Худощавый седеющий - это скаут Гугл. Живёт в Кремниевой долине, в Москве проездом. Второй - понятия не имею кто такой. Славик, по ходу, тоже не в курсе. Как он раскопал их для меня, не знаю. Спасибо ему за  это. Связей у него до хрена. Если дело выгорит, век буду должен.

Встаём и протягиваем руки.

- Привет, Петр Давыдов. - Американский позитив не режет глаза, уже круто.

- Максим Немцев, - приветствую я, пожимая руку.

Второго мужика представляют, как Артёма Фазыева, и у меня слегка падает челюсть.

Ни хрена себе.

Жму его руку.

- Слышал о вас, - говорю, глядя в глаза.

- Давайте на “ты”. - Жмёт руку Славика.

Мужик продал свою компанию в двадцать пять за сто тысяч евро, но потом половину спалил, не в то вложившись. Я пытаюсь продать своё сраное приложение за десять тысяч. Не выйдет, пойду жрать колбасные обрезки, потому что бабки я свои пристроил на три года и теперь на лютом подсосе. Выхлоп с них увижу не раньше осени.

В любом случае, буду пробовать разные варианты. Мобильные приложения - это не то, чем бы я хотел по жизни заниматься. Трудоемкая работа, а отдача под большим вопросом. Если продам, съеду от Орлова.

Усаживаемся и берём кофе.

- Давай пока в общих чертах, - начинает Давыдов. - Что за идея в целом?

Кладу ладони на стол, сложив их домиком. На мой эпатаж обоим насрать.

- Это приложение - аналог Memris. - Скрывать то, что это аналог смысла нет. Эти чуваки топ-сто мобильных приложений наизусть знают.

- Приложение для изучения языков? - уточняет Фазыев, делая глоток из своей чашки.

- Оно, - киваю ему. - Я сам пользовался Memris. Мое называется - OMon, и оно адаптировано под русскоязычных школьников на основе моего собственного опыта.

- Как ты оцениваешь свой опыт? - подает голос скаут.

Посмотрев на него, говорю:

- Я активный пользователь, иначе не взялся бы подгонять Memris под себя. OMon я и сейчас бы использовал, мне девятнадцать.

- И какая аудитория по твоим подсчётам?

- Думаю, до десяти миллионов, - выдаю я очень усреднённо.

Оба молчат.

Славик многозначительно смотрит в потолок.

Я смотрю на Гугл-скаута.

Тот чешет бровь. Фазыев чешет ухо.

Переглядываются.

- Дизайн уже готов? Когда можно его посмотреть? - вдруг спрашивает Фазыев.

Алиллуйя, мать вашу!

- Дизайн в разработке. Ещё неделя, может две.

Девочка Алевтина рисует мне за “спасибо”, поторапливать пока не борзею. Это девочка Славика. Если выгорит, расплачусь и с ней.

- Я сегодня улетаю, - говорит Давыдов, проваливаясь в свой телефон. - Все наработки пришлёшь на почту. В апреле буду опять в Москве, встретимся ещё раз по конструктиву, сейчас точно ничего сказать не могу, нужны тесты.

Быстро прикидываю в уме, что Алевтину пора подогнать. Если не хочу всё просрать, придётся надавить или заплатить денег.

- Алевтину подгони, - изрекает Орлов, когда выходим на улицу.

- Каким образом? - Делаю вдох такой глубины, что башка кружится.

Снег сошел за неделю. Пахнет весной. Охуенно. Настроение сейчас у меня такое же. Кладу руки в карманы пальто, медленно трогаясь к машине.

- Ну шоколадку купи, че мне тебя учить? - Открывает он водительскую дверь своей тачки.

- Шоколадку, ага. - Захожу с другой стороны и сажусь в салон.

Развожу колени и упираясь в них локтями. Тру лицо ладонями. Я замахался за последний месяц так, что забыл, как меня по батюшке. Из-за компа вылезаю только пожрать и отлить. Сплю по три часа в сутки.

- Сегодня тусовка в “Камелоте”, - говорит Славик, набирая кому-то сообщение.

У него баб, как у долбаной рок-звезды. И трахаться он всех водит домой. Это еще одна причина, по которой я хочу съехать покорее.

- Я пас.

- Ясно.

В подстаканнике вибрирует его второй телефон. Смотрит на экран, буркнув “я счас”. Выходит, хлопнув дверью.

Проверяю свой смартфон. От Кирюхи десять непрочитанных в мессенджере. Последнее время я забил на все. Башка до того “Омоном” загружена, что даже на звонки порой не отвечаю. Прокрутив вниз ленту сообщений, нажимаю на фотку Кудряшки.

Там она сушит свои тридцать два. Мне. Помню этот день.

Я не думал, что она поедет за мной как жена, блядь, декабриста. Но это самое логичное для нас с ней. Я предложил, потому что хотел, чтобы поехала со мной. Я не воспринимаю её, как обузу. Даже если нам с ней на резинки хватать перестало бы, я бы не считал её обузой. Меня ни одно качество в ней ни разу не напрягало. Если бы было время думать о чём-то, кроме “Омона”, думал бы о том, что соскучился. Я соскучился, пиздец. Не говоря уже о том, что я хочу потрахаться. И трахаться я хочу со своей, блять, Кудряшкой, а не с какой-то левой Марусей.

Ну, и что дальше?

Да хрен его знает.

Пока у меня целибат и полное радиомолчание.

Славик возвращается в салон. На его лице придурковатая улыбка. Закрываю чат, ничего не отправив, и сую телефон в карман.

Бросив телефон на приборную панель, Орлов говорит:

- Чё, какие планы?

- Пожрать.

- Млин, отличный план. А че, у нас есть что пожрать?

Ржем.

Славик врубает музыку и выруливает на проспект.

- На бульваре останови, - прошу его я.

Орлов вопросительно гнет брови.

- Пройтись хочу.

В четырех стенах сидеть задолбался, хотя у него почти семьдесят квадратов.

- Ну, давай, - хмыкает он, тормозя у тротуара.

Выбираюсь из машины и поднимаю воротник пальто.

Весной пахнет, но ни хрена не весенний ветер хлещет в лицо. 

Отключаю свой внутренний компас и просто иду. Мне нравится Москва. Мой город. Чувствую себя здесь комфортно без всяких сантиментов. Все возможности - здесь. Главное не сидеть на жопе ровно, а постоянно двигаться. Прокачивать себя и цель ставить. А потом идти к ней, не сворачивая.

Обойдя толпу китайцев, дохожу до набережной. Осматриваюсь по сторонам и, облокотившись о парапет, достаю телефон. Минуту кручу его в руках, глядя то на воду, то на свои туфли.

Ладно. На фиг всё.

Снимаю блокировку и пишу:

“Привет.”

Глава 34

Макс: «Привет.»

Простое слово из шести букв в сочетании с именем отправителя на секунду потушило мне свет.

От всплеска радости, тоски и скачка артериального давления просто выпускаю из рук все, что в них держала, включая свой айфон. Он с грохотом падает на пол, делает колесо по кафелю и  улетает под стеллажи с макаронами.

Рухнув на корточки, а потом на колени, тянусь рукой, пытаясь достать его кончиками пальцев.

Меня потряхивает и сердце колотится. Просто бомбический эффект, Женя!

Пальцы цепляются за плоский тяжёлый гаджет, и я шепчу:

- Ура...

По дисплею расползлась тонкая сеточка трещин. Мне все равно. Открываю мессенджер и быстро печатаю в ответ:

“Привет.”

От возбуждения и прилива адреналина сдавливает горло.

Я думала… что он уже никогда не напишет...

Думала, ему давно не до меня.

Он не написал ни через неделю, ни через две, ни… через три. Я каждый день хотела написать сама. Измучилась так, что прихватило печенку.

Я не знала, что умею так страдать.

Я не знала, что ему написать!

Меня сомнения просто разрывают, и тогда, и сейчас. Начиная с того, что я сказала ему в тот день, заканчивая моими собственными планами на жизнь. Он сказал, что отношения на расстоянии ему не нужны, а в таком разболтанном состоянии я просто не знала, что ему предложить! Полтора месяца назад меня пугал переезд, не говоря уже о том, что у отца состояние, как “русская рулетка”. Один раз я уже это пережила, и такое до конца жизни не забыть.

Я в Москве вообще один раз в жизни была. Я не знала, какую работу там искать, не знала, как это - начать жизнь в чужом городе. Я на поезде один раз ездила! В моих планах на жизнь переезда никогда в серьез не было. Не было, пока я не встретила Новый год с Максимом Немцевым.

Смотрю на корзину с продуктами, в которую набирала все, что плохо лежит, и сейчас не помню, зачем мне это?

Сейчас я вообще забыла где нахожусь и куда направлялась.

Облизываю губы и жду, продолжая стоять на коленях.

Сообщение прочитано.

Мигает надпись «Макс печатает…».

Выдыхаю и жду.

Славик писал о том, у Макса грандиозные планы. Что он «вгрызся» в столицу, мой «волчонок вундеркиндер». А я сказала ему, что он не мой. И поняла, что будет огромной тупостью лезть к Максу со своими терзаниями и претензиями, когда он занят такими важными вещами, как покорение Москвы. Мы друг другу ничего не обещали. Сама я готова обещать ему что угодно. А он… он готов? Ему явно есть чем заняться, кроме как моими внутренними проблемами и чувствами к нему. Ему девятнадцать! И он только что вырвалась на волю. Он позвал с собой, но я не знаю: зачем и насколько искренне. Может, он и сам этого не знает? Два месяца назад он ввязывался в пяные драки, и ему было вообще не до чего. 

Я бесприрывно кручу эти мысли в голове уже полтора месяца. Мне нужно было все бросить и поехать за ним, как жене декабриста?

Я прекрасно знаю, как живет Славик. У него тусовки пять на семь. От его инстаграма прифигел бы даже Моргенштерн, а Макс… он тоже любитель потусить. Даже живя со мной, пару раз уходил к друзьям, а потом встречал меня в пять утра.

Смотрю в окошко переписки не моргая.

Макс: “Как дела?”

Шумно выдохнув, пишу все, что в голову взбредёт, будто век с людьми не общалась:

Я: “У меня сегодня выходной. Нашла новую работу. Хочу приготовить лапшу с индейкой. Мы делали такую. Как ты? Как Москва?”

Печатает...

О, пожалуйста...

Макс: “Стоит. Пришли фотку.”

Счастливо смеюсь, вскакивая на ноги.

Я не ожидала от него многословия, иначе подумала бы, что у него украли телефон.

Сделать селфи?

Врубаю камеру и смотрю на себя. Я даже ресницы не красила. Ну и ладно… какой он меня только не видел… и с каких ракурсов. Взбиваю рукой волосы, набрасав на одну половину лица побольше кудряшек, и улыбаюсь ему, опустив подбородок.

Прикрепляю фотку и пишу:

Я: “Теперь ты.”

Он не отвечает долбанных четыре минуты!

А когда получаю его фотографию, хочу визжать.

На нём серое пальто, пиджак и галстук…

О, мамочки…

Он где-то на улице. Ветер растрепал волосы, и он смотрит на меня исподлобья, как, блин, Люцифер!

Как же я соскучилась...

Жадно вглядываюсь в его черты.

Макс: «Следующую фотку пришлешь голой.»

Опять смеюсь и выхожу из магазина, бросив тележку.

На ходу пишу:

Я: «Если только ты тоже!»

Макс: «Без проблем.»

О, это я знаю...

Иду по улице в неизвестном направлении, продолжая рассматривать его фотографию. Смотрю на него в таком красивом и непривычном для меня образе. Его бунтарский нрав выдают тату на шее, выглядывающие из-под воротничка белой рубашки. Макс и пальто. Ну... это просто чума...

Захлебываясь собственными слюнями и не думая пишу:

Я: “Какие планы?”

Макс: “Никаких. А у тебя?”

Я: “Сделать фотку в ванной.”

Макс: “Когда будешь там, напиши.”

Я: “Зачем?”

Макс: “За надом, блин”

Закатываю глаза.

Я: “Я кокетничала, баран!”

Макс: “Спускаюсь в метро, Кудряш.”

Зажмуриваюсь.

Ясно. Ладно.

Кладу телефон в карман, пытаясь понять куда мне идти. На это уходит пара минут, потому что все мои мозги будто через мясорубку пропустили. Семеню по району, тихо улыбаясь. В нетерпении добираюсь до дома родителей, потому что живу у них уже месяц. Я отказалась от своей квартиры, сама не знаю почему… потому что ждала вестей и думала, думала, думала…

- Женя, ты? - кричит из кухни мама.

- Ну, а кто? - кричу, быстро начиная раздеваться.

Из зеркала на меня смотрит лихорадочная версия меня. На щеках ненормальный румянец, а глаза, как у пьяной. Я под кайфом имени Макс. Хочу еще.

Телефон вибрирует. Хватаю его и быстро снимаю блокировку.

Макс: “Не хочешь приехать на выходные?”

Думаю ровно секунду.

Я: “Хчу.”

Блин!

Я: “Хочу.”

Упершись лбом в стену, жду его ответа. Куртка осталась болтаться на одном плече, шапку зажала в кулаке.

Макс: “Когда сможешь?”

Я: “Через две недели.”

Печатает… а потом перестает, будто задумался. Сердце отдает барабанной дробью в ушах. Ну же...

Макс: “Ок. Тогда жду.”

Пялюсь в пространство, понимая, что ему не понравился мой ответ.