Кира Шарм - Проданная

Сжимаю и разжимаю руки. Начинаю уже догадываться.

— Да, он не просто его разорял. Он потихоньку все переводил на эти фирмы, что на тебя записаны. И кровь твоего отца, скорее всего, тоже на его руках.

— И… Что делать?

Отгоняю от себя глупую сентиментальность. В этом мире, ей и правда поддаваться нельзя. За маской благожелательности чаще всего скрываются монстры. Я уже хорошо успела это рассмотреть.

— Игнатьев хорошо прячется. И, как ты понимаешь, на курок нажимал не он, а нанятые им люди. Пока фирмы оформлены на тебя, ты в опасности. Стас предлагает переписать их на него, пока он ищет самого Игнатьева. И поверь. София. Он — найдет.

Пожимаю плечами.

Думать сейчас о деньгах, о прибыли?

Глупо.

Нельзя потерять и жалеть о том, чего и не было никогда, о чем не знала.

Все мысли только про Стаса.

А ведь он спас мне жизнь, подставил себя под удар! Наверняка те, кого наняли — профессионалы, которые бы не промахнулись!

Вот и сейчас он снова берет удар на себя, предлагая переписать на него эти чертовы фирмы!

Как я могла думать, что он монстр?

Нет.

Он рыцарь. Самый настоящий. Даже больше, чем я себе представляла когда-то в своих наивных девичьих мечтах!

Снова и снова Стас Санников вытягивает меня из омута, в котором я давно бы потонула, из воронок — бешеных, захлестывающих! И каждый раз они все страшнее и мощнее.

— Конечно, — киваю. — Я подпишу. Все.

По-хорошему, я бы плюнула. На фирмы эти, на деньги.

Без них вполне можно прожить, и счастья они на самом деле никакого не приносят, — о-о, жизнь довольно жестко научила меня этому!

Только я знаю Стаса. Он не подарит никому и ничего. Тем более, тому, кто стрелял. В меня, в него — уже неважно.

— Давайте бумаги.

— Вот так? Так просто? Даже не спросишь, какие там обороты и сколько тебе принадлежит?

Густая черная бровь летит вверх.

— Да, — решительно киваю. — Все эти деньги и фирмы — не стоят жизни. Ни моей, ни Стаса. Ничьей жизни, Роман. Разве что, кроме жизни того, кто из-за них убил отца, уничтожил почти нашу семью. Но Стас же не отступиться.

— Стас никогда не отступается. — и снова эта странная усмешка. И взгляд, что прожигает до нутра.

— И, как я думал, никогда не ошибался до этого времени. Но теперь вижу, что и здесь он не ошибся. Ты и правда — настоящая королева, София. А я думал, таких не бывает.

Заливаюсь краской.

Не от смущения. От радости какой-то дикой, что разливается в груди.

Стас говорил обо мне со своим лучшим другом!

А, значит, ему вовсе не все равно!

И все, что я успела себе надумать за все это время — полная ерунда!

Он просто особенный. Непростой. Очень специфический. Наверняка не хотел просто, чтобы я видела его больным. Ну, и потом — не хотел размягчаться в отношениях, пока не выяснит, откуда исходит угроза. В этом как раз весь Стас. Его натура.

Подписываю тут же, не читая, когда передо мной на стол Роман выкладывает бумаги.

— Кстати. Твоя сестра.

Вся подбираюсь.

Нет за это время я вовсе не забыла ни про Машу, ни про маму. Только вот с ними, как и со Стасом, неизменно не было связи.

— Ей сделали операцию на следующий день, как ты появилась в этом доме. Стас в тот же вечер отправил их в клинику. Клиника закрытая, небольшая, но самая лучшая. Она в горах, поэтому связи там нет.

— И… Как она? — сердце безумно, бешено колотится, выскакивая из груди.

— Операция прошла успешно. Идет на поправку. Скоро будет дома, скорее всего. Пара недель.

Буквально падаю на спинку стула, чувствуя, как наконец-то спадает все то напряжение, которое держало меня все последнее время.

Наконец можно на самом деле расслабиться! И жить!

А ведь ничего, ни слова мне не сказал!

Хотя…

Мы вообще тогда не умели разговаривать…

— И еще. Стас выкупил ваш дом. Теперь он оформлен на твое имя, София.

— Как? — поверить не могу!

И, несмотря ни на что. я безумно этому рада! Даже не ожидала, что это заставит меня так радоваться!

— Его ведь выкупил Ефимов! И ни за что бы не продал из-за своих амбиций стать выше отца и завладеть тем, что ему принадлежало!

— Поверь. Стас может быть очень убедительным. Настолько, что вряд ли кто-то ему откажет. Даже если он захочет чью-то почку. Я, по крайней мере, таких, чтоб отказали, еще не видел.

Ну да. Мне ли не знать, каким он может быть?

— На твоем счету, София, очень приличная сумма.

Роман показывает мне бумаги, он которых я замираю. Действительно, сумма не просто приличная. Скорее уж, неприличная! Стас что — таким образом решил компенсировать мне стоимость этих фирм? Неужели думает, что я ему не доверяю?

— Это… Слишком…

Бормочу, понимая, что бессмысленно. Со Стасом надо разговаривать, а не с его другом.

— Здесь хватит на долгую безбедную жизнь. София, — слишком резко перебивает меня Роман. — Ты можешь вернуться в свой дом. И вести прежний образ жизни. Поверь, перед тобой снова откроются все прежние двери, а, может, даже больше. Можешь уехать за границу, плюнув на все здесь и жить там, ни в чем себе не отказывая.

— Но…

Что-то я уже совсем ничего не понимаю. А Роман снова отворачивается к окну.

— тебе больше ничего не угрожает, мы скоро опубликуем информацию о том, что фирмы принадлежат Стасу. Можешь жить абсолютно свободно и без страха, не оглядываясь через плечо.

— Но…

— Стас вернется завтра вечером. До этого времени ты можешь собраться и переехать из его дома. Больше ты ему ничего не должна. Ты свободна, София.

— Это Стас сам просил мне передать?

Сжимаю кулаки так, что белеют пальцы.

— Да. Сказал передать, что все свои обязательства перед ним ты выполнила. Он тебя больше не держит. Ты ничего ему больше не должна. И совершенно свободна.

Замираю. Сказать ничего не могу. Его слова превращаются в голове в какой-то странный гул.

— Ну, мне пора, — Роман поднимается, снова заполняя своим огромным телом весь кабинет. — Рад был познакомиться, София.

Только киваю, глядя перед собой невидящими глазами.

Он меня отпускает?

Как?! Как же так?!

А все его слова тогда, после нашего первого раза? О том, что не отрывался бы от меня, снова и снова выбивая это мое «хочу»?

А как же все те слова, которые все это время стучатся в моем сердце? И только ждут, когда я смогу сказать их Стасу?

Хлопает дверь.

Я остаюсь в огромном доме одна.

Только теперь, вот сейчас впервые — я вдруг здесь одна по-настоящему.

Потому что все это время вместе со мной здесь незримо присутствовал Стас.

А теперь его нет.

Исчез. Испарился. Оставив меня в полнейшем одиночестве своей чертовой свободой!

Сжимаю виски, бессильно опуская руки на стол.

Что я должна делать теперь? Как поступить?

Тишина оглушает. Как и боль от того, что Стас меня буквально вышвыривает из своего дома.

Даже не поговорив. Даже не попрощавшись. Не сказав напоследок пусть даже слов о том, что я ему больше не нужна.

Даже если так. Даже если эти слова прострелят мое сердце навылет.

Нет, — решительно поднимаюсь, приняв окончательное решение.

Пусть Санникову удалось меня купить, но откупиться от себя вот так, — я ему не дам! Пусть посмотрит мне в глаза и скажет то, что чувствует! Но скажет сам! Лично!

И я… И я, возможно, ему тоже все скажу…

Потому что те слова, что поселились в моем сердце, распирают грудь.

Скажу. Даже если они ему и не нужны.

Стас

Как в замедленной съемке.

Вижу вспышку, и даже не думая, прикрываю ее.

Валю на землю, падая сверху, прикрывая своим телом.

Секунда, — а как будто вечность. И словно вся жизнь перед глазами проносится.

И эта, другая вспышка, — не выстрела, не перед глазами, — прямо в сердце.

Вдруг ослепляет.

Потому что в один миг понимаю. То, что держу сейчас в руках, что обхватил, судорожно вцепившись и прикрываю собой, София, — самое, блядь, ценное, что есть для меня в жизни! Единственное и самое главное, что в ней для меня существует!

Она.

Ради нее я готов на все.

Готов умереть вот сейчас, лишь бы осталась жить.

Блядь.

Как я раньше не понимал, не видел?

Думал, что хочу ее до одури! Все во мне маленькая принцесса взрывала! Все внутри, крышу рвала и до хруста зубов, до скрежета ее хотел!

Ни хера.

Это не страсть.

Я, блядь, оказывается, люблю ее! Не просто, не сейчас, не из-за восхищения и того, как одуренно мне с ней было в постели. Какая сумасшедшая, пьянящая принцесса на вкус. Как хочется пробовать ее — снова и снова, не отрываясь. Чувствуя, как ведет, как пьянею, до одури безумной пьянею от нее. И оторваться не способен. И каждый раз все больше хочется…

Ни хера.

Я люблю ее с первой нашей настоящей встречи.

Еще тогда, с того самого озера, в котором она умудрилась утонуть!

Уже тогда в сердце впилась своими ноготочками маленькими. Своим дыханием. Румянцем на розовых щеках. Улыбкой этой — такой нежной, будто по сердцу проехалась. И вкусом губ своих — таким же сумасшедшим медовым, как и ее глаза.

Тогда уже туда проникла. Забиться по-другому совсем его заставила.

Хоть и мозгами понимал, что даже о ней и не думаю, что думать, как о женщине не могу!

Всегда любил. С того самого момента.

Даже когда во все тяжкие с другими пускался. А ее любил.

Самому себе врал, что отомстить хочу. Сам себе не мог, признаться.

А ведь потому и понесся на этот аукцион, бросив все на свете! Хотя были и другие, крайне важные заботы и дела!

Обхватываю тонкое тело так крепко, как только способен.

Пусть. Пусть меня, а не ее. Только не ее!

И темнота.

И только голос ее.

Как наяву слышу.

Слова — бесконечные, нежные. И то мне говорят, что услышать от Софии наяву никогда не смогу.

Но они заставляют сердце биться. Вытаскивают из темного вязкого омута. Вынырнуть из него заставляют. Бороться. Вливают силы. Потому что ради них, ради вот этих слов — и стоит бороться. Стоит драться. Стоять всему миру, всем смертям назло. Только ради них и стоит жить.

«Люблю. Люблю тебя, Стас» — ее голосом в голове.

И тьма — рассеивается, отступает.

Одергивает мрак свои мерзкие щупальцы. И сам будто дышать начинаю, словно выныриваю снова и снова из воронки, куда меня неизменно утаскивает, стоит только этому голосу замолчать, этим словам утихнуть.

Люблю.

Я все бы отдал, чтобы услышать это от Софии.

От нежной принцессы. Самой блистательной королевы.

Она внутри. В сердце. Во всем. Только она.

И снится мне.

Руки ее снятся.

Меня обхватывают.

Губы, что к моим прижимаются.

И шепчут.

Шепчут бесконечно мне прямо в губы это самое главное в жизни, это «люблю».

Только оно — не в губы. Оно в самую душу улетает. И наполняет ее чем-то таким, от чего кровь совсем иначе течет по венам. От чего я себя совсем другим чувствую.

И я выныриваю.

Я, блядь, все жилы напрягаю.

Я против течения этого, — мутного, вязкого, как на маяк спасительный, на слова эти иду.

Потому что — в них только жизнь.

В них она. А все, что до них в ней было — мелочи. Суета. Шелуха под ногами.

Только очнулся, неимоверно, изо всех сил напрягшись, потянувшись к маяку своему, к губам этим, — а один.

Скривился, тут же закрывая глаза от резко полыхнувшего по ним света.

Черт, — а чего я ждал?

Что она и правда здесь и это мне скажет?

Не скажет. Даже из жалости не скажет. Она из тех, кто никогда не соврет. Да и вранье ее мне на хрен не упало. Мне из души, из самой сердцевины ее эти слова нужны. Как воздух, блядь, нужны.

Только — откуда им взяться?

Кто я для нее?

Всего лишь тот, кто ее купил.

Да, отдалась. Да, вырвал из нее это чертово «да», это «хочу».

До сих пор током по венам, даже сейчас, от того, как извивалась подо мной, как имя мое кричала и билась в судорогах сумасшедшего оргазма. Прострелы по всей коже и стояк сразу же невыносимый.

Хочу ее. Ее одну. До одури, до помешательства хочу. Так, что даже сейчас зубы сводит.

И взять могу. И без всякого принуждения. Ей со мной тоже понравилось. О таком не врут. Глаза ее, что закатывались и тело — они не врут никогда.