Оксана Сергеева - Мажарин

Только подумаешь, что уже испытал достаточно, чтобы жить, не удивляясь, но жизнь дерьмовая снова волной накрывает. Снова превращает внутренности в кроваво-пенистое месиво, что задыхаешься, захлебываешься…

Как же ты, родная моя… как же ты…

Даже думать стало невыносимо: мысли рваные, без окончания. Сердце, казалось, рассыпалось на мелкие кусочки. Кровь в венах запульсировала — можно пульс считать, не прикасаясь к руке.

Маринкино лицо забелело перед глазами, голос застучал в сознании.

Семь лет у него валялись ее украшения. Через семь лет узнал, что они фальшивые.

Эти семь лет жизни тоже фальшивые. Все семь лет не от того лечился и не тем болел.

Ярость, черная и бессильная, стянула тело острой проволочной болью. Он в ней потерялся. В них. В боли, злости, ярости.

И песок в глаза, пыль его растерзанной, растертой кем-то в порошок жизни…

— А твои на даче сейчас?

Витя на пару секунд растерялся от странного вопроса.

— Нет.

— Отвези меня туда.

— Одного?

— Нет, — усмехнулся Мажарин, приходя в себя, — нас двоих. Меня и беленькую.

— Сейчас?

— Сейчас.

— Серега, может, это и глупо звучит, но все не так уж плохо…

Савину не понравилась эта идея, но едва ли Мажарина сейчас можно переубедить.

Может, и не стоило переубеждать…

— Все охеренно, Витек, не переживай, — прочитал по лицу его сомнения, — закроешь меня там на два дня, никуда я не денусь. Не в состоянии буду, — снова мрачно усмехнулся и, пошарив в карманах пиджака, выложил на стол ключи от квартиры и машины, документы, сотовый: — А это пусть у тебя побудет. Вернешь, когда за мной приедешь. Только раньше не приезжай.

Послезавтра. Понял? — дождался, пока Савин кивнет. — На твоей поедем, а мою потом отгони домой, будь другом. Ешь, и поехали, а то тебе еще домой возвращаться.

— Ладно, — сокрушенно вздохнул Виктор и не удержался от бессмысленного вопроса: — Что теперь делать будешь?

— Нажрусь, проблююсь и снова начну жизнь из воздуха строить. Мне не привыкать. Я же продавец воздуха, ты забыл? Мне не привыкать жизнь из воздуха строить.

Вот только перетру все это дерьмо, пережую, запью и начну…

— Мажарин, ты чего прогуливаешь? — спросила Марина, тайно удивившись, откуда у самой силы взялись для этого злого вопроса. — Шестой день сегодня, у тебя еще четыре осталось.

— Я успею, не переживай.

— Что успеешь?

— Ты плачешь?

— Нет.

— Плачешь.

— Рыдаю! — снова рявкнула в трубку. — Навзрыд! Все семь лет!

— Я сейчас приеду.

Сейчас приеду…

А сам все еще лежал на кровати и смотрел в черный потолок. Черный, потому что в комнате темно. За окном тоже. Везде тьма. Только в душе наконец немного посветлело: всколыхнулось нечто похожее на радость. Не от Маринкиных слез, а от осознания, что она его ждет. Ее голос, уставший и заплаканный, дал ему новый толчок, разогнав застоявшуюся кровь.

Ждет, потому что нужен.

Что-то горячей волной прошло в нем от этого понимания. Что-то давно утерянное и забытое зажгло сердце новым огнем. Не все еще принял и переварил, но знал, что если не поднимется именно сейчас и не сделает ничего, то позже, когда окончательно придет в себя, пожалеет о промедлении.

***

Он еще спрашивает, плакала ли…

Конечно, плакала!

Два дня Мажарин не появлялся.

Рыдала!

С ним невыносимо трудно — без него невозможно. Лучше и дальше мучиться, но, чтобы он рядом был. Видеть его, слышать.

Марина сжала ладонями голову и закачалась, издавая бессмысленный протяжный звук.

Нужно подняться, привести себя в порядок и убрать бардак в спальне. Снова вещи из шкафа повыбрасывала, придумывала, что надеть, но так и не придумала. Натянула толстовку на голое тело, только трусики под ней.

Сергей, наверное, увидев у нее в шкафу столько мужских шмоток, подумал, что она совсем спятила. Ну да, живя с Мажариным, бывало, носила его толстовки. Это было романтично и символично — завернуться в его кофту, согреться в ней.

Позже специально купила именно такие вещи, большие и свободные, чтобы скрывали ее скованность. Полгода пришлось ходить в пластмассовом корсете, отлитом по телу, а в нем лишнего движения не сделаешь, не до красоты совсем.

Парфюм специально купила, тут сказать нечего. Скучала невыносимо. С огромным трудом переживала разрыв, долго принимая реальность без Мажарина. Хоть что-то было нужно о нем напоминающее, хоть какая-то его частичка, иначе бы не выжила, сошла с ума. Ничего не осталось у нее.

Ни вещей каких-то, ни фото. Запах парфюма — это единственное, что могла найти…

Не спятила она — всего лишь создала мир, в котором чужакам не место. Мир, где она будет чувствовать себя уютно и защищенно, и никто не сможет ее больше обидеть. У нее наконец появился свой дом, который стал крепостью.

Кто-то ищет ярких впечатлений, драйва, кайфа, с катушек слетая от рутины.

Маринка свою рутину обожала. С понедельника по пятницу перебирала бумажки в промышленно-торговой фирме. Одни и те же люди вокруг, скучная работа, однообразные выходные. Ничего нового — значит ничего опасного. Раньше…

Теперь долгожданный отпуск. Свобода с душой в ловушке. Мажарин. Тот человек, которого любила всем сердцем, пропускал через все круги ада.

Не потому, что садист и извращенец, как Харин. Нет. Мажарин возвращал к тем моментам прошлой жизни, которые она давно похоронила. Смогла.

Не о Вене думала — его издевательствах и своих страданиях.

Не о себе все семь лет плакала.

Харин, страшный ублюдок, понял тогда, что она стала равнодушна к его истязаниям (насколько вообще можно стать к этому равнодушной). Не заплачет, не будет умолять о пощаде, все позволит ему, и ее даже не затошнит.

Поэтому он искалечил Мажарина, тем самым продлив ее муки до бесконечности. На следующие семь лет хватило и еще на столько же хватит.

До конца жизни хватит.

Этот урод ведь мог запросто убить Сережу, но не убил. Не нужна ему эта смерть.

Не его он наказывал — он ее наказывал. Потому что она его игрушка. Игрушка нарушила правила, и ее наказали. А Мажарина в живых оставили — на всю жизнь ей напоминание, что она одна во всем виновата.

Не за себя семь лет плакала. За Сережу. Он ее спас — вытянул тогда из беспросветной глуши, из гнилой трясины, а она его — погубила.

Часто думала, как они могли избежать этой трагедии, но так ничего и не надумала.

Расскажи она про Харина, разве Мажарин остался бы в стороне?

Очень сомнительно.

Из сети путаных мыслей ее вырвал дверной звонок, который в голове прозвучал не мелодичной трелью, а барабанной дробью. Марина вскочила с дивана и сделала несколько коротких ненужных пробежек, разрываясь между ванной и платяным шкафом: умыться или переодеться.

Не сделав ни первого, ни второго, она ринулась в прихожую и встретила Мажарина в чем была. Но тут же шарахнулась от него, будто чего-то испугавшись.

— Чего вырядился, как на праздник?

Он оглядел себя и слегка пожал плечами.

На нем светлые джинсы и белая льняная рубашка с черными пуговицами. Ничего праздничного в этом не видел. Рубашку выбрал без умысла, второпях схватив с вешалки первую, которая попалась под руку.

— Сережа, с тобой все в порядке? — попятилась от него в гостиную.

Мажарин странно смотрел на нее, все еще не сказав ни слова и даже не поздоровавшись. Что-то изменилось в нем. Не могла понять что.

— Нет, — ответил глухо, когда она уже забыла, о чем спрашивала.

— Что нет?

— Не в порядке, — смотрел и не узнавал ее.

Или наоборот — узнавал? Наконец узнал и увидел в ней свою Маринку. Ту, от которой семь лет назад с ума сошел.

— Мажарин, ты пьян? Ты пьяный за рулем?

— Нет. Я трезвее, чем стекло. Уже.

— Ты пил?

— Было дело, — пошел за ней, завороженно и одержимо всматриваясь в лицо.

И больше ни слова. Кружили по гостиной, присматриваясь и принюхиваясь, словно до этого не виделись и вот только встретились. Он шел за ней, она почему-то отступала, пятясь и не останавливаясь. Наконец присела на диван и тут же вскочила. Сергей притянул ее к себе, резко схватив за руки.

Маринку пронзил болезненный жар — в голове помутнело. От Сережи сегодня пахло тем парфюмом, что стоял у нее в ванной, но на его горячей коже он звучал совершенно иначе. Не кричал, а окутывал и обволакивал. Глубокий, свежий.

Холодный и мощный, как горная река. Еще эта белая рубашка…

Мажарин прижал ее к себе, крепко обхватив руками за плечи. Марина заупрямилась, пытаясь его оттолкнуть.

— Я знаю, что надо сделать, и тогда все кончится, — быстро зашептала, закрыв ему рот ладонью. То ли молчать заставляла, то ли не давала себя целовать. — Тебе сразу станет легче… потому что все кончится. Отпусти.

Ослабив свою хватку, одернул от лица ее руку.

Какие-то доли секунды.

Ее дикий рывок — звон разбитой напольной вазы, которую Маринка сбила, выбегая из гостиной.

Его мысль в голове ослепляющей вспышкой и рев:

— Марина!

Он уже на пороге кухни. Маринка с ножом в руке.

— Стой. Не делай этого, — заговорил холодно, а внутри горело. Будто несколько километров пробежал или вдохнул раскаленный воздух.

Она замерла, но нож от запястья не отняла.

— Я вчера тоже думал: нахуй все послать или повеситься, — не смотрел на ее руку, боясь потерять взгляд. Точно видел, что сделает это — резанет до самой кости. Потому что глаза… глаза у нее отрешенные, как остывшие.

Уставшие. От жизни.

После этих слов она чуть нахмурилась, насторожившись, и Сергей незаметно вздохнул, почти без воздуха, одной грудной клеткой.

— Выбрал первое.

Ее ответом был тоже вздох. Только громкий. Со стоном.

— Теперь ты меня бросить решила? Как тогда? — внешне немного удивился, для нее, но внутри не удивился ничуть.

— Я тебя тогда не бросала.

— Раз тогда не бросала, куда теперь собралась? Меня с собой забирай. Что мне тут без тебя делать? Я без тебя не смогу.

— А как ты без меня до этого жил? Целых семь лет?

— Хуево. Хорошо бы жил — не пришел, — с каменной уверенностью признался он.

Не сдерживался, говорил действительно спокойно и ровно, потому что, идя к ней, сразу настроился на бесконечное терпение. Знал: легко не будет, придется говорить об одном и том же. Много. Часто. Постоянно об одном и том же, но, чтобы ей казалось, что говорят они о разном, а он всего лишь о том, что она ни в чем не виновата.

— Так будет лучше.

— Кому лучше?

— Тебе.

— Мне — нет.

— Ты меня ненавидишь.

— Нет.

— Нет? — переспросила, как ему показалось с надеждой.

— Нет.

— Люблю…

Хотел сказать. Сказал бы. Но, ебвашумать, не так же! Они и так с Маринкой по горло в крови, что ж и первое признание кровью марать? По-другому хотел. Чтобы на этот раз все по-другому…

— Я другое чувствую. Совсем. Ты же дашь мне возможность сказать, что именно я чувствую? Тогда не успел. Куда ты без меня собралась? Мне сейчас плохо. Хочешь, чтобы стало еще хуже?

— Нет.

— Я там был. По небу погулял, бога, правда, не видел, может, оно и хорошо. Нет там ничего интересного, на земле лучше. Положи нож, Мариша.

— Я тебя не бросала. Никогда бы не бросила. Никогда в жизни, — произнесла с твердым отчаянием. — Он меня не отпустил. Я просто не смогла вернуться. Тогда все было из-за тебя и ради тебя.

— Я знаю. Это должно было быть наше время. Наши семь лет. Мы бы не расстались, правда?

Марина кивнула. Потом замотала головой.

— Нет, не расстались, — прошептала, объясняя, что пыталась подтвердить своими жестами.

— Я знаю. Так и жили бы вместе. Заботились друг о друге, — слегка улыбнулся, будто что-то представив. Какой-то возможный эпизод из их несостоявшейся жизни. — Не ругались. Или ругались? — как будто задумался. — Ругались, — сказал с уверенностью. — Я бы тебя ревновал к каждому столбу. Точно ругались бы.

Она не ответила. Страдальчески поморщилась, вглядываясь в его тихую улыбку и стараясь вникнуть в слова, казавшиеся непонятными и нереальными. Но вот лицо разгладилось, губы еле заметно дрогнули, взгляд потеплел.

— Поженились. Ты бы вышла за меня, Мариша?

Ее ожившие глаза наполнились слезами:

— Не вышла бы, бегом побежала…

— Ребенка бы родили, да? Может даже двоих. За семь лет одного бы точно родили.