— Какого черта ты наболтал моей матери? — выплевывает она, застывая в шаге от меня. Ее ладони сжаты в кулаки, черты лица искажены яростью. Я с облегчением выдыхаю. Ярость — это хорошо. Это очень-очень хорошо в ее случае.

— Пришлось сказать, что я твой парень. А что, прикажешь, мне нужно было ей говорить?

— Ничего! — проорала она. — Тебе ничего не пришлось бы говорить, если бы ты оставил меня в покое!

— Я не могу, пока не буду уверен, что ты в порядке.

— Надеешься прикрыть свою задницу? Думаешь, я заберу заявление, расчувствовавшись? Ты на это надеешься, да?

Каким-то непостижимым образом разделяющее нас расстояние сокращается до миллиметра. Последние слова Марьяна выкрикивает мне в лицо. Но тут же в страхе отшатывается. Стискиваю зубы:

— Нет. Я хочу исправить то, что наделал. Хочу, чтобы ты простила меня.

— Я не заберу заявления.

— Знаю. Но мне это и не нужно. Дело все равно завтра закроют, так что…

— Ты бредишь!

Качаю головой. Марьяна открывает рот, но не произносит ни звука. Снежинки тают на ее лице, а на глазах выступают слезы.

— Послушай, мне нет оправдания, я знаю. Но я не такой урод, как ты думаешь. В тот день… это был не я. Знаю, так себе оправдание. Но я обдолбался, ждал шлюх и просто не понял, что ты…

— Не шлюха? Это все меняет, конечно же, — не скрывает сарказма Марьяна и, не оглядываясь, уходит. Жмурюсь. Достаю сигарету и, прикрыв дрожащий огонек от ветра, подкуриваю. Мне так хреново, что хочется нажраться до зеленых чертей. Но после всего, что случилось, я дал себе обещание не притрагиваться к спиртному и… всему остальному тоже.

Воспоминания о прошлом меркнут. Их вытесняют совсем другие картинки. Сам не замечаю, как засыпаю. Усталость берет свое.

Утром меня будит Полинка. Прямо посреди прекрасного эротического сна. Маленькая проказница забирается на кровать и прыгает на ней до тех пор, пока я не отрываю глаза.

— О, ты тозе плоснулся.

Как будто у меня были варианты. Улыбаюсь и со стоном переворачиваюсь на бок. Стояк такой, что мама не горюй. Радуюсь, что на мне штаны, которые неплохо его скрывают. Тянусь за телефоном.

— Бл…ин, доча, только шесть утра!

Полинке эта информация ни о чем не говорит, и она продолжает прыгать на кровати. А вздыхаю, потягиваюсь, пока мышцы не начинают сладко ныть, и спускаю ноги на пол.

— Ты уже была на горшке?

— Угу.

— Я тоже схожу. А ты пока посмотри мультики.

Дочка соглашается и падает на кровать. Она растет счастливым беззаботным ребенком. И это практически полностью заслуга Марьяны. Лучшей матери для Полинки мне не найти, а ведь как все начиналось…

Я узнаю о том, что Марьяна беременна, потому что продолжаю за ней следить. Прошло уже больше месяца, а я никак не могу оставить то, что случилось, в прошлом. Не могу переступить через это все и забыть. Меня, как и многих преступников, тянет к жертве магнитом. Я чертов двинутый на всю голову псих. Хожу за ней, как привязанный, но теперь стараюсь действовать незаметно. Чтобы не нервировать Марьяну или чтобы усыпить ее бдительность. Знать бы… Меня будто замкнуло на ней. И чем больше я её узнаю, тем сильнее становится мое помешательство. Я все чаще думаю о том, что стал для неё первым. Я… Понимаете? К вине, сжирающей меня изнутри, примешивается совсем другое чувство. Чувство собственничества и болезненной ревности.

Знаете, врачебная тайна в нашей стране не стоит ровным счетом ничего, если у тебя есть немного денег. Когда я узнаю, что Марьяна беременна и хочет избавиться от ребенка, то совершенно теряю голову. Просто схожу с ума. И подкарауливаю ее у дома.

— Марьяна!

Она вздрагивает. Оборачивается недоверчиво и отступает на шаг.

— Ты можешь уделить мне минуту? Есть разговор.

Меня немного ведет от эмоций, и, думаю, она это замечает. Прячу трясущиеся руки в карман парки. Киваю в сторону припаркованного чуть в стороне Джипа.

— Мы могли бы выпить кофе или…

— Говори, что хотел, и убирайся.

Она нервничает. Озирается по сторонам.

— Разговор не быстрый. А на улице собачий холод. Давай хоть в машину сядем?

Я совершенно не преувеличиваю. Погода и впрямь — дерьмо. Не на шутку разошлась метель. Видимость практически нулевая, а температура и дальше падает.

— Ладно, — наконец соглашается она. Я осторожно обхожу ее, распахиваю дверь и выдыхаю, лишь когда она садится в машину. — Что ты хотел? — спрашивает нетерпеливо, когда я сажусь рядом. А я не знаю, как начать. Обхватываю руль и нервно постукиваю по нему большими пальцами.

— Как ты себя чувствуешь? — захожу издалека.

— Нормально.

Оборачиваюсь. Скольжу взглядом по ее бледному лицу с покрасневшим от холода носом. В машине жарко, Марьяна стаскивает вязаную шапку с помпоном, по ее плечам рассыпаются волосы.

— Тебя не тошнит, я не знаю…

Лицо Марьяны каменеет по мере того, как до неё доходит, куда я клоню.

— Ты что… Ты опять за мною следил?

— Я просто хочу знать, как ты себя чувствуешь. Разве это плохо?

— Ты больной! Ненормальный просто, — губы Марьяны дрожат. Она нащупывает ручку, но прежде чем успевает ее нажать, я блокирую замки. Марьяна захлебывается воздухом. Резко оборачивается ко мне. И я буквально тону в панике, плещущейся на дне её глаз.

— Больной, потому что интересуюсь твоим самочувствием? — облизываю пересохшие губы я.

— Так. Ладно… — Марьяна прикладывает к вискам пальцы и делает несколько размеренных вдохов. — Ты в курсе, что я…

— Что ты беременна? Да. И что ты хочешь избавиться от моего ребенка, тоже в курсе.

Она вздрагивает. Бросает на меня еще один панический взгляд.

— И… что же ты хочешь?

— Чтобы ты этого не делала.

— Прости?

— Я хочу, чтобы ты этого не делала.

— Серьезно? Думаешь, я всю жизнь мечтала о том, чтобы родить от такого урода, как ты?

Мне нравится бойкий темперамент Марьяны. Нравится, что она не лезет за словом в карман, когда забывает бояться. Мне не нравится только то, что она задумала. Поэтому я отвечаю:

— Нет, Марьян. Я так не думаю.

— Тогда чего же ты от меня хочешь?!

— Хочу, чтобы ты родила.

Несколько секунд она смотрит на меня, открыв рот. А потом бросает короткое, но такое емкое:

— Нет! — и добавляет: — А теперь открой…

— Послушай, я не прошу тебя любить этого малыша, не прошу воспитывать. Ты можешь отдать его мне, и, клянусь, больше ты меня не увидишь. — Мое сердце колотится, гулким эхом отдавая в ушах. Только озвучив это все, я понимаю, чего реально хочу. Сжимаю руки в кулаки и говорю твердо: — Я прошу тебя дать ему жизнь.

— Жизнь? Ты серьезно? Да ему лучше не родиться, чем жить с таким уродом, как ты!

Ее слова бьют наотмашь. Я окончательно утрачиваю связь с действительностью. Выкручиваю руль, жму на газ, напрочь игнорируя крики Марьяны. Я уже будто не здесь. Прихожу в себя, лишь когда она набрасывается на меня с кулаками.

— Успокойся. Ты навредишь ребенку, — хриплю я, закрываясь рукой от ее ударов. Они такие слабые, что вряд ли могут меня остановить, а вот вести машину мешают.

— Ребенку? Ребенку?! — орет она во все горло. Обхватывает голову руками и, покачиваясь из стороны в сторону, шепчет: — Если я не приду домой, мама забьет тревогу!

— Твоя мать в санатории.

Включаю дворники и сбрасываю скорость, потому что гнать в такую погоду — самоубийство.

— Но… как? — в ее глазах отчаяние и страх, в моих, наверное, одержимость…

— Это я помог ей выбить путевку.

— Что? — жалко всхлипывает Марьяна.

— Я же говорил, что хочу тебе как-то помочь. Твоя мать нуждается в санаторном лечении. Когда я об этом узнал, то все организовал в лучшем виде.

Губы Марьяны дрожат. Она закрывает ладонью рот, чтобы не зарыдать в голос, но слезы все равно текут по ее лицу соленым беспрерывным потоком.

— Чего ты добиваешься? — всхлипывает она. — Я не понимаю, чего ты от меня хочешь?

— Ничего, кроме того, что уже озвучил.

— Я не инкубатор, Балашов! Я не чертов инкубатор! Хочешь ребенка — обратись к суррогатной матери. А меня… оставь в покое!

В моей голове пульсирует боль. Кажется, еще немного, и у меня оторвется тромб или лопнет, к гребаной матери, аневризма. Я не хочу её слез. Не хочу её боли. Желание прекратить это все немедленно почти непреодолимо. Женские слезы — мой триггер. Я помню, как плакала мать, когда отец над ней издевался. Я не хочу… не могу поступать точно так же. Но есть ли у меня выход?

— Послушай… В тот день, когда это все случилось…

— Когда ты меня изнасиловал! — орет Марьяна, вскидывая голову.

— Да! Именно в этот день! — кричу в ответ я. — Моя бывшая сделала то, что ты хочешь сделать сейчас. Убила моего ребенка. Понимаешь? Я просто… — прикусываю щеку, опасаясь разрыдаться, как последняя тряпка, и делаю паузу, — я просто не мог вынести этого. Планировал, что мы поженимся. Нарожаем детишек и заживем. Но… дьявол, у нее, оказывается, были другие планы. Она… даже не посчитала нужным мне все объяснить. Понимаешь? В обычной жизни я не пью, не употребляю наркотики, я ведь гребаный спортсмен, Марьян. А тогда… не знаю… мне хотелось забыться. Знаю, это меня не оправдывает. Знаю, что тебе от этого не легче…Ты вообще ни при чем, но…

Делаю паузу, чтобы справиться со своими эмоциями. Кошусь на неё. Марьяна больше не плачет, но ей нелегко даются мои признания.

— Мне очень жаль, что так получилось. Если это правда… мне очень жаль. Но меня это не касается… Точнее, не должно было касаться!

— Я знаю.

— Я хочу забыть об этом, как о страшном сне. Ты не можешь просить меня оставить этого…

— Ребенка?

— Ты не можешь! Это несправедливо… Несправедливо, понимаешь?

— Но я все же прошу. Не делай аборт, Марьяна. Пожалуйста, не делай этого.

— Я не могу, — она скукоживается, будто из нее выкачали весь воздух, и отворачивается к окну.

— Что ж… Похоже, ты не оставляешь мне выбора…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Папа! Папа! Тут мама звонит! — слышу из-за двери звонкий голос Полинки. Трясу головой, возвращаясь в реальность, спускаю воду в унитазе и выхожу из ванной. Забираю из рук дочери телефон.

— Да, Марьян? Что-то случилось?

— Случилось! Из-за тебя постоянно что-то случается!

— Так, стоп! Давай по порядку…

— У меня под домом толпа журналистов. И они расспрашивают соседей о нас с Полинкой! Не знаешь, почему мне в который раз хочется свернуть тебе шею?! — всхлипывает Марьяна.

Глава 9

Марьяна

Я заканчиваю смену без происшествий и даже успеваю в последний момент запрыгнуть на подножку автобуса. Народу в салоне — тьма. Час пик, как-никак. Наверное, машина могла бы здорово облегчить мою жизнь, но вождение — совсем не мое. Я испытываю панику каждый раз, как только сажусь за руль. Уверена, что у меня ни черта не выйдет, и не могу себя заставить хотя бы попробовать. Автобус подпрыгивает на колдобине, меня отбрасывает на рядом стоящего мужчину. Я смущенно извиняюсь, крепче сжимаю пальцы на поручне и нависаю над парочкой студентов. Ребятам повезло с сидячими местами. Они держатся за руки и слушают музыку на одном айподе и выглядят такими счастливыми… Помню, мы с Юркой Соколовым так ездили в школу. Но в десятом классе он с родителями-дипломатами переехал в Уругвай, и все угасло, хотя мы и пытались поддерживать отношения на расстоянии. А потом у меня погиб отец, мама перенесла операцию на сердце, я поступила в медицинский и нашла подработку… На этом мои отношения с парнями закончились так по-настоящему и не начавшись.

Тяжело вздыхаю, поправляю висящую на плече сумку и сама не замечаю, как снова уношусь в прошлое.

Размытые огни за окном редеют. Мы выезжаем на трассу. Дорогу замело, и ни черта не видно, но я все равно упрямо пялюсь в окно. От страха ломит в висках и стынет кровь в жилах. И даже моя истерика, будто скованная этим ужасом, угасает сама собой. Губы немеют, я никак не могу заставить их подчиниться, чтобы спросить, куда он меня везет?

— Поживем за городом, пока ты не одумаешься.

— Что? — переспрашиваю, как последняя идиотка.

— Говорю, поживем за городом. Дом находится в отдалении от трассы, так что не вздумай сбежать. Холод собачий. Погибнешь раньше, чем найдешь дорогу.

— Ты спятил? Ты вообще понимаешь, что делаешь? Это же… это же похищение человека! Статья!

— Изнасилование, насколько я знаю, тоже, — сухо парирует Балашов, окидывая меня усталым взглядом. А я… я не знаю, что ответить этому психу! Просто не знаю…