Ольга Резниченко - Шальная мельница (СИ)

— Какой сейчас год? — гневно сжимая, потирая уголки глаз, рычу медсестре, что принесла мне только что лекарства.

— 2017, 14 июля.

Ошарашено потереть шею. Взвесить услышанное — и несмело шепнуть.

— Год?

— А?

— Год, говорю…. провалялась?

— Чуть больше.

Благодарно киваю головой. Поморщилась…

… сука.

* * *

Ирина не только оплатила полностью лечение, но и позаботилась о дальнейшей моей реабилитации. Если, по началу, я отметала всё, бунтовала, то… врач меня осадил, усмирил, доходчиво объяснив всё на пальцах: тут два пути, даже если это — враг. Первый: ухватиться за шанс, использовать всё с пользой (в данном случае, корыстью), стать на ноги и пойти дальше, с гордо поднятой головой по жизни, назло всем. И второй: глупо сопротивляться, гордо броситься в пучину болезней, немощи и нищеты, в общем, полностью дать победить уже не только ей, неприятельнице, но и… остальным противникам. Которые уже есть, и которые еще, непременно, появятся. Что выбрать — мое дело, но, наверняка, и так всё очевидно.

Действительно. Вот я и покорилась.

Всё свободное время посвятила изучению того года, что так нелепо выпал из моей жизни. Но еще большее внимание уделила, не знаю почему, но кое-каким, казалось бы, даже ненужным, неважным, в данной ситуации, вещам.

В прошлом я — никак не патриот, и не любитель Истории, а потому… было безумно странно узреть столь невероятные совпадения относительно некоторых фактов из реального человеческого прошлого и моего сумасбродного «сна». Вот откуда могло быть всё это в моей дурной голове? Я не только никогда не касалась данной отрасли вне учебы, но и всячески избегала ее в университете и в школе, считая сие — марнотратством сил и времени. Тут хотя бы с настоящим разобраться, а не то, что бы лезть в дебри чужого, далекого и давно случившегося.

И, тем не менее…

Вот, передо мной Википедия и прочие, не менее умные, сайты… — и на них я нахожу нечто невообразимое: действительно, в Прибалтике (она же — Восточная Пруссия)…существовали вплоть до конца Второй мировой войны такие селения как Цинтен (отныне Корнево, с рекой Корневкой, она же — Штрадик), Бальга (ну, про руины я и так знала), Фридланд (он же — Правдинск, в котором, судя по записям в интернете, до сих пор существует и действует Кирха святого Георгия(!)), Прейсиш-Эйлау (Багратионовск). И даже, мать его…. Велау. Но что самое жуткое, позор мне на мою голову, — это бывшее название моего родного Знаменска. Того, откуда мы с Аней родом, где, наверно, еще и мать жива.

И в Цинтене, в Корнево, действительно, есть водяная мельница. Даже до сих пор. Правда, заброшена, и во многом иная с виду, но…

Да и, если так-то взять, оно и ясно — наша-то сгорела.

Но самые крутые выстрелы произвели другие факты: здесь, в нынешней Калининградской области, в XV веке, и вправду, правило государство — Тевтонский Орден. Более того, он с 1454 по 1466 год находился в состоянии войны («Тринадцатилетней» или «Войны городов») с пресловутым Польским королевством. А в 1457 году, действительно, Мариенбург, будучи отданным за долги, через третьи лица попал в руки врагам, и вместо него столицей Ордена уже стал Кенигсберг, наш Калининград; но и это не самое удивительное — Командором, комтуром (то еще слово, да?) Бальги в это время был Генрих Цольр фон Рихтенберг! Вот как так? Откуда мне такое было знать?

Конечно, я всё перерыла в поисках хоть каких-то зацепок, данных о Фон-Менделе, но, кроме как красивой истории об его роде, ничего вразумительного не нашла.

Может, оно и к лучшему. Уже не знаю…

И вообще, то время — очень смутное, мало где о нем что толковое написано. Так, грубые, общие слова: закат Ордена как отдельного государства.

Надо же?

Но… если, хотя бы на миг, допустить, что весь тот «бред» — какая-никакая, но правда, то тогда еще больше вопросов появляется… и кто бы мне на них дал ответы?

* * *

Необходимо всё узреть воочию. По-моему, лишь так можно окончательно опровергнуть теорию, или же ее… подтвердить. А потому, как только получила добро на «выселение» из больничной палаты, тотчас же отправилась в странное, маразматическое турне.

Через врача Ирина передала денег, которых хватало и на еду, и на одежду, и даже на первое время снять комнату, а то и квартиру: ведь… ничего не осталось из прошлого у меня. Ровным счетом — круглый ноль. Я и взяла. По крайней мере, в долг. Который, едва стану на ноги, непременно верну. Не хотелось бы вновь начинать жизнь с собственной продажности, однако и… бомжом на вокзал — так себе вариант.

* * *

Взять напрокат автомобиль, да погнать по области. В голове такой кавардак, что лучше уж его сперва разгрести, а лишь потом браться дальнейшую жизнь строить.

Забить в навигатор путь, выезжая из Кенигсберга-Калининграда, и отправиться прямиком на Бальгу…

Пусть я всё еще помню о тех своих старых визитах в это громогласное место, однако… хотелось вновь всё увидеть, узреть свежим, совсем иным взглядом. Да и убедиться, что…

той сказки, и вправду, больше нет.

Жуткое, пугающее, пробирающее до дрожи, до слез зрелище.

Крепкий оплот, неподвластный стольким врагам, пал перед величием Времени и нерадивости Фридриха I, первого короля Пруссии, приказавшего в 1701 году разобрать его, её, в пользу рождающейся крепости Пиллау (ныне Балтийск). Из всего прекрасного, уникального комплекса — выжили лишь остатки форбурга. Сука, пару стен… и кирха. На месте, где был приют — лес. Пустырь. Вместо целой толпы людей — высокие стволы деревьев, обреченно поднявшие свои головы к Господу в немом вопросе: «За что?» Стоунхендж, мать его…. где, только, вместо каменных глыб — мы, тени прошлого.

Не было больше сил всё это наблюдать. Может, я и сумасшедшая… Но, такое впечатление, что твой родной, громадный, дом… полностью под землю закатали.

* * *

Черт с ним.

Рывок на Цинтен. Корнево. Вообще, жутко смотреть на фотографии, а еще страшнее читать нечто подобное:

«В 1930-х годах в городе функционировали электростанция, водонапорная станция, молокозавод, фабрика по производству мыла, завод цементных изделий, кирпичный завод, лесопилка, бойня, мельница, школы, высшее женское училище, районный сиротский дом, дом для престарелых, стадион, молодежная турбаза, банк, сберкасса, городская типография, почтамт и два отеля, располагался военный гарнизон…»[16] В общем, чего здесь только не было.

Но… пришел 1945 год.

«Девять дней — упорные, исключительно ожесточенные и кровопролитные бои. 21 февраля город взят. В ходе разрушено 85 %(!) зданий».

Так что, к 1946 году из всего Величия, в Цинтене остались лишь мельница с прорванной плотиной и требующий ремонта кирпично-черепичный завод. 234 жителя, из них — лишь 4 немца. На всех этих останках организован колхоз имени Куйбышева.

Я, не в коем случае, не осуждаю Советский Союз, и то, что свершили ребята (мужчины, женщины, дети, старики) — это бесспорный подвиг. Однако, как яркий представитель Человечества, новая власть… обязана была возродить всё то, что так бездушно потеряно, хотя бы часть его, и пусть даже не сразу. А сколько прошло времени? И что сделано для всех этих, безумно красивых, величественных, в плане истории и искусства (архитектуры) ценных мест? И не только в отношении Цинтена и Бальги. Нет.

Неужто, все такие невежи, как я (как когда-то была, как и ныне, наверно, есть)?

Занимательно, что«…до официального переименования Цинтен имел несколько вариантов нового названия: Баграмянск, Шаумян, Пограничный». И лишь «Указом Президиума… от 17 июня 1947 года… потеряв статус города, был переименован в населенный пункт (поселок!) Корнево…».

Не думала, что бывает «развитие» вспять. Из Великого города… спустя столько столетий… (в каком-то смысле, в один миг) превратиться в маленький поселок, где даже всё еще уцелевшая мельница — халатно обречена быть мертвыми руинами (на грани обвалов и возможных пожаров). Внутрь так и не осмелилась я зайти: слегка позаглядывать, обойти со всех сторон — и покорно проститься. Всё поросло сорняком. И вновь пустырь. Вместо площади, вместо ратуши в селении, вместо буйной цивилизации — пышная трава и застывшая, гиблая тишина.

Нет больше дома. Еще одного дома…

* * *

И снова втопить педаль газа в пол, набирая шальную скорость.

Промчать Прейсиш-Эйлау (Багратионовск), притормозив лишь около полуразваленной крепости (ее форбурга) и невероятной красоты церкви (целого современного комплекса, Храма Веры, Надежды, Любови и матери их Софии), да смело направиться дальше.

Фридланд. Он же Правдинск.

До сих пор… Действительно, до сих пор существует Кирха Святого Георгия. Преобразовалась значительно с внешней стороны, и кровля — ныне совсем другая. Прекрасный сквер вокруг. Однако сердце ее — прежнее, и даже барельеф над входом все еще висит.

Глубокий вдох, учтиво перекрестится — и зайти внутрь. Вновь, словно в первый раз, поразиться великолепной красоте замысла сего чарующего причудливостью потолка. Но ныне он уже в синих тонах неба, а полосы, ребра сегментов, как и сами узлы, звезды, — желтого. Неоспоримое чувство, будто глядишь на ночной небосвод, а там игриво мерцают… крошечные светила, образуя собой строгие созвездия.

И вновь колокольня закрыта, не забраться наверх (угроза обрушения). Непокорное здание… непокорное…

Коварно усмехнуться самой себе под нос, глубокий вдох — и пройтись немного вперед (кстати, рядов лав больше нет). Чьи-то крестины, трепетное таинство. Пытаюсь слиться с толпой. Внутренне убранство — тоже изменено: другие иконы, подсвечники, и даже алтарь. Хотя, не менее прекрасно.

* * *

Шумный вздох, пробираясь до дрожи от воспоминаний — и снова разворот…

Велау. Знаменск. Конечная точка. То, откуда обе истории имели свое начало, и, может, хоть что-то разумное сие даст мне. Хоть какая-то зацепка, что расковыряет всю эту (уже бесящую) тайну. Раскопает хитро-мудрую правду.

(Л и л я — 2).

Не знаю, что именно произошло. И вроде не отвлекалась. Без понятия, что сделала не так. Или, вообще, не было в том моей вины. Однако, словно, бес вселился в машину. И хоть отчаянно бью, жму по тормозам — та мчит стремглав вперед, пока и вовсе…

* * *

(Л и л я — 3).

— С-с*ка, — рычу себе под нос, гневно потирая лоб. И хоть была пристегнутой, но, всё же, умудрилась нехило треснуться головой.

Чушь какая-то. Выравниваюсь на месте. Взгляд около — и оторопела.

— Какого…?

За окном… на земле лежал снег.

Живо отстегнуться, открыть дверь, выбраться наружу.

Ошарашено осмотреться вокруг.

Снег. Действительно, снег (даже попробовать на ощупь). Вокруг стеной голые деревья. Черт, зима! Реально зима! НО КАК?

Взгляд на машину — жива хоть та? Сильно застряла? Стоп, синяя?

Черт, я видимо, хорошо головой треснулась. Звездонулась так добротно, от всей души. Или, просто, сошла с ума. Где я? Кто я?

Живо ныряю в салон, взгляд в зеркало — и оторопела. И пусть всё еще русые волосы, худые губы и серые глаза, в остальном сия морда мало напоминала что-то знакомое.

Откинуться на кресло. Глубокий, шумный вздох. Схватиться руками за голову. Замереть в рассуждениях.

Это — бред какой-то.

Так, что я только что делала? Ехала, в Велау ехала. В Знаменск. Да. Чертово лето было.

Стоп.

И вновь вздох, качаю головой.

А, может, я все еще в коме? Может, вокруг — это сон, бред коматозный? Как с «прошлым» было? С Цинтеном, Бальгой?

Черт возьми, я либо окончательно поехала крышей, либо наркоманка.

Но я бы, наверно, последнее помнила. Резво поднимаю по самый локоть рукава свитера (свитера?) — никаких жутких следов нет. Остальное проверять не отваживаюсь.

Ну, хрен со всем.

Завести мотор, поддать газу — и волей-неволей вырваться из кювета на дорогу. В Калининград. Только там я найду ответы. Срочно отыскать тех, кого знаю, кто еще или уже жив. Но то, что автомобили в этой вселенной уже есть — вполне хорошая фора.

Включить радио, прокрутить барашек, сражаясь с волнами и шипением. Еще немного — и голос радиоведущего. Отнюдь не смахивает на голос диктора из далекого СССР, да и авто, явно, нового поколения.

«Всё хорошо. Всё в норме», — шепчу себе под нос, делая глубокие вдохи. Глупые попытки успокоиться, сдержать зарождающуюся истерику.