Джасинда Уайлдер - Раненые

Я слышу, как он сдерживает стон, а женщина тихо ахает. Только Дерек разговаривает по телефону во время секса.

— Конечно, приятель. Сейчас буду. — Слышу, как стоны Мэгги становятся громче, когда он вешает трубку.

Я потрясённо качаю головой. Дерек — кобель. Мужик имеет больше кисок, чем мартовский кот. Я это не одобряю, но это его дело. Продолжаю идти, наклонив голову и сгорбившись, как делают все люди, когда им холодно. Я прохожу ещё полкилометра или около того, когда красный пикап Дерека разворачивается в неположенном месте и останавливается рядом со мной. На грузовой платформе лежат строительные инструменты, накрытые брезентом. Я бросаю туда свою сумку и залезаю в грузовик.

Дерек направляется к дому его родителей.

— Значит, эта сука обманывала тебя, да?

Я потираю руки и держу их у обогревателя.

― Ага. Вернулся из спортзала и застукал их. — Я вздыхаю и откидываюсь на сиденье. ― Чёрт, приятель. С Дугом Пирсоном. Из всех мужчин с Дугом.

— Который страховой агент или что-то в этом роде? ― спрашивает Дерек.

— Ага. Что-то вроде этого.

Дерек качает головой.

― Пи*дец, мужик. Изменить такому зверю, как ты, с тощим маленьким дерьмом Дугом?

Я провожу рукой по моим влажным коротким волосам.

— Не напоминай мне.

Мы ходили в школу с Дугом Пирсоном. Вместе с ним и закончили. Он был изгоем, который сидел в одиночестве в уголке, а мы с Дереком сидели за столом с нашими приятелями. Дуг был выпускником, произносящим прощальную речь, играл в школьном оркестре и всё такое. И теперь он продаёт страховку.

Наверное, никогда не уедет из Де-Мойна.

Но он заполучил девушку, не так ли?

Чёрт.

― Чувак, не переживай. Она шлюха. Её потеря. Теперь ты сможешь начать жить. Трахнуть хорошую девушку. Лани всегда была высокомерной. Ты заслуживаешь лучшего.

Я напоминаю себе, что он не имеет в виду ничего плохого.

— Ди, я собирался сделать ей предложение, — говорю тихо.

Дерек недоверчиво выгибает бровь.

― Чувак, слава богу, что не сделал. Она не нужна тебе. Знаю, ты всегда был с ней, но это не значит, что она тебе подходит. Я никогда ничего не говорил, потому что ты не стал бы слушать, но она мне никогда не нравилась. Она горячая и всё такое, но я никогда не чувствовал, что она любила тебя так, как ты любил её.

Хлопаю Дерека по плечу.

— В следующий раз скажи что-нибудь, ублюдок.

― Надеюсь, следующего раза не будет. — Он улыбается. — Давай напьёмся. У меня дома есть бутылочка «Джонни⁵».

— Звучит хорошо. ― В данный момент это звучит хорошо.

Больше всего я хочу забыть Лани на некоторое время. Это ничего не изменит или не сотрёт боль, но это позволит забыть. После смерти моих родителей по своему горькому опыту знаю, что никакое количество выпивки не избавит от боли. Я перестал хоронить боль и просто мирюсь с ней. Хорошо, что у меня была практика, потому что я чувствую боль, которая течёт сквозь трещины в моём сердце. Потребуется некоторое время, чтобы исцелить раны.

Хорошо, что мы скоро уезжаем.

Ирак, 1993 год

Я хватаюсь за живот и пытаюсь не застонать. Еды и денег, которые я получила от солдата, хватило на два месяца. Теперь они кончились, и я снова голодная. Во мне пульсирует отчаяние.

Прижимаюсь к стене, пока отряд иракских солдат в униформе проходит мимо. Официальные правительственные солдаты. Жёсткий взгляд, грубый и беспощадный. Ненавижу их.

Мой дом разрушен. Шальной бомбой, миномётом или чем-то ещё. Мне негде спать. Некуда идти. Никто не поможет мне. Нигде не могу найти Хасана. Я искала. Я не чувствую, что он мёртв; он просто нашёл для себя лучшую жизнь.

Идея зарождается в нижней части моего живота. Я игнорировала её несколько дней. Я не могу сделать это. Не буду делать. Но мой голод, жажда, потребность выжить, не сдаваться, заставляют меня. Я жду рассвета, а затем крадусь через весь город в поисках определённого здания. В конце концов, нахожу. Я прячусь в переулке через дорогу, наблюдая, надеясь, что они будут там, надеясь, что их там не будет.

Наступает ночь. Пустой желудок урчит, грохочет и расширяется, терзая мои рёбра.

Я вижу, как он шагает по улице; светящийся кончик сигареты движется сквозь темноту, словно оранжевая звезда. Мои ноги двигаются прежде, чем мозг успевает остановить меня. Он видит, что я приближаюсь. Глаза добрые, но он по-прежнему смотрит на меня голодным, похотливым взглядом, и я прекрасно понимаю, что он означает.

— Девочка, ты не должна быть здесь. — Он потягивает сигарету и говорит, выпуская клубы едкого серого дыма. — Что ты хочешь?

— Я… — слова покидают меня. — То, что вы дали мне, закончилось. Я голодна.

Он хмурится.

— Тебе хватило этого на столько времени? Девочка, на это даже крысу не прокормишь неделю.

— Мне много не надо.

— Что ты хочешь от меня? У меня нет возможности просто давать тебе еду или деньги.

Я не знаю, как сказать это. Не могу подобрать слова. Вместо этого я беру и разворачиваю свой хиджаб. Встряхиваю волосами и смотрю на него сквозь волны чёрного цвета.

— Пожалуйста?

Он вздыхает и отбрасывает сигарету.

— Нет. Это было только один раз. Я был пьян. Я не хотел превратить тебя в проститутку.

Я пожимаю плечами.

— Я не знаю, как ещё добывать еду. Никто не берёт меня на работу. Я искала. Меня чуть не поймали на краже. Он почти отрезал мне руку.

— Девочка не должна так жить. — Он выглядит стеснённым. — Я чувствовал себя плохо после твоего ухода.

— Разве у меня есть выбор? Я должна просто лечь и умереть? Знаете, я не хочу этого делать. Но я не вижу другого способа выжить.

Он выдыхает сквозь зубы.

— Ладно. Хорошо. Где ты живёшь?

Я неловко мнусь на месте.

— Нигде. Мой дом разрушен.

Он сыплет проклятиями.

— Здесь есть много заброшенных домов, девочка. Пойдём. Я найду тебе что-нибудь.

Он шествует впереди меня, бормоча себе под нос. В конце концов, он находит дом — пустой и в хорошем состоянии. Он находится рядом с разбомбленной мечетью. В окнах нет стёкол, дверь сорвана с петель, и нет электричества. Но есть водопровод. Настоящий душ. Настоящий туалет. Солдат ходит вокруг дома. Не знаю, что он делает, поэтому начинаю убирать грязь и мусор. Кухня, гостиная и спальня — всё в одной комнате. В кухонной зоне есть несколько шкафов, плита и пустой холодильник. Я слышу треск и гул, а затем одна голая лампочка на потолке мигает и оживает.

Он возвращается, вытирая руки о штаны. Я с трепетом смотрю на лампочку.

— Я был электриком до начала войны, — объясняет он.

— Спасибо.

Он пожимает плечами. Чинит дверь, затем осматривает маленькую комнату.

— Лучше, чем ничего. Очевидно, мечеть рядом не используется. Ты могла бы… работать там. Спать здесь. Так у тебя будет безопасное место.

Я смеюсь.

— Безопасное? Что такое безопасность?

Он тоже смеётся.

— Верно. Но это лучше, чем улицы.

Неловкое молчание. Я не знаю, что делать. Он тоже.

— Ты серьёзно относишься к этому? — спрашивает он. — Как только ты начнёшь, не думаю, что будет легко остановиться.

— У вас есть идея получше? — спрашиваю я. — Я сказала вам, что не хочу этого делать. Меня тошнит от одной мысли об этом. Но… у меня нет другого выбора. Я перепробовала все варианты. Я не ела целую неделю. Несколько дней назад я украла кусочек хлеба, и мне чуть не отрубили за это руку. Никто не поможет мне. Я не знаю, что ещё делать. Вы… вы дали мне деньги и еду за… за это. Может, кто-то другой тоже даст.

Он потирает лицо обеими руками.

— Как тебя зовут?

— Рания.

— Рания, я Малик. — Он делает шаг ближе. — Ты очень красивая девушка, Рания. Я не твой отец, брат или муж. Не могу указывать тебе, что делать. Я просто солдат. Я бы не хотел, чтобы девушка из моей семьи занималась таким.

— Тем не менее, вы бы помогли ей. Если бы она была в отчаянии.

— Да, помог бы.

— Мне некому помочь. Вы мне помогли. Я не хочу делать это, но должна, чтобы есть.

— Думаю, я понимаю. Хочу, чтобы дело до этого не дошло. Ты мне нравишься. У тебя есть дух. Ты очень красивая.

Он делает ещё один шаг, и я заставляю себя стоять спокойно. Осматривает меня с головы до ног. Малик поднимает руку и касается моего бедра. Я пытаюсь не вздрогнуть. Он милый в этом. Не заставит меня силой, не начнёт, пока я не буду готова.

— Я не знаю, что делать, — молвлю я.

— Думаю, ты научишься.

Я слышу это, звук, который станет моей жизнью: звяканье пряжки ремня.

В этот раз было не так уж плохо. Не больно, как в первый раз. Сейчас он нежнее, когда трезвый. Я закрываю глаза и не шевелюсь. Это быстро заканчивается.

Перед уходом он даёт мне деньги. Останавливается и смотрит на меня.

— Рания, если ты собираешься этим зарабатывать, придётся делать вид, что тебе нравится. Так будет лучше для тебя, — произносит он, потирая лицо, как делал раньше. — Я пришлю к тебе кого-нибудь, для работы. Клиента.

Он отворачивается.

— Спасибо, что помогли мне, Малик.

Он пожимает плечами.

— Я не вернусь. Думал, что у меня есть совесть, но это… это слишком странно для меня. Я сделал для тебя то, что мог. Возможно, Аллах простит меня, возможно, нет.

— Вы верите в Аллаха? Я — нет.

— Не знаю, — говорит он. — Я хочу, но виденное мной заставляет задуматься. Я не хочу думать, что Аллах, который возлюбил нас, позволит такой хорошей девушке, как ты, прибегать к подобным вещам.

— Вот почему я не верю. Я была хорошей девочкой. Ходила в мечеть. Молилась. Носила хиджаб. Уважала своих родителей. Но вот я здесь. Сейчас я проститутка, — говорю я, а слова отдаются болью. Я повторяю их, чтобы облегчить боль. — Я шлюха.

Малик съёживается.

— Да. Полагаю, что так. — Он смотрит на свои грязные ногти, а не на меня. — Есть вещи и похуже.

Я смотрю на него.

— Какие?

— Быть солдатом. Убийцей, — он замолкает, уставившись на свои грязные ногти. — Ещё хуже быть мёртвым. — Затем он уходит.

Я покупаю еду, одеяла. В углу мечети создаю гнёздышко. Здесь темно, поэтому я нахожу свечи. Малик верен своему слову: он присылает друга — офицера из правительственной армии. Он не такой милый, как Малик. Не такой нежный. Я стараюсь делать вид, что мне это нравится, притворяюсь, будто знаю, что делать. Он, кажется, ничего не замечает и даёт мне деньги. Когда уходит, он говорит, сколько я должна брать за следующий раз, и сумма кажется большой. Следующему мужчине, другому офицеру, я называю эту сумму, и он платит, не жалуясь.

Больше я не голодаю.

Теперь я надеваю хиджаб, только когда выхожу на улицу, чтобы люди не задавали мне никаких вопросов. Мне кажется, что все знают, кто я. Как будто это на лбу написано жирными чёрными чернилами.

Возможно, теперь это высечено в моей душе, и они видят это в моих глазах — отражении души.

* * *

Я очень давно не видела Хасана.

Сижу снаружи своего дома, ожидая следующего клиента — так я их называю. Я сказала клиентам, что меня зовут Сабах. Давно никто не слышал имя Рания, и все знают меня только как Сабах.

Длинные пряди чёрных волос скрывают моё лицо. Я вижу мужчину, шагающего по улице. Юноша: молодой, худой, уверенный. Я не смотрю на него, но беру за руку и веду в мечеть. Ощущение его руки в моей кажется странно знакомым. Поворачиваюсь, чтобы взглянуть на него, и моё сердце замирает.

Мы подходим к гнёздышку из одеял, и я чувствую, как его твёрдая мужественность упирается в моё бедро. Меня скручивает от отвращения, и я отодвигаюсь от него. Поворачиваюсь и убираю волосы с лица.

Хасан ругается, широко распахнув глаза.

— Рания? Что… что это, чёрт возьми? Я думал, Сабах…

Поднимаю подбородок вверх, отвергая стыд.

— Я Сабах.

— Нет. Нет. Ты… ты не можешь быть ею. Я слышал, что офицеры говорят о Сабах. Как… что они сделали с тобой, — его, кажется, сейчас стошнит.

— И ты сам хотел попробовать её. — Я протискиваюсь мимо него и иду к своему дому. — Уходи, Хасан. Забудь, что ты видел меня.