида получше, то найду какой-нибудь способ на него повлиять. В конце концов, я — врач. Я два семестра изучала психиатрию и прослушала не один курс лекций по психологии. Все, что мне нужно — найти его слабое место. Втереться в доверие и найти! Это же так просто… Мысль о скорой победе придает мне сил.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Трудно поверить, — закидываю удочку я.

— В том, что я ничего? Неудивительно. Ты ничего обо мне не знаешь.

— Ты можешь мне рассказать.

Демид перестает грести снег и поднимает на меня взгляд. И я вдруг неожиданно для себя замечаю, какие синие у него глаза. Синие, а не черные, как я думала. Несколько секунд Балашов меня молча разглядывает. Потом пожимает плечами и, возвращаясь к работе, бросает:

— Ты всегда можешь меня спросить.

— И ты обещаешь ответить?

— Это будет правильно, Марьян. Ты имеешь право знать.

Наш разговор выглядит так… нормально, что я начинаю нервничать. Не думала, что это будет настолько легко. С чего же начать?

— Кто твои родители? У тебя есть братья, сестры? Как прошло твое детство? — выпаливаю я, вспомнив о том, что все задвиги маньяков обычно родом из детства.

Балашов снова останавливает работу. Смотрит на меня задумчиво и неуверенно, а потом, будто что-то для себя решив, отворачивается и начинает своей рассказ…

— Эй! Марьян, ты совсем меня не слышишь? — смеется где-то рядом Новиков. Трясу головой, возвращаюсь в реальность. Удивительно, на улице довольно тепло, а я будто ощущаю студеный холод того давнего утра.

— Извини, пожалуйста, ты что-то говорил?

— Предлагал сфоткаться. Вот тут вроде хорошее место, и на заднем плане как раз никого.

Облизываю губы и оглядываюсь. Действительно. Большая удача. Качаю головой, неловко обнимаю Димку за пояс и старательно улыбаюсь в камеру, крепящуюся на селфи-палке. Тот делает несколько кадров, а после показывает мне, что получилось.

— Ну, как?

— Красоту ничем не испортишь, — отмахиваюсь я.

— Устала?

— Да так. Не очень.

— Если хочешь, можем посидеть где-нибудь. Тут неподалеку есть неплохой ресторанчик. Ты уже, наверное, голодна?

Пожимаю плечами. Не хочу ставить Димку в неловкое положение. Зарплата у него, конечно, больше моей из-за выслуги, но тоже не так, чтобы очень. Но он, кажется, настроен решительно. И мне… мне это нравится. Потому что вот такому простому парню гораздо сложнее произвести на девушку впечатление. Удивить ее и порадовать. Тем ценнее то, что происходит. Впрочем, я еще не до конца отказалась от идеи заплатить за себя самой.

Кафе, о котором говорил Димка, находится у метро, на первом этаже в здании бизнес-центра. Обед уже подошел к концу, и народу совсем немного. Мы устраиваемся за небольшим столиком у окна и утыкаемся каждый в свое меню. Новиков определяется быстро, а я колеблюсь. За время, проведенное на свежем воздухе, я здорово проголодалась и, кажется, слона бы съела. Если бы не боялась поставить Димку в неловкое положение… Может быть, сразу предложить разделить пополам расходы и смело заказывать во-о-от этот огромный стейк и спаржу в сливочном масле, которую просто обожаю…

— Глазам своим не верю, — прерывает мои размышления восторженный голос Новикова. — Марьян, ты посмотри, только осторожно, чтобы он не заметил, что мы на него пялимся, как дураки… Это же Балашов, Марьяш? Или у меня галлюцинации?

Вскидываю взгляд и будто с разбегу прыгаю в темную пропасть его горящего огнем взгляда. Нет… это не галлюцинации. Хотя, конечно, лучше бы они.

Глава 15

Демид

Работа в зале кипит. Я выбираюсь, чтобы проследить за установкой снарядов и перетереть кое о чем с прорабом. Вообще, после завершения карьеры, многие пророчили мне политическую карьеру или жирную должность в олимпийском комитете. Но я так далек от этих вещей, настолько ненавижу всю эту прогнившую систему, что выбираю свой путь. Для кого-то неожиданный, и такой предсказуемой для тех, кто знает меня получше.

Мне нравится возиться с детьми. У меня неплохо получается их тренировать, хотя и не всегда хватает терпения. Но я стараюсь. В планах — создание собственной промоутерской конторы. Но для этого мне еще нужно вырастить ребят, интересы которых могла бы представлять моя команда. Словом, работы — непочатый край.

Прохожу в уже отремонтированную часть зала. И слышу незнакомые голоса.

— Вот, где будут тренироваться будущие чемпионы. Слышишь, Мартынов?

— А я че, Виль Саныч? Не чемпион? Ну, проспал немножко на соревнования. С кем не бывает.

— Горе луковое, — закатывает глаза мужчина в спортивной форме и шикает на расшалившуюся ребятню. Их немного. Может, человек семь-восемь. Все на спорте. У каждого сумка или рюкзак в руках, а у того, кого Виль Саныч назвал Мартыновым, еще и потрепанные боксерские перчатки на шее.

— Жалко, что мы не встретили Демида! — ноют дети.

— Ну, может быть, еще увидим… А пока давайте скажем спасибо Юрию Николаевичу за экскурсию.

Юрий Николаевич — это как раз и есть мой прораб. Ну, надо же. Я колеблюсь еще несколько секунд, а потом все же выхожу из тени.

— Это кто тут у нас? — улыбаюсь во весь рот при виде священного ужаса, написанного на лицах собравшихся. Впрочем, он тут же сменяется таким восторгом, что у меня ёкает в животе. Кажется, я должен привыкнуть к этому за столько лет, но нет. Это каждый раз, как впервые.

Пацаны совсем по-девчоночьи визжат и бегут ко мне. На миг кажется, сейчас они на меня запрыгнут, как макаки на пальму, но этого не происходит. В последний момент что-то их стопорит. Смущение? Прораб начинает бормотать о том, что здесь неподалеку юношеская секция, что он просто хотел порадовать мальчишек, и с опаской косится на меня. А я что? Я в принципе не против. Только не знаю, насколько уместно нахождение детей здесь, когда еще ведутся строительные работы. С другой стороны — ребятню привели в отремонтированную часть здания.

— Все нормально, — бросаю я и приседаю, чтобы пожать руку каждому парню. Последним приветствую их…

— Я тренер этих оболтусов. Виталий Александрович. Виталик…

Вижу, что Виль Саныча тоже взбодрило мое появление, но он неплохо держится. Смотрит в глаза и уверенно жмет руку. Уважаю.

— Демид, — бросаю в ответ. А то еще не хватало, чтобы он ко мне обращался по имени-отчеству.

— Мы знаем! — лыбится Мартынов и толкает в бок мальчишку помельче. Улыбаюсь в ответ. Настроение медленно и уверенно ползет вверх.

— Так вы, значит, руководитель секции?

— Да. Здесь, во дворах, спорткомплекс.

— Государство финансирует?

Виль Саныч кивает и отводит глаза. Ну, что тут стесняться? Как это все обстоит, я, может, лучше его знаю.

— Хорошие у вас ребята.

— Талантливые, — с гордостью соглашается Виль Саныч. И это меня подкупает, пожалуй, больше всего. Его неравнодушие. Стараясь не пялиться откровенно, присматриваюсь к мужику. Качественные, но уже изрядно потертые кроссовки, найковский, прошлых коллекций, костюм и куртка. Не балует тренера государство так-то. Судя по всему, на голом энтузиазме работает.