Иосиф Гольман - Не бойся, я рядом

Логинова наконец завела свой «Логан» – Марк давно предлагает помочь ей с новой машиной, но Татьяну и эта вполне устраивает: не красотка, конечно, зато надежна и ненапряжна в эксплуатации.

Как всегда, синенький пузатик завелся мгновенно и немедленно закрутил свои небольшие колеса. Дежурный на воротах кивнул, открывая дорогу, и тут же отвел глаза. Логинова уже привыкла, что ее профессия вызывает у людей противоречивые чувства.

Ее это не волнует.

Главред даже не заметил, что лучшего журналиста издания полдня не было на работе. Он помахал рукой входившему Парамонову, не переставая трепаться по телефону – судя по широкой улыбке, о чем-то очень приятном.

Олег Сергеевич был слегка разочарован. Не расстроен, а именно разочарован.

Вот так всегда.

Боязнь, страх, паника чего-либо – очень даже настоящие. До дрожи, до тошноты.

А потом, когда выясняется мнимость проблемы – а то она и так, с точки зрения логики, была неясна! – никакой радости. Как будто это не он совсем недавно так мучительно переживал.

В прошлом месяце Парамонов проходил флюорографическое обследование – что-то там стукнуло у издательского начальства, и к их огромному зданию, где трудились редакции десятков научных и научно-популярных журналов, подкатили специальный автобус, через который прогнали всех, бывших в данный момент на работе.

Называется «забота о людях». И не только называется, но именно ею и является: как известно, даже рак не фатален, обнаружь его в начальной стадии.

А вот если в заключительной – очень даже фатален.

Поэтому особо веселящихся на пути во всевидящий автобус среди редакционных сотрудников не было. Но и особо паникующих – тоже. Потому что нормальный человек как устроен: пока не обнаружили, что ты болен, – ты здоров.

Олег Сергеевич же устроен иначе: пока не обнаружили, что он здоров, – он ощущает почти то же, что и те, у кого нашли нечто ужасное.

А настоящий ужас заключается в том, что проникнуть во все сразу кусочки организма никакая, пусть и самая современная, медицина не в состоянии. И если для других это обстоятельство – «презумпция» их полного здоровья (мол, «не пойман – не вор»), то для Олега Сергеевича – ровно наоборот.

С дрожью в коленях – причем не фигурально выражаясь, а прямо. С кружением в голове и горькой сухостью в горле. Весь средоточие того, что в психиатрии называют «панической атакой».

Но вот провели процедуру. Худред Ольга сумела инициировать получение быстрого результата – она, в общем-то, понимала, пусть и не в деталях, что творилось в душе у интересовавшего ее мужчины.

Результат, как и следовало ожидать, был хорошим: на снимке – никаких непонятных затемнений в исследованных областях.

Парамонов сразу воспрял духом – он же не идиот, буквы читать умеет.

И опять не надолго.

Причем снова – по двум причинам сразу.

Первая: а вдруг снимки банально перепутаны? И его, настоящий, как раз и несет на себе в прямом смысле слова черную метку в какой-нибудь самой важной доле легкого.

Вторая причина была даже хуже первой. Безнадежней, по крайней мере.

Потому что с первой еще можно было как-то бороться: например, пересдать анализ. А чтобы мысль об ошибке ушла полностью – пересдать его дважды, причем в разных местах. Раньше, когда Парамонов был моложе, он так и делал, снова и снова проходя через пугающее ожидание, но с тремя одинаковыми результатами в руках уже точно уверившись в отсрочке страшного приговора.

Теперь не делает, потому что испуг ожидания – настоящий, а радость от отрицательного анализа – слишком кратковременная и обманчивая.

Если не нашли опухоль в легком, она вполне может гнездиться в желудке. Или в позвоночнике. Или еще где-нибудь, благо у человека органов до черта, и практически каждый может стать колыбелью его убийцы.

Да и в том же детально исследованном легком эта мерзость все равно может возникнуть.

Не будешь же проверяться каждые три недели!

Короче, человеку с «презумпцией» наличия где-то (неизвестно где!) смертельного недуга нет никакого смысла вообще ходить к врачам. Спокойствия все равно не достичь, а время ожидания результата здорово расшатывает и без того нежелезные нервы.

Вот он к врачам и не ходит. Почти принципиально.

Если не считать походом к врачу сегодняшний эпизод…

Еще через полтора часа – неплохой результат для нынешних московских пробок – Татьяна Ивановна подъезжала к отлично знакомому ей подмосковному поселку. Не из тех новостроев, которых за последние годы воздвигли тысячи. В этих, старых, мало того что люди были объединены профессиональной общностью, так еще и друг друга поколениями знали.

Конкретно этот поселок был основан медиками. Землю им выделил то ли Моссовет, то ли еще какая-то структура, но навсегда и бесплатно: в советское время землей открыто не торговали. Строились кто как умел, благо в дачном поселке не было столь жестких ограничений, как в более низких по социальной иерархии – садоводческих.

Здесь и участки были побольше, и дома покрасивее. Хотя, конечно, несравнимо скромнее, чем нынешние новорусские дворцы.

Зато – сосны во дворах. Теперь уже почти вековые. И пока сохранившиеся деревянные, только сильно почерневшие, большие дома, еще с тех, стародачных времен.

Ветер перемен, понятное дело, и здесь порезвился.

Довольно большой дом, построенный покойным отцом Татьяны, пришлось продать: московская однокомнатная квартирка оказалась нужнее.

Дома, построенного отцом Марика – талантливейшим кардиохирургом Вениамином Лазманом, – уже тоже не было на космической карте Гугла. Но Марик и не думал его продавать – и деньги у него всегда были, и квартир московских хватало. Дом был уничтожен самолично Марком Вениаминычем, точнее, нанятыми им таджиками. Что даже послужило причиной маленького домашнего скандала: имеются в виду не трудовые отношения с восточными гастарбайтерами, а слом старого жилища.

Татьяна, тогда еще законная жена Марика, считала, что это свинство – разрушать дом, построенный отцом, при живом его строителе. Она отлично представляла, сколько сил эта стройка стоила Мариковому папаше – при тогдашнем-то всеобщем дефиците! И сколько своих и без того нечастых выходных провел выдающийся кардиохирург с пилой и молотком во все умеющих руках, пока стройка века была завершена.

Конечно, дом получился хоть и немаленький, но – как бы это приличнее сказать – самопальный. С проектом, забацанным по ходу строительства непосредственно на коленке у подрядчика. И с материалами, которые смогли тогда найтись.

Так что теоретически Марик, освобождая ставший бешено дорогим участок от хлама прошлого, был прав. (Отец, кстати, новострой сына всячески одобрил, хоть и уехал на год в Москву, чтобы не видеть гибель своего неказистого детища.) В новом же доме-шале, в котором для него и комната с кабинетом были запроектированы, Вениамин Гедальевич пожить не успел – умер накануне новоселья.

В общем, во всем был прав Марик. Однако именно после истории со старым домом Татьяна ушла, решив больше не мучиться взаимокоррекцией своих и Мариковых взглядов на жизнь.

Марик тогда жутко расстроился, распсиховался даже, в истерике обещав сжечь шале, если Татьяна к нему не вернется. Но Логинова решила: достаточно. Бывшего мужа было, конечно, сильно жалко, однако в его угрозы она не очень верила: попереть против здравого смысла Марик мог только в состоянии аффекта. А этого-то Марк Вениаминович, высокопрофессиональный психиатр, имеющий доступ ко всем самым современным препаратам, наверняка и не допустит. Так что стоять теперь и в самом деле очень красивому шале вечно.

А вот и предмет воспоминаний нарисовался.

Красавец-дом – трех-? четырехэтажный? – даже проглядывая через высоченную ограду, представал безусловным произведением архитектурного и строительного искусства. Этот «домик» и где-нибудь под Цюрихом смотрелся бы не менее впечатляюще.

«Молодец, Марк», – вынуждена была констатировать Татьяна Ивановна. Против очевидного не попрешь – домище замечательный. Что, впрочем, ни на йоту не меняет ее тогдашней оценки событий: сносить старый дом при живом Вениамине Гедальевиче не следовало. Вот и все.

Марк встречал бывшую жену у ворот.

– Может, хватит уже на этой лайбе ездить? – упрекнул он ее. – Хочешь, «вольву» мою возьми. Хочешь, еще что-нибудь купим.

– Марик, я живу на свою зарплату, – прикрыла ненужную тему Логинова, а чтобы не обижать лишний раз бывшего мужа, смягчила жесткий смысл сказанного – мягко дотронулась до его руки.

И тут же пожалела об этом; Марк дернулся, а лицо его стало, как у ребенка – обиженным и надеющимся одновременно.

Сейчас скажет что-нибудь типа «Может, не будем заниматься ерундой?». Или: «Давай начнем все заново, мы же любим друг друга».

Конечно, любим. Прямо как брат с сестрой. Но нельзя же спать с братом!

Чтобы не допустить развития неприятной темы, Татьяна спросила:

– А где твоя девушка?

– Какая? – не врубился Марик.

Значит, у него их много.

Как ни странно, прожив в официальном браке тринадцать лет – и немало до этого в неофициальном, – ревности к его возможным новым подругам Татьяна не испытывала. Наоборот, их постоянное присутствие сделало бы ее жизнь легче. А так – неприятное ощущение, что оставила несовершеннолетнего, одного в большом городе.

– С Аленой мы расстались, – нехотя сказал Марик. – Больше постоянных нет.

– Почему расстались? – спросила Татьяна.

– Она очень хотела замуж. А я – не очень.

– Ну и зря. Любая девушка в конце концов очень хочет замуж. А Алена – неплохая девушка. По крайней мере, если б ты с ней остался, я бы была за тебя спокойна.

– Так ты за меня волнуешься? – спросил, заметно напрягшись, Марик.

– Бывает, – созналась Логинова.

И предупреждая ненужные, на ее взгляд, объяснения, предложила:

– Давай не будем на эту тему. Ничего не изменилось. Ни у тебя, ни у меня, ни у нас.

Марик тяжело вздохнул и повел Татьяну в гостиную.

Хоть и не любила Логинова это жилище, но не могла в очередной раз не отметить вкуса архитектора и интерьерных дизайнеров.

Все здесь было гармонично.

Не красиво даже, у красоты есть такое уязвимое место, как предпочтения наблюдающего, а именно гармонично.

Любишь ли ты хай-тек, барокко или модерн – гармония одинаково понятна и приятна любому глазу.

– Замечательный у тебя дом, Марик, – сказала она.

– Жалко, что папа не успел в нем пожить, – сказал, вздохнув, экс-супруг.

– Жалко, – согласилась Татьяна. Она очень уважала своего свекра – и как врача, и как человека.

– Ты была права. Наверное, надо было дождаться, когда папы не станет, – вдруг сказал Марик. – Мы ведь уже знали диагноз.

– Не мучай себя. Все равно теперь ничего не изменить. – Татьяне вдруг нестерпимо захотелось погладить его по коротко стриженной макушке.

Она даже вспомнила, когда впервые это сделала.

Мальчишки с соседней улицы отняли у Маркони – такая у него была кликуха – велосипед. Да еще – чтобы не сопротивлялся – дали ему парочку несильных, но обидных тумаков.

Марконя стоял посредине их проулка и плакать не плакал, а так, тихонечко – поскуливал.

Татьяна знала, что не от потери велосипеда, к тому же временной: насовсем забирать аппарат считалось воровством. Вот покататься – дело житейское.

Да и не был он никогда жадным мальчиком. Просто – не очень уважаемым улицей. Одним словом – Марконя.

Вот и сейчас Марконя плакал скорее от унижения, чем от боли или «упущенной материальной выгоды», как стали говорить позднее.

Татьяна тогда подошла к Марконе и сказала:

– Знаешь, что нужно сделать?

– Что? – спросил он, сразу перестав скулить.

– Подойти к Немцу и дать ему по морде.

– Как это? – с ужасом произнес Марконя, представив, как он будет бить по морде второгодника Кольку Немцова. По крайней мере, три минуты назад, когда Немец отнимал у него велик, у Маркони даже мысли такой крамольной не возникло.

– Так это! – зло сказала Татьяна. (Хотя, если уж вдаваться в воспоминания, Татьяной ее, кроме бабушки, тогда еще никто не звал. Звали Танька. Или Лога, с ударением на втором слоге. И уж у Таньки Логи ни один человек с ближайших пяти улиц не попробовал бы отнять велик.)