Вероника Карпенко - Посторонние

Моя запоздалая ревность её смешит:

— Пока еще нет! Но это дело времени. Ведь я у тебя еще ничего?

«Ты у меня», — отзывается эхом. Она встает, снимает фартук. Моя жена, моя Анька… Неужели и её тоже придется отдать? Глупый, жадный ребёнок внутри меня, пробудившись от долгого сна, принимается капризно протестовать. Я сглатываю, заставляя себя промолчать.

Я не скажу ей! Не стану запрещать. Она права. Так надо.

Еще в Таиланде я вновь увлеклась фотографией. И с тех пор не выпускаю из рук подаренный Юркой фотоаппарат. Среди его многочисленных знакомых нашелся искусствовед. И мне позволили выставить свои работы в галерее современного искусства. Удивительно, но выставка имела успех! Мне даже поступили предложения. Наконец-то удалось монетизировать свое хобби.

 — Ничего не понимаю в этом, но все очень красиво! — восклицает Анька. Мы стоим в центре выставочного зала, где вокруг красуются в полный рост мои, подумать только… Мои фотографии!

Она похорошела. Кажется, развод пошел ей на пользу. Я делаю комплимент её прическе, одобряю наряд.

— Ну как там Денис? — спрашиваю я. Подруга улыбается, но взгляд её тускнеет. И ясно без слов, что расставание с Артёмом до сих пор ещё «болит».

— Он держится молодцом! Думаю, наш сын знает о жизни гораздо больше, чем мы думаем.

— Да уж, — я медлю.

Я не спрашиваю её об Артеме. Наверное, просто не хочу знать. Когда-то давно я искренне желала этого. Чтобы они расстались. И вот! Мечты сбываются. Просто теперь его долгожданная свобода уже никому не нужна.

— Ну а у вас как дела? Как Юрка? — Аня сжимает в руках перчатки.

— Отлично! — улыбаюсь я, — Он у меня нарасхват! Постоянно работает, спит в обнимку с компьютером.

Мы еще болтаем какое-то время, пока она, взглянув на часы, не вспоминает:

— Скоро Денис вернется, нужно ужин приготовить.

— Большой уже! — улыбаюсь я, вспоминая племянника, — Пускай сам готовит!

— Так не хочется, чтобы взрослел! — с грустью произносит Анька.

Я обнимаю подругу:

— Это неизбежно! За то теперь ты наконец-то можешь заняться собой.

Я не глушу мотор, наблюдая, как сын вприпрыжку несется к машине, на ходу прощаясь с ребятами.

— Привет, па! — бросает он, румяный и всклокоченный, словно воробей.

— В Макдоналдс заедем? — спрашиваю я, заранее зная ответ.

Из ворот школы выходит молодая женщина, новая учительница английского. Кажется, только после института. На родительском собрании она, стесняясь, точно школьница, называла Дениса «талантливым лоботрясом». Я приветственно машу ей из окна машины, она чуть кивает в ответ.

— Пригласил бы ты её куда, — бросает с заднего сиденья Денис.

— Зачем это?

— Затем, что ты ей нравишься! — растолковывает он и добавляет, — И она тоже того… Разведенка!

— Денис, — одергиваю я, провожая взглядом стройную, одетую в кашемир женскую фигуру.

— Ну а чего? — невозмутимо продолжает Деня, — Ты тоже один. Хотя бы какое-то разнообразие.

Я выруливаю на дорогу.

— Давай-ка не умничай! — бросаю в зеркало заднего вида. Денис обреченно вздыхает.

Теперь он, как и я, много лет назад, гостит у отца по выходным. Правда, в моей одинокой холостяцкой берлоге нет ни намека на женское присутствие. Я пока не готов впустить в свою жизнь кого-то. Для начала стоит разобраться с самим собой.

После развода, когда Денис впервые навестил меня на новом месте, я посчитал нужным извиниться.

— Ты прости, что у нас с твоей мамой так вышло.

Сын прервал трапезу, взглянул на меня как-то по-взрослому:

— Да ладно, па! Нормально все.

— Ну, все-таки, — вздохнул я и откупорил баночку шипучки.

Мы заказали пиццу, и теперь уминали её, запивая колой.

— Вообще так даже лучше, — вдруг сказал Денис.

— В смысле? — не понял я.

— Ну, когда вы по-отдельности живете. А то ссорились вечно! Достали уже.

— Вот же умник! — я отобрал у него кусок, взъерошил отросшую за время шевелюру.

— Отдай! — возмутился сын, возвращая себе фаст-фуд.

Как бы долго не длилось лето, осень все равно возьмет свое. Зальет холодными слезами тротуары, забросает увядшими листьями пожелтевшие газоны. Упрячет за тучи солнце, лишая мир вокруг тепла и радости! Проливаясь дождем, загоняя под крышу случайных прохожих.

Этот церемониал предвещает зиму… Совсем скоро грязная серость, укрытая первым снегом, забудется. Зима сотрет из памяти все плохое! Но прежде природе необходимо погоревать, оплакать свою незабвенную юность.

…Уже который день идет дождь. Ветер бросает холодные капли, они мечутся из стороны в сторону, атакуют окно, пытаясь проникнуть внутрь. Но внутри тепло! Внутри горит настольная лампа, и Юркина спина, как всегда, суглобая, напряженно дергается, под стук клавиатуры. Я, подтянув к груди колени, смотрю наружу, злорадно наблюдая за теми, кто не успел спрятаться от дождя. В моем бокале алеет недопитое вино. А в голове уже чуть-чуть шумит…

— Уууух, как влил! — Юрка подходит к окну, трещит затекшими костяшками. Он отрастил щетину. Правда, в силу цвета, она почти не видна на его худощавом лице.

Я тянусь к нему, напрашиваясь на ласку. И он охотно заключает меня в объятия. От него пахнет кофе. Всегда! И, если человек на 90% состоит из воды, то мой Юрка определенно состоит из кофе.

— Вспомнил, как мы пережидали дождь на острове!

Он выуживает из памяти воспоминания о том, как однажды на полпути между пляжами нас застал врасплох тропический ливень. Тогда я впервые поняла, что означает выражение «стена дождя»! Когда не видно пальцев на вытянутой руке! Мы сделали вынужденную остановку, и нас, озябших и мокрых, приняли к себе местные жители. Они напоили путников горячим чаем, и не отпускали, пока облака не рассеялись.

— Конечно, помню, — отзываюсь я.

Он идет на кухню, оставляя меня наедине с непогодой. И я стыжусь признаться самой себе, что этот дождь за окном оживляет в моей памяти совсем иную картину…

— Ты курица! Мокрая курица! — кричит Артём, плотно прижимая дверь веранды. Силы не равны, и мне, ослабевшей после погони, трудно преодолеть сопротивление.

Я беспомощно дергаю ручку. Дождь нещадно хлещет по спине, порывы ветра грозят обрушить покосившийся навес. Тонкая майка облепила тело, кожа от холода покрылась цыпками. Но все, что я могу, это выкрикивать проклятия, наблюдая в стекле его искривленную физиономию.

— Придурок! Урод! Пусти!

В тот раз я сильно простыла. И две недели не покидала пределы спальни. Виновник моего недуга не чувствовал вины! Время от времени он заглядывал, но вовсе не с целью извиниться.

— Вот же свезло тебе, а? — сокрушается Артём, глядя на мой разобранный портфель.

— Вот именно! — гнусавым голосом отвечаю я, — Из-за тебя я болею!

Одеяло сбилось в сторону, и, свесив ноги в шерстяных носках, я допиваю свой чай.

Братец задумчиво прохаживается по комнате, садится рядом. Я собираюсь возмутиться, прогнать его… Но успеваю лишь ахнуть!  Секунда, и горячий, влажный рот прижимается к моему, в каком-то жадном, грубом поцелуе.

— Обалдел совсем? — кричу я, когда он с громким чмоком отлепляется.

— Ну, тебе жалко, что ли? Чихать на меня ты не хочешь! Хотя бы так...

— Фу! Гадость! — я вытираю губы рукавом.

Артём кривит лицо, демонстрируя отвращение:

— Мне, знаешь ли, тоже… Приятного мало! Как будто жабу поцеловал!

Он добился своего, и через пару дней «принял эстафету», получив законный повод прогуливать школу. Пожалуй, это был наш первый поцелуй…

Я прекращаю ностальгировать, и покидаю свой дозорный пункт. И почему мне в голову до сих пор приходят подобные ассоциации?

«Привет, Нин! Нет, не так…

Моя милая, моя прекрасная Нина. Моя девочка, моя любовь. Чёрт! Каким сентиментальным я становлюсь… Видимо, старею!

В моей жизни все по-прежнему. Дождь, работа - по будням, Денис - по выходным. Знаешь, он всерьез обеспокоен моей личной жизнью. Постоянно сватает каких-то училок. Да и сам уже вовсю целуется с девчонками! Молодой да ранний! А я уже который раз собираюсь поговорить с ним на «эту» тему. Хотя, признаться, очкую! Боюсь, что сын положит меня «на лопатки».

Денис говорит, что к ним в дом приходит какой-то «чел». Так он его называет! И знаешь, я даже рад.  Нет, правда!  J

Помнишь, как-то раз ты сказала, что взаимная любовь разрушает отношения? Что в паре один любит, а другой – позволяет себя любить. Тогда эта мысль показалась мне абсурдной, и я долго спорил с тобой! А сейчас… Может, и правда? Взаимность, как некий дар, доступна не всем.

Не знаю даже, что лучше… Любить – это чертовски больно! Особенно, когда объект твой любви принадлежит другому. Но, несмотря ни на что… Мне очень хочется верить, что ты любима. По-настоящему, без всяких «или». Пускай он бережет тебя. Я ему доверяю! Как сказал бы Денис, он – хороший чел.

А я… Знаешь, я  попробую! Возможно, к моему берегу тоже прибьется какая-нибудь «живность». И меня кто-то полюбит. Только вот, не уверен, что взаимно. Как выяснилось, я – однолюб. Не знаешь, это излечимо?

Целиком твой, Артём». 

Я кладу письмо в конверт, запечатываю. Долго смотрю на него. А после - убираю в коробку, где, кроме этого, хранится еще с десяток писем.

Я пишу их просто так, чтобы не сойти с ума в своем добровольном заточении. Я пишу о том, что чувствую! О том, что происходит в моей жизни. Когда-то раньше мы могли болтать часами. А сейчас… Я начинаю забывать, как звучит её голос.

Когда писем станет слишком много, я их сожгу! Говорят, что огонь исцеляет. Сомневаюсь! Но попробовать стоит.

Наверное, жизнь, с её постоянными сюрпризами, приучила меня адекватно воспринимать перемены. Тем более, если эти перемены – в лучшую сторону! А потому, когда Юрка восторженно сообщил, что мы перезжаем, я не удивилась. Подсознательно я ждала такого поворота. Наивно было полагать, что мой муж вдруг решит изменить своим привычкам. Работа для него была важнее всего. Пожалуй, даже важнее меня!

— Ну а что я буду делать в твоей Австралии? — вопрошала я.

— То же самое, что ты делаешь здесь! — отвечал Юрка.

Глаза его сияли, как у ребенка утром первого января. Переезд сулил  работу в иностранной компании, солидные гонорары и карьерный рост. Я же ощущала себя Дюймовочкой, которой предстоит навсегда проститься с солнцем. Первое время я увлеченно шерстила интернет, пытаясь узнать всю подноготную незнакомой страны. Точно желая найти компромат, способный пошатнуть его решимость…

— А что тебя здесь держит? — произносит мама.

Мы сидим на кухне. Она жарит грибы, а я задумчиво ковыряю скатерть.

— Ты!  — отвечаю торжественно.

— Ой, — она машет рукой, — Чего меня караулить? Я уже взрослая!

Я смеюсь. И правда, учитывая, что их с дядей Вадиком союз бьет все рекорды, присутствие рядом великовозрастной дочери скорее - помеха.

— Работа, — неуверенно продолжаю я.

— Не помню, чтобы ты особенно ею дорожила! — опровергает мама очередной аргумент.

— Ну, а выставки?

— Думаю, этого добра и там навалом! — говорит она.

Чаша весов неумолимо пустеет. А я все ищу причины, обходя стороной одну из них… Самую спорную.

— Всё будет хорошо с ним! — опережая меня, произносит мама.

При упоминании об Артёме, в груди неприятно дёргает, щемит не долеченная, позабытая до времени, рана.

«Так далеко», —  думаю я, представляя себе, что, вероятно, подолгу не смогу его видеть. Но мы и так не видимся! Хотя и живем в относительной близости друг от друга.

И теперь, когда решение принято, мне гораздо легче сказать ему «прощай».

Она не берет трубку. Вероятно, занята! Её жизнь, и без того насыщенная событиями, теперь, накануне отъезда, и вовсе завертелась волчком.

«Она уезжает», — думал я, с удивлением понимая, что не чувствую горечи. Наоборот! Я был даже рад такому стечению обстоятельств. Как будто сама Вселенная разводила мосты, оставляя нас на разных берегах. Далеко! Вплавь не добраться. Но можно, видя друг друга, махать рукой...

Я буду ей писать. Нормальные, адекватные письма. Буду звонить, если захочет. Или, возможно, когда-нибудь даже приеду? Если она позовет меня в гости.