Сашка сидит на скамейке у дома. Погруженная в свои мысли, я замечаю его далеко не сразу. Да и он на меня не смотрит.

— Саша?

Не знаю, отчего мой голос осип. Отчего костлявой рукой на сердце сжалась тревога.

— Привет…

Его голос тихий и какой-то надломленный. В нем нет агрессии, но почему-то он пугает меня до дрожи в коленях. Мой страх дикий, иррациональный… Я не нахожу ему объяснений и оттого нервничаю еще сильней.

— Ты почему не поднимаешься? Или Демки нет дома? Ты, наверное, к нему?

Голубкин моргает. Проводит по волосам знакомым до боли жестом.

— Нет… Нет, я к тебе.

Мое сердце обрывается и, удерживаясь на тоненькой-тоненькой ниточке, зависает над пропастью.

— Ко мне? — взволнованно облизав губы, уточняю я.

— Да… Я хочу поговорить. Попросить тебя… Я…

Еще ничего не произошло. Но каким-то непостижимым образом я понимаю — это конец. Земля под ногами качается, и неуверенная, что устою, я опускаюсь на скамью рядом с Голубкиным.

— О чем попросить?

— Попросить разрешения вернуться.

— Вернуться? В квартиру? А как же твоя эээ… девушка?

— Давай не будем о ней…

— Хорошо, — я покладисто качаю головой, потому что, признаться, Сашка выглядит настолько подавленным, что мне совершенно не хочется лезть ему в душу. — Тебе повезло. Завтра я как раз планировала съехать.

— Съехать? Куда? — удивленно моргает Голубкин.

— Саш… Ты ведь все понимаешь…

— Нет, — он растерянно качает головой и мне становится страшно, просто до жути, — у вас правда серьезно?

— Очень.

Я замолкаю, не зная, что еще сказать. Прожив со мной двадцать лет, Голубкин должен был понимать, что я никогда бы не стала встречаться с мужчиной, если бы не любила его. Серьезно ли это? Конечно.

— Я хотел тебя попросить, — повторяет свою просьбу мой бывший.

— Да. Я слышала. Ты хотел вернуться. Я не против.

— Ты меня не поняла. — Он долго молчит, прежде чем продолжить. — Я не в нашу квартиру хочу вернуться. Я хочу вернуться к тебе.

— Это исключено, Саша. Извини, — торопливо объясняю и снова вскакиваю на ноги. Я вижу его боль. Еще не зная, чем она вызвана, я вижу её… И замираю от ужаса. Пожалуйста, боже, пожалуйста…

— У меня рак, — Голубкин выдыхает это так тихо, что я скорее читаю по губам, чем действительно слышу, что он говорит. Стук сердца в ушах становится оглушительным.

— Мне очень, Сашка… Мне, правда, очень-очень жаль.

— Мы проходили ежегодный медосмотр… Ну, ты знаешь, как это бывает…

— Мне так жаль…

— Затемнение на УЗИ. Пункция… Результаты.

— Мне безумно-безумно жаль, — я повторяю одно и то же, как последняя дура. Слизываю слезы с губ, и опять шепчу бессвязные слова утешения… Саша не смотрит на меня. Смотрит в пол… И говорит, говорит, говорит… А я не хочу, господи, как же я не хочу… это слышать… Не поступай так со мной, пожалуйста, не надо…

— Рак простаты. Насмешка, правда?

Я молчу. Я не знаю, что ему отвечать… Я могу поделиться той истиной, что мне открылась совсем недавно, и объяснить, что болезни предстательной железы напрямую связаны с отсутствием внутреннего права на получение удовольствия, которое каждый раз толкало его в объятья все новых и новых женщин… Но я не уверена, что это то, что действительно нужно Сашке.

— Я не знаю, что сказать…

— Да что тут скажешь? — Голубкин растерянно пожимает плечами и снова опускает взгляд.

— А что врачи говорят?

— Говорят, что повезло — выявили на ранней стадии.

— Так это чудесно, Саша!

— Да, наверное…

Не находя слов, мы вновь замолчали. Становилось все холоднее, я зябко растерла плечи, но теплее не стало. Этот нечеловеческий холод шел откуда-то изнутри и вряд ли был связан с погодой.

— Ты простишь меня? — наконец выдавил Голубкин.

— Что?

— Мне кажется, если ты меня простишь, у меня будет шанс.

— Послушай, — я взволнованно облизываю губы и еще крепче обхватываю себя, — я ведь давным-давно тебя простила. Неужели ты так и не понял?

— Тогда я могу вернуться? — он, наконец, отводит взгляд от земли и сосредотачивается на мне. — Ты примешь меня назад? Поможешь мне это все пережить? Поможешь?

Мои зубы выбивали дробь. Мне было так холодно, что казалось, еще немного, и моя задубевшая кожа лопнет, вывалив на асфальт замерзшие внутренности.

«Пожалуйста, боже, пожалуйста… Не делай этого с нами…» — скулила моя душа.

— Я больше не люблю тебя, Саша.

— Неправда. Так не бывает, Тань… Я знаю, что многое делал неправильно, но… Пожалуйста… Ты так мне сейчас нужна!

Я запрокинула голову к небу, не сумев удержать рвущиеся из груди рыдания. Почему? Почему сейчас, господи? Мне хотелось кричать. Выть. Проклинать судьбу, которая была ко мне так жестока…

— Я могу тебя поддерживать. Посещать врачей… Но я не могу быть с тобою, как раньше.

Ничего не ответив, Сашка встал со скамейки и поддел носком ботинка валяющийся на асфальте камень. Похудевший, осунувшийся…

— Мне так страшно, — прошептал он.

Я прикрыла глаза. Лед сковал мое тело.

— Пойдем домой, — наконец выдавила я, едва шевелясь от усталости, — утро вечера мудренее.

На лице Сашки мелькает бледная тень улыбки. Я же не могу дождаться, когда избавлюсь от его общества. Когда, закрывшись ото всех, я притворюсь, что абсолютно ничего не изменилось…

Дёма удивляется приходу отца, но ничего не спрашивает, видя, что я стелю Сашке на диване. На телефоне несколько пропущенных от Степана. Конечно, он почувствовал, что со мною что-то не так. Мое израненное сердце истекает кровью. Я ложусь в кровать и как ребенок, прячущийся от кошмара, накрываюсь одеялом с головой.

— Привет…

— Привет…

— Все хорошо?

Первая соленая капля срывается с ресниц. Его низкий спокойный голос так контрастирует с тем хаосом, что я сейчас ощущаю…

— Нет.

Слова даются с трудом. Спазм перехватывает горло. Слезы душат.

— Хочешь, я прямо сейчас приеду?

— Нет… — я все же всхлипываю.

— Тогда, может быть, ты хочешь об этом поговорить?

— Я не знаю… Я не уверена, что в состоянии вести разговоры…

— Ты вернешься к нему?

— Нет! — С моих губ срывается отчаянный протест, который я тут же глушу, потому что не могу ему врать. Не могу… — Я не знаю, Стёпочка. Я запуталась…

— Это его борьба. Не твоя.

— Я знаю, любимый… Я знаю.

— Но? Есть ведь какое-то «но»?

— Да… К сожалению, есть. Он не справится сам. Он не справится… — Мой голос сходит на нет. Я озвучиваю свой самый главный страх. Я озвучиваю свой приговор.

— Ты ведь уже все решила…

Своими словами Степан выбивает мой кислород. Он всегда знал меня лучше, чем даже я сама себя знала. Вот и сейчас он облачает в слова то, что я физически не могу… Не могу…

— Я люблю тебя, — шепчу абсолютно не в тему, — я люблю тебя так, как только можно любить…

Я хочу, чтобы он понял меня. Я уверена, что он сумеет меня понять. И простить…

— Я тоже очень сильно тебя люблю.

— Хорошо, — шмыгаю носом, отгоняю от себя прочь все сомненья. Сегодня ночью Степан еще мой…

— Ты… придешь на завтрашнее выступление?

Господи… Я ведь даже забыла! Серия мастер-классов подошла к концу, и завтра у нас назначен небольшой отчетный концерт. Мы танцуем со Степаном румбу… Боль как бешеный пёс вцепляется в мое горло. Мне нечем… нечем дышать.

— Обязательно. Я приду…

Весь следующий день мы мотаемся с Голубкиным по врачам. Его шансы на выздоровление достаточно высокие. Клиники Германии дают отличный прогноз. Но лечение там стоит огромных денег, которых у Сашки нет.

— Исключено. Я не вытяну такое лечение… Уж лучше сразу сдохнуть, — горько ухмыляется тот, пряча свой страх за улыбкой. А я не знаю, чем ему помочь. Даже если мы продадим квартиру, этого хватит лишь на операцию, которая не даст никакого эффекта без дальнейшего дорогостоящего лечения

— Погоди ты… сдыхать. Мы что-нибудь придумаем, — обещаю я, устало растирая глаза.

Мы возвращаемся домой, я купаюсь и наношу яркий сценический макияж.

— Ты куда собираешься? — спрашивает Голубкин, заглядывая в зеркало из-за моей спины.

— На танцы. У нас сегодня отчетный концерт.

— На танцы? Ты ходишь на танцы?

Вскидываю на него взгляд. Мучительная боль, от которой я целый день бежала, в конце концов меня догнала. Я сглотнула и прошептала:

— Уже нет. Это будет… мой последний танец.

Ничего не помню, ничего… Ни дороги, ни того, как переодевалась. Замерев посреди танцпола, я нервно разглаживаю складки на невозможно красивом платье… Платье, которое Степан выбирал для меня, и пью… пью его взглядом. Какой ты красивый, Степан Судак, какой ты нереально красивый.

Звучит музыка. Я чувствую его волнение, и как он отсчитывает такт. Отстраняюсь от боли. Гоню эту суку прочь. Делаю шаг навстречу… Я знаю, что это будет мой лучший танец…

Я люблю тебя, Степан Судак.

Прости меня, пожалуйста, прости…

Глава 26


Я как будто машина. Механический бездушный робот. Ничего не чувствую… Ничего. Не позволяю себе. Иначе не уверена, что смогу выжить. А без меня и Голубкин пропадет. Наверное, если бы не эта всеобъемлющая бесчувственность, я бы возненавидела его за то, что он забрал у меня… Или я сама отдала, пригвожденная чувством долга? Пришпиленная им к кресту, я не знала, что вся моя прошлая жизнь — это лишь путь к Голгофе.

— Мама…

— Да, Дём? — поднимаю равнодушный взгляд на своего непривычно притихшего сына и не нахожу в себе сил хоть как-то его утешить. Он — взрослый парень. А я… я, вообще, еще есть? Хотелось бы думать.

— Там тетки обещали зайти…

— Хорошо.

— Ты как сама?

— Отлично, — киваю головой, медленно встаю с дивана. Наверное, я должна что-то сделать. От меня ведь чего-то ждут?

— А ты куда собралась?

— Поставить чайник? — спрашиваю, не отвечаю.

— Мам… Сядь, по-моему, ты не в себе.

Я несколько медлю, а после послушно возвращаюсь на место.

— Таня…

На пороге кухни появляется Голубкин. Ну, почему им именно сейчас приспичило поговорить?

— Да?

— Мне Данька звонил… Отругал, что мы ему по поводу денег на лечение не сказали. Пообещал оплатить счета.

Я растерла виски и пробормотала:

— Хорошо… Это, наверное, хорошо…

— Наверное? — насупил брови Голубкин.

— Просто… как-то странно принимать помощь от детей.

— Это ведь не прихоть, Таня! Ничего плохого лично я в этом не вижу.

Я оглянулась. Голубкин намекал на машину, которую мне подарил Данил. Видимо, она в его понимании была прихотью. Он всегда завидовал нашим теплым отношениям с сыном.

— Ты прав, Саша. Просто я никак не могу привыкнуть к ним таким взрослым и самостоятельным.

— Время быстро летит.

— Да…

Не желая продолжать этот бессмысленный разговор, я тенью выскользнула за дверь. Прислонилась к ней спиной и медленно скатилась на пол. Я всего несколько дней не видела Степу. Всего несколько дней… А как будто вечность прошла… Я не могу без него. Не могу. Без него я словно пустая… От меня осталась лишь оболочка, в которой ничего нет. Ни света, ни тьмы… Бесконечная гладь одиночества.

Чтобы не сойти с ума, я цепляюсь за воспоминания. Перебираю их в памяти, подношу к солнцу. Я никому не рассказывала о Степе. Наша история только для нас, и мне не хочется ею делиться. Хватит уже того, что вся моя прежняя жизнь была на виду. Я боялась быть не такой, как все, не соответствовать чьим-то идеалам… Мой Инстаграм завален фотографиями, весь смысл которых — показать, что мы живем не хуже других. Вот мы с Голубкиным в ресторане, а вот на отдыхе в Греции… Вот Данька дает интервью о своей первой результативной передаче, вот Демка на выпускном… Мои шикарные голубцы (я ведь отличная хозяйка!), моя новенькая машина (подарок умнички-сына)… На виду каждый мой шаг. Бесконечная летопись какой-то нелепой гонки, в которую превратилась наша жизнь. В этой летописи нет лишь упоминания о Степане. И никогда не будет. Потому что лучшее, что было со мной, я хочу оставить лишь для себя. Шкатулка памяти полна сокровищ. Здесь каждый его жест, каждое слово, и поцелуй… Я жадно оберегаю их. Это только мои богатства!