Алиса Нокс - Невеста брата

- Посидим-поговорим на асфальте?

- Если ты так хочешь, - зло бросаю я.

Вот умеет человек доставать, а?

Беру его за руку, вторую ладонь кладу на рёбра, помогаю встать. Олег тихо матерится, я не возражаю, веду к автомобилю.

- Влад, - зовёт он меня спустя полминуты.

- Да, Олежек?

- Ты что-то о меня скрываешь?

Я толкаю пассажирскую дверцу и замираю. Меня неожиданно прошибает холодный пот. Укол ядовитой паники. Он не так должен узнать о Майе. Не так и не в таком месте. Но кто мог ему сказать?!

Я ото всех держал помолвку в тайне.

- О чём ты?

Я поворачиваюсь к Олегу, по моему лицу невозможно ничего прочитать, и показательно хмурюсь.

- Скрываешь.

Ответить я не успеваю, Олег отключается, как по щелчку, повисая у меня на руках.

Я кое-как укладываю его на сидение, возвращаюсь за чемоданами и швыряю их в багажник, завожу мотор и давлю на педаль до упора, резко стартуя. В голове у меня крутится адрес той клиники, где меня в прошлом году латали после неудачного похода в лес, и я концентрируюсь на этом, чтобы держать себя в руках.

***

Я передаю Олега врачам Европейского медицинского центра и отрешённо наблюдаю за тем, как его погружают на каталку.

Сжимаю пальцы в кулаки, царапаю себя короткими ногтями. Ну, когда уже они что- то внятное скажут?

По дороге Олег пришёл в себя и даже заверил меня, что в порядке. Но я помню о возможных последствиях ЧМТ. Держу в руках телефон отца, раздумывая не позвонить ли. Он наверняка спит, если вывалить на него, сонного, известие об избиении Олега, и до инфаркта довести недолго. Может быть, дело в этом, а может я не хочу ни с кем разговаривать, пока всё так непонятно.

Я чувствую себя виноватым в том, что произошло с Олегом.

В мозгу мелькают совсем уж безумные теории: он, допустим, узнал о Майе и сам нарвался на каких-то мудаков во дворе.

На Олега похоже.

Но я всё ещё не нахожу ни одного варианта, как он выяснил информацию о ней.

Майя. Моя дорогая Майя.

Я бы с большим удовольствием прижался сейчас к ней, поцеловал, зарылся в шелковистые волосы. Но если позвоню ей, тоже разбужу, выдерну из сладкой дремы, а Майя итак с каждым днём ведёт себя менее расслабленно, вероятно, из- за предстоящей свадьбы.

Я усаживаюсь на кресло в приёмной и жду.

Приятная девушка в халате утверждает, что через двадцать минут они мне что-то скажут.

Ждать приходится сорок.

Я листаю ленту в «ВКонтакте», перехожу в «Фейсбук» и заканчиваю просмотром фотографий знакомых и друзей в «Инстаграме». Плевать мне на них, и всё же рефлекторно лайкаю снимки один за другим, чтобы приятели не подумали, что мне реально насрать.

Доктор выходит из раздвижных дверей в конце коридора и сразу улыбается мне, сдержанно, но оптимистично.

Поднявшись, я иду к нему, пряча смартфон в карман брюк.

- Как он? - слетает с языка.

Доктор берёт меня за плечо, похлопывает и легонько разворачивает в сторону кресла, где я и сидел.

- У Олега лёгкая черепно-мозговая травма, - говорит он. - Для таких состояний характерна потеря сознания, недолгая, десять — пятнадцать минут, что вы, собственно, и наблюдали. Он держится молодцом, но дезориентацию, провалы в памяти исключать нельзя.

- Он будет в порядке, - киваю я.

- Конечно.

На бейджике доктора я читаю «Александр Степанов, нейрохирург».

- Мы сделали ему КТ, УЗИ, взяли на анализ кровь. Результаты будут завтра, настаиваю, чтобы он остался пока у нас.

- Я могу с ним поговорить?

- Если только недолго, ему бы поспать.

- Недолго.

- Олег в шестнадцатой, я покажу.

Он ведёт меня в палату, которую освещают всего две лампы, да и у тех мощность прикручена на пятьдесят процентов.

Светильники над кроватью Олега выключены полностью, но я хорошо его вижу. Никаких иголок в венах, кислородных масок на лице, он выглядит совершенно нормально, как будто зашёл прилечь, да и только. Кровь с его лица стёрли, раны промыли.

- Ты меня здорово напугал, - признаюсь я и прикрываю за собой дверь.

Олег лежит на боку и смотрит на меня, реагирует он как-то медленно, словно ему вкололи успокоительное.

- Извини, наверное.

- Наверное? Я тебя не понимаю, Олег. Говоришь какими-то загадками.

Я присаживаюсь на стул для посетителей и склоняюсь к его голове. Вытягиваю руку, чтобы погладить, выжидаю секунду и дотрагиваюсь до волос. Кажется, впервые касаюсь его по-настоящему, не приводя в чувства, сдерживая его гнев или ругань, даже ласково.

- Те пидоры - не грабители.

- Это я понял, когда забрасывал твоё шмотьё в багажник, - усмехаюсь я.

- Один из них, прежде чем заехать мне по черепу, кое-что сказал, - продолжает Олег.

Он поднимается на локтях, я отстраняюсь.

Понимаю, что он пытается мне сказать о чём-то, никак не связанном с Майей. Мысленно отправляю в корзину мысль, что придётся объяснять, как у меня появилась невеста, прямо сейчас.

- Что сказал?

- Он передал тебе послание, - закусывает губу Олег и тщательно следит за моим лицом.

Притворяться я умею, но вправду не понимаю, о чём он.

Перебираю в памяти своих клиентов, проигранные дела. В последнее время мне не попадались психованные женщины или невменяемые мужья, которые могли бы выследить Олега и избить. Враги? Заклятых врагов у меня нет, по крайней мере, я никого таковым не считаю.

А он пялится на меня, будто мозг просвечивает.

- Мне? Какое послание, Олег?

Щуря нос, он ложится на постель, в его движениях проскальзывает разочарование. Тем, что я не признаюсь? Да в чём?

- Чтобы ты не вмешивался, не лез в чужую сферу.

- Что? - у меня изо рта вырывается истерический смешок. Звучит как в криминальном триллере.

В какую ещё «сферу»?

- Фёдоров, - Олег хватает меня за воротник и сжимает кулак. - Ты что впутался в какую-то хуйню?

- Да не впутался я.

С силой отстраняю его руку от себя. Мне не в чем сознаваться.

Я продолжаю работать в «Айде», за последние несколько месяцев решил миром тридцать девять дел, ещё четырнадцать находятся в суде. Он сам может поехать в офис завтра же и посмотреть отчётность. Никакого криминала! Я говорю ему об этом, не отводя взгляда. И в тот момент, когда огонь агрессии в глазах Олега меркнет, потому что он верит, я вспоминаю кое-что ещё.

Вспоминаю то, к чему никак не привыкну.

- Погоди, - прочищаю я горло, чтобы скрыть смятение. - Те уроды назвали моё имя?

- Я же сказал.

- Что именно? Влад Фёдоров, так?

- Фёдоров. Точнее. Фёдор, а что?

- Вот и приехали, - потираю подбородок я. Говорю как есть, чтобы не множить тайны, - предупреждение касалось моего отца.

Майя

Я поднимаюсь с кровати в одиннадцать дня.

Вечер вина и танцев с Кариной награждает меня головной болью, но я целенаправленно иду на кухню и беру банку кофе с полки. Предстоит важный день, первое настоящее собеседование с тех пор, как я решила искать работу. Включая электрический чайник, я вспоминаю наш кутёж. На трезвую голову он кажется мне, мягко говоря, безосновательным. Звонок из отдела кадров не означает, что меня уже взяли, как бы не хотелось в это верить.

Я подхожу к окну и дёргаю на себя ручку, чтобы открыть форточку. Ветер отрезвляет и гонит по телу мурашки.

Я, наконец, начинаю соображать.

Больше всего в сложившейся ситуации меня бесит не то, что я напилась накануне собеседования, и не то, что пришлось отправить резюме в «Мегафон» на должность оператора колл-центра, хотя я обладатель свеженького диплома филолога, а Влад. Точнее, отсутствие Влада, который несколько дней кормит меня сообщениями и звонками об ужасной занятости на работе.

Скрестив руки на груди, я смотрю на людей, которые бредут в разные стороны по тротуару.

Перевожу взгляд на смартфон и беру его в руки.

Пока я прикладываю палец к сканеру и открываю браузер, идея в мозгу ещё формируется.

Мыслительный процесс заканчивается тем, что я ввожу в поисковик фразу «фирма Айде». Конечно, я и раньше гуглила компанию Влада (и самого Влада тоже), но надеюсь найти что-то новое.

Понять причину его отсутствия, выловить её из информационных потоков... Бесцельные брожения по мировой паутине занимают пятнадцать минут, кофе выпиваю полностью.

Я кликаю на вкладку новостей без особенной надежды, но сразу же попадаю на горячую публикацию с плашкой «криминал», которая выбивает у меня почву из-под ног.

«На юриста из «Айде» напали около дома неизвестные» - гласит заголовок.

Читаю дальше, подавив в себе волну беспокойства.

В статье сказано, что случился инцидент два дня назад, источником новости выступает врач какой-то крутой московской клиники. У пострадавшего диагностировали ЧМТ, но его здоровью ничего не угрожает. Далее журналист пускается в лирические размышления о том, что город, даже элитные районы, небезопасен, и лишь в последнем абзаце упоминает имя жертвы - Слег Баженов.

Имя ни о чём мне не говорит, но я всё равно ввожу в поисковик следующий запрос и перехожу на страницу «Айде», где рассказывается о юристах, работающих в компании.

Карточка Слега Баженова содержит короткое резюме с годами трудоустройства в фирме и фото.

На снимке он позирует с Владом, по-дружески обнимая его за плечи. Сн улыбается и излучает энергию, которая почему-то у меня ассоциируется с огнём. Я не могу оторваться от снимка минуту, рассматриваю малейшие детали, прихожу к выводу, что Слег нравится женщинам, он высокий, с острыми скулами, прямым носом, русыми волосами и выразительными зелёными глазами.

Может быть, он женат?

Этого на странице нет, как и степени его родства с Владом, но я не сомневаюсь, что он и есть тем самым сводным братом.

Интуиция у меня развита хорошо, и я ей доверяю.

Я собираюсь закрыть страницу, но взгляд цепляется за снимок во второй раз. Мне кажется, что я вижу Слега не впервые, но не могу поймать узнавание за хвост, уверенности в этом нет.

А если поискать другие фотографии?

Я без труда нахожу его социальные сети, листаю снимки в «Фейсбуке», и дохожу до фото, на котором ему лет двадцать от силы. Сн сидит на лавке в красной футболке с матерной надписью на английском языке, держит в руках сигарету и совершенно не обаятельно улыбается. Меня прошибает воспоминанием.

Кухня уплывает, по щелчку пальцев я оказываюсь в той же подворотне, стою рядом с Слегом и протягиваю ему зажигалку. Сн смотрит на меня, как на ничтожество, хотя сам ничем не лучше. Мы оба нуждаемся в деньгах, вот только он может достать их, взламывая сайты на заказ, а мне приходится предлагать своё тело.

Господи, мозг совсем туго соображает, что ли? Как я могла не узнать его с первого же взгляда?

Хотя, конечно, Слег изменился. Да и я не ожидала увидеть дворового парня на сайте юрфирмы.

Стук из коридора выводит меня из ступора, я смотрю на дверь, понимаю, что в такое время в эту квартиру мог прийти лишь Влад.

И я должна быть рада его видеть, но не спустя пять секунд, как я узнала, что переспала в юности с его драгоценным сводным братом, показав себя в роли настоящей шлюхи. Ирония судьбы.

Паршиво-то как.

Лучше бы Слег не приезжал, лучше бы остался в Швейцарии, кадрил бы там девчонок и позволил мне спокойно выйти замуж за Влада, доказать ему, что не имею ничего общего с той девкой.

Страх сжимает моё горло до удушья, в дверь стучат, настойчивее.

***

Я почти бегу, на ходу заправляя халат, а затем хлопаю себя по лбу ладонью и развязываю пояс.

У меня есть одна возможность отвлечь Влада и отвлечься самой, соблазнить его с порога и затащить в постель. Козырь! Близость пойдёт нам на пользу, секс сделает его не таким внимательным и я смогу сыграть роль девушки, которая банально волнуется о предстоящем собеседовании. Ничего больше, всё хорошо.

Сформировав в голове рабочий план, я открываю дверь, даже в глазок не заглядываю и натыкаюсь на Карину.

- Ты одна? Можно мне войти?

- Конечно, - на автомате киваю я.

Запираю за ней дверь и запахиваю многострадальный халат. Твою мать. Как хорошо, что это не Влад.

Карина на взводе, щёки красные, губа прокушена, а грудь выразительно вздымается и опускается, хотя я знаю, что она всегда ездит на лифте. Сглатывая, я стараюсь отпустить проблемы и выполнить обязанность хорошей подруги. Что делать с Слегом - я за пять минут не придумаю, да и рассказывать Карине не хочу.