Ольга Малинина - Мир на ладони

– Я хочу отдать Коричневым Землям мои размечтинки, – печально ответил Ле-сим.

– А что же ты попросишь взамен?

– Что? Кто?.. – растерялся Ле-сим. – Кто ты?

– А я тоже здесь живу, в этом доме, на этом этаже, – успокоил голос. Напрасно Ле-сим пытался собрать свой рассеявшийся взгляд: разлилась ночь. Он вновь заговорил:

– Я не знаю, кто ты, потому что не вижу тебя. Но мне нужно торопиться... А завтра утром ты будешь здесь?

– Чтобы знать, не обязательно видеть, – загрустил голос. – Завтра ты обо мне забудешь, в седьмой раз пройдешь мимо моего этажа.

Ле-сим затосковал еще больше и, ничего не обещая, попрощался.

На втором этаже он заглянул в свой почтовый ящик. Деревянный ящик в форме морской ракушки он придумал сам. В ракушке было пусто, и так было всегда. Хотя однажды ему приснилось, что он обнаружил в ней огромную жемчужину. Теперь Ле-сим собрал с ее поверхности целую горсть серых пушинок, сдул остатки и сделал громкое «ап-чхи!». Как можно осторожней, чтобы пылинки не разлетелись, он, сам похожий на снежинку, легко покружился, оказавшись на первом этаже.

«Вот и выход, – думал он. – Странно, а куда подевалась дверь? А, впрочем, кому она здесь нужна... Наверное, эту дверь съела ночь, поэтому я не вижу ее».

Темно-синее пространство вне стен разбавлялось в своих красках приближающимися лучами солнца. Ле-сим подошел к порогу выхода. Никакой двери здесь, конечно же, не было. Он присел, прислонившись к косяку (все-таки дверь когда-то была!) и, наконец-то, решил развеять по волнующемуся воздуху горстку собранных им пушинок. Тоска Ле-сима улетучилась. «Скоро уже рассвет, и я пойду по Коричневым Землям»,– подумал он и вдруг заснул.

Бывает так, что память начинает жить отдельной жизнью. И так жалко, что мы не замечаем всех чудес, которые при этом случаются. Поэтому вряд ли можно рассказать, какой тайничок, или камешек, Ле-сим обнаружил в своем сне. Ведь и сам он, проснувшись с прищуром солнца, лишь убедился в том, что находится там же, у порога своего семеричного мира.

И теперь уже не Ле-сим вспоминал, наоборот, память придумывала для него всяческие загадки.

Он снял свои ботинки и босым вступил на землю. Дыхание земли мягкой прохладой сочилось сквозь рыхлые бугорки, и Ле-сим простоял бы, наверное, так целую вечность, если б по его носу не захлопали плаксивые крылышки дождя.

Неожиданно эти капельки разыгрались не на шутку, и полилась песня. Ле-сим заметил: «Наконец-то, уж листья давно окропились золотым песком, а ветер все еще не собирается даже и аккорда спеть». Так, посвистывая на мотив дождя, Ле-сим отправился в путь. Капельки отстукивали ему вслед тонкий, стройный ритм. Он чувствовал вокруг себя какую-то струящуюся мелодию...

Грезы утра – слезы утра –

В грустном свете дня

Растворились тишиною,

В дальний путь маня.

Сердце утра – сна молчанье.

Может, продолжение сна

Тонкой линией нарочно

Приоткрыло занавес окна?..

А память продолжала играть первую скрипку. Каждая частица пространства погружалась в серебристый туман. Тишина наполнялась особой тональностью. Миллионы звуков сливались в целое созвучие и в миг пролетали сквозь его сердце, оставляя за собой «мертвую петлю».

Под вздутой занавеской облаков, поблескивая, выглядывала небесная прозрачность. Верхушки деревьев открывали пересечения бесчисленных воздушных дорог. Ле-сим не мог оторвать взгляда, потому что вверху творилось волшебство...

Он видел над собой отпечаток пройденного им пути. Его взгляд проделывал головокружительные трюки, когда туман и облака переплетались семицветными лентами радуги. Ле-сим подумал: «Мертвая петля – единственно живая плеть, рассекающая небо солнечными узорами». И вот, умытый дождем, он поднимался по склонившимся деревьям. Он шел как будто по ступеням с небесными просветами меж ветвей. Ле-сим чувствовал подъем как вечный вздох в созвучии восторга и мечты. Земля не удерживала его. Ведь цветы – это фантазия дождя и солнца на почерке земли, и только!

"Размечтинки! Я нашел их! – рассмеялся Ле-сим, но тут же подумал: «Но где мои ботинки?»

Чтобы ходить по цветам, ботинки не нужны. Память любит, чтоб ее веселили. В ее радости наши мечты...

Ле-сим вернулся. Утро встретило его письмом. Окрыленные слова метались по строкам в ожидании. Он пришел домой с букетом прекрасных размечтинок и многих других цветов, название которых он пока еще не знал.

И вот мой эльф с пушистыми глазами снова очутился на третьем этаже.

– Послушай, я здесь, я не обещал прийти, но сейчас, – умолк вдруг Ле-сим.

– Сейчас мы будем пить чай и придумывать имена твоим цветам, – продолжил голос за стеной. Послышался ни на что не похожий шелест, и плавно распахнулась дверь...

Может, все-таки кто-нибудь видел где-нибудь Люсьена своими глазами? Ну кто-нибудь!

* * *

Сергей дочитал рассказ, закрыл журнал и вдруг вспомнил: «Сегодня – 17-ое...». И хотя он не знал, кто это – Ле-сим, и где находится его страна Семьнурия, все равно, из каждой прочитанной строчки вылетал ее танец – до боли знакомые движения... И все это – одно имя: Даша. Сергей во второй раз был влюблен в одну и ту же...

Почему случаются странные истории? И как досадно, что почти невозможно выяснить, почему так, а не иначе!

В этот день, в день странных историй, Сережа и Даша друг о друге совсем не вспоминали. Каждый из них был занят своими делами. Сергей проводил время с друзьями-художниками, Даша доучивала некоторые школьные темы.

Казалось бы, их миры сегодня не должны были пересечься, как те две параллельные линии. Но в город их залетели бродячие рок-звезды и, конечно же, все перепутали на своем пути. Любители подобных разноликих песен суетились в поисках заветного билета. Даша могла не беспокоиться вовсе – Константин в этих делах превосходил самого фокусника, и лучшие билеты незамедлительно оказывались в его распоряжении. И Сергей вовремя вспомнил, к кому обратиться, чтобы не пропустить этот суперконцерт.

Летние вечерние огни горели праздно, но таинственно. Многоликая толпа теснила и смущала. И жизнь подчинялась какому-то хаотичному, бесполезному ритму. Конечно, позже Сережа вспомнил о Даше, а Даша – о Сереже, и оба были в надежде на то, что им удастся хотя бы краешком глаза увидеть друг друга.

Однако, бродячие рок-звезды заполонили небосклон над их городом, и поэтому проказница-судьба могла вытворять что угодно. А хотелось ли этой самой судьбе, чтобы ее влюбленные подопечные встретились? Или ей все равно?

Кажется, Константин считал свою сестренку неким талисманом, а Даша доверяла брату, словно лодочнику, перевозившему ее с острова на остров. Дашу окружало сто лиц, и все они были до странности знакомыми.

– Костик, а я ведь даже не знаю, как выглядит твой кумир, – сказала Даша, когда они уже заняли свои места и до начала концерта оставалось несколько минут.

– Кумир?! – усмехнулся Константин. – Откуда ты взяла это слово?

– Подумаешь, – сделала она вид, будто обиделась. – Чем тебе не нравится это слово?

Константин вздохнул и, наконец, сказал то, что давно хотел сказать:

– У тебя странная способность все усложнять.

– Делать из мухи слона, – добавила она. – Ты имеешь в виду это?

– Точно! – воскликнул брат, но потом над самим же собой рассмеялся, подумав о том, что эта маленькая девочка может обвести вокруг пальца кого угодно, даже собственного брата. А Константин уж точно считал себя человеком знающим о жизни гораздо больше, чем его сестра.

Половину всего фестиваля громыхало по-всякому, и Даше было как-то неуютно. Но вот на сцену с гитарой и в черной шляпе вышел актер. Вместе с ним вышли те, кто сопровождал его своей игрой, и разница между ними была лишь в том, что один играл слова, а другие – музыку.

Даша чутко слушала их песни. Она следила за актерскими масками и находила в них спрятанную грусть. А взгляд поющего очень редко принадлежал всему залу... Может быть, он принадлежал каждому человеку?

– Как? – кратко осведомился брат.

– Да-а, – многозначительно протянула Даша.

Костя улыбнулся и предложил ей, чтобы она села к нему на плечи для лучшего просмотра того, что происходило на сцене.

– Нет, не надо, я прекрасно вижу, – отказалась она. – По-моему, вполне достаточно просто слушать.

Даша вдруг вспомнила, что почти то же самое сказал голос, когда ее Ле-сим отправился на поиски размечтинок. Круговерть ее чувств не терпела остановок. Она подумала, что песня чужого человека хороша тогда, когда она похожа на твою, если, конечно, у тебя есть своя собственная песня...

Сергей стоял от нее в трех метрах. Он был в компании своих лицеевских друзей, фанатствующих и кричащих о своей безумной и непонятной страсти. И Даша не знала, что тот, кого она поселила в нереальную историю, совсем рядом, она даже не подозревала об этом. А он смотрел на ее губы, которые молча перебирали слова песен, ему казалось, что вся музыка сегодня звучит для нее.

Сергей мог встать ближе к ней или даже заговорить о всяких пустяках... Но в этом-то была вся соль: он сомневался во всех пустяках, которые есть на этом свете. И все-таки что-то ему подсказывало, как поступить лучше.

Чтобы любить такую девчонку, как она, надо быть актером, и Сергею пришла в голову мысль сыграть для нее какую-нибудь роль. Он решил обмануть судьбу.

Вот такая странная история. И интересна она тем, что все-таки можно узнать, почему все происходит так, а не иначе. Как? Если любовь безответная – это значит судьба не позволяет и не дает шанса на ответное чувство. А если они влюблены друг в друга, здесь судьба никакой роли не играет. Вот так. Разве это сложно? Нет, это просто странно.

* * *

Огни рок-фестиваля потухли совсем, но это не значит, что они померкли навсегда. Константин встретил своих старых друзей, и Даша поняла, что ей пора домой. Она всюду взглядом искала, нет ли среди этой сотни лиц, его, грустного и восторженного лица.

Сергею все-таки удалось уравновесить все свои мысли и чувства, поэтому он решил с ней заговорить.

– Привет, – сказал он. Но от смущения ему пришлось немного солгать:

– Где ты была? Я тебя совсем не видел.

– Я тоже тебя искала, – улыбаясь, ответила Даша. Она подумала, что вот сейчас, в это мгновение, он признается ей в любви, потом проводит ее домой, а завтра они снова встретятся на их прежнем перекрестке... Но, как говорится во всех сказках, не тут-то было.

– Послушай, – серьезно сказал он, – со мной произошла очень странная история... Пойдем со мной! Только быстро.

Сергей взял ее за руку.

– Какая история? – не зная, что и подумать, спросила она. – Куда бежать?

– Ну, ты согласна? – томился он. Даша была удивлена вдвойне. Обычно спокойный и нежный Сережа теперь был похож на тайного агента, или на какого-нибудь похитителя алмазов. А может, дальше больше?

Они бежали по вечерней улице вдоль дороги, где, опережая их, проезжали запоздалые к ужину автомобили. Сергей не отпускал Дашиной руки, и, пробежав квартал, они повернули на широкую улицу, которая заканчивалась большим трехэтажным магазином.

– Смотри! – показал он на часы, которые висели над входом. Даша взглянула: до двенадцати оставалась одна минута. Как же было непозволительно им делать в это позднее время такой разбег!

– У меня еще есть минутка, – быстро заговорил он, – а то еще убежишь, как Золушка. Давай поцелуемся!

– А где же твоя история? – рассмеялась Даша.

– Подожди, она еще только началась... – загадочно ответил он.

Стрелка на огромных, круглых часах разделила ночь на две половины, и Дарья, наконец, поняла, что художник, рисующий в цветах свою страну и Ле-сим, этот эльф, летящий на луну – одно лицо, которое ей сейчас безумно хотелось расцеловать.