Проходят дни. Спадает мороз, меня регулярно тошнит по утрам, отчего мое и без того паршивое настроение скатывается в просто ужасное. Демид пытается меня расшевелить, но я будто впала в странную тягучую летаргию. Меня больше не раздражает его забота. Она… подкупает. Она усмиряет весь мой негатив. Я будто выгорела. И не осталось ничего. Даже страх ушел вместе с морозами. А в замен пришло разве что обреченное понимание неизбежности. Я беременная. Вот так, нежданно-негаданно.

Чувствую себя марионеткой. Говорит поесть — ем. Зовет кататься на коньках — шнурую ботинки. Гасит свет — поворачиваюсь на бок и засыпаю. Я, наверное, сломалась в какой-то момент. Иначе, почему позволяю Демиду решать все за меня?

А ещё я все чаще в неосознанном жесте прикладываю ладонь к животу. Чем бы ни занималась… Что бы я ни делала. Демид тоже это замечает. И смотрит на меня с такой надеждой, господи… Я просто не знаю, как его ненавидеть, когда он так смотрит. Я даже не знаю, почему до сих пор упрямлюсь. Ведь уже, наверное, и дураку понятно, что он победил. Сейчас, когда у меня появилось столько свободного времени, чтобы все хорошенько обдумать, я размышляю об этом постоянно. Анализирую… И понимаю, что даже если бы вовремя прошла освидетельствование и получила реальную возможность уничтожить Балашова, я бы… в конце концов, отказалась от этой мысли. Просто потому, что шумиха, которая бы непременно за тем последовала, наверняка бы меня уничтожила.

Спросите, зачем я вообще пошла в полицию? Не знаю. Может, мне хотелось, чтобы он понервничал. Испугался… Чтобы это не повторилось… с кем-то. Все равно, с кем. А может, я так наказывала себя… Унижением наказывала. За то, что позволила случиться тому, что случилось.

В моей голове столько мыслей, что мне все чаще хочется от них отдохнуть. Подхожу к окну, отодвигаю шторку и залипаю на открывшейся взгляду картинке. Неожиданная декабрьская оттепель изрядно потрудилась над пушистым снежным покрывалом, истончив его и выткав уже свой серебристо-серый узор, который наряду с сизой дымкой, идущей от земли, и будто затянутым фольгой небом создает совсем уж безрадостную картину. Ярким пятном на ней — красный свитер Демида. Он колет дрова. Так вот откуда доносятся эти странные звуки…

От нечего делать одеваюсь, шнурую коньки и, тихонько захлопнув за собой дверь, бреду к озеру. Лед кажется мне прочным. Я делаю один уверенный шаг, другой… И качусь, подставляя разгоряченное лицо сырому, пробирающему до костей ветру.

— Марьяна! — слышу резкий окрик. — Немедленно съезжай! Лед слишком тонкий.

Оборачиваюсь и прибавляю ходу. Не знаю, что на меня нашло! Может быть, надоело ему подчиняться.

— Ты слышишь, что я говорю?! — ревет Демид, замирая у берега.

— А то что?! Что ты сделаешь? Запретишь мне гулять? Привяжешь к кровати? — смеюсь, не слишком удачно подпрыгиваю, демонстрируя какое-то нелепое па, и застываю… потому что лед под коньками начинает трещать. Нет-нет, это совсем не тот звук, с которым ледокол ломает торосы, он едва слышен, но и этого хватает, чтобы вмиг остудить мой пыл. Я в панике оглядываюсь. Гладкое зеркало под ногами идет белыми трещинами. У берега Демид, матерясь, на чем свет стоит, опускается на его ломающуюся поверхность и по-пластунски начинает ко мне ползти.

— Ложись! Просто ложись на него! — кричит Балашов, но смысл его команд доходит до моего сознания с опозданием. Как раз в тот момент, когда лед подо мной ломается, и я с головой ухожу под воду. Последняя мысль — ну, надо же, как здесь, оказывается, глубоко.

— Девушка! Мы приехали, — трясет меня за руку грузная кондукторша, я качаю головой и удивленно оглядываюсь. Ну, надо же… Я проехала лишних две остановки. Хорошо, погода не подвела — до дома можно пройтись.

Выпрыгиваю из салона автобуса и неторопливо шагаю вверх по дороге. Заслышав размеренный гул мотора, прижимаюсь к обочине, но машина притормаживает рядом со мной.

— Марьяна? Привет. Ты домой? Садись, подвезу. Я тоже к вам еду.

Прекрасно! Только Воронова мне и не хватало для полного счастья. С трудом гашу в себе желание послать его куда подальше. Потому что это ужасно глупо. Потому что, взвесив все и обдумав, не могу не признать — его объяснения прозвучали довольно правдоподобно. И если на секунду допустить, что его слова правда — моя обида кажется совсем уж неуместной. Проблема в том, что мне сложно ее отпустить. Я столько лет за нее держалась…

В общем, колеблюсь я долго. Но в последний момент, тяжело вздохнув, все же обхожу машину и устраиваюсь на соседнем с водителем сиденье. В чужой новенькой машине пахнет хорошо. Кожей, вишневым ароматизатором и туалетной водой самого Сергея Михайловича. Довольно приятной, кстати сказать.

— Ты автобусом приехала, что ли?

— Угу, — «блещу» красноречием я.

— Марьян…

— Да?

— Мне действительно очень жаль, что тогда так вышло. Поверь, с этого дела я поимел лишь геморрой.

Закусываю губу и, отвернувшись к окну, киваю. Таким образом, наверное, Сергей Михайлович пытается меня убедить в том, что позволил Демиду уйти от ответственности не за взятку, а… потому что.

— Я бы и сама не довела до ума это дело.

— Из-за мамы. Да, я помню…

К счастью, мы доезжаем довольно быстро, и мне не приходится продолжать разговор. Радует уже то, что нам удалось поговорить нормально. Я очень хочу счастья для моей матери. И если этот мужчина, по какой-то насмешке судьбы — оно, кто я такая, чтобы мешать этому самому счастью?

Мама с Полинкой выходят нас встречать. Оказывается, они гуляли в саду, наслаждаясь последними теплыми деньками. Завидев нас вместе с Сергеем Михайловичем, мама не может скрыть напряжения. Черт, видимо, она все же что-то почувствовала в тот раз.

— Ну, вот и где вы нашлись?

— На дороге. Представляешь, я так замечталась в автобусе, что доехала до конечной.

— Хорошо, хоть обратно в город не вернулась по круговой, — улыбается мама. — Означает ли это, что твое свидание удалось?

— Сто такое свидание? — тут же ухватывается Полинка за незнакомое слово.

— Это такая встреча. И да, все прошло нормально. В ботсаду действительно красота. Тебе бы понравилось.

— Это точно.

— Так, может, съездим, Лен? — тут же подхватывает идею Воронов.

— Что, прямо сейчас? — хохочет мама, и этот смех согревает что-то потаенное у меня внутри. Несмотря на кажущуюся жизнерадостность и легкость, после смерти отца мама стала смеяться гораздо реже… Прерывая мои не слишком радостные воспоминания, у меня звонит телефон. Достаю трубку из сумочки, наступая на задники, стаскиваю туфли и прохожу в дом.

— Привет, пропажа! Как дела?

— Привет, Насть. Прости, что не позвонила. Забегалась.

— И чем же ты занималась в своей деревне? Я вот думаю, не нагрянуть ли к вам, на ночь глядя?

— Это пожалуйста. Только учти, что я завтра с четырех!

— Опять с Новиковым в смену поставили? Везет же людям! А я с заведующим сегодня. Ох, он меня и загонял…

— Так ты все еще на работе?

— Ага. Сейчас сдамся и могу к тебе нагрянуть. Хотя… черт, седьмой час уже.

— Ах, да… Последний автобус уже ушел, — добавляю в голос нотки сожаления, хотя им недостает искренности. Но, если честно, я сегодня так устала, что на посиделки с подругой просто нет сил.

— Черт! И на такси ведь не наездишься с такой зарплатой. А они еще и премию норовят урезать.

— Слушай, Насть, а что там репорты?

— Что-что? Торчат под домом до сих пор. Я тут подумала, а не воспользоваться ли тебе шансом?

— Шансом? Каким?

— Отомстить этому козлу! Взяла бы и рассказала этим ребятам все, как есть! Ты только представь, какая это будет сенсация!

— Нет-нет, ты что?! Это же как на Полинке отразится! А мама? Мама как это переживет? Да и не надо оно мне. Мстить… Я не хочу.

— Неужто ты его простила?

— При чем здесь это? Я просто не хочу зацикливаться, Насть. И вообще, давай лучше о чем-нибудь другом поговорим. Ну, правда, сколько можно тереть одну и ту же тему?

Глава 17

Демид

Я поджидаю Марьяну у больницы. Мы договорились встретиться побоксировать, и, если честно, я до сих пор не могу поверить, что это правда. Как ребенок, верчусь на месте, то включаю дворники, то приподнявшись и вытянув шею, вглядываюсь в размытую зарядившим с утра дождем даль. Жаль, что Марьяна запретила мне подъезжать ближе. Намокнет ведь, пока дойдет! Кошусь на часы и нетерпеливо стучу пальцами по коробке. У нас есть еще часа три, пока Полинка в саду. До которого, к счастью, еще не добрались репортеры.

А вот и Марьяна. Бежит, прикрывая голову объемной сумкой. Наверное, в ней форма, которую она обещала взять. Плотоядно улыбаюсь, стоит только представить Марьяну в спортивном топе и боксерских шортах.

— Ух, ну и мерзкая же погода, — сокрушается моя девочка, запрыгивая в салон.

— Разрешила бы подъехать — не намокла бы, — ворчу я.

— Ты же знаешь, что я не хочу, чтобы о тебе узнали.

— Боюсь, этого не избежать, — после недолгих размышлений сознаюсь я. — В новостях уже мелькают твои фото.

— Серьезно? Какие еще фото?!

Протягиваю Марьяне свой смарт и плавно вливаюсь в дорожный поток.

— Это фото из моей Инсты. Вот же черт… черт… черт! — ругается Марьяна и после каждого слова бьется головой о собственные же колени. Знаю, что для неё это, наверное, большой стресс. В отличие от меня, она совсем не привыкла к вниманию прессы. Кажется, оно ей и даром не нужно. И, если честно, меня это подкупает едва ли не больше всего. То, что она не преследует цели погреться в лучах моей славы. В какой-то момент моей жизни такие люди стали в ней буквально на вес золота…

— Думаю, пришло время пресс-релиза, — пожимаю плечами я.

— Ну, не знаю, — вздыхает Марьяна, — а что говорит твой пресс-агент? Норман, кажется?

— Угу. Норман Джонс. Он со мной солидарен. Пора заканчивать эти спекуляции.

— Ладно…

— Ты не против, если под текстом сообщения я опубликую наше с Полинкой фото?

Марьяна соглашается не сразу. Несколько секунд она просто молчит, разглядывая свои пальцы. Вижу, что ей нелегко дается это решение.

— Если ты уверен, что ей это не навредит.

— Спасибо.

Это короткое слово не в силах выразить мою благодарность. Я перехватываю ладошку Марьяны, подношу к губам и осторожно целую.

— Тебе не за что меня благодарить, — шепчет она. — Ты… имеешь на это право, может быть, даже больше, чем я сама…

Качаю головой:

— Не надо. Не думай об этом.

— Я не могу. Я каждый день живу с осознанием, что, если бы не ты, Полинки бы не было. Ты… тот, кто спас ее.

Ох, черт. Это, конечно, приятно… А еще трогательно так, что у меня щиплет в носу, и я боюсь разрыдаться, как последняя тряпка. Сжимаю тонкие пальцы Марьяны чуть крепче. Я просто не могу сейчас выпустить её руку.

— А помнишь, как я провалилась под лед? — вдруг спрашивает Марьяна и поворачивается ко мне. Этот вопрос звучит особенно неожиданно, учитывая тот факт, что никогда раньше мы об этом не вспоминали.

Порой мне вообще кажется, что тот зимний, наполненный тягучим ужасом день мне просто приснился. Эти кошмары… они ведь возвращаются ко мне по сей день.

— Такое забудешь…

— Ты ведь и меня спас. Не только Полинку…

Сглатываю. Переплетаю наши с Марьяной пальцы и возвращаюсь на годы назад.

Мне удается вытащить ее далеко не сразу. Лед ломается, и мне нужно быть осторожным, чтобы самому не попасть в ловушку. Вытаскиваю её медленно, пальцы замерзли так, что уже не слушаются. И больше всего я боюсь не удержать ее руку. К берегу добираемся ползком. Точнее, ползу я и тащу за собой Марьяну.

— Не засыпай! Слышишь?! Говори со мной! Скажи мне хоть что-нибудь! — хриплю, выпуская облачка пара.

— Х-холодно…

— Сейчас согреешься! Залезешь под одеяло, бахнешь коньяку… — несу какой-то бред, с трудом достигаю берега и замираю на секунду, мобилизуя силы.

— Нет…

— Да! — Подхватываю ее на руки.

— Нет. Коньяку… мне нельзя.

Открываю рот, впиваюсь в ее посиневшее лицо недоверчивым взглядом и медленно-медленно выдыхаю. Похоже, моя взяла! Иначе с чего бы ей отказываться от спиртного? На улице страшный холод, а у меня внутри будто костер пылает. Огромный, выше неба, костер. С трудом поднимаюсь по ступенькам, толкаю дверь и, не разуваясь, несу Марьяну к первой попавшейся батарее.

— Снимай!

— Ч-что?

— Снимай одежду.

Я помогаю ей избавиться от ледяных, вымокших насквозь тряпок. Стуча зубами, раздеваюсь сам. Руки болят до слез, пальцы отказываются гнуться, я чертыхаюсь и злюсь. А еще боюсь… Так боюсь, господи!