— Хочу тебя… — на изломе дыхания.

И не важно, кто первым произносит эти слова. Важно, что они снова одни на двоих.

— Сумасшедшая… — прикусывая кожу, скользя ладонями по ключицам и ниже, ловкими движениями справляясь с пуговицами рубашки. — Моя сумасшедшая Русалка…

— Твоя… — эхом, позволяя рубашке соскользнуть с плеч на пол.

Втягиваю живот, когда Тимур ныряет подушечкой большого пальца в ямку пупка. вздрагиваю от прохлады кожи перчатки. Тимур целует плечо, шею, за ухом, кончиком языка облизывает ушную раковину. И мое терпение медленно и неумолимо летит в тартарары. Перехватываю его руку, когда он подбирается к моей груди в кружевном лифе, расстегиваю перчатку, стягиваю. Глажу шершавую от шрамов ладонь и закусываю губу от невыносимой боли и острой необходимости сказать самое главное.

— Тим…я…

Оборачиваюсь, высвободившись из кольца его рук, заглядываю в черные глаза. И понимаю, что пропала. Еще тогда, десять лет назад, когда впервые утонула в солнечной бездне его взгляда.

— Молчи. Я прошу тебя. Сейчас просто…

Но я запечатываю его рот ладошкой и говорю, дрожа от нетерпения, потому что невозможно ощущать кожей его губы и упирающийся в живот твердый член и стоять на месте. Невозможно говорить, потому что легкие горят неистовым огнем. Он плавит меня, сжигает изнутри, требуя выхода. И я вижу только один…здесь и сейчас. С ним.

— Мы развелись три дня назад, — выдыхаю как скороговорку и замираю, закусив губу.

Нас с Игнатом развели быстро на следующий день после той днерожденной ночи на нашей «семейной» кухне, наполненной откровениями. После появления в моей жизни Тимура.

 Он ворвался снежной бурей и разодрал к чертям мою жизнь, которую я по какой-то нелепости считала счастливой. А на самом деле…на самом деле я просто закрыла на замок все свои чувства. Запечатала сургучом прошлое. А оно нет-нет да прорывалось черно-белыми рисунками, букетом фиалок в моей спальне или нестерпимым желанием вывернуться наизнанку, чтобы не помнить. Чтобы не расчесывать в кровь старые шрамы от одной мысли, что мужчина, ставший смыслом моей жизни – убийца. Только бы не ощущать жалящую боль и кровь, вытекающую из моего живота. Не вспоминать, что родной брат убил моего ребенка, потому что я защищала единственного человека, в ком нуждалась острее кислорода и кому была нужна. Тогда я верила, что нужна Тиму. Тогда, чувствуя, как с кровью вытекала жизнь нашего ребенка, я смотрела на Тима, расстреливающего Вадима и уже знала – это конец. Каждым выстрелом он убивал меня снова и снова. Убивал, чтобы воскресить совсем другую Асю.

 А когда я открыла глаза в больничной палате, во мне умер не только мой малыш, но и весь мир. Моя душа же корчилась в жуткой агонии длиною десять лет, чтобы сейчас воскреснуть, как сказочная птица Феникс на моем боку.

— Стася, ты… — Тимур ладонью обхватывает мой затылок, лбом упирается в мой лоб. — Ты удивительная. Моя девочка…моя…

— Твоя, — повторяю, как мантру. — И еще я…

На этот раз не дослушивает Тимур, притягивает меня и накрывает мой рот своим. Он целует жадно, выпивая меня, как живительную влагу, иссушая, чтобы наполнить собой, своим дыханием, своим терпким вкусом. Собой.

Он укладывает меня на пол, заводит за голову руки, одним взглядом пришпиливая к полу, как упрятанную под стекло бабочку. И я как завороженная смотрю, как он стягивает через голову темно-синюю футболку, отшвыривает. Туда же отправляется вторая перчатка. Снимает с меня лифчик и накрывает своими большими ладонями мои груди.

— Ох…

Выдыхаю, прогибаясь в пояснице, чувствуя, как заострившиеся соски трутся о его залатанную шрамами кожу. А внизу живота все скручивается в тугую спираль от мучительного желания ощутить эти ладони между бедер, а эти сильные пальцы в себе. И тело содрогается в предвкушении. Тело помнит, как это быть с ним, ощущать, как он вколачивается в меня в безумной страсти. И как быть без мужчины десять лет. Без него.

— Стася?

Хриплый голос Тимура оглушает. И только теперь я замечаю, что он успел избавиться от брюк и его налитый желанием член упирается мне между бедер. И дрожь жгучей лавой растекается по венам, чтобы через секунду смениться страхом… И я невольно дергаюсь под ним, пытаясь выбраться, потому что вдруг становится страшно и стыдно. И я знаю, что будет больно, потому что…проклятье…у меня никого не было десять лет, а он такой большой. И…

Я не позволяю себе додумать.

— Я…у меня никого не было, — шепчу, кусая губы.

Он в изумлении изгибает бровь, не понимая, не веря.

— Никого после тебя, — добавляю, ощущая на языке солоноватый вкус крови.

И он понимает. Я вижу по его глазам, в которых вспыхивает раскаленное солнце. Оно согревает, разгоняет страхи.

И взрывает мир на тысячи осколков шепотом в самые губы:

— Люблю тебя, Стаська. Как же я тебя люблю.

И все. Нет больше ничего. Только эти слова, звучащие в ушах, как музыка. Только упоительно нежные ласки умелых пальцев. Только долгие поцелуи и сводящая с ума игра.

Тим играет на моем теле, как виртуозный музыкант, извлекающий самые верные звуки. Он настраивает меня под себя. И когда медленно входит на всю длину, я кричу от раздирающего на части удовольствия, толкаясь ему навстречу. И не чувствую ничего, кроме него внутри себя. И сил сдерживаться больше нет. слишком долго я жила без него. оргазм накрывает тайфуном, сминает реальность, как карточный домик. И единственной здравой мыслью остается Тимур, теперь всецело мой.

Я не помню, как уснула. Только тихий шепот Тимура, напевающий колыбельную, и его крепкие объятия. Когда просыпаюсь, вечереет. Я лежу на мягком ковре, а со стены меня смотрит драконий глаз. Почему-то один, второй теряется в полумраке комнаты. Подмигиваю дракону и переворачиваюсь на бок, ища Тимура.

Он стоит на террасе спиной к дому в одних брюках и пьет кофе. Кофейный аромат сплетается с запахом моря и влажной листвы. Разве шел дождь? Втягиваю носом воздух, пропахший дождем. И зависаю на широкой спине, перевитой тугими мышцами. Они перекатываются под бронзовой кожей, когда он делает глоток или ставит чашку на широкие перила.  Любуюсь его взъерошенным затылком, и как крупные капли воды стекают по массивной шее, прокладывают блестящую дорожку по камушкам позвонков. И это так возбуждающе красиво, что я невольно свожу ноги, пытаясь унять горячие толчки между бедер.

Рвано выдыхаю, закутываюсь в простыню и выхожу через раскрытую стеклянную дверь. Подкрадываюсь на цыпочках и обнимаю Тима за талию.

— Привет, - он целует мою ладошку.

Кожа покрывается мурашками от прикосновения его губ и чего-то холодного. Снова перчатки. Вздыхаю разочарованно. Вот же упрямец. Говорила же, что мне плевать на его шрамы. Я с ума сходила от его рук, чуть шершавых, дарящих сладкое удовольствие.

— Привет, — хрипло отвечаю, прижавшись щекой к его широкой спине.

— Кофе хочешь? — спрашивает, не оборачиваясь.

— Если твой, то хочу, — улыбаюсь. 

Тимур варил отменный кофе из марокканских зерен, которые ему привозил какой-то партнер или знакомый. Или Тимур сам привозил – я уже и не помню, да и не суть важно. Важнее, что я помню – его кофе божественен.

— Тогда ты одевайся, а я пока сварю тебе кофе.

— Тим? – напрягаюсь. — В чем дело? Я…- вздыхаю, отступаю от него. —  Что-то с Юлей?

— Нет. Руслан звонил. Они добрались нормально. Все хорошо.

— Тогда что? Что не так? Ты…ты что, жалеешь? Ты…

Горло перехватывает и едва слышно всхлипываю. Слезы жгут глаза. Какая же дура. Идиотка. Сочинила себе очередную сказку о счастливом воссоединении. Повелась на слова любви. Дура, что тут скажешь. Чуть слышно выругалась.

— Глупая Русалка, — усмехается Тимур и оборачивается. Берет мое лицо в ладони, затянутые перчатками, и целует в нос. — Ну что ты уже себе напридумывала, а? Все было чудесно. И я бы с удовольствием повторил, но нам нужно серьезно поговорить. А твой вид, — он скользит  взглядом по моему завернутому в простыню телу, — меня отвлекает. Вот только… — он принюхивается. Накручивает на палец прядь волос и отпускает. И она тут же спружинивает, смешной кудряшкой падает на щеку.  Я озадаченно наблюдаю за его действиями. — Ты отвратительно пахнешь, — он кривится, а я бью его кулаком в плечо. Он притворно охает. 

— Тогда это ты отвратительно пахнешь, — парирую, скинув простыню. — Потому что я вся пропахла тобой.

Подмигнув улыбающемуся Тиму, распушиваю волосы и возвращаюсь в гостиную, чтобы оттуда сбежать в душ.

Глава 23 Тим.

Тимур тихо смеется ей вслед. А еще утром хотелось хорошенько встряхнуть ее и наорать так, чтобы мозги встали на место. Десять лет прошло, а ведь не повзрослела ничерта. И жизнь, бившая ее не единожды, ничему не научила.

Буквально за полчаса до ее появления у дома Тимура, позвонил Глеб.

— Нарыл что-то? – без приветствия спросил Тимур. Глеб был одним из лучших частных сыщиков в стране и сейчас помогал Алексу найти того, кто заказал его убить. 

— Пока нет, — ответил Глеб, — но ребята работают. Я по другому делу.

— Слушаю.

— Ко мне тут твоя жена приходила.

— Жена? — он не сразу сообразил, о ком речь, а когда понял – выматерился от души. — И по какому поводу? — злость медведем-шатуном бродила в крови, оттесняя страх, странный, иррациональный. И ладонь неприятно закололо. Тимур потер ее о ребро раковины. Помогало слабо, но хоть что-то. Где-то в глубине дома щебетала Юлька и ржал в голос Руслан, скрадывая зябкое ощущение опасности.

— Следят за ней, Тимур. Малышев, однокашник мой, покатался за ней. Долго катался, Тимур. Но хвост выцепил.

— Кто? — и сам удивился, что голос осип.

— Пап, я на улицу, — появилась в пороге улыбающаяся Юлька. — С Майкой поболтаю.

Тимур кивнул, автоматом отмечая, что Майя Шульц – лучшая подруга Юли. А у самого в голове другие мысли. Значит, слежку сама обнаружила, раз к сыщику подалась. Умница. Но…она не пришла к Игнату. Почему? Испугалась? Или опять решила все за всех: против кого воевать и какими средствами?

— В том и дело, что непонятно, — вздохнул Глеб устало. — Сам понимаешь, трогать их мы побоялись, мало ли что. Но могу сказать точно, что это не Игнат. Его мы сразу проверили, вдруг приглядывает за подругой. Но нет, не он. Я инфу всю Асе отдал. Могу и тебе кинуть.

— Давай, — устало растер лицо разболевшейся ладонью. — Давно приходила?

— Вчера была вечером. И еще, Тим, думаю, к тебе придет.

Усмехнулся. Это вряд ли. К кому угодно, но не к нему. Он же шакал и убийца. А она – правильная девочка и просить помощи у такого, как Тимур – не станет. И ярость дикая подняла голову и взвыла.

— С чего такие мысли? — сжав кулак, глуша в себе ненужные эмоции. Ему о дочери надо подумать, обезопасить ее от себя. А он об этой идиотке переживает, которая снова решила сунуть голову в пасть дракона.

— На живца она решила ловить своего преследователя, — в усталом голосе Рощина прорезалась сталь. Не одобрял он решения Русалки, но остановить ее не мог.

— А живцом, стало быть, себя сделала, да?

— Угу.

Значит, точно придет. Теперь Тимур не сомневался. С таким предложением только к нему.

— Я тебе и координаты Малышева скинул. Он в курсе. Я бы и сам, но уж больно у твоего друга дело стремное. Не хочется отвлекаться. Но тебя предупредил.

— Спасибо, Глеб. Будут новости – звони.

Когда пришел молочник, Тимур как раз закончил изучать присланные Глебом материалы расследования. Сложить два и два оказалось несложно. Не поверил Погодин в спектакль Тимура и снова нашел его слабое место. Правда есть еще один вариант, который стоит проверить: отец Русалки, «отдыхающий» на зоне за убийство семьи Тимура и Игната.

Каким образом Игнату удалось добиться правосудия – одному Богу известно. Только после того, как Гурина посадили – Игнат сменил место работы и теперь впахивал обычным участковым. Алекс утверждает, что Игната все устраивает. К тому же, своих связей он не растерял, просто свалил по-тихому, чтобы не мозолить глаза начальству.

Один Крутов знал, что друг просто устал от вечной погони и свиста пуль, но и без работы не мог, вот и выбрал наиболее спокойную по его мнению.

Вот он Игнату и предложит проверить версию с Гуриным. И хоть Тимур чуял, что Гурин ни при чем хотя бы потому, что не осталось у него на воле таких «подвязок» да и причин для слежки спустя столько лет Тимур не находил. Но и сбрасывать старика со счетов нельзя. А Игнату все равно придется рассказать.

С такими мыслями он и вышел к молочнику. И когда расплатился с мальчишкой, что-то словно ударило под дых. Дыхание сбилось. Он вздернул голову, взглядом ища опасность, а увидел ее. Стройная, в белой рубашке, раздуваемой ветром и черных брюках, она выглядела фарфоровой куклой. Хрупкая, миниатюрная с огнем в янтарных глазах и солнцем в рыжих волосах до самой попы. Он сглотнул, взглядом ощупывая ее с ног до головы, вспоминая.