Олег Рой - Не оставляй меня, любимый!

* * *

Ирина отвернулась и отхлебнула кофе. Я задумался.

У меня не находилось причин не доверять Ирине, но и верить ей у меня было еще меньше оснований. Карина из ее рассказов отличалась от той, которую я знал, но все-таки чем-то была похожа. Однако такой хитрой, расчетливой я ее не знал и даже не мог бы предположить это в своей Золушке…

(«А в Снежной королеве?» – предательски спросил внутренний голос.)

И я не понимал, почему Ирина так откровенничает со мной. По простоте душевной? А существует ли эта пресловутая «душевная простота» или это вымысел? Какие цели Ирина преследует своей откровенностью? Выгородить себя от обвинений в том, что не участвовала в жизни сестры?

Может, она внутри переживает, что не могла быть рядом, когда с Кариной случилось горе? Или ее расстраивает то, что даже сейчас, когда ей так ужасно плохо, Карина не принимает от Ирины помощь и поддержку?

– Наверно, это странно… – сказала Ирина. – И вы мне не поверите. Сеймур был хорош собой, обеспечен, его отличали тактичность и обходительность. К тому же он происходил из волшебного Запада, которым тогда были очарованы все от мала до велика. Начиная с детей, с восхищением ждущих новые серии «Утиных историй» и «Чипа энд Дейла», до бабушек, наизусть знающих все перипетии «Санта-Барбары» и «Династии». И те, кого мы видели на экранах, становились принцами из мечты для нашего поколения. И вот такой принц со мной наедине – можно ли его отвергнуть? Могла ли я не соблазниться? Но я, наверно, насквозь неправильная, и ухаживания Сеймура на меня не подействовали. Вот только бедняга Сеймур никак не мог в это поверить, он искренне думал, что я кокетничаю с ним, а я не могла его грубо послать, потому мои отказы действительно походили на кокетство. Ни до чего серьезного у нас не дошло, но то, что происходило, больше напоминало любовную игру, чем мои попытки как-то отвязаться от назойливого американца, уверенного в своем превосходстве только потому, что он родился в обеспеченной семье англоамериканцев и его прадед был конгрессменом, дед входил в совет директоров моргановского банка, а отец занимал высокую должность в АНБ.

Беда в том, что как раз в разгар этого действа явилась Каришка и все поняла неправильно. Между нами произошел дикий скандал, причем бедняга Сеймур оказался в самом его эпицентре. Думаю, этот конфликт навсегда отбил у него желание ухаживать за славянскими девушками; сейчас он женат на мулатке, родом с Кубы, живет в Майями и избегает встреч со мной… да я и сама не стремлюсь с ним увидеться. Зато, как ни парадоксально, хорошо знаю брата его нынешней жены – удивительно красивый мальчик, к сожалению для многих женщин, абсолютно голубой. Как бы там ни было, на мою дальнейшую карьеру в журналистике это никак не повлияло. В смысле, не то, что брат жены Сеймура – гей, а наши с ним истории, могущие показаться курьезом, но имевшие самые серьезные последствия…

Она отхлебнула еще кофе.

– Может, если бы из-за этого моя работа в США сорвалась, все сложилось бы по-другому. Возможно, мне представился бы шанс все исправить. Я пыталась как-то наладить с Каришей отношения и до отъезда, и после. Я даже предлагала ей перебраться в Америку. Я бы выхлопотала ей гринкард, помогла бы устроиться, поддержала бы на первых порах. Но все мои предложения она просто игнорировала. Потом наши пути совершенно разошлись. Если честно, я думала, что она меня совсем позабыла…

Я достал еще одну сигарету и подкурил. Ирина молчала, я тоже молчал, затем, когда молчание сделалось тягостным, спросил:

– Что же изменилось?

– Сначала изменилось мое настроение, – ответила Ирина. – С какого-то времени я стала тяготиться Америкой. Ничего плохого про жизнь в Штатах сказать не могу, кроме того, что она какая-то совсем не наша. Говорят, что Америка – плавильный котел цивилизаций, но для меня, как и для многих известных мне русскоязычных парней и девушек, в этом плавильном котле вариться не очень приятно. К счастью, в Штатах растет интерес к России, во всех смыслах, и к нашей светской жизни в том числе. Российская культура всегда была популярна у американцев, но в основном у образованного класса, и почти исключительно классическая: балет, живопись, литература вроде Достоевского или Толстого, в общем, все, что как раз не относится к той сфере, в которой работала я, – к масскультуре. К этой части русской культурной жизни там относятся с иронией, а мы им в этом помогаем, поскольку так и не научились презентовать свой масскультовский продукт в удобном для США формате.

Но даже несмотря на это, последнее время в Америке заинтересовались современным российским кино, современной эстрадой, фотографией, сетевыми проектами… пошли разговоры о том, что нам, я имею в виду «Голливуд Ревю», следует завести русскую редакцию. И меня стали прочить в ее шеф-редакторы. Лестно, конечно… но мне вдруг стало страшно. Я давно жила в Америке и уже, что называется, потеряла связь с Родиной. И вот тут кто-то из знакомых показал мне Каринкин блог.

– Первый или второй? – уточнил я.

– Розовенький, – ответила она. – «Не оставляй меня, любимый», кажется.

Я кивнул. Значит, новая страница, но еще до перекраски.

– И что вы почувствовали? – спросил я.

– Я очень обрадовалась, – с легким смущением ответила Ирина.

– Чему? – удивился я.

– Как это «чему»? – не поняла Ирина. – Тому, что Карина обрела свое счастье. Тому, какая трогательная у вас с ней любовь. Даже тому, что она нашла себе успешного и интересного мужчину. Тому, что с вами она почувствовала себя счастливой.

Я машинально побарабанил пальцами по столу. Не срасталось. Я понял, что подсознательно пытаюсь понять, почему Карина отгораживается от сестры. Она не мифических доппельгангеров боялась. Она боялась вполне конкретную и на первый взгляд абсолютно не страшную Ирину.

Боялась, что та появится и отберет у нее ее счастье, как в прошлый раз? Может быть, хотя я вообще не понимал, как это возможно. Очень часто приходится слышать фразу: «он отбил ее у того-то», «она отбила его у той-то». На мой взгляд – чушь это собачья. Того, кто любит, нельзя «отбить», а тот, кто не любит, кого можно запросто «увести», угнать, как пелось в старой песне, как чужую машинку-девятку, и сам любви не заслуживает. Человек не машина…

Наверно, я слишком прямолинеен и вижу мир в черно-белых тонах, но, утащи меня Ктулху в подводный город Р`Льех, что ж это за любовь, если ее можно разрушить? Песочный замок, а не любовь.

Мы можем быть сколь угодно опытными и циничными, но, наверно, в каждом из нас живет недобитый романтик. Он смотрит на мир через щели души и видит все в розовом цвете. И сколько бы ни выпало испытаний – он никогда не изменится, не снимет розовых очков. Не знаю, как у других, а у меня так. И мой романтик был убежден в том, что настоящую любовь можно уничтожить только вместе с теми, кто любит. А если любовь рухнула под давлением обстоятельств – то это чувство не было настоящей любовью, и точка.

– А потом? – спросил я.

– А потом пришло письмо, – сказала Ирина. – В письме стояла ссылка на свежую запись Карининого блога – в новой его версии, похоронной. И я поняла, что с Каришкой случилось что-то ужасное.

А она довольно точно подобрала характеристику новому дизайну Карины, подумал я.

– Письмо? – я стряхнул пепел с сигареты. – От кого?

– Понятия не имею, – пожала плечами она. – Я полагала, что от вас. Теперь сама теряюсь в догадках. Ах да, письмо поступило из вашей почтовой системы.

Я не так давно интегрировал в «Мы» еще и электронную почту. Ну, это было уже что-то.

– Погодите, – сказал я. – Сейчас узнаем, кто отправитель. Если, конечно, у него есть официальная регистрация.

– Зачем? – спросила она. – Какая разница, кто его отправил? Знаете, буду я, наверно, собираться. Спасибо за кофе.

– Погодите, – сказал я. – Давайте все-таки разрешим этот вопрос перед вашим уходом. Мне самому интересно. Сейчас, я только ноут принесу.

Она, наверно, сначала хотела возразить, но потом согласилась:

– Ладно, тогда я пока сделаю нам еще кофе.

Я ушел в комнату. Ноут стоял на столике, как обычно, и был включен. В трее мигало сообщение о полученной почте. Письмо пришло на мой ящик в «Мы».

Я решил сначала просмотреть почту, а потом уж возвращаться на кухню. К моему удивлению, сообщение пришло от Карины, и это была видеозапись.

Карина, бледная, сильно исхудавшая, с желтушной кожей, обритая наголо, полулежала на больничной койке. У меня сжалось сердце, словно кто-то схватил его в стальную клешню и резко сдавил. В глазах защипало. Я бы все отдал, чтобы здоровье вернулось к ней! Чтобы вновь видеть ее такой, как раньше. Пусть даже не Золушкой, пусть бы она всегда оставалась Снежной королевой, главное, чтобы была здоровой.

– Сережа, – тихо сказала Карина. – К тебе может приехать моя сестра Ира… из Америки. Пожалуйста, прими ее, не гони… если захочет уйти… попроси остаться… пусть поживет у нас, пока…

Она сделала паузу, словно собиралась конкретизировать, что именно «пока», а затем просто выключила видео.

Это было не первое послание от Карины; пару раз она уже передавала мне такие сообщения, когда ей хотелось меня увидеть в неурочное время. Если я мог говорить, мы общались в скайпе (вернее, в моем собственном видеокоммуникаторе, интегрированном в «Мы»; просто скайп, похоже, стал таким же нарицательным термином, как, например, ксерокс). Если у меня не было такой возможности – отправляла мне короткий ролик с автоудалением («Не хочу оставаться в памяти такой, – объясняла она, – даже если это только память компьютера»).

Я сложил ноутбук и отправился на кухню. Поставив ноут на стол, я посмотрел на колдующую у кофейного автомата Иру и на секунду представил, что это Карина. Что ничего не случилось, что все хорошо…

Сестры были удивительно похожи всем, кроме одного – у Ирины не наблюдалось никаких признаков Снежной королевы. Подумав об этом, я рассердился на себя. Мне показалось кощунством даже сравнивать сестер. Потому что это Ирина, а то – моя Карина. Моя Золушка.

Ирина повернулась ко мне:

– Вам сахара сколь… Сережа, вы плачете? Что случилось?

– Звонила Карина, – ответил я. – Точнее, не совсем звонила… не важно. Она попросила вас приютить, хоть бы вы и отказывались. Наверно, она все-таки любит вас, Ирина, раз так заботится о вас.

Ирина тихо вздохнула и, поставив чашки с кофе на стол, сказала:

– У вас еще остался коньяк? Только не подумайте, что я – пьяница какая-то.

– Не подумаю, – пообещал я, доставая бутылку.

Человеку свойственно ошибаться.

Казалось бы, прописная истина – а насколько актуальная. Вроде три простых слова – но как много они описывают.

Иногда мы считаем, что неплохо ориентируемся в жизни. Мы внимательны, мы думаем перед тем, как что-то сказать или сделать. Хорошо думаем. Просчитываем все возможные варианты – и внезапно попадаем в какую-то совершенно не предусмотренную нами ситуацию. Наверно, правильно никогда не загадывать наперед, потому что мы не знаем, что там, впереди, нас ожидает. Мы не только этого не знаем – мы не знаем многое из того, что происходит прямо под нашим носом. Нам неподвластно не только будущее – настоящее, и даже прошлое мы тоже не контролируем. У нас есть своя картина мира, но насколько она соответствует действительности?

Насколько соответствует действительности то, что мы знаем о других людях? Мы руководствуемся штампами, придуманными нами или кем-то еще, не понимая, что штамп – это лишь мнение и с действительностью оно совпадает мало. Бомж, перечисляющий миллион в детдом, генерал, чей сын идет служить контрактником и гибнет при исполнении, гаишник, ценой собственной жизни предотвращающий таран пьяным водителем автобуса с детьми, – это не исключения. Исключений вообще не бывает, поскольку в отношении людей не бывает правил. Человек – нестабильная, случайным образом настроенная система, подверженная такому количеству внешних влияний, что его реакцию на то или иное событие просчитать просто невозможно.

Но мы уверены, что разбираемся в людях, что знаем жизнь… нас губит именно эта уверенность. Я знаю, что я ничего не знаю, сказал мудрый человек и был абсолютно прав. То, что я ничего не знаю, – единственная истина, в которой я могу быть абсолютно уверен.

* * *

Наверно, в череде допущенных мной ошибок эта не была ни самой первой, ни самой последней, ни даже самой тяжелой. Просто заурядной. Одной из множества.

Мы с Ириной все-таки вычислили того, вернее, ту, кто отправил ей письмо со ссылкой. Этим человеком оказалась Ксюшенька. Ксюшенька была хорошо известна Ирине – когда-то она училась с Кариной на одном потоке, и они даже дружили, Ксюшенька и Карина то есть.

– Странная это была дружба, – рассказывала Ирина. – Они то ссорились, то мирились… после нашей ссоры Каришка побежала к Ксюшеньке; потом, говорят, они окончательно расплевались.