— Лиза, ты же врач. Хоть что-нибудь сделай, я сдохну.

— Ты можешь объяснить что случилось?

— Я вчера психанул, поехал в клуб, там цепанул двух тёлочек, они ещё одну притащили, маньячки, бля, — закапываю себя, рассказывая правду и одновременно срывая с себя толстовку и футболку, под которой уже горит огнем и нет живого места. — Я домой приехал и в ванную с солью, чтобы… Лиз, пожалуйста, не помогает ни хера!

— Ты чем думал, когда в солёную воду лез? — вопрос, на который отвечать стыдно. — Господи… Ты совсем идиот!?

— Да! Называй, как хочешь, только помоги!

— Раздевайся! Давай быстрее в ванную! Да что ты ладошками прикрываешься, как маленький! Что я там не видела, по-твоему? Убери руки! Я просто посмотрю, что… Твою ж… Ты мясорубку трахнуть пытался?

— Да! И блендер ещё!

— И кто больше понравился?

— Ты! А-а-а!!! А-а-а!!!

— Глупый мальчишка!

— А-а-а! Лиза! Лиза, больно!!!

Я ору точно не от ледяной воды, которой меня поливает из душа злющая до чёртиков Лиза, а от ее взгляда. От него каждая ранка начинает вынывать в сотни раз сильнее, и нервы лопаются не выдерживая этой пытки и рассекая мозг в кашу. Кажется, все, что раньше болело снаружи, теперь перебралось внутрь и уже там развернулось по полной.

— Я больше не буду! Лиза, хватит!

— Не ной! Пошли!

— Д-д-д-д-д.

Зубы отбивают частую дробь, с носа капает, ноги оставляют сырые следы на паркете, но я беспрекословно топаю следом — заранее согласный на все, что угодно, лишь бы стало легче.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Ложись на живот.

Кое-как укладываюсь на наброшенную поверх кровати чистую простынь, подвывая и слушая длинный перечень подходящих для меня сравнений. Соглашаясь с каждым. Ничего приятного среди них нет, но я киваю — сам виноват. Мог ведь послушаться. Мог, но не стал.

— Тебя, как кота, проще кастрировать, чем что-то объяснить, — натянув на руки перчатки, Лиза достает из объемной сумки-аптечки несколько баночек с похожими этикетками и, подчерпнув из одной немного мази, осторожными, но уверенными движениями втирает ее мне в спину, плечи, руки. — Что притих, котяра? За кокошки свои переживаешь?

— Нет.

— Натрахался?

— Лиз, пожалуйста, не надо.

— Надо, — хлопнув ладонью по моей ягодице, от чего я начинаю выть громче, Лиза цинично усмехается, а потом снова мажет, втирает свою мазь и мотает головой. — Хуже ребенка… Потерпи… Сейчас станет легче… Перевернись.

Отводит упавшие на лоб волосы сгибом запястья, наклоняется за баночкой, и снова убирает непослушные пряди. Такая неприступная, злая и в то же время нежная, что я не могу на нее не смотреть. Не могу отвести глаз от ее лица.

— Что?

— Ты такая красивая.

Хмурится, едва заметно мотает головой, будто не хочет ничего слышать, но уголки плотно стиснутых губ все же приподнимаются на мгновение, а пальцы замирают и потом с силой давят прямиком в след от чужих зубов на животе.

— Лиз, — шиплю, кривясь от боли. — Прости, я не хотел так.

— А как ты хотел?

— Не знаю. Но точно не так. У меня от тебя башку срывает. Ты мне нравишься… Лиза-а-а!

Она смещает свою ладонь ниже, с садизмом выкручивает яйца, и, наклоняясь к моему перекошенному лицу, шипит разъяренной кошкой:

— Так тоже нравлюсь?

— Да! — киваю, стискивая зубы. — Он никто! Он тебе не нужен!

— Да!? Хочешь сказать, что мне нужен мальчишка, прыгающий из койки в койку?

— Да! У-у-у! — меня выгибает от адской боли, но все равно повторяю, как уперевшийся в ворота баран. — Да! Он тебе не нужен. Все равно не нужен! Зачем ты за него цепляешься? Почему он не приехал вчера, когда тебе было плохо? Лиза-а-а!

Голос срывается в ультразвук от превратившихся в тиски пальцев, только эта боль ничто по сравнению с тем, что вижу в ее глазах. Лиза наклоняется ниже, обжигая дыханием мои губы, касается их своими и убирает руку, усмехаясь облегчённому выдоху.

— Ты мне не нужен, глупый мальчик.

— Это он тебе не нужен, Лиз, — прихватываю ее губу, пробуя пьянящую полноту на вкус, осторожно поднимаю ладонь выше и чуть не слепну от боли, когда сильные пальцы снова впиваются в мошонку. — Лиза-а-а!

— Запомни. Ты мне не нужен.


В клубе днём практически нет ни души. С утра приходят лишь уборщики и повара. Первые обыкновенно заканчивают наводить чистоту к одиннадцати, а вторые дальше кухни и служебных помещений рядом с ней не ходят. Я устраиваюсь на диванчике в углу зала, зацепив в баре пепельницу, бутылку с Колой и ведёрко со льдом. Яйца, выкрученные Лизой, пухнут, как почки весной, только, один хер, она не выходит из головы, и чем дальше, тем сильнее клинит. Лезу в телефон, смахивая уведомления рассылки спама и не особо вчитываясь в сообщения от тех, с кем куролесил. На одном все же залипаю и тру глаза.

Фан-клуб: Я договорилась. Пришли время прилета. Нас будет много. Чмоки-чмоки!

Э-э-э… Ладно.

Клей: Прив. Много — это сколько?

Фан-клуб: Я не считала, но много. Если обещание с диском в силе, то станет очень-очень много.

Жмурящиеся смайлики и никакой конкретики.

Клей: Сто, двести, триста? Будет тебе диск, только скажи точную цифру.

Фан-клуб: Не-а! Угадай.

Клей: Четыреста?

Фан-клуб: Холодно. Очень холодно!

Хренасе! На сайте авиакомпании проверяю время прилета Фила и отправляю скриншот в чат. В окошке мессенджера высвечивается скачущий карандашик и коротенькое: "Ок". Вот и все. Обратного пути больше нет. Горло сохнет от вероятности огрести на полную катушку, если у Фила бомбанет, а бомбанет у него с вероятностью в девяносто девять целых и девять в периоде после запятой, но писать ему и предупреждать о том, что я решил устроить сыкотно. Узнает, поменяет билеты и тогда точно отвернет башку. Лучше уж вообще ничего не говорить. Так хотя бы остаётся призрачная надежда, что Ритка заступится и стопорнет Фила. И ещё точно нужно перетереть с Гурием. Может он прикроет…


— Э, не! Вот эта херня точно без меня! — Мистик сразу же, как только узнал зачем я поднялся в студию с начальником охраны Фила, пошел в отказуху. — Не-не-не! В топку! Я под такое не подпишусь, Клей! И вообще, пиар — твое! Твое же? Вот и расхлебывай, если заварил! А я тут тихонечко музло покарябаю. У меня дел нет что ли?

— Сыкло!

— Макс, уж лучше быть сыклом, чем сдохнуть! У Фила кукуха и так отъехавшая, а я, по-твоему, суицидник? — дернув головой, Мистик демонстративно нацепил наушники и развернулся к пульту. — Лучше бы бухал, как раньше…

— Мистик, бля!

— На хуй иди! Меня не хочешь слушать, Гурю спроси.

— Гурь? — посмотрев на охранника, скрещиваю пальцы.

— Народа больно до хрена. Место не особо удачное. Просто так не пройдешь до тачки, — припечатывает он и без того ясную картину моего очередного косяка. — Можно, конечно, с безопасниками договориться, чтобы через служебный пропустили, как вариант. Или прямо с взлетки забрать и уехать.

— Ага. Если раньше кого-то в пластиковый мешок не оформят, — бурчит Мистик, показывая пальцем на меня.

— Да не должен, — без особой уверенности в голосе хмыкает Гуря и трет подбородок. — Короче, Макс, так, конечно, дела не делаются, но будем работать с тем, что есть. Я пойду своих подниму, обрисую им что и как, брякну безопасникам в аэропорт, а ты этот фан-клуб предупреди, чтобы не барагозили. Ещё не хватало, чтобы кто-нибудь чудить начал и эсбэшники ментов подтянули. Нам тогда точно мало не покажется. Выезжаем за два часа до прилета. Хоть осмотримся и прикинем масштаб.

— Лады, — киваю и перевожу взгляд на Мистика. — Ну?

— Не. Не поеду я!

— А куда ты денешься с тонущей подводной лодки? — рассмеялся Гуря. — Все едем.


Лишь оказавшись в аэропорту и увидев своими глазами толпу народа, собирающуюся в зале для встречающих, я охренел по полной. Четыреста человек? Ага. Наивный. Мистик судорожно икнул, пытаясь хотя бы примерно посчитать количество фанатов Фила, а они все приезжали и приезжали. Нескончаемый поток людей, собирающихся в одном месте с одной целью.

— Ребят, если что, то мы сразу в ментовку звоним и там уже извиняйте.

— Ага, — киваю я эсбэшнику, а сам отбиваю сообщение девочке, которую водил в ресторан.

Клей: Пожалуйста, постарайтесь без косяков! Охрана уже на ушах стоит.

Фан-клуб: Все будет хорошо! Чмоки-чмоки!

Вот только у меня уверенности, что все пройдет без происшествий, нет никакой.

— Самолёт сел. Поехали, смертнички.

Гуря сгребает нас с Мистиком, вталкивает обоих в Патрик Фила и гонит к трапу, а дальше все в какой-то пелене. Я пытаюсь как-то объяснить, что придумал снять вирусный ролик, Мистик сливается на каждом слове, открещиваясь от меня и моей идиотской задумки, Фил подозрительно весело угорает над нами… И буравит меня взглядом, от которого хочется закопаться под бетон.

— Малыш, ты как думаешь?

Рит, пожалуйста, спасай!

— Я с тобой. Чтобы ты не решил.

Фух! Пронесло? Филыч? Скажи, что ты согласился!

— Клей… — молчит, словно спецом оттягивая приговор, а потом кивает. — Хер с тобой. Погнали через зал.

Твою ж мать… Пронесло…


— Фил! Фил! Фил! Фил! Фил! — с каждым разом громче и громче разносится по залу. И с каждым новым повтором голосов становится все больше и больше.

— Ебать!!! Ты что сделал? — Фил орет мне в ухо. — Как мы будем выбираться?

— Сейчас что-нибудь придумаем, — ору ему в ответ. Подхожу к лестнице и, сунув пальцы в рот, свищу. — Йоу! Народ! Йоу!!!

Но меня никто не слышит. Вообще, ноль реакции, а потом по ушам бьет тишина. Я поворачиваюсь к Филу, вижу его кулак поднятый над головой, смотрю на застывшую толпу внизу… Пиздец… Это какой-то нереальный пиздец…

— Филыч, ты бы сказал что-нибудь…

— Макс… Это не прикол? — дрожащим голосом спрашивает он.

— Братка, ты чё? Какие в жопу приколы?

— Пиздец… И что теперь мне делать?

— Филыч, я хз, — жму плечами, а потом неуверенно добавляю, — Может выдашь что-нибудь? Типа лайв.

— А музло?

— Мистик, сделаешь?

— Говно вопрос. Ща будет, — Мистик скидывает свой рюкзак на пол, поднимает вверх руки и начинает мерно отбивать ритм ладонями, постепенно наращивая темп. — Скажешь, когда хватит.

— Окей…

А народ внизу подхватывает, гудит, словно улей… Самая лютая дичь, которую когда-либо видел вживую. И ее замутил я…

7


Ли


Глупая улыбка не сходит у меня с лица, а всему виной этот мальчишка и его друзья. Все новостные каналы, как будто разом сошли с ума и никак не могут определиться куда катится молодежь и что с этим делать. Ролик с шоу, устроенным в аэропорту, повторяется с завидным постоянством, обсасывается гиенами-"экспертами" до костей, а я смотрю на эту вакханалию и давлюсь от хохота. Ну вот что за кисель в голове у Клейстера? Какая вожжа попала ему под хвост? И ведь никаких сомнений, что именно его головушка разродилась подобным, нет. Кто ещё из всей троицы страдает похожей неадекватностью? Фил? Мстислав? Да не поверю. Только Макс…

— Лиз, выключи, пожалуйста, или переключи на что-нибудь другое.

Рокотов. Вот уж кто точно всеми руками и ногами за показательную порку с судом, штрафами, а лучше сроками, предложенную одним из телевизионных экспертов в области всего и вся. Толкаю пульт от телевизора по столу в его сторону, подтягиваю под себя ногу и неторопливо кромсаю омлет в тарелке, слушая нудный аккомпанемент из котировок акций. Чьи-то упали вниз, прямо как мое настроение сейчас, кому-то наоборот повезло. Качели. Везде и во всем, а со мной так вообще… Вроде бы сижу и завтракаю с одним, думаю о другом и выкинуть его из головы не могу, как бы не пыталась и что бы ни делала. Нанизав на вилку половинку помидорки черри, отправляю ее в рот и пережевываю, уже в который раз отмечая, что целая все же вкуснее.

— Борь, не режь их в следующий раз, пожалуйста.

— Хорошо. Закинешь мои рубашки в стирку?

— Да, конечно.

— Спасибо.

Закончив с омлетом, убирает тарелку в посудомойку, щелкает кнопками кофемашины, поставив на поддон свою термокружку, и идёт одеваться. Я тут же переключаю канал на музыкальный, где ведущая буквально захлебывается слюной, описывая возвращение рэп-кумира с отпуска. В нарезку видеоряда, к уже виденному, добавлены кусочки, снятые на телефоны и выложенные в соцсетях. Стоит отдать должное Филу и его поклонникам — никаких беспорядков они не устроили. Да, немного пошумели, устроив что-то вроде спонтанного концерта, да, возможно, помешали, но чтобы за это тащить в суд? Бред. За что? За то, что фанаты приехали встретить своего кумира или за то, что девчонки спели, срывая голоса, одну из его песен? Ну что в этом плохого?