Совсем молоденький, не намного старше племянника.

— Мороженого, — заказал дядька. — Две порции…

— Я не буду! — запротестовала Симба.

— Жарко, — сказал лысый тип в очках, — пусть несёт…

— Ну, — повторила Симба, — так что у вас за проблема?

— Подождите, — ответил человек в шортах, — пусть сначала мороженое принесут!

И Симба поняла, что ничего приятного этот день ей не сулит.

От странного заказчика исходила угроза — Симба пока не уяснила, в чём она заключается, но знала одно: ей надо как можно скорее отсюда уходить.

Домой, к племяннику, к своей машине, которая порою начинает получать идиотские письма.

Но это её машина, её дом и её племянник.

Которого, между прочим, нужно кормить. Холодильник практически пуст, но сестрица подкинула денег, так что зайти в магазин и прикупить еды — не вопрос.

А вот у этого типа денег брать не надо, да и вообще — вставай, извиняйся и уходи.

Прямо сейчас.

— Так вот, — начал дядька, принимаясь за мороженое, — у меня есть сайт…

Вторую вазочку официант поставил перед Симбой, и она машинально взяла в руку ложечку.

После комнаты смеха отец кормил её совсем другим мороженым.

Простым пломбиром в вафельном стаканчике.

Симба съела один стаканчик, отец посмотрел на неё и спросил:

— Хочешь ещё?

Симба молча кивнула, и отец купил ей вторую порцию.

И только после неё из памяти Симбы изгладился зеркальный коридор, где ей было так страшно.

— Это коммерческий сайт, — продолжал дядька, аккуратно лопая мороженое, — и мне надо его раскручивать…

Слова «сайт» и «раскручивать» в устах этого бородатого лысого типа звучали как–то неестественно, хотя дядька произнес их бодрым, мажорным тоном.

Симбе захотелось узнать, сколько ему лет.

— Сколько вам лет? — спросила Симба.

Дядька поперхнулся и снял очки.

Он сразу надел их снова, но Симба успела разглядеть, какие у него глаза — тёмные, почти чёрные, до неприятного чёрные, а взгляд не то чтобы тяжёлый или раздевающий, а…

Даже не безжалостный — абсолютно равнодушный взгляд!

— Это вам зачем? — спросил дядька.

— Интересно, — кося под маленькую девочку, объяснила Симба.

Дядька вдруг обмяк, расслабился и выговорил:

— Сорок шесть…

Симба подумала, что в сорок шесть можно заниматься чем–то более подходящим возрасту, нежели раскрутка сайтов. Если, конечно, сайт не порнушный…

— Сайт не порнушный? — спросила Симба своим обычным голосом двадцатитрёхлетней женщины.

— Нет, нет, что вы! — сказал дядька. — Это не имеет никакого отношения к порнографии, это совсем другое!

— Что именно? — не отставала Симба.

Дядька доел мороженое и достал из кармана шортов сигареты.

— Курите?

— Нет, — ответила Симба, подумала и добавила: — А ещё я не употребляю наркотики и не пью!

Дядька закурил, опять пристально посмотрел на Симбу сквозь очки и проговорил:

— Это ваше личное дело, можете употреблять наркотики, можете пить, можете не употреблять и не пить, а мне надо, чтобы вы сделали для меня работу…

— Какую? — спросила Симба.

— Мне нужны баннеры! — объяснил дядька.

Симба хмыкнула.

Это был очень простой заказ, простой до несерьёзности. И много на нём не заработать. За день она может наваять с десяток рекламных баннеров. Ну, штук пять — точно.

— Сколько вам надо всего? — спросила Симба.

— Пять штук, — сказал дядька. — Пяти хватит…

— Когда? — спросила Симба.

— Чем скорее, тем лучше…

Симба назвала цену с учётом коэффициента за срочность. Дядька ухмыльнулся и вновь полез в карман.

Мороженое в вазочке совсем растаяло — Симба принялась вяло вычерпывать его ложечкой.

Волосатая рука положила на столик перед ней несколько купюр.

— Вот, — сказал дядька, — всё и сразу!

Симба посмотрела на купюры, оставила в сторону вазочку и отложила ложечку. Пересчитала и подняла глаза на тёмноочкастого.

— Здесь больше, — сказала она, — вы ошиблись…

— Нет, — ответил тот, — это за конфиденциальность!

Симба почувствовала, что предательская струйка пота течёт между её грудей.

Что–то явно не так, за простые баннеры не предлагают столько денег!

Да и вообще — подобный заказ можно было обсудить по почте, чего ради он вытащил её на встречу в воскресенье, да ещё и заплатил сразу?

Здесь явно что–то не так, но Симба не могла понять, в чём обман.

Она опять шла по зеркальному коридору и опять видела совсем не то, что было на самом деле.

— Нет, — неожиданно для себя самой сказала Симба, — я не смогу…

И подвинула купюры обратно к дядьке.

— Почему? — спросил тот.

— Мне не нравится! — сказала Симба.

— Что? — удивился лысый и бородатый, неловко поправляя очки.

— Прежде всего то, что вы предлагаете мне столько денег за такую простую работу… И не говорите всей правды…

— Это бизнес, — объяснил дядька, — обыкновенный бизнес… Мне нужны баннеры… Причём хорошие баннеры… А вы, говорят, лучшая…

— Ну и что? — сказала Симба. — У меня сейчас много работы, я просто не успею…

Ей показалось, что возле столика промелькнуло знакомое серебристое существо со странными мохнатыми ушками. Будь у неё с собой дротики, она бы метнула парочку: один в ушастую тварь, другой — в дядьку.

Но дротики остались дома, и дома ждал голодный племянник.

— Мне пора, — попрощалась Симба, — спасибо за мороженое…

— Вы что, на самом деле отказываетесь? — вроде бы совсем не удивившись, спросил дядька.

— Да, — решительно заявила Симба и встала из–за столика. — Извините, что ничем не могу помочь!

— Хорошо, хорошо, — сказал дядька, — но вдруг передумаете… — Покопался в кармане и протянул Симбе прямоугольный кусочек слегка помятого картона: — Вот… Там мой прямой адрес…

Симба взяла визитку и не глядя сунула ее в сумочку.

— До свидания! — бросила она, направляясь к выходу.

— До свидания! — сказал ей в спину дядька.

Симба вышла из–под тента и окунулась в жару.

Улица была всё так же пуста — жара, воскресенье, нормальные люди за городом.

А она — ненормальная!

Ей предложили денег, она не взяла, дура!

Но если она повела себя именно так, на это были причины.

Симба всегда прислушивалась к своим внутренним импульсам.

Когда они приказали ей взять бритву и порезать себе вены, она так и поступила.

Но потом испугалась и вызвала «скорую».

Хотя сделать это ей тоже приказали импульсы.

А сейчас они велели ей убираться из кафе как можно скорее и ни в коем случае не брать денег у бородатого дядьки.

Симба быстро шла по улице, палило нещадно, взмокла не только грудь, но и спина.

Сесть бы побыстрей в трамвай и поехать домой, к племяннику.

Хотя прежде надо зайти в магазин — племянник должен питаться, и желательно не одной пиццей.

Магазин размещался по пути, напротив трамвайной остановки.

Симба поднялась на второй этаж, в отдел самообслуживания.

Замороженные бифштексы, замороженное куриное филе.

Замороженные овощи. Свежие можно купить возле дома.

Сок. Ещё сок. И ещё сок.

Чай, кофе, сахар.

Набирается порядочно, лучше было прихватить племянника — самой тащить тяжеловато.

Она ненавидит набитые сумки.

Впрочем, сумку она с собой не взяла, только легкомысленную сумочку, в которой кошелек с деньгами.

Куриное филе можно приготовить на ужин, с этим она справится — размораживаешь, солишь, перчишь, обваливаешь в муке и бросаешь на сковородку. Главное — не пережарить, вовремя перевернуть с одной стороны на другую.

То же и с бифштексами, предназначенными на обед. Их даже солить–перчить не надо — успевай переворачивать.

Симба подошла к кассе и полезла в сумочку.

Вместе с кошельком пальцы прихватили чуть помятый прямоугольный кусочек картона, который дядька всучил ей на прощание.

На визитке и впрямь значился только адрес. Ни имени, ни отчества, ни фамилии.

И номер телефона отсутствовал.

Просто сетевой почтовый адрес.

mailto: owner@compghost.net

Owner — владелец, обладатель, собственник.

Симба почувствовала, что пакет с едой оттягивает ей руки, и подумала, что зеркальный коридор, в который она случайно забрела сегодня с утра, вряд ли скоро закончится.

Сетевой дневник

«Thursday, 15.

4:01

Люди пухнут от одиночества…

Дурацкая мысль, но особенно занятная ночью. Точнее, уже под утро… Так и представляешь, как они идут по улице и пухнут, пухнут, пухнут… И все вокруг предлагают им сбросить лишние килограммы, причем каждый десятый — бесплатно. А они всё равно пухнут и становятся толще, толще, толще… Я тоже пухну. Скоро перестану влазить во все свои джинсы. И брюки. И юбки. И мне придётся сбрасывать лишние килограммы, только надо бы знать — сколько. Если я буду знать, сколько, то смогу высчитать, сколько потребуется денег, а сколько килограммов я сброшу просто так. Если надо сбрасывать двадцать, платить придется за восемнадцать, два, как и обещано, бесплатно. Хотя если я сброшу двадцать килограммов, то от меня ничего не останется — тень в трусиках, а вот лифчик даже не понадобится…

Но в любом случае лучше пухнуть от чего–то другого…

(3 comments)»

Я тупо щёлкаю на комментарии.

Раз уж я дотопал до этого сайта, надо облазить здесь всё. «Симба… Просто Симба. Сетевой дневник». www.netdiary.inf. Моя красноголовая тётушка на встрече с заказчиком. Мои папенька и матушка — в Турции. А я тупо щёлкаю на комментарии и прикидываю, в какой такой четверг 15‑го, в пятом часу утра, точнее, в четыре часа и одну минуту, тётушка выдавала в сеть все эти откровения.

И — главное — зачем она это делала?

Первый комментарий.

«Ты что, и вправду такая толстая?»

Не смешно.

Второй комментарий.

«Лучше чего–нибудь выпей, тогда и люди другими покажутся… Или позвони кому–нибудь… Хотя бы мне… Граф Дракула».

Самое дебильное в сети — подписываться подобными никами. Граф Дракула, леди Дара, баронесса ночи и прочее. А телефончика этот Дракула не оставил…

Третий комментарий.

«: — ((».

Видимо, кому–то тоже было хреново в четверг, 15‑го числа, в четыре часа с чем–то. Кто–то тоже не спал и во всём согласился с Симбой. И отправился худеть…

«Thursday, 15.

11:15

Я проснулась

и почувствовала, что опять ненавижу сны.

А когда–то я их любила. Особенно когда ещё могла летать, сейчас это происходит все реже и реже, точнее — почти не происходит, наверное, совсем перестала расти, так и останусь коротышкой.

Если бы я росла, росла, росла, то — наверное — пошла бы в модели. Им хорошо, у них маленькие титьки и такие же маленькие головки, так что не поймёшь, где мозг. Зато головки — хорошенькие, они ходят по этому своему подиуму, качают головками, как жирафики, да ещё трясут своими маленькими титьками. Мне всегда интересно, о чём они в этот момент думают, навряд ли о том же, о чем думала бы я.

А я сейчас думаю о том, что опять ненавижу сны.

Мне приснился харя, причём — в лифте. Я оказалась в лифте, мне надо было ехать куда–то очень высоко. Вначале я была в нем одна. Потом лифт остановился и вошел харя. Он был в своём полосатом костюме и при галстуке. Расцветку галстука я не запомнила, помню лишь, что он тоже был полосатый…

— Вы на какой этаж, девушка? — спросил харя.

Я ответила, и харя нажал на кнопку.

Это я помню очень хорошо: как он повернулся и нажал на кнопку, лифт пошёл, а я стояла и смотрела ему в спину. И мне вдруг стало страшно. Я вспомнила, что у меня нет с собой дротиков и мне нечем от него обороняться, он может сделать со мной что захочет, а я, если даже и закричу, всё равно подчинюсь — он сильнее, он старше, он мужчина…

И я закричала, не дожидаясь, пока он повернётся ко мне.

Тут сон кончился… И я проснулась!

(4 comments)»

А я, между прочим, сегодня во сне летал… Бедная Симба, надо бы подсыпать этому харе чего–нибудь в питьё. Интересно, что он пьёт по вечерам? Папенька, например, пьёт что попало, главное — чтобы матушка не застукала. Хотя «что попало» — это не совсем точно. Когда у него есть деньги, он пьёт виски или коньяк, когда денег нет, пиво, а зимой — водку. Немного, наливает рюмочку — и вперёд! А если пиво, то бутылку поллитровую или банку. Главное — чтобы матушка не вопила, а она вопит, надеюсь, что сейчас, в Турции, у них всё мирно…