Люк Джеймс Брендон Возраст: 34 года. Образование: Кембридж.

Семейный статус: холост, постоянной девушки нет.

То есть как это? Он им сказал, что у него нет девушки?

В моей душе нарастает гнев, пока я вглядываюсь в уверенные, наглые глаза Люка. Все. Это была последняя капля. Хватит с меня этих сомнений, подозрений, всей этой игры в молчанку тоже хватит.

Трясущимися руками я набираю номер Люка и как только автоответчик предлагает мне оставить сообщение, выпаливаю:

— Да! Вот! Если у тебя нет девушки, Люк, то у меня тоже нет любимого мужчины. Понял? И если ты едешь в Нью-Йорк, то я еду… в Монголию. А если ты… — Внезапно все мысли улетучиваются. Черт, а как хорошо начала… — Если ты слишком труслив, чтобы лично мне об этом сказать, то, наверное, нам лучше… — Мне сложно это произнести. Надо было сначала написать все на бумажке. — Расстаться. Или, может быть, ты уже решил тихо свести все на нет? — заканчиваю я, тяжело дыша.

— Бекки? — вдруг раздается низкий голос Люка прямо у меня в ухе, и я чуть не роняю трубку. Но тут же беру себя в руки и отвечаю, как мне кажется, очень гордо:

— Да?…

— Что за ерунду ты наболтала на мой автоответчик? — спокойно спрашивает он.

— Это не ерунда! — обиженно возражаю я. — Это правда!

— «Если у тебя нет девушки, то у меня нет любимого мужчины»? Это что? Слова из какой-то песни?

— Это я про тебя! И про то, как ты всем на свете поведал, что у тебя нет девушки!

— Что я поведал? — удивляется Люк. — Это когда я такое сказал?

— Это написано в «Татлере»! — возмущенно чеканю я. — В свежем номере! — Я хватаю журнал и открываю его. — «Самые преуспевающие мужчины Великобритании. Номер 34. Люк Брендон».

— Господи, ты об этом…

— Да, об этом! Об этом самом! О статье, где говорится, что у тебя нет постоянной девушки. Каково, по-твоему, мне было такое прочитать?

— Там написано, что это мои слова?

— Ну… нет, — помедлив, отвечаю я. — Но они же наверняка позвонили тебе и спросили…

— Да, они мне звонили и задавали вопросы. И я ответил «без комментариев».

— А-а. — На секунду я замолкаю, стараясь привести мысли в порядок. Ладно, может, он и не говорил, что у него нет любимой девушки, но «без комментариев» мне тоже не очень нравится. Разве не так отвечают люди, когда все плохо и сказать нечего? — А почему ты сказал «без комментариев»? — наконец спрашиваю я. — Почему ты не сказал, что встречаешься со мной?

— Милая, — говорит Люк устало, — сама подумай. Неужели тебе хочется, чтобы вся наша личная жизнь стала достоянием прессы?

— Нет, конечно. — Я прижимаю трубку к плечу и судорожно наматываю телефонный провод на палец. — Нет. Но ты…

— Что?

— Ты же сказал прессе про Сашу… — тихо говорю я.

Саша — бывшая девушка Люка. Сама не верю, что произнесла это. Люк вздыхает.

— Бекки, не я, а Саша рассказала прессе о нас. Она бы с радостью пригласила любой журнал, чтобы они сфотографировали нас хоть в ванной. Такая вот она была девушка. А мне это не нужно. Мои клиенты могут делать что им заблагорассудится, но я лично считаю, что хуже всей этой публичности ничего и быть не может. Поэтому и отказался отвечать. Но ты права. Я должен был подумать. Предупредить тебя. Прости.

— Ничего, — неловко бормочу я. — Мне и самой не надо было сразу все так драматизировать.

— Значит, мы все выяснили? — спрашивает Люк с доброй усмешкой в голосе. — У нас все нормально?

— А как же Нью-Йорк? — не могу устоять я. — Это тоже ошибка?

В ответ — долгая, тяжелая тишина.

— Что ты слышала о Нью-Йорке? — К моему ужасу, голос Люка стал далеким-далеким и деловым-деловым.

Боже. Ну почему я не могла промолчать?

— Да так… ничего. Я… я не знаю. Просто…

Проходит, как мне кажется, вечность, а мы все молчим. Сердце тяжело бьется, и я так сильно прижимаю трубку, что больно уху.

— Бекки, мне нужно с тобой поговорить, — наконец произносит Люк. — Но сейчас не время.

— Понятно, — в ужасе замираю я, — А… о чем?

— Не сейчас. Давай поговорим об этом, когда я вернусь. В субботу. На свадьбе.

— Хорошо, — с притворной легкостью соглашаюсь я, изо всех сил пытаясь скрыть тревогу. — Хорошо! Ну… тогда увидимся…

Но я не успеваю договорить. Он вешает трубку.


РЕБЕККА БЛУМВУД

КАК РАСПОРЯЖАТЬСЯ СВОИМИ ДЕНЬГАМИ


Руководство по управлению личными финансами


COPYRIGHT © РЕБЕККА БЛУМВУД


Внимание!


Никакая часть этой рукописи не может быть воспроизведена без письменного согласия автора



ПЕРВОЕ ИЗДАНИЕ


ВЕЛИКОБРИТАНИЯ


(черновик)


ЧАСТЬ ПЕРВАЯ


Глава первая


Финансы — это очень…

Банк Эндвич

Филиал Фулхэм

Фулхэм— роуд, 3

Лондон


Миз Ребекке Блумвуд

Берни— роуд, д. 4, кв. 2

Лондон


11 сентября 2001 года.


Уважаемая мисс Блумвуд.

В дополнение к своему письму от 8 сентября сообщаю Вам, что внимательно изучил состояние Вашего банковского счета. Задолженность по кредитной карте, которая у Вас имеется, серьезно превышает допустимые банком нормы. Я не вижу необходимости увеличивать размеры этой задолженности, как не вижу с Вашей стороны попыток исправить эту крайне постыдную ситуацию.

Каким бы особым положением Вы ни пользовались у работников банка ранее, советую отныне на это не рассчитывать. Я не намерен увеличивать для Вас размер кредита, как Вы того запросили. Более того, я прошу Вас срочно связаться со мной для обсуждения сложившейся ситуации.


С уважением,

Джон Гэвин,

директор отдела кредитов.


ЭНДВИЧ — ПОТОМУ ЧТО МЫ ЗАБОТИМСЯ О ВАС

6

К родителям я приезжаю в десять часов в субботу. Улица украшена, как накануне великого праздника. К каждому дереву привязаны воздушные шары, вдоль дороги выстроились машины, а в соседском саду разбит шатер, слегка трепещущий на ветру. Я вылезаю из машины, беру свою дорожную сумку и, взглянув на дом Вебстеров, замираю на мгновение. Боже, как странно. Том Вебстер женится. С трудом в это верится. Честно говоря, хотя это может прозвучать не совсем корректно, мне сложно представить, что кто-то вообще захотел выйти замуж за Тома Вебстера. Да, признаю, он в последнее время немного привел себя в порядок. Купил себе пару новых шмоток, сменил прическу. Но руки у него все такие же огромные и потные, да и вообще, он не Брэд Питт. Понимаете, о чем я?

«Любовь зла», — думаю я, захлопывая дверь машины. Люси вот явно не смущают вечно потные ладони Тома, а его не раздражают волосы Люси — такие мышастые и прилизанные. Наверное, это даже романтично.

Я стою, смотрю на дом Вебстеров, и тут на их крыльце появляется девушка в джинсах и с венком на голове. Она очень странно, почти злобно на меня зыркает и уходит обратно в дом. Должно быть, одна из подружек невесты. Видимо, нервничает, что кто-то застукал ее в джинсах.

Тут до меня доходит, что и Люси, скорее всего, тоже там, и я инстинктивно отворачиваюсь. Понимаю, конечно, что она невеста и все такое, но я не очень-то жажду снова с ней увидеться. Мы до этого встречались пару раз и явно не поладили. Наверное, потому, что она вбила себе в голову, будто я влюблена в Тома. Господи. К счастью, сегодня, когда приедет Люк, я смогу всем им доказать, что это полная чушь.

При мысли о Люке меня тут же охватывает волнение. Так, вдохнуть поглубже, успокоиться. На этот раз я твердо решила не строить никаких домыслов. Дождусь его объяснений, а там будет видно. И если он скажет, что переезжает в Нью-Йорк, то я… это переживу. Как-нибудь.

Ну ладно, не буду сейчас о грустном.

Я быстро направляюсь к дому. На кухне папа но фрачной жилетке пьет кофе, а мама в нейлоновой пелерине и в бигуди намазывает масло на хлеб.

— По-моему, это неправильно, — говорит она, когда я переступаю порог. — Совершенно неправильно. Они должны вести за собой страну, а посмотри на них. Это же кошмар! Кричащие пиджаки, безвкусные галстуки…

— По-твоему, значит, способность человека управлять страной напрямую зависит от того, что он носит?

— Привет, мам, — говорю я, бросая на пол сумку. — Привет, пап.

— Но тут дело в принципе! — восклицает мама. — Если они не удосуживаются сделать над собой усилие и одеться прилично, то как они могут всерьез заниматься экономикой?

— Но это не одно и то же!

— Вот именно что одно и то же. Бекки, ты ведь согласна, что Гордон Браун должен одеваться более прилично, правда? Эти его банальные костюмы-двойки — просто нонсенс.

— Не знаю, — уклончиво отвечаю я. — Возможно.

— Видишь, Бекки со мной согласна. Ну-ка, деточка, дай посмотрю на тебя. — Мама кладет нож и тщательно меня оглядывает.

Я же заливаюсь скромным румянцем, потому что знаю — выгляжу я хорошо. На мне ярко-розовое платье и жакет, шляпа с перьями от Филипа Триси и очаровательные черные атласные туфельки, с бабочкой из органзы.

— Ах, Бекки, ты прелестна. Будешь краше невесты на свадьбе! — Она берет мою шляпку и рассматривает. — Какая необычная! Почем купила?

— Хм… не помню, — бормочу я. — Фунтов за пятьдесят.

Это не совсем правда. Цена у нее была не меньше… Неважно. В общем, дорогая вещь. Но шляпка того стоит.

— Ну а где же Люк? — спрашивает мама, нахлобучивая шляпу обратно на мою голову. — Ставит машину?

— Да, где Люк? — с веселым смехом подхватывает папа. — Мы с нетерпением ждем, когда же наконец нам представится возможность познакомиться с твоим молодым человеком.

— Люк приедет позже, — отвечаю я и испытываю неловкость, видя, как при этих словах поникли родители.

— Позже? — наконец говорит мама. — А почему?

— Он утром вылетает из Цюриха. У него там были дела. Но он приедет, не сомневайтесь.

— Он знает, что венчание начнется в полдень? — волнуется мама. — И ты сказала ему, как найти церковь?

— Да. Все будет нормально, он не опоздает.

Я понимаю, что звучит это не слишком вежливо, но поделать ничего не могу. Честно говоря, я и сама не в восторге от того, что Люку пришлось уехать. Он обещал позвонить, как только приземлится в аэропорту, то есть полчаса назад. Но до сих пор никаких звонков.

Ну и что. Он же обещал, что приедет.

— Вам чем-нибудь помочь? — предлагаю я, меняя тему.

— Пожалуйста, отнеси это наверх. — Мама быстро разрезает бутерброды на треугольники. — Нам нужно упаковать пуфики для веранды.

— А кто у нас наверху? — спрашиваю я и беру тарелку.

— Морин укладывает волосы Дженис. Они решили не мешать Люси. Ну, пока она готовится.

— А вы ее уже видели? — заинтересованно спрашиваю я. — У нее красивое платье?

— Платье не видела, — мама переходит на шепот, — но, говорят, оно стоит три тысячи фунтов. И это еще не считая фаты!

— Ого! — отзываюсь я, впечатленная.

И на секунду мне даже становится завидно. Нет, я, конечно, не хочу замуж за Тома Вебстера — с трудом могу представить, что может быть хуже, — но все равно. Платье за три тысячи фунтов. Да еще прием… и кучи подарков… согласитесь, новобрачные в день свадьбы имеют все, что душе угодно.


Из родительской спальни доносится жужжание фена. Дженис в халате, со стаканом хереса в руке примостилась на табуретке и промокает глаза платком. Морин, которая уже много лет стрижет маму и Дженис, размахивает перед носом Дженис феном. А на подоконнике в шелковом сиреневом костюме сидит незнакомая женщина с коричнево-красным загаром и крашеными белыми кудрями и курит сигарету.

— Здравствуйте, Дженис. — Я подхожу и обнимаю ее. — Как себя чувствуете?

— Хорошо, спасибо, милая, — отвечает она и шмыгает носом. — Немного взгрустнулось. Подумать только, Том женится!

— Да, — сочувственно поддакиваю я. — Кажется, еще вчера мы были детьми и вместе катались на великах!

— Выпей еще хереса, Дженис, — успокаивает ее Морин и подливает в стакан темного зелья. — Это поможет тебе расслабиться.

— Ох, Бекки, — Дженис сжимает мою руку, — Для тебя это, наверное, тоже тяжелый день.

Так и знала. Она до сих пор думает, что я влюблена в Тома. Ну почему все матери уверены в неотразимости своих сыновей?

— Да не то чтобы очень! — отвечаю я как можно веселее. — Поверьте, я рада за Тома. И за Люси, конечно…

— Бекки? — Женщина на подоконнике поворачивается ко мне, подозрительно прищурив глаза. — Так это Бекки?

На ее лице нет и тени доброжелательности. О нет, неужели она тоже считает, что я сохну по Тому?