А комментарии такие же дебильные. Особенно если читать по порядку.

Первый комментарий.

«Всё бы отдал, чтобы увидеть тебя на подиуме. Вот прикол–то!» Подпись: КиберДок.

Эти сетевые маньяки просто сумасшедшие какие–то.

И ники у них безумные.

Нет чтобы взять себе нормальную кликуху, а то — КиберДок, причём — в одно слово!

Второй комментарий.

«Если снятся плохие сны, надо или пить снотворное, или лучше трахаться, тогда будешь спать без снов, поверь, на себе проверила…»

Без подписи, ну и ладно…

Третий комментарий.

Опять сторонник краткости: «: — ((».

Что, ему тоже плохие сны снились? Или ей?

А вот четвёртый комментарий, самый неприятный из всех.

«Я хотел бы оказаться с тобой в этом же лифте, Симба. Вначале я бы выкинул из него харю — кстати, почему ты пишешь о ней в мужском роде? Я, конечно, понимаю, что Харя — это мужчина, но ведь харя — это она, харя… Надо бы с большой буквы. Как имя, Харя, тогда всё будет правильно. Он — Харя, я беру его и выкидываю из лифта. А потом начинаю заниматься тобой… Согласна?»

И та же подпись: граф Дракула.

Судя по всему, абсолютно мерзкий тип, я таких стараюсь за километр обходить. У них глаза всегда бегают почему–то. Мне раз матушка книжку про настоящего Дракулу подсунула, так я заснул от тоски — нуднятина полная. А вот киношку мы с папенькой смотрели по видику — ничего, потянет. Но всё равно всех их надо осиновым колом или серебряной пулей, а этого — в особенности…

Между прочим, четверг, 15‑е, здесь заканчивается. И сразу начинается суббота, 17‑е, в пятницу Симба к дневнику не прикасалась.

«Saturday, 17.

21:11

Моя сестрица

решила, что я должна развиваться, и ещё с неделю назад подсунула мне одну дурацкую книгу. На самом деле я давно не читаю ничего, кроме разве что необходимого по работе. Когда читаешь — начинаешь жить чужими мыслями и персонажами, а своими ведь намного интереснее.

Но тут она пристала и просто навязала мне эту книгу: мол, тебе это только на пользу пойдет, там про них (про мужчин то есть) вся правда написана, да и про нас, женщин, тоже…

Название у книги — как у справочника для начинающих юзеров, типа «Windows — среда обитания». Но дело не в этом, а в совершенно идиотском сюжете. Там про одну дамочку, которая втемяшила себе в голову, что муж хочет её убить. И все триста с чем–то страниц текста она страдает по этому поводу. И ещё вспоминает, как и когда она с ним трахалась. А когда не вспоминает, то трахается. В общем — жуть. Мне после этой книги захотелось то ли реветь, то ли пойти и руки вымыть, но я не сделала ни того, ни другого, а взяла бинокль и стала в окна дома напротив смотреть. Иногда на меня такое находит. Некоторые думают, что проще — через веб–камеру, там всё крупным планом и в подробностях. Но мне кажется, что веб–камера — это скучно, там всё подстроено и всё делают специально, чтобы видели. А когда смотришь в бинокль, непонятно, на что нарвёшься.

В одном окне я нарвалась на драку. Семейную. Стало противно, и я начала искать что–нибудь другое.

Нашла голую девку, которая пялилась на себя в зеркало и при этом танцевала. Посмотрела немного, и мне надоело.

А потом нашла парочку, которая на кухне занималась любовью, сидя на двух стульях, приставленных один к другому. Женщина сидела с широко открытым ртом и закрытыми глазами, а он пыхтел, как бегемотик в зоопарке, очень смешно.

Между прочим, эта дамочка из книги вживляет мужу в грудь какую–то фигню, которая помогает ей видеть, что происходит у него в голове. И у неё в груди такая же. А у меня бинокль, чем он хуже?

(2 comments)»

Я помню, о какой книге идет речь. Она долго валялась у матушки в спальне на тумбочке, и та всё говорила, что мне её читать ещё рано. Я, естественно, прочитал — когда матушки не было дома, брал, читал кусок, запоминал страницу и клал на место. Если в той книге про женщин написана правда, мой папенька — самый несчастный человек на свете. И остальные мужики — тоже, и и мне это угрожает… Хотя многого я в книге не понял, а спросить было не у кого, сейчас вот можно спросить у Симбы, но её ещё нет дома, и потом — как я ей объясню, зачем влез в её сетевой дневник?

Хотя сетевые дневники для того и пишутся, чтобы в них влезали и потом оставляли комментарии.

К этой записи их всего два.

Первый.

«Я тоже читала эту книгу, и она мне понравилась. Только потом жить не хотелось пару дней — не знаю, зачем такие книги пишут, безысходные, лучше читать примитивные любовные романы, там меньше трахаются, зато больше романтики…»

Подпись: Феникс.

У меня, кстати, сетевой ник — Виртуальный Майкл, это вам не КиберДок, намного круче, надо бы что–нибудь Симбе откомментировать…

«Я бы тоже тебя убил, Симба, ты ведь такая красивая!»

И снова — граф Дракула.

Я смотрю на монитор и чувствую, что убить мне сейчас хочется самому. Хотя на самом деле я мирный и драк терпеть не могу. Мне всего–то раз пять за всю жизнь приходилось драться, и не скажу, что очень удачно.

Первый раз это случилось совсем давно, мне было лет десять.

Тогда мне разбили губу, папенька потом с родителями того урода долго разбирался.

Потом — года через два, мне как раз исполнилось двенадцать. У меня во дворе решили отобрать деньги. Ну и побили, потому что отбирать было нечего, а вовремя я не убежал.

Затем — в тринадцать, с одноклассником подрались из–за моей соседки по парте. Он настаивал, что она его любит, а я говорил, что меня, в результате — боевая ничья, у меня подбит глаз, у него разбит нос, нос, между прочим, у него зажил быстрее, чем у меня сошел синяк…

Предпоследний раз — самый отвратительный, у меня опять хотели отобрать деньги. Один козёл с первого этажа, про которого все во дворе знали, что он — наркоман. Если бы он полез в одиночку, я бы его уделал, но он был с парочкой таких же лохов, и уделали они меня. И деньги отобрали. Матушка пришла в ужас, папенька написал заявление в милицию, козёл потом куда–то пропал, его до сих пор не видно, говорят, он уже помер…

А последний раз был этой зимой, я просто шёл по улице, и мне дали по кумполу. Я тоже дал и побежал. Убежать удалось, но голова несколько дней болела. Зато в школу не ходил. Матушка сильно дергалась и кричала, что порядочному ребенку нельзя из дому выйти, а папенька говорил, что порядочный ребенок должен уметь за себя постоять, для чего необходимо:

а) как минимум делать зарядку;

б) ещё лучше — посещать какую–нибудь секцию, к примеру айкидо.

На это матушка сказала папеньке, что в таком случае отец обязан служить сыну примером, а отец ответил матушке, что он упахивается, зарабатывая нам на жизнь, а матушка возразила ему, что мальчик моего возраста нуждается в мужском обществе гораздо больше, чем в женском, а отец отбрил, что он так не думает и желает, чтобы сын его вырос с нормальной ориентацией, мать заревела и ушла в спальню.

А отец — за ней, плотно прикрыв дверь.

Я же остался со своей головной болью, которую усиливали доносившиеся из–за двери крики: интересно, что они там делали?

Но графа Дракулу я бы всё равно замочил, надо только решить — как.

Итого у меня уже два кандидата в жертвы: харя и этот сетевой козёл. Без разницы, кого мочить первым, оба, судя по всему, гнусные и аморальные типы, недаром Симба держит возле компьютера набор дротиков для дартс.

Между прочим, пора бы ей вернуться.

Надеюсь, она притащит пожрать.

Мне жутко хочется есть, а при мысли о повторении утренней яичницы в животе начинается переворот.

Я пялюсь в монитор и читаю следующую запись.

«Sunday, 18.

06:21

Мне пора к врачу!

Только вот к какому и что я ему скажу?

Что меня опять преследуют дурацкие сны?

— Расскажите! — попросит врач.

— Хорошо! — отвечу я, послушно сяду на стул напротив него и покорно сложу руки на коленях.

А потом начну подбирать слова — у меня это всегда плохо получается, я долго думаю, как правильно выразить то, что я чувствую.

— Ну, — скажет дядя доктор, пристально глядя на меня своими психиатрическими глазами.

Потому что этот доктор должен быть психиатром, иначе зачем бы я к нему пришла?

Хотя на самом деле это может быть и психотерапевт, и психоаналитик, только психоаналитики, говорят, дорого стоят, да притом ни от чего не лечат… Берут примерно 250 рублей за час. Я столько не зарабатываю!

Интересно, а визит к психиатру стоит меньше?

— Рассказывайте, рассказывайте! — с насупленным видом продолжает врач.

И я начинаю рассказывать.

— Ночью я занималась любовью с компьютером! — говорю я.

— Как это? — спрашивает доктор.

— Очень просто, — отвечаю я, — сначала он нежно обнял меня и притянул к себе…

— Чем обнял? — интересуется врач.

— У него выросли руки, — поясняю я, — как в детской сказке про Мойдодыра, там ведь у умывальника тоже вырастают руки…

— Нет, — говорит доктор, — они у него сразу были! — И начинает что–то писать в блокноте.

— А у этого выросли, — упрямлюсь я и продолжаю: — А потом он положил меня на кровать и велел раздеться…

— И вы разделись? — спрашивает врач.

— Да, — говорю я, — разделась!

— Сами? — Доктор смотрит на меня, он зачем–то надел очки, и его психиатрические глаза стали не такими психиатрическими.

— Сама! — громко заявляю я, потому что во сне всё было именно так: я действительно разделась сама и стала ждать, пока компьютер ляжет на меня. И я почувствую его в себе. Между прочим, я хорошо помню, что у него выросли не только руки и ноги. И это выросшее он засунул в меня, и мне вдруг стало так хорошо, как никогда и ни с кем не было, а компьютер шептал мне на ушко ласковые слова и любил меня, долго и нежно, вот только сон этот так ничем и не закончился — я проснулась.

— Вы замужем? — спрашивает доктор.

— Нет! — отвечаю я.

— У вас есть друг? — звучит следующий вопрос.

— Нет! — тем же тоном продолжаю я.

— Тогда… — говорит доктор…

Но я недослушиваю, потому что знаю, что он скажет.

Я встаю и выхожу из кабинета.

Точнее, даже не захожу в него, потому что мне всё становится ясно заранее: если я пойду к доктору, он скажет, что у меня просто течка, а ещё я много времени провожу за компьютером. И мне надо найти себе кого–нибудь, а то у меня наступит самое настоящее психическое расстройство. А я скажу доктору, что он — дурак, и выбегу в коридор в слезах…

Поэтому я не пойду к врачу.

Ни сегодня. Ни завтра, ни послезавтра.

Если мне ещё раз приснится подобный сон, я вызову сантехника — пусть он получше отремонтирует подтекающий унитаз!»

На сей раз комментарий был всего один.

И совершенно естественно, что от второй по счёту кандидатуры в моём списке.

Граф Дракула предложил Симбе свои услуги как в качестве доктора/врача, так и в качестве компьютера/сантехника.

И я возненавидел его ещё сильнее.

От двухчасового сидения за машиной у меня онемела спина, и я решил размяться, а заодно проверить, что там в туалете с унитазом.

В прошлом году у нас тоже унитаз подтекал, и я помогал папеньке его ремонтировать — сантехник, как назло, был в запое.

Папенька купил какую–то мастику, а я промазал ей трубу.

И капать перестало.

Так что если у Симбы подтекает труба, я знаю, что делать — купить мастику и хорошенечко всё промазать!

Унитаз действительно подтекает, но совсем чуть–чуть.

Когда Симба вернется, надо будет предложить ей свою помощь, хотя сегодня воскресенье и хозяйственный наверняка не работает.

Но замазать можно и завтра, а вот есть хочется так, что нет никаких сил.

— Интересно, — думаю я, возвращаясь к компьютеру, — что это всё–таки за тип, граф Дракула?

Проходя мимо Симбиной машины, я машинально тыкаю в клавиатуру. Компьютер просыпается, и я вижу, что в почтовом ящике тётушки барахтается вновь прибывшее письмо.

Обмен баннерами

Симбу тошнило. Вдобавок ей казалось, что асфальт под ногами усыпан маленькими иголочками страха. Часть из них торчала остриями вверх, и они больно вонзались ей в ноги, легко проникая через тоненькие кожаные подошвы босоножек.

И каждый такой укол вызывал новый приступ тошноты, а страх становился всё отчетливей, он будто нависал над городом, спускаясь, как облака с вершины горы, обтекая её, обволакивая, хотя небо оставалось таким же безоблачным, как и все последние недели, а жара не прекращалась.