- Прости, что пришел. Я узнал, что у тебя есть ребенок… дочка. Она от меня? Она на меня похожа?

Мне стало даже смешно, что этот программист-задрыга интересуется, похожа ли на него моя любимая роскошная и краснощекая Даша.

- Ведь она моя, правда?

- Как ты узнал про мою дочь и откуда у тебя мой адрес? — спросила я его вместо ответа.

- У меня имеются свои каналы… — пробормотал Эдик.

- Каналы?! У тебя? — засмеявшись, я сунула руку в карман куртки и вытащила из него пятьдесят баксов — сдачу, полученную в турагентстве. Я скомкала зеленую бумажку и бросила ее ему под ноги. — Это тебе! — Я еще раз презрительно посмотрела на него. — За использованную мной твою сперму. Достаточно за одну порцию, парень?

Он уныло посмотрел на зеленый бумажный комочек, укатившийся от нас под напором порывистого ветра, и грустно промолвил:

- Катьку «кесарили» на восьмом месяце. Мальчик не выжил, и больше, говорят, у нее детей не будет…

Мне нечего было ответить на это. Катьке я была обязана и хорошим, и плохим, я не держала на нее зла, все было позади. Повернувшись к Эдику спиной, я пошла прочь. Уже открывая дверь подъезда, я бросила последний взгляд в его сторону. Мне было просто интересно: погонится ли он в итоге за деньгами? Не погнался… Эдик садился в роскошную спортивную «Мазератти». Без моих пятидесяти баксов он, похоже, мог пережить.

За ужином я сообщила маме и Семену, что через две недели улетаю на десять дней в Израиль продолжить свои занятия дайвингом. К моему удивлению, мой компаньон и несостоявшийся любовник не выразил по этому поводу никакого восторга.

- Я не думаю, — сказал он, — что ты права. Сейчас для этой поездки не самое подходящее время. Этот мирный процесс, будь он неладен, привел к дикому разгулу терроризма. Что ни день, то какой-нибудь смертник в людном месте себя подрывает. Куча народу гибнет, калечится. Все нервные. Не время сейчас, честно говоря… Не лучше ли тебе на Мальдивы мотнуть или в Таиланд какой-нибудь?

Я решительно замотала головой.

- После того, от чего ты меня и нас всех спас, я ничего уже не боюсь!

Мама при этих словах удивленно подняла брови.

- Я не понимаю, о чем ты говоришь, — с упором проговорил Семен. — Но я еще раз подтверждаю, что лучше перенести эту поездку!

Это меня ужасно разозлило.

- В общем, так, дорогие мои друзья, родственники и коллеги! — Я окинула злобным взглядом всех вышеупомянутых лиц, представленных исключительно Семеном, мамой, игравшей на полу Дашей и пускающим во сне слюни Ромой. — Я не спрашивала вашего мнения, я только проинформировала вас о своих планах на отдых и погружение в подводный мир Красного моря. Все!.. И кроме того, у меня там есть еще одно дело…

- Леня? — тихо спросил Семен.

Это был первый раз, когда Семен дал понять, что не вычеркнул окончательно из памяти воспоминаиия о нашей с ним пьяной ночи. Мама напряглась.

- Какой еще Леня? Не тот ли?..

- Я сказала, все — значит, все!

Мама понимала, что если я не хочу о чем-либо говорить, то мне стоит подчиняться.

- Я дам тебе адреса и телефоны своих друзей, а телефоны наших партнеров ты знаешь и сама. Так что в случае чего… В общем, пусть тебе это все не понадобится! — проговорил Семен.

За несколько дней до вылета я спохватилась, что не оговорила с турфирмой, что хочу лететь бизнес-классом. Честно говоря, после получения отцовского наследства летать экономом смысла не имело. Но когда я вспомнила об этом, суетиться было уже неохота, и в самолете меня ждало самое обычное место у окна в салоне эконом-класса.

Я прошла регистрацию и паспортный контроль, прошвырнулась по дьюти-фри и направилась на посадку. Передо мной к стойке, на которой отрывали корешок посадочного талона стояла группа из нескольких монашек самого разного возраста. Насколько я поняла из обрывков доносившихся до меня фраз, они направлялись на служение в какой-то православный женский монастырь в Иерусалиме. Самая пожилая уже бывала в Святом городе и делилась с остальными монашками своими впечатлениями от предыдущего паломничества. Одна из молодых монашек, входя в «рукав», обернулась и, встретившись со мной взглядом, замерла. Это была Катька. Я никогда не думала, что моя бывшая подруга и компаньонка вообще может так смотреть — в ее взгляде были и испуг, и боль, и мольба… После того, что мне рассказал про нее Эдик, я испытывала к ней только бесконечное сострадание. Я пожала плечами и улыбнулась ей. Мы шли в один самолет по одному «рукаву», но у каждой из нас был свой путь.

В тель-авивском аэропорту меня встретил водитель Цви, и мы с ним быстро прошли в заказанную турагентством машину. Вообще-то в Москве мне настоятельно предлагали не ехать, а лететь в Эйлат, но я в первый раз приехала в Израиль и хотела, чтобы меня провезли по пустыне мимо Мертвого моря, в которое мне тоже хотелось хоть на минуту окунуться. Посещение Иерусалима я отложила на обратную дорогу, чтобы не таскать с собой на курорт ни заказанных мамой сувениров, ни высокодуховных впечатлений.

Водитель Цви был, разумеется, русский, точнее говоря, русскоязычный. Когда-то в родных Черкассах он звался Гришей. Цви был весел и говорлив. Он умудрялся одновременно рассказывать мне про историю страны, про ее современность и, разумеется, ругал правительство и своих ближайших родственников.

Не въезжая в Иерусалим, мы повернули налево, и дорога повела нас к самому низкому месту на земле. Беспрепятственно миновав чек-пост на выезде из Иерусалима, мы выехали на узкое двухполосное шоссе, петляющее между песчано-желтыми холмами Иудейской пустыни.

Совершенно неожиданно на нас свалилась проблема: из-под капота повалил пар, температура двигателя резко поднялась, и Цви остановился на совершенно безлюдном участке шоссе. Порывшись в подкапотном пространстве, он с извинениями сообщил, что по непонятным причинам лопнул патрубок, соединяющий двигатель с радиатором. Цви вызвал по мобильному телефону «техничку». На станции ему пообещали что в течение двух часов привезут и новый шланг, и тосол, чтобы заправить вышедшую из строя систему охлаждения. Все будет о’кей, обещал Цви, но стоянку и купание на Мертвом море придется отменить, так как наступит вечер, купальни закроются и мы никак не уложимся в график. Такое положение вещей меня, разумеется, не устраивало. Какого черта я буду стоять сейчас на пыльной дороге и слушать всякую чушь про Гришиного троюродного брата из Хайфы, а потом промчусь мимо того самого Мертвого моря, в котором я запланировала сфотографироваться лежа на спине и якобы читая газету!

Ругаться с Гришей-Цви мне не хотелось — в конце концов, он явно не был виноват в случившемся, — и я сообщила ему, что оставлю ему свои вещи, поймаю попутную машину и поеду на Мертвое море сама. У меня тоже есть мобильный телефон, мы не потеряемся. А когда машину починят, он подберет меня, и мы помчимся дальше. Разумеется, он был не согласен, поднял крик и стал звонить своему начальству, чтобы оно объяснило мне всю неправильность и опасность моего плана. Но меня их мнение совершенно не интересовало.

Он еще кричал и совал мне свою телефонную трубку, когда я, помахав рукой, остановила серебристую «Мазду» и на ломаном английском крикнула в приоткрывшееся окно, что мне необходимо срочно попасть на Мертвое море. Дверь приоткрылась, и я проскользнула внутрь. Мы тронулись с места. Я поблагодарила водителя — молодого мужчину в больших солнцезащитных очках. Честно говоря, я была столь возбуждена, что даже не удосужилась толком на него взглянуть. Я еще махнула в окно рукой ошалевшему Цви. Пока мы не скрылись за поворотом, я смеялась, глядя, как Гриша мечется возле своей несчастной машины, грозя мне зажатым в руке мобильником.

Насмеявшись вдоволь, я повернулась к подобравшему меня человеку и вновь обратилась к нему на своем убогом английском со словами благодарности.

- Ничего, не стоит благодарности! — ответил он по-русски.

Голос его показался мне до боли знакомым.

- Расскажи, как живешь… — спросил он и сняв темные очки, повернулся ко мне.

Это был он — мой Леня! Леня Ильин! Не осознавая, что мы мчимся по узкому шоссе, зажатому между Иудейскими горами и арабскими деревнями, я бросилась его обнимать, но он неожиданно резко оттолкнул меня. Краем глаза я увидела впереди смуглого парня, крутившего какую-то тряпку на веревке.

Вначале о лобовое стекло грохнулся камень. Стекло треснуло. Леня вдавил педаль тормоза в пол. Мы ехали не быстро, но на дороге было разлито масло, и машину развернуло. И вот раздался по-настоящему страшный удар — стекло разлетелось окончательно, а салон буквально наделся на стальные пруты, свисавшие из кузова припаркованного к обочине грузовика. Один из прутьев прошел в миллиметре от моего виска, и что-то острое, видимо обрывок проволоки, рвануло мне кожу на щеке. Еще один прут пробил насквозь Ленину ключицу, а третий по касательной ударил его в голову. Леня обливался кровью. Он был без сознания.

В надежде найти помощь я выскочила из машины и первое, что увидела, — это ликующее «V» из указательного и среднего пальца над головой арабского пацана. На другой стороне дороги радостно кричали и махали руками его друзья. Они смотрели на меня, на мое окровавленное лицо, и они торжествовали! Ничего не видя вокруг, я с голыми руками бросилась на этого ублюдка, чем, конечно, вряд ли испугала его и его товарищей, но в это время на встречной полосе внезапно появилась патрульная полицейская машина.

Подростки бросились врассыпную. Главный виновник происшествия поскользнулся на все том же огромном масляном пятне, оставленном, наверное, тем самым сломавшимся грузовиком, груженным прутьями. Парень упал. Падая, он с размаху ударился локтем об асфальт. Я бросилась к полицейской машине, показывая в сторону Лениной «Мазды» и взывая о помощи, забыв, что кричу на русском языке и меня могут не понять.

Полицейских было двое. Один остался в машине, а другой быстро вышел на дорогу. Судя по всему, они еще не понимали, что на самом деле произошло. Покинувший патрульную машину полицейский выхватил было свой пистолет и, сняв его с предохранителя, передернул затвор, но затем сунул оружие за пояс. Он принял через окно от своего товарища чемоданчик, на котором красовалась красная шестиконечная звезда, и побежал к арабскому подростку. Это был какой-то бред!

- Стойте! — закричала я. — Там умирает мой муж! Остановите ему кровь!

Присевший на корточки возле юного бандита полицейский повернул ко мне лицо и ответил на русском языке с сильным акцентом:

- Вначале мы должны помогать молодому неполнолетнему мальчуку! Потом уже к вам!

Бешенство дикой волной захлестнуло меня. Оказывается, они считают, что вначале необходимо помочь тому, кто пытался расправиться с нами! И только потому, что этот молодой ублюдок еще не вырос! Ему собирались помочь, чтобы он смог вырасти взрослым здоровым убийцей!

Я впилась взглядом в пистолет на поясе полицейского. Это был смахивающий на нашего «токарева» израильский «йерихо», изученный мной по альбомам еще во времена занятий в юношеской стрелковой секции. Как могла сильно я ударила стража порядка ногой в копчик. Потеряв равновесие, полицейский вскрикнул от боли и неожиданности и неловко повалился на дорогу. Я выхватила из-за его пояса оружие, направила в голову ублюдка и немедленно нажала на спусковой крючок. Я хорошо запомнила урок Семена, преподанный им в чеченском кабаке, и юный палестинец не успел увидеть свою смерть в моих руках.

Я трижды выстрелила ему в голову и трижды не промахнулась. Вскочившему на ноги полицейскому не пришлось меня разоружать — я сама бросила пистолет.

- Вот и все, б..! Здесь лечить некого! — проорала я, показывая рукой на разбрызганные по асфальту мозги. — Теперь ты, м… будешь помогать только нам!