Валентина Коростелева - На ветрах разбойных лет

– Я прошу… тому, что произошло, не придавать значения. Это просто странное стечение обстоятельств… И что это за вино вы мне подливали вечером?

Мэр про себя улыбнулся.

– Да кто его знает. Попросил купить что получше…

– Лучше некуда, если… – Изольде было стыдно, что она так глупо попалась.

– Вот и я согласен: лучше некуда! – Обернулся к Изольде: – Ведь нам было хорошо, правда?

Изольда молчала.

– Ну, скажите, я прошу, – настаивал Глеб Глебович.

– А разговор о театре – только предлог?

– Что вы, я буду счастлив, если этот проект удастся! И, конечно, художественным руководителем будете вы! Если согласитесь, конечно.

– Дело за деньгами?

– Увы, как всегда… Изольда, я хотел бы посмотреть спектакль с вашим участием. Адрес, пароль?

Изольда помолчала.

– На сцене меня редко можно увидеть. Пришли в театр длинноногие, молодые, – наглые, простите. Моральный климат в театре трещит по швам. А я не люблю, да и не умею бороться их методами. Так что чаще езжу с концертами: читаю монологи из спектаклей, любимые стихи… и даже пою, извините.

– Да что вы говорите?!

– Попробовала как-то в компании, говорят, неплохо, вот и отважилась – для разнообразия…

– Значит, всё-таки работаете, а это главное, ведь правда?

Изольда приняла этот дружеский тон.

– Конечно, хотя поездки, особенно дальние, подчас утомляют. Но всё окупается сценой – когда чувствуешь, что не зря приехала, что люди ждали, что знают…

– …и любят, конечно!.. – Он повернулся к ней. – Вас же невозможно не любить!

– Руль не отпустите! – засмеялась Изольда. – И, ещё раз прошу, – не принимайте всерьёз эту ночь. Договорились?

Глеб Глебович – с мукой в голосе:

– Позвольте мне уж самому… что принимать, а что… Я буду надеяться на новую встречу!

– Вот мы и приехали. Спасибо, Глеб Глебович, – Изольда вышла из машины и быстро прошла к подъезду.

– Язык мой – враг мой, это уж точно! – пенсионер Иван Иваныч сокрушённо покачал головой. – Все беды мои – от него, языка этого! Сколько через него я в жизни потерял – уму непостижимо!.. Теперь вот – не видать нам в палате главврача. Кому же охота выслушивать: и то – не так, и это – не этак… Ну, кто меня дёргает?!..

– Зато сам себе хозяин, ведь правда? – поддержал разговор белобрысый парень, Игорь, пробующий себя в бизнесе, но пока не очень удачно.

– Хозяин-то хозяин, а всё больше по загривку получаю, впрочем, как и все пенсионеры нынче. Но что правда, то правда: голову ни перед кем не гнул, враньём никому не обязан.

– И легко с тобой, – добавил Сергей, и вечно сдвинутые чёрные брови над молодым ещё лицом словно расправились.

– Но болтун – находка для шпиона! – хихикнул Игорь.

– Не скажи! То есть, может, оно и так, но не про меня. Я вот вам случай расскажу – сразу смеяться перестанете… Так вот, родился я под Калугой и благополучно дотянул до десяти лет, когда началась война, а потом фашисты нагрянули и в нашу деревню. Слава Богу, особо не зверствовали, – видимо, надеялись, что ещё поработаем на них. Расселились по домам, на околицах охрану выставили. Стояла зима, и наши осенние и летние припасы кончались. Мы, ребятёнки, стали бегать к лесу: хоть шиповника мёрзлого нащиплем, и то чай вкуснее, к примеру. И однажды неожиданно наткнулись на наших бойцов, вышедших, видимо, из окружения. Расспрашивать в то время было не принято, сами понимаете. Ну и вот, раз уж мы друг друга увидели, то заключили договор: мы им приносим по возможности хоть что-то поесть, а они дожидаются наших и опять продолжают бить фашистов. Было их четверо. Но главный уговор такой: никому – ни слова, даже матери, даже под страхом смерти. А ведь самому старшему из нас было всего тринадцать!

– Ну и как, не проговорились? – подзадорил Игорь.

– В том-то и дело, что нет! Даже я! От лучшего друга, что болел долго, и то скрыл! А каково мне это было?!

– Да уж представляю, – добродушно улыбался Игорь.

– А дальше-то что? – торопил Сергей.

– Ну, а дальше… Как-то дружок наш, Колька Фёдоров, пожалев мужиков, принёс им немного самогона. Мол, согреться. Как-никак – лес, зима… Ну, и один из них, молодой парень, от «сугреву» этого повеселел и шарахнул из пистолета птицу какую-то съедобную, – уж не помню, какую.

– И что? – Сергей и Игорь впились глазами в рассказчика.

– А то… Плохо всё кончилось. Расстреляли их там же, в овраге. Один пёс двуногий услышал их выстрел…

– Хорошо ещё, что сами-то вы целы остались!

– А уж некогда было им разбираться, что к чему: наши через неделю пришли.

– Да-а, грустная история, – Сергей отвалился на спину, прикрыл глаза.

– А вы думаете, так бы их и приголубили наши? У меня дядя из боя кромешного чудом живой вышел. Кругом – разбитая техника и трупы. Пошёл один – наугад. Несколько дней плутал, пока пробрался к своим. А пришёл – и прямо в лапы органов: что, да как, почему один, и прочее, и прочее… Арестовали и три ночи подряд заставляли заново писать объяснительную – со всеми подробностями. А потом сверяли…

– Ну и?… – снова напружинились слушатели.

– Наконец, поверили, и – в штрафную роту!.. А вскоре пришлось форсировать Днепр. К реке прорывались с боями. Впереди штрафники, за ними – те, кто допрашивал. Чуть что – выстрел в затылок… И вот, добрались они до Днепра, ввалились в большую лодку и, кто чем, гребут к другому берегу. Вода аж у самых бортов, вокруг всё горит и гремит от стрельбы и взрывов… И вот, не повезло, дно лодки наткнулось на тонущую лошадь, конечно, все перевернулись, и только пятеро из тридцати добрались до берега…

– Да-а, – протянул Игорь.

– Вот тебе и да! Всю войну дядя прошёл, и не как-нибудь, а с боями, и – даже медали не заслужил!

– Зато жив остался! – подчеркнул Сергей.

Все замолчали.

– Ну, ладно, хватит грустить. Я вот вам одну байку расскажу – сразу повеселеете! Не верите?… Так вот, в прошлом году незадолго до Дня Победы в посёлке нашем стали переписывать фронтовиков. Власти готовили сюрпризы. Как водится, ветераны разговорились, почувствовав внимание и заботу. Особенно словоохотливым оказался Венька-печник, мастер в своём деле. И тут, ей же богу, всех потряс! Я, говорит, на Гитлера покушение совершал! Это когда он в ставку свою к нам, в Россию, приезжал.

– Ну, и что же ты?… – смеялся кто-нибудь в ответ.

– А то, обманули они меня. Ну, эти самые охранники его. Загримировали под Гитлера мужика какого-то, а я и рад стрелять. Ну, потеха была.

– А тебя-то как?… Даже не схватили?

– Нет, – отвечает, – я ведь тоже хитрый. Залез на дерево рядом с логовом этим – и проспал всю ночь… А дальше такой ужас, просто невыносимо рассказывать.

– Ну, давай, давай, не тяни, – торопили мы его.

– А стопарик нальёте?

– Эх, башка твоя хитрая! – и откуда-то всё появлялось, и Венька картинно, со смаком, выпивал стопарик, занюхивал хлебом и продолжал:

– К утру, я знаете, озяб. И со сна так раскатисто, от души, чихнул. И тут же, ясное дело, проснулся. Глянул вниз – а там фрицы, как муравьи. Так и кишат, так и кишат… Вскинул я винтовку – и давай по ним шпарить! Вижу, настоящий Гитлер откуда-то из-под земли появляется. И спрашивает так громко, по-ихнему, конечно: мол, кто такой и что там делает? А ему главный помощник отвечает, что это русский разведчик Венька-печник, и уложил уже двести фрицев.

– Так они же по-немецки говорили!

– Ну и что! Я по губам догадался.

– А чё в Гитлера-то не стрелял?

– А ружьё как раз заряжал, – отвечает.

– Дак сколько, говоришь, уложил? – уточняли мы.

– Глухие, что ли? Целых двести!

– А, может, убавишь чуток?

– А стопарик нальёшь? – и под хохот собравшихся Венька принимал очередные «фронтовые» граммы.

А Девятого Мая Венька появился в поселковом клубе – гордый, с хитринкой в глазах. На груди его сияли три медали «За отвагу». Люди подходили, трогали: не бутафорские ли? Нет, всё чин чином. И терялись в догадках: то ли Венька и впрямь всамделишный герой, то ли и там, на фронте, за враньё гонорар полагался…

– Ну, ты даёшь, дед! И откуда чё берёшь? – А где услышу, а где сам сочиню, а где и правду вспомню… – Молодец! Даже выписываться неохота!

– А кто нас гонит? Возьмём и пропишемся! – весело заключил Иван Иваныч.

Камера временного содержания была тесной и тёмной во всех смыслах. Зарешеченное окно выходило во двор, где напротив возвышалось здание управления. Так что виден был только краешек неба, и то в клетку. «Жильцов» в этой норе было четверо: пенсионер Иван Петрович; худой парень Валерка, больше похожий на подростка; бойкий на язык мужичок лет пятидесяти, он же Василий, и крепкий, угрюмый бугай лет сорока, втолкнутый накануне в камеру. Имя своё не «обнародовал».

– Э-э, да здесь, как на курорте! – вместо приветствия констатировал он. – А то, чаще всего, и встать-то некуда, не то что поспать как надо, – и тут же развалился на койке.

– А ты чего, уже не впервые?

– Я-то? – мужик пристально посмотрел на всех троих. – Э-э, да тут одни голуби!.. Ну, значит, я – главный. Все поняли? А теперь рассказывайте, как влипли. А то скучно у вас…

– А если я не хочу рассказывать? – заерепенился Василий.

– А это ты видел? – бугай вытянул в его сторону кулачище. – Значит, так. Начнём с молокососа.

Валерка хотел отвернуться, но, встретив взгляд бугая, заговорил:

– Это… отца я… сковородкой шарахнул по голове. Говорят, может не выжить…

– Чем-чем?… Сковородкой? – Бугай даже рассмеялся. – Ну, точно! Голуби, и только!

– А за что ты его… так-то? – встрял Василий.

– А сковорода-то хоть нормальная? Чугунная? – уточнял бугай.

– Нормальная, – вздохнул парень. – А треснул я его… Мать пожалел.

– Ну, тут всё ясно. Отец – пьянь, мать – овечка. Ведь так? – Бугай оживился. – Всё это мы проходили. Ты на суде, главное, на жалость нажимай, понял? Поскольку в тюрьме тебя, голубя, жалеть будет некому!

Парень захлюпал носом.

– Хлюпай, не хлюпай, а отвечать придётся! Хорошо, если тот жив останется! А нет – подружишься со мной, как миленький. И с другими бывалыми. И на жизни нормальной крест поставишь!..

– Хватит запугивать парня! – не выдержал Иван Петрович.

– А ты, живчик, как тут очутился? – перешёл бугай к Василию, будто и не слышал пенсионера.

Тот глянул исподлобья и, поняв, что упираться нет смысла, затараторил:

– Дак чё… украл я… пакет с гречкой.

– Чего-чего? – расхохотался бугай.

– А чё сказал! – отрезал «живчик». – Сын в переделку попал, избили парня до полусмерти, – отказался гадость какую-то исполнять.

– Ишь ты, принципиальный, значит?

– В общем, и сам пока не работает, и жена ребёнка ждёт. А у меня триста рублей – все доходы! Электрик я в домоуправлении.

– Ну и что? – невольно торопил Иван Петрович.

– А то… Внизу, в доме нашем, кафе. И вот, разгружали они машину, а пакет с гречкой соскользнул из ящика – и в снег. Ну, я когда проходил мимо – заметил. А когда машина отъехала – взял.

– Боже мой, детский сад какой-то! И за это – сюда угодил?

– Да, потому и угодил.

– Это уж точно! Мне бы твои приключения! Летал бы сейчас на воле…

– Ну и что? – торопил Иван Петрович. И даже Валерка, утерев глаза, повернулся к рассказчику.

– Стали они считать пакеты – и хватились. Что, да как, и обо мне вспомнили. Мол, мимо проходил. Ну, а найти меня было проще простого.

– Дак швырнул бы им этот самый пакет! – бугай вроде даже сочувствовал «живчику».

– Привели меня пред очи холёного такого барина. Сам в кресле, ноги на столе. Падай, говорит, на колени!.. Я, конечно, всего ожидал, но только не этого. Попробовал по-хорошему извиниться, объяснил, что к чему, а тот своё: падай, говорит, и всё! Да ещё и оскорбляет всяко… Ну, не выдержал я и сообщил ему по порядку всё, что думаю о таких, как он!

– Это о каких таких? – подзадоривал бугай. Ему явно было интересно.

– О таких! Обобрали нас всех, да ещё и на шею сели!

– Ай да молодец! – поддержал Иван Петрович. – Только ведь до хана этого вряд ли чего дошло…

– Дошло! Всыпали мне по первое число его помощнички узколобые, а потом и ментам сдали. Слышал, как по-свойски беседовал он с нашей милицией! Мол, надо проучить этого ворюгу как следует!

– Так и сказал?

– А то!.. Это я-то – ворюга? Двадцать лет на заводе снабженцем работал, и – ни одного замечания, не то что ещё чего. А тут… бес попутал. Ну, не могу я спокойно смотреть, как сын мой… – Василий не выдержал и тоже отвернулся. Стало как-то слишком тихо.

– Да-а, устроили нам жизнь «демократы», ничего не скажешь, – будто про себя, проговорил Иван Петрович.

– Демократы? Да какого чёрта! – вскинулся «живчик». – Петька мой техникум окончил, мог бы человеком стать! А тут работы нет, в коммерции только ворьё приживается, судя по тому, что с ним вышло, – видно было, что он рад выхлестнуть всю боль, всё не высказанное отчаяние. – Вот я тут… за пакет гречки, а миллиарды плывут за границу – и хоть бы что! У нас, у России ворованные!