Наталия Кочелаева - Невеста без места

Узнанное показалось мне интересным, но не потрясло. Пусть, если есть Небо, и Бог в трех лицах, и пухлые сладкоголосые ангелы, пусть мой отец Василий, рядовой Быков, попросит там для меня милости. Всю свою предыдущую жизнь я был атеистом и остался бы им до самой смерти. Если бы не чудо».

Чудо? Нет, пожалуй. Всем известно – чудес не бывает. Иначе все было бы слишком просто и легко, и слеза, упавшая на грудь любимого человека, растапливала бы его ледяное сердце, и туфелька беличьего меха приходилась как раз впору, и все шаткие утята обзавелись бы белоснежными крыльями! Но чудес не бывает. А вот случайности...

Случайностью было то, что деловой партнер Петра Васильевича Быкова, на переговоры с которым тот и приехал в Петербург, придерживался консервативных взглядов на бизнес-церемониал. Согласно непечатному кодексу, в программе переговоров должно быть место культурному мероприятию. Посещение крейсера «Аврора» или того же Эрмитажа, оперы, балета, спектакля. Но революционный крейсер отчалил на реставрацию, ко всем театральным действам Быков-старший был равнодушен, а на Эрмитаж согласился. Там как раз проходила занятная выставка – старинные русские драгоценности из частных коллекций.

В залах музея было прохладно, к таинственно освещенным витринам склонялись тихие люди. Петр Васильевич ловил себя на равнодушии, раздражался, но не мог, не мог вырваться из привычного круга размышлений. Не слепящий, вязкий блеск драгоценностей быстро наскучил ему, еще больше наскучил партнер – полнокровный, низкорослый, шумный человек, жизнелюб и бабник. Облизывая и без того влажные, яркие губы, тот смаковал экспонаты, как телячьи котлеты... А Быков морщился от усталости, новые туфли отчегото немилосердно жали, и прибавилась к тому же привычная уже боль в груди. Как-то незаметно он от партнера отстал, вынул из кармана трубочку с таблетками, продолжая смотреть в витрину, забросил белое зернышко в рот...

– Вам плохо?

Участливый, прохладный голос, прозвучавший рядом, был сродни журчанию родника в знойный день. Но сначала он все же увидел не женщину. Сначала он увидел странный экспонат, знакомый предмет – половинку кольца в витрине. А потом – отражение женщины в прозрачном стекле. Нежный, текучий, памятный облик.

– Нет. Спасибо. Уже легче.

Обознался, подвело зрение, туманная хмарь в глазах. Не половинка – просто кольцо. Ошибка. Но эта женщина ему не померещилась. Высокая – с Быкова ростом, стройная, пепельные вьющиеся волосы – сияющим нимбом вокруг головы, ясные глаза и ясная улыбка, невыразимо пленительный наклон длинной шеи, нервное изящество пальцев... Странное узнавание испытал Быков, рассматривая незнакомку.

– Там, кажется, можно присесть...

– Не стоит, спасибо. Думаю, мне лучше закончить встречу с прекрасным и выйти на воздух.

– Я провожу.

Ее никто не тянул, ни за руку, ни за язык! Она могла кивнуть, улыбнуться и пойти дальше, склоняясь над витринами так же участливо, как только что – над побледневшим мужчиной. Но она пошла за ним, спокойно и доверчиво прилаживая свой шаг к его размашистому, раскачивая крошечной сумкой на ремешке. Им навстречу из неприметной двери вышел необыкновенно элегантный маленький старичок, распростер объятия.

– Веруша! Вы уже уходите? А как же...

– Сергей Анатольевич, я завтра зайду, хорошо?

– Как угодно. А хоть бы и сегодня заходите, с кавалером, а?

Она не смутилась, тряхнула головой:

– Может, и зайдем!

– Как вас зовут? – спросил Быков в дверях. Зачем спросил? Ведь уже знал ответ.

– Вера...

– Петр.

– А это был Сергей Анатольевич Мельников. Ученый, историк с мировым именем. Он и устроил эту выставку.

– Весьма ему признателен. Расскажете мне о нем побольше, хорошо?

В этот день их можно было видеть повсюду. Они заполонили собой этот огромный, странный город. Они пили вино в маленьком кафе на набережной, обнимались на ступеньках Исаакиевского собора, катались по Неве на катере и танцевали на Дворцовой под музыку уличного скрипача. А скрипач был высок, седовлас, в зеленом сюртуке, и скрипка его пела сладко-жалостно, и сквозь него проглядывала белая ночь, а поутру он просто растаял в первых солнечных лучах...

То был удивительный день и сказочная ночь. Но они закончились. Вера приехала на несколько дней из глубокой российской провинции (а там муж и двое детей) по делам, и скоро ей нужно было уезжать. А Петра Васильевича ждала больная, несчастная своим позорным недугом жена, бизнес, дом в уютной Швейцарии. Горьким осадком осталась в сердце радость прошедших минут. Поздно, поздно пришло счастье, нечем его взять, некому показать, нет для него места нигде.

При всем при том их сближение было пронзительно-полным – словно всю жизнь знали и ждали друг друга. Их расставание было блаженно-легким – потому что знали они, что надежды нет, что прощаются навсегда, а когда нет больше надежды, то и боль уходит.

– Мне жаль, что я не встретил вас раньше. Впрочем, когда могло бы быть это «раньше»? Женился я, как только пришел из армии...

– И я рано вышла замуж, – понимающе кивнула Вера. – В общем, нам с вами грех жаловаться на жизнь.

– Да, грех. Но сейчас, вот в эту минуту, я понял – моя жизнь окончена, и в ту минуту, когда душа покинет усталое тело, мой последний вздох будет вздохом облегчения.

– Я понимаю вас. Но не надо, не надо так говорить, – едва не равнодушно отозвалась женщина, и только подрагивающий подбородок выдавал ее волнение.

Эти двое избежали банального поворота событий – легкая интрижка, мимолетные объятия под сводами гостиницы, лорнетка, потерянная на ялтинском молу... Быков уехал в Швейцарию. Вера – в далекий провинциальный город на берегу великой реки. Письма да редкие телефонные разговоры – вот все, что осталось между ними...

* * *

«Мне не давала покоя старинная семейная легенда. Половинка кольца, вечное одиночество раздвоенности. Есть ли правда в этой сказке? Невольно, от желания поделиться, я написал ей о половинке кольца. Ответ пришел почти мгновенно, написанный на выдохе без вздоха, и будь письмо на бумаге – закапали бы его горячие, радостные ее слезы... Вторая половинка кольца – у нее. По чистой случайности я не узнал об этом в Петербурге. Она привезла кольцо на выставку по просьбе Мельникова, своего давнего знакомого. Мы отправили ему фотографии наших половинок, и он вынес вердикт. Да. Это оно. Наша встреча была предопределена, и мы должны быть вместе. Я послал ей бутылку вина – чтобы вместе со мной выпила она за будущее счастье...

Но вскоре письма кончились. Я так и не понимаю, что могло случиться. Но сердцем, кровью, истончившейся аортой чувствую – ее нет в живых. Тогда и мне недолго осталось. Кольцо остается тебе... Шкатулка в сейфе. Там же – единственные подсказки...

Как ты распорядишься кольцом? Отложишь ли в сторону и забудешь о нем? Или найдешь его новую хозяйку? Ее дочь унаследовала кольцо. Захочешь ли ты соединить две половинки целого? Это твое дело, сын. Я рассказал все, что знал. Пусть это тебе поможет.

Я только сейчас понял: если ты читаешь это письмо, то меня уже нет. Третий инфаркт, да? Не горюй по мне слишком сильно. Жизнь была длинная, насыщенная, я уже немного устал и только рад уйти. Быть может, я встречу там отца, которого не знал, и возлюбленную, с которой не успел соединиться».

Коробка лежала в самой глубине сейфа, поэтому Алексей не сразу ее нашел. Деревянная коробка из-под сигар. А на дне – фотография очень красивой смеющейся женщины в белом платье, листочек из записной книжки и половина кольца. Простого, тяжелого кольца темного золота.

Алексей отложил кольцо, взял фотографию, отложил фотографию, взял листок, отложил. Отошел к окну и долго смотрел, часто перемаргивая, в небо. Невыносимая синева сквозь кружево листьев. Невыносимая странность человеческих судеб – сквозь грубую дерюгу времени.

На листке были записаны адреса – электронный и обыкновенный. Петербург, meln@mail.ru, Сергей Анатольевич Мельников, искусствовед, сотрудник Эрмитажа. Значит, связной. Призрак связного. Если электронный адрес не отвечает, придется искать новую хозяйку кольца через него. Поиграем в Штирлица.

Недоиграв в детстве – казаки-разбойники просвистели мимо мальчика-ботаника, не задев его потрепанными, расцарапанными крыльями, – Алексей включился в новую игру вдохновенно. Сергей Анатольевич в природе действительно существовал, даже был членом Академии наук, а уж там-то призраков не держат! И главное – он был автором многочисленных книг, брошюр, статей, монографий о кладах Стеньки Разина. Значит, не напрасно избран он связным. Несмотря на преклонный возраст (годом его рождения значился 1930-й), господин Мельников оставался сотрудником Эрмитажа. Крепкий старец, дай Бог ему здоровья.

На электронный адрес господина Мельникова Алексей отправил предельно корректное, но весьма прочувствованное письмо. И принялся спокойно ждать ответа. Впервые в жизни Алексей почувствовал указующую руку судьбы на своем плече.

Тятькина Варвара Борисовна была определенно самой несчастной женщиной в городе Петербурге. Нет, позвольте, город назывался Ленинград. Варвара Борисовна работала в библиотеке, была незаметной, одинокой, пожилой. Жила в коммунальной квартире и единственным счастьем в жизни полагала чтение любовных романов. Мопассан и Жорж Санд, Дюма и Стендаль, мрачные романтики Эжен Сю и Крестовский... Когда классика закончилась – пришло время новых книг. На книжный рынок вышли творения Анны и Сержа Голон. Нескончаемый цикл про похождения красавицы Анжелики пленил сердце бедной библиотекарши. В книги она уходила от своего одиночества, бедности и соседских скандалов. В реальной жизни Варвара Борисовна невыносимо страдала. Источником страданий были даже собственные имя и фамилия. Варвара Тятькина! Отвратительно! Но не может же человек, пусть даже самый смешной, самый незаметный, так и прожить жизнь, не увидев ни одного просвета, не получив ни капельки счастья?

Счастье нашло Варвару Тятькину в тот год, когда ей исполнилось сорок. Бухгалтер, выдавая зарплату, предложила лотерейный билет. Варвара Борисовна повздыхала, но взяла на счастье три билетика. Говорят, новичкам везет, но не до такой же степени! Бедная библиотекарша выиграла три тысячи рублей, что по тем временам составляло весьма крупную сумму. Варвара Борисовна поправила свой ветхий быт – купила цветной телевизор, холодильник, диван. Сшила себе пальто и несколько платьев, достала с переплатой финские сапоги и итальянские туфли. Тут и наступил предел мечтаний простого советского человека. Ах, нет еще! Коллеги, изнывая от зависти и доброжелательства, посоветовали поехать на море, отдохнуть. Моря Варвара Борисовна никогда не видела, идею приняла с восторгом. Тем более что в Пицунде жила давняя подруга – когда-то вместе учились в институте, потом Лена Терехова вышла замуж в теплые края. Между подружками велась вялая переписка. Теперь же Варвара Борисовна заказала междугородный телефонный разговор и осторожно прощупала почву. Выяснилось, что Елена счастлива будет принять у себя гостью.

К морю добиралась поездом – очень долго. В плацкарте было жарко, пахло копченой рыбой и грязными носками. Тем разительней был контраст. Пицунда благоухала морем и фруктами. На улицах продавали мелких креветок, как семечки – стаканами. Лена Терехова жила в низком беленом домике. Много комнат, прохлада, тишина... По двору ходили куры и две дворняжки. Белая – Мишка, черная – Машка. В первый же день Варвара Борисовна накупалась в море до одури, объелась свежим инжиром, подружилась с дворняжками и выпила за обедом целую бутылку молодого виноградного вина, которое сам делал Ленкин муж, добродушный увалень хохол. А вечером пошли они с Леной гулять на набережную. Варвара – брюнетка в красном платье, Лена – шатенка в голубом. Обе женщины были рады встрече, чувствовали себя молодыми, красивыми и желанными. Этому немало способствовала и атмосфера курортного города, атмосфера соблазна, легкого флирта любовных интриг в духе Мопассана (валяясь на пляже, Тятькина читала сборник новелл этого «певца женских бедер»).

– Варька, давай я тебя с мужиком познакомлю, – предложила Елена. – Чего пугаешься? У меня есть для тебя мужик на примете. Самостоятельный, серьезный, вдовец. Детей нет. Дом у него свой, хозяйство, на сезон квартирантов пускает.

– Да брось, – отмахнулась Варвара Борисовна. – Кому я нужна, такая страхолюдина? Да и потом – ты помнишь, сколько мне лет?

– Столько же, сколько и мне! Дурочка, женщина в сорок лет только жить начинает! Ты только запустила себя немножко, в этом вашем Ленинграде кровь в жилах застывает. А сейчас смотри: оделась, причесалась, разрумянилась... Красавица!

– Эй, красавицы! – точно подтверждая Ленкины слова, окликнули их проходившие мимо отдыхающие.

– Вот видишь! Так что не сомневайся. Сегодня выспишься с дороги, завтра к ужину его приглашу. Живет он недалеко, в гости друг к другу ходить будем!