– Вот! Во-от, милая Соня, в чем собака зарыта! Именно в шкуре, это ты хорошо сказала! Оговорочка, так сказать, по Фрейду! Не в материнской любви, а в шкуре! То есть у тебя не было других ощущений, кроме шкурной подоплеки! Разве ты, убежав от своего ребенка, мучилась от того, что ты не можешь взять его на руки, прижать к себе? У тебя разрывалось сердце от тоски по своей кровиночке? Не от чувства вины, которое само по себе является комплексом и психическим неудобством, а именно – от тоски? Уж давай разделим эти понятия – любовь от сердца и любовь под шкурой…

– Это ты обвиняешь меня сейчас, да?

– Да господь с тобой… Нет, Сонечка, что ты. Наоборот. Я пытаюсь тебе доказать, что ты думаешь так же, как я… Разница лишь в том, что я проговариваю то, что думаю, а ты лжешь самой себе. Но в общем знаменателе мы оба с тобой – одной крови… Умей сказать себе наконец правду!

– Да не хочу я никакой правды!

– Это потому, что тебе страшно, Сонь. Не надо бояться… В конце концов, разве ты виновата, что твой ребенок… такой? Разве провидение спросило тебя, хочешь ли ты такой грустной судьбы?

– Нет. Не спросило. И никого не спрашивает. Женщина становится матерью, и это автоматически накладывает на нее обязательства по исполнению материнского долга. И любви к своему ребенку, каким бы он ни родился.

– Ой, только не надо всего этого пафоса – материнство, не материнство!.. К твоему сведению, настоящий талант материнства природа дает только каждой второй женщине. Чтоб от сердца шло, от органики, от сути. Это и есть – любовь. А остальные – ты права, они просто долг исполняют. Или, как сейчас принято говорить, радость материнства испытывают. Радость, понимаешь? Обрадовалась – и хватит с тебя. Вписалась в социальную функцию. А дальше – уж как судьба распорядится. Повезет, не повезет…

– Не знаю, Марк. В чем-то ты и прав, пожалуй… А только мне от этого вовсе не легче. Запуталась я…

– Ну, а что мы сейчас, по-твоему, делаем? Как раз распутываем твои проблемы, узелочки ощущений развязываем. И твое пресловутое чувство вины – это тоже всего лишь ощущение. Отпусти его, не дай взять над тобой верх! То, что произошло, уже произошло, Соня!

– Но я не могу, не могу… Как ты не понимаешь, что я не могу…

Слезы снова брызнули из ее глаз, она закрыла лицо, согнулась в кресле, опустив голову к коленям. Марк подошел, молча погладил ее по голове, потом заговорил тихо, будто убаюкивал, как ребенка:

– Ничего, Сонечка, ничего… Тебе просто нужно время… Время от всего лечит, в том числе от прошлого…

– Нет. От прошлого не убежишь!

– Ну-ну… Еще как убежать можно. Нужно только большое усилие воли, чтобы ступить в другую жизнь. В свою жизнь. Каждый человек имеет право на свою жизнь. Он может, но не обязан ею ни с кем делиться. У каждого должен быть свой выбор… Таков закон высшей справедливости, и не нам с тобой его отменять.

– Закон высшей справедливости? О чем ты, Марк? О какой высшей справедливости может идти речь в моем случае? Не надо, пожалуйста, не говори больше ничего!

– А знаешь, для чего мы с тобой встретились, Соня? Для того, чтобы я помог тебе. И я помогу… Я заставлю тебя забыть все, что с тобой было. Не сразу, конечно… Главное – сегодня и сейчас ты здесь, со мной. Ты – моя женщина. Единственная… Теперь – ты и только ты. Хочешь, я уберу этот портрет над камином?

– Нет, не надо. Зачем?.. А впрочем, мне все равно. Что-то устала я, совсем расклеилась, ничего уже не соображаю… Можно, я к себе пойду, Марк?

– Иди. Утром к завтраку паспорт не забудь захватить.

– Паспорт? Зачем паспорт?

– Я завтра же закажу тебе загранпаспорт, и мы уедем куда-нибудь.

– Нет… Это было бы… слишком просто. Уехать…

– Все самое сложное всегда решается слишком просто. Тем более, как я понимаю, обратной дороги у тебя все равно нет? Все мосты сожжены?

– Я пойду, Марк… Я не могу больше… Мне плохо, правда плохо.

– Иди, милая, иди. Постарайся уснуть… И ни о чем не думай, не принимай никаких решений. Доверься мне, Соня. Поверь, не каждой женщине выпадает в жизни такое счастье – чтобы кто-то принимал за нее все необходимые решения, брал ответственность на себя. Иди, отдыхай… А завтра еще поговорим.

Соня поднялась к себе и, не раздеваясь, легла на кровать. Голова была пустой и в то же время болезненно-наполненной, будто кто напихал туда разбухшую от слез вату. И в теле – вялое тяжелое безволие. Последней здравой мыслью, промелькнувшей на краешке засыпающего сознания, было – может, Марк ее действительно гипнотизирует? Откуда такая тяжесть?..

Ночью проснулась от легкого стука в дверь. Сердце бухнуло в груди, подняла голову от подушки…

– Соня, открой!

– Я сплю, Марк. Уходи.

– Ты… уверена?

– Да…

Легкие шаги по коридору. Ушел. А как голос прозвучал приказом – открой! Будто она уже его собственность…

Вялость, вялость в мозгу, опутанном пауком-обидой. Обидой на предателей, на сиротскую жизнь. Плохо, когда обиженную голову преклонить некуда. Разве что – в собственность податься…

Ну вот. Уже и сдалась мысленно. Значит, не в любовь, а просто в собственность. Не сегодня, так завтра… Значит, уже прилетел воздушный шарик, зацепился за первую же протянутую ветку? И спасибо скажи, что такая ветка для тебя чудесным образом сыскалась? Все равно обратной дороги нет, все мосты сожжены? Но тогда получается – все, что он сегодня говорил, – правда? И надо сделать попытку начать новую жизнь? Нельзя же бесконечно висеть в воздухе…

– Господи, как мне тяжело, – прошептала Соня. – Обессилела я, Господи. Запуталась, как муха в паутине. Помоги же мне, вразуми душу потерянную и грешную… Дай ответ, где жизнь, а где паутина…

* * *

Остаток ночи она вертелась под одеялом, как жужелица, вся в холодном поту. Мучилась беспокойными вопросами-ответами, даже в какую-то секунду умереть захотелось. А что – тоже ответ на вопрос, между прочим… Заснула крепко только под утро, дождавшись первой птичьей переклички. Подумала, проваливаясь в сон, – если птицы поют, и новый день будет… И жизнь будет. Какая бы ни была, все-таки жизнь. И впрямь – смерть же себе выбором не назначишь…

Проспала до обеда. Потом еще долго валялась в полудреме, убеждая себя, что спит. Странное было в теле ощущение – одновременной тяжести и невесомости, будто плывет куда-то вместе с кроватью. Потом взяли над телом верх сермяжные физические потребности – встала нехотя, пошлепала в туалет. Долго стояла под душем, смывая с себя вялость сна и пустой полудремы.

Вышла из душа с тюрбаном полотенца на голове, потопталась лениво по комнате, не зная, куда себя деть. Глянула на дисплей телефона – ни одного пропущенного вызова, ни одной эсэмэски… Ну, конечно, все правильно. Откуда они возьмутся-то? Кому ты нужна в той, в оставленной жизни, кто тебя потерял? Разве что Николенька… Так он еще ни звонить, ни писать не умеет. Да и не понимает он, что матери рядом нет. Или… понимает?

Ох, как болью в сердце толкнуло… Соня закружилась обеспокоенно по комнате, держа дрожащие руки перед собой, будто защищалась от невидимых, летящих в ее сторону камней. Да, она заслужила эти летящие камни, заслужила… Вчерашним разговором с Марком и заслужила! Потому что не сопротивлялась почти, дала себя одурачить!

Хотя почему – одурачить? Марк-то не так уж и не прав… Как он сказал давеча? Разве, мол, ты, убежав от своего ребенка, мучилась от того, что не можешь взять его на руки, прижать к себе? Разве есть в тебе настоящая материнская тоска по своей кровиночке? Ведь нет ее, нет! Чувство вины есть, а настоящего, полноценного материнского самоотвержения нет…

Соня села на пол, будто прибитая этой мыслью. Даже головой потрясла, словно пытаясь ее вытряхнуть. Неправда, неправда! Неправда… Николенька, сынок, прости свою неразумную мать. И за вчерашние откровения тоже прости – черт его знает, как этому навязанному словоблудию поддалась. Я люблю тебя, очень люблю! И заберу к себе, обязательно заберу…

Да, заберу. Только – куда? Не жить же нам с тобой на подачки этого предателя, твоего отца! И в этом раю, куда я попала, тебе тоже будут не рады… Хотя… Хотя! Почему бы и не поставить условие хозяину рая? Если уж так я ему нужна… А что, это ведь мысль, пожалуй! Надо ее обдумать, Николенька! Твоя мама должна быть хитрой и расчетливой, что же ей делать остается? Такая вот жизнь, Николенька…

Соня подползла по полу к креслу, села, подтянув под себя ноги и немного не дожав до позы лотоса. Давай, Соня, давай включай мозги, хватит задыхаться обидой на жизнь да от воображаемых камней прятаться. Она вон как повернула, жизнь-то, а ты из вялости да полудремы выбраться не можешь. Ты же адвокат, ты, как Самуил Яковлевич говаривал, «ухо с глазом рвать должна»! Вот и давай, рви ухо с глазом. И стервой будь, хитрой и дальновидной, а что делать, если жизнь, подлая штука, сама на такой путь толкает? Чего уж терять-то, если и без того все потеряно? Мокрый, как говорят, дождя не боится!

Ничего, Николенька, прорвемся. Если не сразу, так потом, позже… На твою адаптацию, как намекала та самая врачиха из поликлиники, хорошие материальные возможности требуются. Да, так, помнится, и сказала – не всем деткам в этом плане везет… Ничего, Николенька. Будут, будут для тебя такие возможности… Плетущий паутину, бывает, сам в нее и попадает. Главное, свои условия правильно до него донести, чтобы не было возможности отвертеться…

Пронеслись в голове мысли стервозно-оптимистические, и вздохнулось более свободно. «А что? Хоть какой-то путь… – подбодрила она себя. – Нельзя же все время плестись в распутице».

И сразу вдруг есть захотелось. Чего-нибудь основательно-мясного, горячего, остро пахнущего. Наверное, для стервозности особые силы организма нужны? Чтобы кровь деятельно кипела, а не текла бледным киселем по жилам?

Соня оделась, наспех причесала непросохшие после душа волосы, спустилась вниз.

– Тина, умираю, есть хочу! – выпалила она, ввалившись на кухню.

– Да, да, конечно… Я сейчас… У меня тут бульон есть, отбивные, салат из рукколы… – засуетилась бедная женщина. – Я думала, Марк Анатольевич обедать будет, а он не приехал… Вы что есть будете, Соня?

– Все. Давайте все, что есть. Я ужасно голодна.

– Да, сейчас разогрею. Ой, совсем забыла! Марк Анатольевич просил передать, чтобы вы ему позвонили. Ну, когда проснетесь, разумеется.

– Да? Но я его номера даже не знаю…

Тина глянула удивленно, но тут же спохватилась, спрятала свою эмоцию за привычной непроницаемостью. Даже брови слегка к переносью свела – мое, мол, дело, бульоны варить да в доме убирать, а ваши игры меня не касаются. Выудила из кармана фартука телефон, набрала номер, протянула ей:

– Вот, пожалуйста.

– Тина, что случилось? – немного раздраженный голос Марка в трубке.

– Это я, Марк… – ответила Соня.

Она вышла с телефоном из кухни – слишком торопливо. Уселась за стол на веранде.

– Сонечка! Я рад, Сонечка… Чем ты занимаешься? Как спалось?

– Да ничем особенным не занимаюсь. Вот, пообедать спустилась… А спалось отлично. Кстати, я только к обеду встала.

– Молодец, молодец… Сон до обеда – прерогатива счастливых женщин. Я рад за тебя… Ты не скучаешь, надеюсь?

– Нет. Я не скучаю.

– Я сегодня приеду поздно, Сонечка, очень много дел накопилось. Но вечером обещаю тебе романтический ужин! С сюрпризом, между прочим! Ты, пожалуйста, будь у себя в комнате, я за тобой приду… И не подглядывай, ладно?

Она слушала его, удивлялась. Какой тон самоуверенный, игривый почти. Но ответила довольно спокойно, даже, как ей показалось, с ответной ноткой игривости:

– Ладно, не буду подглядывать… – И торопливо нажала на кнопку отбоя. Ее вдруг передернуло от неловкости. Как это все смешно звучит – «не подглядывай, не буду подглядывать»… Диалог двух супругов из сериала про богатую жизнь, ни больше ни меньше. Те же фальшивые нотки. «Я приеду поздно, не скучай…» Только «зайки» или «рыбки» не хватает. А еще лучше – крошки. «Я приеду поздно, крошка моя…»

Тут же изваянием появилась Тина, быстро накрыла на стол. Салфетка, подтарельник с тарелкой, справа ложка с ножом, слева вилка. В корзинке тонко нарезанный хлеб. Горка салата в салатнице щедро посыпана зеленью. В маленькой супнице – бульон. Соня открыла крышку супницы – от вкусного сытного запаха закружилась голова.

– Приятного аппетита. Через пять минут мясо принесу.

– М-м-м… Спасибо, ага…

Интересно, что эта Тина о ней думает? Презирает, наверное. Думает – налетела с голодного острова на барскую еду… А впрочем, какое ей дело, что она там думает? Она и сама о себе не очень хорошо думает, чтобы еще и на чужие плохие думы отвлекаться. А салат – салат очень хорош… А бульон – так вообще песня…

Соня насытилась, вытянула под столом ноги, откинулась на спинку стула, положив руки на живот и получая странное удовольствие от собственных плохих манер. «Да, вот такая я, уж простите, не комильфо. А для полноты картины «не комильфо» еще и рыгнуть слегка можно. А как вы хотели, господа? Сама я вам не навязывалась, наоборот, это вы мне тут всякие прерогативы почти силой навязываете. Прерогативы счастливых женщин – можно подумать, надо же… Сонно-ленивые и приятно-пищеварительные!»