Заслышав шаги, она повернулась с улыбкой на лице, которую адресовала Веронике, но увидев вместо нее обнаженного мужчину с возбужденным членом, ахнула и метнулась к окну...

— Ты меня боишься, глупенькая? Я хороший! Иди сюда, не бойся... — Он загнал ее в угол, к самому окну, схватил за руку и притянул к себе: — Посмотри, он тебе нравится?

— Вы кто? А где Вероника?!

— Она сейчас придет... Ну же... — Он повалил ее на кровать и прижался своим ртом к ее губам.

* * *

Через час она сидела на постели с отсутствующим видом и зачем-то гладила свои колени.

«Меня зовут Владимиром», — продолжал звенеть в голове его голос. Она слышала плеск воды в ванной, но у нее не было сил подняться, чтобы одеться и бежать отсюда, из этой проклятой квартиры, где ее изнасиловали... «За что? Кто этот мужчина?» Она ничего не понимала.

Но все же поднялась и хотела было уже надеть хотя бы белье, как услышала звук открываемой входной двери. Человек, которого она увидела перед собой, смотрел на нее с ненавистью.

Это был ее муж. Олег.

— Ты?! — Глаза ее стали наливаться слезами. — Ты все это подстроил? Но зачем?

— Одевайся, пошли, — он с трудом разжимал челюсти и говорил неразборчиво. — Быстро! Пока я не уложил твоего...

Он сказал такое грубое слово, от которого Злата, едва стоящая на ногах, пошатнулась.

На шее у Олега что-то висело. Она, одеваясь и дрожа всем телом, пыталась вспомнить предназначение этого предмета. Когда взгляд ее скользил по журнальному столику и в поле ее зрения попадали различные приспособления, которыми мучил ее мужчина, назвавшийся Владимиром, волна тошноты подкатывала к горлу. «Вспомнила, это бинокль. У него на шее висит бинокль...»

И вдруг она все поняла. Он видел ее в окно, потому и пришел... Но кому понадобилось подстраивать все это? Кому? Веронике? Но ведь они практически не знакомы...

Олег молча посадил жену в машину и повез домой.

* * *

— У нее на пальце кольцо... Это я подарила его ей на шестнадцатилетие, давно... — проговорила Ада запекшимися от волнения губами. — Я не могу сказать ничего ни о лице, ни о чем другом, но это кольцо ее... И еще... Тот чемоданчик, который вы показывали мне и в котором были платье, кошелек, брелок с ключами — тоже ее...

Разговор происходил в кабинете Логинова. После посещения морга Ада держалась совсем неплохо. Только постоянно просила воды.

— Платье, зеленое... я его узнала, она купила его только вчера и показала мне. Она хотела надеть его — у них с Сергеем вчера была годовщина встречи... Я вам уже говорила...

— Значит, это она?

— Значит. Мне тяжело говорить об этом... Я не верю, это просто невероятно! И эти Караваевы... Это ужасно... Что-то, видимо, произошло у них с Сергеем, но вот удастся ли мне спросить его об этом — не знаю. Выживет ли он? И что с ним станет, когда он узнает о смерти Ольги? Такая трагедия... Игорь Валентинович, а не могла бы я забрать вещи Оли, они ведь вам уже ни к чему?

— Хорошо, я скажу, чтобы вам их отдали. — Логинов встал и подошел к ней. Ему часто приходилось сталкиваться со страданием других людей, но каждый раз это оставляло в его душе какую-то пустоту и даже вину за то, что не сумел вовремя схватить преступников. С другой стороны, ведь он всего лишь человек, и его возможности ограничены. А вот Наталия другая — она наделена какими-то удивительными способностями, которыми он до сих пор пренебрегал. Но почему? Почему бы не воспользоваться этим ее замечательным даром?

— Вот, подпишите это, — подвинул он Аде листок.

— Что это такое?

— Документ, свидетельствующий о том, что вы опознали тело своей сестры Ольги Савельевой.

Ада расписалась и, едва сдерживая рыдания, вышла из кабинета. В коридоре ее ждала Сара.

— Мне необходимо встретиться с Наталией... Знаешь, Сара, если все то, что ты мне о ней рассказала, правда, то у меня к ней есть дело. И очень важное.

Сара молча кивнула головой: она поняла, что Ада, как и всякий нормальный человек, хочет докопаться до истинной причины трагедии. «Она хочет понять, что произошло между Сергеем и Ольгой. Возможно, что ей это удастся. Но что дальше? Ольгу-то уже не вернешь...» Но вслух сказала:

— Конечно. Я сегодня же вечером позвоню Наташе, и мы договоримся о встрече.

* * *

Проводив Аду домой, Сара поехала в больницу навестить Савельева. Семен Григорьевич сказал ей, что не обойтись без операции, возможно даже, завтра утром.

— Сара, вы такая бледная... Что случилось? — Полный краснощекий доктор, оптимист по натуре и очень простой в общении человек, был на редкость проницательным. Он-то знал, как никто другой, что визиты Сары к Савельеву далеко не случайны. Однако тот блеск, который он увидел в ее глазах, и с трудом скрываемая нервозность наводили на определенные размышления: «Она хочет, чтобы я сотворил чудо и вернул ей любовника».

— Семен Григорьевич, ведь вы все понимаете и видите меня насквозь! Больше того, вы видели нас вместе месяц назад. Я же узнала вас. Мы встретились с вами в гостинице «Москва» нос к носу. Только вы были с...

— Сара, не надо — я знаю, с кем я был... И знаю, с кем были вы. Вы хотите от меня каких-то гарантий? Их нет. Но могу пообещать — оперировать вашего друга будет сам Ростов. Не вам говорить, что операция стоит денег...

— Деньги у меня есть. С этим все в порядке.

— Ну так наберитесь терпения! Я надеюсь, что пройдет хорошо. Или вы хотите мне еще что-то сказать?

— Да. Понимаете, я просто боюсь, что все это будет напрасно... Случилось несчастье — я только что узнала, что Ольга Савельева, жена Сергея Петровича, погибла. Как он воспримет ее смерть, я не знаю... А если он умрет?

— Но что же вы хотите от меня?

— Чтобы вы помогли мне изолировать его полностью от внешнего мира. После операции давайте перевезем его ко мне домой, я найму самую лучшую медсестру... И только когда он совершенно выздоровеет, я скажу ему правду...

— Понимаю, конечно, вас, но это невозможно. Дома у вас ничего не получится. Кроме того, всегда найдутся люди, которые скажут об этом за вас... И еще: неужели вы думаете, что когда он придет в себя, то не спросит о жене? Все это нереально. Поэтому возвращайтесь домой и постарайтесь жить, как раньше. Обратитесь к хорошему психологу, пусть подскажет вам, как лучше всего сообщить ему эту страшную новость. Да, кстати, а как это произошло? Что с ней случилось?

— Она разбилась в автокатастрофе. Сегодня ночью.

* * *

Пока дети в кабинете звукозаписи слушали соль-минорную симфонию Моцарта, Наталия позвонила домой и спросила у Сони, не приезжал ли на обед Логинов. Оказывается, что приезжал. Итак, все встало на свои места. Наталия была счастлива.

Наталия уже выходила из учительской, когда зазвонил телефон. Она сняла трубку и вдруг услышала взволнованный голос Сары:

— Это ты? Как хорошо, что я тебя застала! Бросай все и немедленно приезжай ко мне...

— Сара, может, мне вовсе переехать к тебе на вечное поселение? Я же на работе, у меня дети, идет урок. Это во-первых. А во-вторых, я забыла тебе рассказать самое главное...

— То, что к тебе вернулся Логинов, сейчас не самое главное. Это естественно — я знала, что это рано или поздно случится.

— А в чем дело? Ада опознала тело?

— Ну конечно!

— Сара, но ведь я-то об этом знала раньше всех вас... Может, ты все же позволишь мне немного пожить своей жизнью?

— Наташа, когда ты успела так очерстветь? Я больше тебе не позвоню, прощай!

Наталия, тяжело вздохнув, опустила трубку. Она поняла, что Сара обиделась не на шутку. Но ссориться она не собиралась — тем более что жизнь доказывает: мужчины приходят и уходят, а подруги остаются.

Она вернулась в кабинет звукозаписи. Вместо того чтобы молча и сосредоточенно слушать божественную музыку австрийского гения, дети ходили на головах. В прямом смысле.

— Знаете что, ребятки? Я бы на вашем месте бросила музыкальную школу, честное слово! — сказала она притихшим ученикам, которые, завидев ее, вернулись на свои места и теперь испуганно смотрели на нее. — Вы поговорите со своими родителями, только, чур, уговор: не выдавайте меня, хорошо? Не говорите им, что это я вам посоветовала. Ну к чему вам эта музыка, когда на улице столько снега, а внизу под лестницей столько санок... Короче, я отпускаю вас, но выходим тихо и по одному...

Дети, эти благодарные и умные существа, посмотрели на нее с такой любовью, что она поняла: они союзники. Они сделали все так, как она и просила: тихонько оделись в коридоре, на цыпочках спустились вниз, расхватали свои санки, но на улице, глотнув свежего, пахнущего арбузами морозного воздуха, заорали и завизжали, как поросята. Так что конспирации не получилось. Бланш в окне второго этажа показала Наталии, подбегающей к своей машине, маленький сухой кулачок.

Воздух, цветом напоминающий разбавленные фиолетовые чернила, медленно, но верно превращал вечер в ночь. Шел снег.

Наталия медленно и с удовольствием проезжала по сиреневым улицам, освещенным оранжевым блеском фонарей, слушая запись «Волшебной флейты» в джазовой обработке. Это вам не пыльный и душный кабинет звукозаписи и не истертая пластинка с прыгающей головкой. Посадить бы детей сюда, в машину, они бы не визжали, а просто бы обалдели от пространственности звуков, от того многообразия гармонии, которое мог сочинить только гений, каким являлся Моцарт.

— Сара, я приехала. Не надо лишних слов. Я тебя люблю больше Логинова, — Наталия улыбнулась обезоруживающей улыбкой, настраиваясь на спокойный дружеский ужин. Но быстро поняла, что подруга явно не в себе. Лицо ее было сосредоточенно. Она даже не улыбнулась!

— Ты что, действительно обиделась на меня?

— Наташа, какая ты невнимательная... Разве ты не видела возле подъезда «скорую»?

— Видела, ну и что? Ты заболела?

— Тсс... Там врач... Он осматривает Злату.

— Кого-кого? Какую еще Злату?

— Да ты ее не знаешь. Моя приятельница. Входи, но только не пугайся...

Наталия вошла за Сарой в комнату, где на диване лежала девушка. Вместо лица у нее был сплошной синяк. Один глаз вздулся и заплыл. Из разорванной губы сочилась кровь. А врач — женщина неопределенного возраста, одетая в сапоги и шубу, как лоточница, что-то писала. Наталию это всегда поражало — больной ждет конкретной, быстрой помощи, а доктор что-то пишет и пишет, словно от количества исписанных неразборчивым почерком страниц зависит время, отпущенное пациенту на жизнь.

— Ее не помешало бы госпитализировать, — наконец подняла голову врач и обвела усталым взглядом присутствующих женщин. — Но прежде надо бы вызвать милицию — за такие вещи сажают. — Затем, обернувшись к Злате, которая с трудом разлепила налитые кровью глаза, сказала все тем же бесцветным голосом: — Вы напрасно скрываете имя того, кто это сделал... Если действовать по уму, то надо немедленно подавать заявление в суд, пройти освидетельствование, получить справку о нанесении тяжких телесных повреждений. Миллионов двадцать вам выплатят.

— А откуда вы знаете, что она скрывает имя?

— Да мы бились здесь полчаса, пока не поняли, что это не случайное нападение... Скорее всего, ее избил муж. Потому что при этом слове она начинает плакать.

Наталия была шокирована тем, что докторша разговаривает подобным образом в присутствии самой потерпевшей. А у Златы действительно от ее слов вновь потекли слезы...

— Скажите, а кроме лица есть травмы?

— Нет, только лицо. Я же говорю — ее надо госпитализировать. Во-первых, необходимо сделать снимки, мало ли что... А если сотрясение мозга... Давайте повезем в больницу!

— Только не с вами, — вдруг сухо произнесла Сара.

— Вот как? Это чем же я вам не понравилась? — Докторша вспыхнула и в волнении поправила выбившуюся из-под вязаной шапки влажную от пота прядь. — Тогда я немедленно вызываю милицию! Надо же, с ними по-человечески, а они!..

Она шумно двинулась по направлению к прихожей.

— Вызывайте хоть самого дьявола, — процедила сквозь зубы Сара, брезгливо морщась. — От вас несет псиной, а вы туда же, лечить... Человек страдает, можно же было сделать перевязку, налепить пластыри, ну, я не знаю, что еще... Прижечь царапины, как-то обработать ее губы... Вы только посмотрите, во что они превратились... А вы только что-то пишете... Что?! Мемуары свои, что ли?!

Докторша, как вкопанная, остановилась на пороге, затем резко повернула голову:

— Вот пускай милиция и разбирается, как эта девушка оказалась в вашей квартире в таком состоянии и почему вы скрываете от меня ее имя...

— А вам не приходило в голову, что я его просто не знаю? Что я просто подобрала эту несчастную на улице... Да что с вами говорить, все бесполезно! И вообще, тот ковер, по которому вы только прошли в своих грязных сапогах, стоит по меньшей мере две тысячи долларов. Скажете, что вам не доставило удовольствия топтать его своими ножищами? Да вы от зависти лопаетесь, когда попадаете в приличную квартиру! А шубу не снимаете, потому что от вас смердит...