– Да хоть к чертовой бабушке!

Мы проорали в лицо друг другу еще пару подобных глупостей, но потом опомнились – ситуация для обоих была тупиковой.

– Серж, мне сейчас некогда, – неловко пробормотала я. – Я опаздываю, репетиция...

– Хорошо, – на мое счастье, сразу согласился он. – Иди. Договорим потом.

«А «потом» никогда не будет, – устало подумала я. – Буду маскироваться, как шпионка, и ходить по улицам с оглядкой, чтобы ты, голубчик, больше не застал меня врасплох. Номер телефона поменяю, дверь на звонки открывать перестану...»

– Надеюсь, ты не пойдешь сейчас следом? Учти, меня это очень нервирует!

– Нет, – ответил он, болезненно морщась и прижимая пальцы к вискам, словно оранжевое сентябрьское солнышко напекло ему голову. – Я пойду к Шурочке. Она очень умная... хочу с ней посоветоваться.

Хоть бы у Шурочки хватило мозгов отговорить этого остолопа, чтобы он больше не приставал ко мне!

– Серж, послушай, отчего бы тебе не вспомнить школьную любовь? Купи букетик цветов, шампанское... Шурочка накроет на стол, завяжется разговор, ну и так далее... Чем она плоха?

Он с усилием улыбнулся:

– Да ничем. Просто была одна история в прошлом. Она меня предала. Впрочем, я не злой, я ей простил... Но нельзя дважды войти в одну и ту же реку!

Я уходила от него и спиной чувствовала, как он смотрит мне вслед – мрачный, раздраженный, печальный и больной, но жалости к нему у меня больше не было. Этот человек являлся угрозой моему счастью. Кто знает, что он может натворить от ненависти и упрямого мужского эгоизма? «Хорошо бы Шурочка наставила его на путь истинный!» – еще раз подумала я и хотела даже позвонить ей прямо сейчас, чтобы обрисовать ситуацию, но потом поняла, что времени у меня в обрез, и ускорила шаг...

– А, Танечка! – ласково встретил меня режиссер. – Как я соскучился! А у нас первая читка. Вы в курсе, кого играете?

– Нет пока, – рассеянно ответила я – Шурочка все не шла у меня из головы.

– Главную героиню, обаятельную и несчастную Жоан. Одобрямс?

– Нету слов...

Пьеса была из тех, какие всегда пользовались бешеным успехом у публики, – роковые страсти, любовь, слезы, война, смерть... Полуголодный спивающийся студент Литинститута и драматург, знакомый нашего режиссера, переложил для сцены роман Ремарка «Триумфальная арка». Кажется, этот роман уже ставили, но студент раздраконил такую драму, что просто кровь в жилах стыла.

– Вот ваша роль. – Режиссер сунул мне листы.

Первая читка не представляет собой ничего примечательного – актеры садятся за стол и читают свои роли вслух, пока только примеряясь к ним. Режиссер по ходу что-то придумывает, вносит изменения, сами играющие тоже не остаются в стороне...

– Любовь и месть! – морщась, сказал герой-любовник перед началом. – До чего эти немцы сентиментальны, хуже их только мексиканцы...

– Публика требует жестоких страстей, – лениво вставил кто-то. – У нас не Ленком, Сартра или Камю не потянем.

– Тихо, тихо, начинаем! – хлопнул в ладоши режиссер. – Прошу.

Ближе к вечеру у нас начало кое-что вырисовываться, но в самый неожиданный момент из-за кулис выскочила техничка и сказала, что меня срочно требуют к телефону.

– Срочно ли? – грозно вопросил режиссер. – Ладно, Танечка, идите, только не долго...

«Кто бы это мог быть и по какому поводу?» – гадала я, по театральным закоулкам добираясь до того места, где у нас находился телефон.

В небольшой служебной комнате – а именно там стоял телефон – было пусто. Эта была странная комната, до которой ремонт еще не добрался. На зеленой, засиженной мухами стене еще с советских времен висел портрет Карла Маркса – сначала с ним было лень возиться, потому что портрет был большой и висел высоко, а потом его оставили на том же месте сознательно, для прикола. Не знаю, почему я обращала внимание на такую чепуху... На столе, покрытом исцарапанным пластиком, лежала черная трубка.

Я поднесла ее к уху:

– Алло!

– Танита? – быстро произнес чей-то знакомый нервный голос. – Если помните, это Ковалев, начальник вашего мужа...

«Что за черт! – подумала я, сердце сжалось от нехорошего предчувствия, тем более что меня так легко, без всяких сомнений возвели в ранг жены. – Просто так начальство не звонит сожительницам своих подчиненных...»

Ковалева я смутно помнила – в прошлом году был новогодний банкет в ресторане для сотрудников фирмы и их родных и близких. Он заметил меня в толпе, подошел, чокнулся шампанским и произнес несколько прочувствованных фраз, что-то про веснушки, весеннее солнце, словом, какую-то обычную банальность...

– Я помню вас, Иван Иванович, – медленно сказала я. – Что-нибудь случилось?

– Вы только не пугайтесь, пока еще ничего определенного сказать нельзя... – нервно зачастил он. – С Дмитрием Игоревичем несчастье!

– Что?!

Ноги у меня вдруг задрожали, и я упала в старое дерматиновое кресло, в котором обычно сидел вахтер.

– Какое несчастье? – прошептала я, мучительно вглядываясь в портрет основоположника коммунизма, как будто именно с ним говорила в данный момент.

Бедный Луи, мои бедные бессловесные рыбки – они были первым предупреждением, недаром август плакал холодным дождем... Таинственный Некто сделал второй выпад!

– Какой-то негодяй напал на него прямо на ступенях нашего офиса, его увезли в Склиф... – выдохнул Ковалев. Я вдруг некстати вспомнила, что начальник Мити был низеньким плотным мужчиной с совершенно седой головой... Тогда, на банкете, в шикарном черном фраке, он был до неприличия похож на пингвина. – Еще кровь на асфальте не высохла! – испуганно выкрикнул Ковалев, но потом, видимо, вспомнил, с кем разговаривает, и сменил тон на более спокойный: – Извините, нервы... Поезжайте в больницу, я тоже скоро буду. Девяткин, мой заместитель, уже там, а здесь пока милиция, даю показания.

– Какой негодяй? – спросила я, с удивлением замечая, что черная телефонная трубка скользит у меня в ладони, норовя вот-вот выпасть. – Кто это был?

– Неизвестно. Возможно, какой-то псих, маньяк, безо всяких причин... он скрылся с места происшествия. Дмитрий Игоревич был без сознания, сообщить ничего не мог. Танечка, голубушка, не отчаивайтесь, медицина сейчас творит чудеса! У вашего мужа хорошая страховка, мы тоже всеми силами, чем возможно, поможем, ни перед чем не остановимся, генеральный уже дал указания... Скоро ваш муж уже плясать будет!

– Что он с ним сделал? – холодно спросила я.

– Ударил ножом. Танечка, голубушка...

Трубка вдруг все-таки выскользнула из моих рук и с глухим стуком ударилась о пластик стола. Бегущая за мной тень наконец догнала меня и накрыла своими крыльями, кто-то хрипло захохотал мне прямо в уши... «Никогда не поминай черта, а то он и в самом деле придет»...

– Раз, два, три... – посчитала я вслух, прижав пальцы к ледяным вискам. – Волноваться еще рано – раз, два, три... Мите нужна помощь. Я буду спокойной...

Через несколько минут я твердой походкой вышла из театра. Место было здесь заброшенное, пролетарское – надо было дойти до метро, чтобы поймать такси.

Я летела по липовой аллее и продолжала считать вполголоса. Больше всего я сейчас не хотела потерять контроль над собой, иначе ничем потом не смогла бы помочь Мите. Я была уверена, что мой бодрый вид положительно на него подействует – он зарядится моей энергией и выздоровеет гораздо быстрее. Я боялась, что истеричную и рыдающую особу к нему не пустят. Кроме того, тот, кто с тайным злорадством мог наблюдать за мной, еще больше обрадуется моему горю, уж этого я никак не могла допустить...

– Таня!

Я чуть не упала от неожиданного окрика – нервы мои были напряжены до предела. Между лип стоял Мельников и умоляюще смотрел на меня. «Наверное, целый день здесь проторчал», – мелькнуло у меня в голове.

– Сереженька, милый, мне сейчас некогда! – чуть не заплакав от досады, крикнула я на бегу.

Но он догнал меня в три прыжка и схватил за запястья.

– Сережа, очень некогда, у меня несчастье, – пробормотала я, подчиняясь только одной мысли, но ему, похоже, было на все наплевать.

– Мы должны поговорить...

– Сережа... – Тщетно я пыталась вырваться – он держал крепко, глядя на меня в упор своими непроницаемыми глазами, по которым ничего нельзя было понять.

– Теперь все будет так, как ты хочешь. Теперь только мы с тобой – и океан безбрежной любви, через который не переплыть и за целую жизнь...

– Помогите! – крикнула я. – Кто-нибудь, помогите!

Я болталась в его цепких объятиях, как рыбка на крючке, и думала только об одном – уходят драгоценные минуты, а я все еще не у Мити, который, может быть, уже пришел в себя и ждет меня, а я не могу отвязаться от этого болвана...

– Я тебя люблю.

– Помогите!

Похоже, он проплакал целый день – его рубашка на груди была все еще темной от слез. Амок – вдруг вспомнила я...

К нам уже спешил из-за угла пожилой мужчина с таксой на поводке – последний оплот отчаянного благородства.

– Черт, – тихо произнес Серж, как загипнотизированный глядя на семенящую на коротких ножках таксу. – Черт...

Его хватка ослабла – я тут же вырвалась, изо всех сил толкнув его в грудь, и побежала... Аллея кончилась, впереди была улица с довольно оживленным в этот вечерний час движением, первая же машина притормозила...

– В Склифософского... Сколько скажете!

Наверное, у меня был совершенно безумный вид – водитель довез меня молча, без лишних расспросов, и даже не хотел брать денег.

В приемном покое мне наперерез бросился высокий носатый мужчина:

– Танита, я вас сразу узнал, не узнать невозможно...

– Кто вы? – отрывисто спросила я, прорываясь к окошечку, где давали справки.

– Девяткин, Юрий Ефимович. Я с вашим мужем... Он сейчас в реанимации, пока бесполезно что-либо узнавать. Какой ужас, какой ужас! – Он еще что-то кудахтал, но я почти не слышала его.

В справочной мне сказали то же самое, велели ждать – все плыло, плыло перед моими глазами. Я упала на диван, чья-то добрая рука поднесла мне воды.

– Танита, что это? – испуганно воскликнул Девяткин, указывая на мои запястья. Они распухли и посинели, словно целый день я была скована стальными наручниками. «Болван, – равнодушно подумала я о Серже. – И надо ж было так вцепиться!» Машинально я повертела перед собой руками и вдруг увидела на ладони бурое смазанное пятно, как будто в складки кожи забилась темная грязь. Я огляделась в поисках туалетной комнаты, даже в такой момент я не могла без мыла и воды...

– Танита, вот тут с вами поговорить хотят. – Передо мной стоял уже Ковалев, похожий на пингвина, – он словно материализовался из воздуха.

– Кто? – встрепенулась я, мысли были только о Мите.

– Следователь, если вы в состоянии, конечно...

– В состоянии, – с мрачным разочарованием произнесла я. Если б можно как в Америке, в сериале «Скорая помощь», наблюдать за ходом операции сквозь стекло, если б пускали туда, в святая святых!

Следователь оказался огромным увальнем в гражданском, он скороговоркой представился.

– Вы в курсе, да? – спросил он, с любопытством разглядывая меня. – Соболезную... Видел вас в рекламе и в кино. Есть какие-нибудь соображения по произошедшему?

– Не знаю, – ответила я, продолжая разглядывать свои руки.

– Кто это вас так? – вдруг насторожился следователь.

Странная мысль пришла мне в голову – он же сейчас всех подряд подозревать должен, наверное, и меня просчитывает...

– Серж Мельников, – честно ответила я.

– На месте происшествия видели мужчину в джинсах, с длинными светлыми волосами. Это описание никого вам не напоминает?

– Сержа Мельникова, – тупо повторила я.

– У него были какие-то претензии к гражданину Полякову? – моментально насторожился следователь.

Не сразу до меня дошло, что гражданин Поляков – это мой Митя.

Пятно на ладони не давало мне покоя, я пыталась пальцем растереть его.

«Этой рукой я толкнула Сержа в грудь. Темные пятна – вовсе не слезы! Слезы давно высохли, а это была...» Я с ужасом посмотрела на свою ладонь – пятно было уже стерто, остались лишь темные бороздки.

– Были, – выдохнула я.

– Вы в курсе, где сейчас находится этот Мельников?

– В курсе, – потерянно произнесла я. – Липовая аллея возле театра «Априори». Может быть, он еще там...

– Служебный, домашний адреса знаете?

Я сказала ему все, что знала.

– Сидите здесь, никуда не уходите, – быстро, строго произнес он. – Я сейчас позвоню и приду.

– А куда я денусь? – растерянно произнесла я, продолжая рассматривать ладони. – Здесь же Митя...

Следователь вернулся через пять минут, сел рядом и с каким-то новым настроением взглянул на меня.

– Какие претензии были у Мельникова к Полякову?

– Я.

– Шерше ля фам, значит... – задумчиво пробормотал он. – Извините, это я так, пустые слова. Ревность?