Марьяна Романова - Московский бестиарий. Болтовня брюнетки

Невероятное переживание, настоящая медитация боли!

Когда Егор наконец отстранился и снял перчатки, я взглянула на него почти обиженно – как, неужели это все?

– На сегодня да, – смеясь, ответил он на мой безмолвный вопрос, – у меня принцип: работать понемножку. Тогда тату получаются… более вдохновенными.

На смену разочарованию пришло неожиданное радостное осознание ситуации.

– Так, значит… Мне надо будет еще прийти?

– Конечно, – серьезно кивнул Егор, – завтра, в это же время.

Он достал из ящика стола бинты.

– Не забудь, что тебе нельзя мочить руку. На ночь можешь смазать рисунок детским кремом… Идем, я провожу тебя до двери.

Но до двери мы так и не дошли. Сама не знаю, как это получилось, – тот вечер запомнился мне штрихами, фотокадрами. Вот его руки опустились на мои плечи, вот я обернулась и посмотрела на него вопросительно, хотя уже заранее знала, что сейчас произойдет. Вот я вижу его приближающееся лицо и его открытые глаза, космические серые глаза, которые в конце концов сливаются в один расплывчатый глаз… Моя рубашка летит на пол, я долго путаюсь в колготках и туфлях… Дощатый пол теплый, а у Егора прохладные руки… Его дыхание щекочет мне висок, и я вдруг чувствую себя неразбавленно счастливой.

Потом я пыталась рассказать о своих переживаниях подругам. О боли, которая может быть не страшной, а сладкой. О мужчине с инопланетными глазами и грустным лицом. О том, что любовь и страсть – это, по сути, одно и то же. Но никто из них так до конца меня и не понял. Моя лучшая подруга Лера, энергично покрутив указательным пальцем у виска, сказала: «Никогда бы не подумала, что ты дойдешь до садомазо, Кашеварова!» «До чего?» – изумилась я. Лерка прищурилась: «А как еще называется, когда мужчина намеренно причиняет женщине боль и они оба ловят от этого кайф?» «Дура!» – обиделась я.

Следующий вечер был словно волшебно клонирован с предыдущего. Все повторилось – понимающая улыбка Егора, монотонное жужжание иглы, умиротворенное дыхание, боль, которую проживаешь как радость и чернила, смешанные с кровью, на моей руке. А потом – «я провожу тебя до двери» – и поцелуй, и помешательство, и скомканное платье на полу.

Моя татуировка была готова только через две недели, хотя большинство татуировщиков справились бы с рисунком за пару вечеров. Но для Егора каждый маленький штришок был переживанием.

Мы мало разговаривали. Я почти ничего о нем не знала, но – вот странно – никто на свете не был мне ближе, чем сероглазый Егор. Однажды я сказала об этом ему.

– Разве ты никогда не слышала о невербальном общении? – будто бы удивился он. – Слова – это ветер. А я знаю о тебе гораздо больше, чем ты могла бы рассказать. Я знаю о тебе все.

Иногда он угощал меня чаем. Мне все время хотелось спросить: а что будет с нами дальше? Мы проводили вместе каждый вечер, но я же приходила в его мастерскую не просто так, а чтобы продолжить работу. Егор ни разу не сделал попытку ввести меня на новый уровень своей личной жизни. Как это обычно бывает – познакомить с друзьями, пригласить в кино, в конце концов. Мы никогда не строили планов на будущее, но я даже в страшном сне представить не могла, что это будущее не будет совместным. И мне казалось, что Егор чувствует то же самое.

Но я ошибалась.

Потому что однажды… все закончилось – так же внезапно, как и началось. Рано или поздно это должно было случиться – Егор объявил, что рисунок наконец готов. Я бросилась к зеркалу – это была самая красивая татуировка из всех, мною виденных. Я восхищенно ахала, Егор польщенно улыбался.

А потом… Потом я вдруг заметила, что Егор смотрит на меня выжидающе, и поняла, что пора уходить. Словно невидимый внутренний психолог подсказал, что такое решение будет самым правильным. Нет, я не думала, что мы больше никогда не увидимся. Хотя – могла бы мыслить логически – у него даже телефона моего не было.

Первые два дня я особо не волновалась – было много работы, хотелось продемонстрировать новообретенное вечное украшение друзьям, да и пресловутая женская гордость не позволяла самой начать разыскивать мужчину, который мною не интересуется… Но в конце концов победу одержало наваждение, и, нарядившись в белое платье с дурацкими оборками, я поспешила по знакомому адресу.

Дверь открыл незнакомый мужик вида настолько устрашающего, что я отшатнулась и инстинктивно запустила руку в сумочку на предмет экстренного поиска газового баллончика. Был он худ, смугл, остренький подбородок украшала клочкастая борода с проседью. А на лбу, между кустистых бровей был вытатуирован кельтский орнамент. Его мутноватый взгляд не выражал ровным счетом ничего.

– Простите… А Егор дома? – кашлянув, решилась спросить я.

Он все так же молча изучал пространство позади меня. В какой-то момент мне показалось, что он сделан из воска. На всякий случай я осторожно поводила ладонью перед его лицом.

Мужчина встрепенулся.

– Егор?

– Егор, – терпеливо повторила я.

– А он в Крым уехал, – мужчина сдвинул брови, отчего кельтский орнамент на его лбу некрасиво скукожился, – с женой.

До меня не сразу дошел смысл его слов. А когда дошел…

– С кем? – упавшим голосом переспросила я.

– С женой. Мариной. Сестрой моей младшей. А я тут пока живу.

– Простите… А вы уверены? То есть я хочу сказать… Я не знала, что Егор…

– Да, он женат, – быстро сориентировался татуированный, – да, он этого не афиширует. А вы… у него тату делали, что ли?

– Какая разница, – нервно передернула плечами я, – может быть, и делала. Ладно, извините за беспокойство.

– Тогда все понятно, – ухмыльнулся он, проигнорировав мои последние слова, – с клиентками у него отношения особенные… Кармическая связь!

То было ужасное время. Я похудела на семь килограмм, несмотря на то что вовсю объедалась лучшими антидепрессантами – шоколадными конфетами. Каждое утро я спускалась к табачному ларьку и покупала две пачки ментоловых сигарет – убийственная доза никотина стала моей тривиальной дневной нормой. Мне никого не хотелось видеть, никуда не хотелось ходить. На работе я сказалась больной, подругам врала о бурной личной жизни, а сама сидела, запершись дома, – обиженная, несчастная, разбитая. Естественно, мне и раньше приходилось расставаться с мужчинами, и не всегда инициатором разрывов была я. Но впервые я чувствовала себя как человек, которому ампутировали жизненно важный орган, и вот теперь он вынужден бодриться, подстраиваясь под новые обстоятельства, хотя всем на свете, включая его самого, понятно, что ничего хорошего будущее не сулит.

Со временем, конечно, боль притупилась. Я могла рассматривать свою татуировку спокойно, без клокочущей в горле тихой истерики. А потом – дела, суматоха… Я вышла на работу, кое-как замаскировав залегшие под глазами тени тональником. Жизнь вошла в привычную колею, я снова куда-то выбиралась с подругами и больше уже не ждала его звонка…

…Эта история так и осталась бы для меня неразгаданной болью. Если бы через несколько месяцев, после того как мы с Егором виделись в последний раз, я не встретила в раздевалке фитнес-клуба шапочно знакомую предпринимательницу Милу. Сосредоточенно пыхтя, она запихивала кроссовки в… кожаную сумочку с татуированным скорпионом. Несомненно, то был аксессуар авторства моего Егора.

Никогда бы не подумала, что обычная дамская сумочка может произвести на меня такое впечатление, – мне вдруг стало нестерпимо душно, а сердце словно сжали в кулак. На слабеющих ногах я добрела до скамьи и рухнула, прижав ладони к вискам.

Мила перепугалась:

– Сашка, что с тобой? Слишком много аэробики?

Я неотрывно смотрела на сумочку, но видела не скорпиона, а космические глаза Егора. Словно заново переживала странное волнующее приключение – его прикосновение и боль, которую я ждала, вместо того чтобы бояться… Моя спина помнила каждую щелочку дощатого пола его мастерской.

– Все… в порядке, – я выдавила вымученную улыбку.

Мила присела на лавочку рядом со мной. Рука, которой она прикоснулась к моему лбу, показалась мне обжигающей, как раскаленный утюг, – я даже отшатнулась.

– Ты бледная… И ледяная, – перепугалась она, – давай я врача позову.

– Не надо… Просто посмотрела на твою сумочку и вспомнила… кое-кого.

– Кого? – прищурилась Мила. – Уж не Егора ли?

– Его самого. У меня с ним связана… Не очень приятная история.

– Тогда все понятно, – из улыбки Милы мигом исчезло теплое сочувствие, – Сашка, а ведь мы с тобой коллеги.

Я удивленно вкинула глаза:

– Что ты имеешь в виду?

Вздохнув, Мила задрала свою ярко-красную футболку, и я увидела, что аккуратную впадинку ее пупка обвивает изящно прорисованная ящерка. Каждая ее чешуйка была подчеркнута так тщательно, что, казалось, вот-вот – и разомлевшее на теплой коже земноводное всполошенно покинет насиженное пространство.

– Узнаешь стиль? – грустно улыбнулась Мила.

– Хочешь сказать, что ты…

– Два года назад. Попалась на эту удочку как дура. Я пришла сумку заказать, – Мила небрежно кивнула в сторону своего баула, – а он так на меня смотрел, так улыбался… Рассуждал о философии боли, о том, что такое приключение должен пережить каждый человек… А я давно подумывала сделать тату, вот и согласилась…

– И вы с ним… – я осеклась. Пусть мы обе были в равном положении, но алогичная ревность с глухим карканьем встрепенулась где-то в глубине моего существа.

– Именно так, – развела руками Мила, одергивая футболку, – а потом я познакомилась с девицей, которая была покрыта татуировками, как зэчка. У нее даже на щеке был крошечный рисунок – божья коровка. Влюбилась в него как ненормальная, хотела продлить общение. Ты ведь уже поняла, его возбуждают только те, кому он причиняет боль.

– В таком случае он должен возбужденно дрожать от одного моего вида, – потрясенно пробормотала я, – потому что боль он мне причинил – вовек не забудешь.

– Да брось, – махнула рукой Мила, однако в голосе не чувствовалось желанной легкомысленности, – а вообще-то, меня иногда так и подмывает взять нож и вырезать эту ящерицу со своего живота. Глаза бы мои на нее не глядели!

– Когда-нибудь мы забудем, – вздохнула я, – вот увидишь. Время лечит, и все такое…

Но я ошиблась.

Хотя я бы рада обо всем этом забыть, тем более что я из тех, кто легко рвет с прошлым и никогда к нему не возвращается. Но каждый летний день, выйдя из дома в футболке с короткими рукавами, я ловлю на своем плече восхищенные взгляды встречных прохожих. Иногда кто-нибудь из них – особенно вертлявые девицы с жадными глазами, которые целыми днями только и делают, что ищут способы усовершенствовать свою внешность, – заинтересованно спрашивает, в каком салоне я обзавелась этим дивным рисунком.

И тогда я как наяву вижу перед собой грустно улыбающееся лицо Егора.

– Это не рисунок, – мрачно уточняю я.

– А что же это? – тупо переспрашивает очередная искательница красоты.

– Это… Да так, не обращайте внимания. Боевой шрам.

– Не хочешь ли почитать произведения Ярослава Гашека? – лукаво подмигнув, Игорь протянул мне длинный тугой косячок.

Пожав плечами, я щелкнула пластмассовой зажигалкой. Сладковатый колючий дым заполнил легкие, с яростью завоевателя впиваясь в каждую клеточку сознания. Несколько затяжек – и вот голова становится не темницей миллиона мыслей, а просто неким пространством между ушами.

– Хорошая травка.

– Крымская, – кивнул Игорь, – ребята с семинара по йоге привезли.

С Игорем у меня не то дружба с легким оттенком эротики, не то любовь с невинно-братским подтекстом. То есть я с ним время от времени сплю, но никогда не воспринимала его всерьез.

Да и разумно ли строить какие-либо планы на будущее с человеком, на бритом черепе которого красуется узбекская тюбетейка, на лбу которого красным маркером отмечено месторасположение аджна-чакры, ноги которого обуты в ремешковые сандалии hand-made вне зависимости от метеоусловий.

– Не знала, что йоги курят травку. Я думала, они, наоборот, ратуют за чистоту сознания.

– Ну, мы же москвичи, – пожимает плечами он.

«Мы же москвичи» – его любимая отговорка.

Эх, Игорь-Игоречек, будь ты хоть немного более социально адаптирован, уж точно добился бы заоблачных высот. Мужчина с таким живым умом, к которому в качестве бесплатного бонуса прилагается столь породистое лицо, просто обязан быть на вершине мира.

Надо сказать, Игорь всегда и добивался того, чего хотел. Правда, желания и стремления у него были странноватые. Пять часов простоять на голове. Сто дней ни с кем не разговаривать. Контролировать собственные сны. Круглосуточно медитировать в компании таких же, как он, слегка спятивших на почве эзотерики горожан.

– Игорь, – я глубоко затягиваюсь и передаю ему косячок, – вот мне всегда было интересно, на что ты живешь? Ты же нигде не работаешь сейчас, так?