«Фирма «Муж на час» предлагает свои услуги». Интересно только — почему на час всего? Что, сейчас и на час можно мужа себе найти? Интересно, интересно…

Вежливый женский голосок на том конце провода пропел приветливо:

— Вы позвонили в диспетчерскую службу фирмы «Муж на час». Слушаю вас!

— Ой, а у вас даже и диспетчерская служба есть? — обалдело переспросила Тамара. — Ничего себе, сервис какой…

— Я слушаю вас внимательно! Вы заказ хотите сделать?

— Так я это… Не знаю как-то… Я вообще-то мужа себе ищу, но только мне не на час надо. Мне надолго надо. Я на всю жизнь хочу.

— В каком это смысле? — озадачился вдруг вежливый голосок.

— В каком, в каком! В самом что ни на есть прямом! Замуж хочу выйти, в каком! Но только мне надо, чтоб он, знаете, порядочный бы. Ну, домашний такой. И без вредных привычек. И годочков чтоб ему не меньше сорока-пятидесяти было. Ну, можно и постарше, конечно, но чтоб не совсем старичок… И еще я бы хотела…

— Погодите, погодите, женщина! — торопливо заговорила Тамарина собеседница. — Вы не поняли, наверное… Наша фирма предоставляет услуги совсем другого рода!

— Это какие?

— Ну, сантехнические, например… Или слесарные. Или замок в двери поменять… Все быстро, все недорого, все в течение часа! У нас работают очень хорошие специалисты!

— Хм… Нет, мне замок менять не надо… — проговорила потрясенная Тамара. — Мне мужа надо. А зачем вы назвались-то так интересно — «Муж на час»? Только голову людям морочите…

— Нет, это вы мне голову морочите, женщина! — совсем рассердилась диспетчер службы мужей на час. — Так будете заказ делать или нет, в конце концов?

— Нет, не буду! Если надо, я сама себе и замок вставлю, и унитаз поменяю! Ишь, мужьями на час они торгуют, деловые какие! — В сердцах Тамара бросила трубку. — Дурдом, да и только! Смешно даже…

Набрав второй рекламный телефон, обрамленный в газетке красивой рамкой с сердечками, и дождавшись, когда ей ответит такой же вежливый голосок, она спросила уже более настороженно:

— Скажите, это фирма «Гименей»? А какого рода услуги вы предоставляете? Не сантехнические, случайно?

— Нет, что вы… — развеселились на том конце и даже хихикнули довольно сдержанно. — Совсем не сантехнические! Мы брачное агентство, довольно на этом рынке услуг успешное. Нашими услугами воспользовались уже тысячи одиноких людей, и многие из них сумели устроить свое семейное счастье. Мы располагаем огромной базой данных и всегда рады помочь своим клиентам!

— О! Ну, слава богу! Это то, что мне и надо! Вы знаете, я хочу замуж выйти…

— Очень хорошо. Замечательно. Приходите к нам, мы поговорим, заполните анкету, мы включим вас в базу данных…

— Ага. Приду. Завтра же и приду. Вы где находитесь?

— Нет. Завтра не надо. Завтра воскресенье. Скажите, а портфолио у вас есть?

— Чего? — Тамару теперь тут удивили. — Чего у меня есть?

— Ну, альбом такой с вашими снимками…

— С фотокарточками, что ли? Так я принесу, сколько угодно! И даже в альбом их могу положить!

— Нет, вы не поняли… Это должны быть специфические фотографии, сделанные у специального мастера… Если у вас нет портфолио, наш мастер вам его очень быстро сделает! Его услуги стоят всего двести пятьдесят долларов…

— Сколько? — неприлично громко ахнула Тамара в трубку. — Двести пятьдесят долларов? За фотокарточки? Да вы что там, с ума сошли? Да я за двести пятьдесят долларов и сама там всех вас по сто раз сфотографирую!

— Женщина, вы не понимаете… Мы очень солидная фирма, и без портфолио с клиентами не работаем! Так что смотрите, выбор за вами…

— Ага. Сейчас. Разбежалась. Все брошу и потащу вам просто так, за здорово живешь, такие деньжищи. Не на ту напали.

— Ну что ж, очень жаль, что наш с вами контакт не сложился… — вздохнула диспетчер фирмы «Гименей». — Всего вам доброго! Если вы измените свои представления об услугах этого рода, милости просим…

— Нет. Не изменю, — сухо бросила в трубу Тамара и рассерженно опустила ее на рычаг. — Еще чего…

Насупившись обиженно, она полистала еще газетку, вглядываясь в рекламные объявления. Все не то, не то… Это черт знает что такое! На всем люди деньги делают! Выходит, и за мужикашку теперь надо платить, что ли? Ерунда какая-то…

Последняя страница газетки была отдана частным объявлениям, совершенно вроде бесхитростным. «…Помогу перевезти вещи», например, или «…отдам в хорошие руки котенка»… Все просто и ясно, черным по белому. И никаких тебе «мужей на час» и портфолио. А может, и ей так же не мудрить, а пойти да подать обыкновенное объявление — ищу, мол, себе мужа хорошего? А что тут такого? Ей стыдиться нечего. Она ж не виноватая, что свой срок для замужества в свое время пропустила? У нее ж для этого уважительная причина была… Вон, кстати, написано, что даже и идти в эту газетку необязательно, чтоб объявление дать… Можно и по телефону…

Дозванивалась она долго. Телефон был занят так прочно, будто навеки разучился выдавать длинные гудки. Она уж отчаялась совсем, когда вдруг произошло чудо и трубка ответила усталым девчачьим голоском:

— Да. Говорите.

— Девушка, я хочу частное объявление дать. Можно? Тут написано, что оно бесплатное… — осторожно проговорила она в трубку. — Правда бесплатное?

— Правда. Диктуйте. Слушаю вас.

— Ой, да погодите… Как же это сказать правильно… — вдруг растерялась Тамара, казня себя за легкомысленную неподготовленность. Могла бы и на бумажке предварительно все записать!

— Какого рода вы объявление хотите сделать? — деловито пришла ей на помощь девушка. — Продать что-то хотите? Или купить? Или услугу оказать?

— Нет, я не услугу… И не купить… В общем, я мужа хочу себе найти…

— Хм… Так это не к нам, наверное… Для таких объявлений специальные газеты есть…

— А я хочу к вам! А что, нельзя, что ли?

— Я не знаю… Можно, наверное… — задумчиво протянула девушка. — Вообще-то я новенькая, первый день работаю…

— Ну так и давайте напечатаем мое объявление! Хочу, мол, замуж за хорошего мужика, и точка!

— Нет, ну что вы. Такой текст не пойдет. Давайте как-нибудь по-другому напишем… — задумчиво включилась в творческий процесс девушка. — Простите, а вам сколько лет?

— Так сороковник скоро…

— А жилплощадь своя у вас есть?

— Есть, есть! Есть жилплощадь! — радостно подтвердила Тамара.

— Значит, так пишем… Одинокая, обеспеченная жилплощадью женщина средних лет желает познакомиться с порядочным мужчиной с целью создания семьи. Пойдет?

— Ага! Пойдет! Очень даже хорошо звучит! Спасибо вам, девушка! А то я как-то растерялась…

— А подписаться как?

— Так моим именем и подписать! Тамара я! Тараканова! И телефон, значит, мой домашний рядышком припечатать!

— Вообще-то, насколько я знаю, такие объявления редко вот так вот, в открытую, подают…

— Почему это?

— Да так принято. Обычно вместо имени и телефона люди свой абонентский ящик указывают, и все.

— А зачем? Зачем абонентский ящик?

— Ну, я не знаю… Мало ли…

— Ой, да нет у меня никакого такого ящика! Давайте прямо так и напечатаем, как придумали!

— Ну что ж, тогда назовите ваш телефон, но имя печатать не будем…

— Ой, ну хорошо, — согласилась Тамара. — А когда газетка с моим объявлением выйдет? Не подскажете?

— Не знаю. А вам побыстрее надо?

— Ну да! Побыстрее!

— Ну хорошо… Я попытаюсь его отнести в сегодняшнюю верстку…

— Спасибо вам большое, девушка! Дай вам бог здоровья да жениха хорошего!

— И вам того же! — рассмеялась на том конце провода случайная собеседница. — Удачи вам. И тоже жениха хорошего…

* * *

Голова болела нестерпимо. Соня давно уже проснулась, но не было сил оторвать голову от подушки. Время было совершенно наглым образом послеобеденное, и даже более того — день явно клонился к вечеру. Бездарная суббота получилась. Жалко. Интересно, чего они там в коктейли свои подмешивают зловредного? Сроду она их не пила, коктейли эти… Хорошо, что завтра еще один выходной, не надо на работу идти. А то бы точно прогуляла… наверное.

Воспоминания о вчерашнем вечере приходили в голову отдельными и несъедобными порциями, вразнобой, пока не сложились в единую картинку. Не то чтобы совсем в ужасную, но достаточно противную. Даже и думать о ней не хотелось. Не будет она, как Скарлетт О’Хара, вообще об этом думать. Не стоит того. Подумаешь, лишний раз убедилась в том, что никогда и ни с кем она не сможет «построить любовь». Дурацкую фразу эту — «строить любовь» — она часто слышала из телевизора, когда Томочка смотрела по вечерам свое любимое реалити-шоу. Там молодые ребята все любовь строили и все никак построить не могли…

Вообще она давно уже пришла к выводу, что любовь — это чувство особенное, может, даже первородное где-то, как, например, редкая группа крови. Кому-то дается природой, кому-то нет. И ни воспитать, ни взрастить искусственно в себе его невозможно. Или есть оно, или нет. Вот взять хотя бы, например, любовь родительскую, внутрисемейную. Каждый же родитель полагает, и совершенно искренне, что он своего ребеночка непременно любит! Кормит, одевает, помогает, по врачам водит, школьные собрания исправно посещает… Вот как их Томочка, например. Уж как рьяно она свой сестринский долг исполняла, попроворнее любой матери! А исполнила — и все, и не стало в их жизни Томочки… Отстаньте от меня, говорит… Ну, и где она теперь, эта ее сестринская любовь? Куда делась? Исчезла вместе с чувством исполненного долга? А может, ее и не было вообще? Любви-то? Природой не заложено? Тогда кто они вообще для нее были? Субъекты для исполнения святого подвига, как ни парадоксально и ни жестоко это звучит? Нет, никто не спорит, конечно. И в самом деле — подвиг. А она, Соня, по отношению к Томочке есть просто распоследняя и ничтожная эгоистка. А только больно иногда бывает. Очень. Так сильно больно, будто от нехватки кислорода умираешь. Очень уж кусочка любви хочется. Особенно в те моменты, когда одиночество внутри тебя заболевает, и никуда от этой проклятой болезни не спрячешься — ни в книжку, ни в наушники с музыкой, ни в саму себя — никуда! Душа все прежние радости-удовольствия отторгает напрочь, бунтует, хнычет, температурит, просит хоть малую порцию любви, как таблетку аспирина… Потом все проходит, правда. Простуда же тоже со временем проходит? Душа встряхивается, чистит перышки после болезни, и наступают дни Великого Одиночества, когда никто тебе, кроме самой себя, не нужен, и любви никакой тоже, кажется, не требуется…

Нет, надо вставать. Несмотря на головную боль. Вон за окном темнеет уже. Иначе раздумаешься — себе же хуже сделаешь. А если еще и анализировать свое вчерашнее поведение начнешь… Нет, лучше не надо. Лучше не думать, что это с ней вчера случилось — после коктейля и долгого случайного поцелуя. Опять любви, что ли, захотелось? Как говорится, на подсознательном уровне? О, господи… А сама, сама-то она любить умеет, чтоб хотеть этой любви для себя? Сама-то она в себе такие способности чувствует? Или тоже судьбой на этот счет обделена? Вот проверить бы, да случая такого не представляется. Нет, сестер своих, Томочку и Вику, она любит, конечно, совершенно определенно любит… А обиды детские — скажите, у кого их нет? Ну, бывала Томочка иногда совсем несносной, выплескивала на нее свою накопившуюся душевную усталость, именуемую раздражением, и очень, надо сказать, метко выплескивала — Соне казалось, что принимала она в себя Томочкино раздражение все до капельки. Бывают такие удобные контейнеры для мусора, знаете ли. Все в себя принимают. Так и сама виновата! Всегда ж так и происходит — думаешь, что тебе сейчас хорошую оценку выставят за слишком покладистое, слишком уступчивое поведение, по головке за него погладят, а происходит все совершенно наоборот. Чем больше стараешься, тем большая порция раздражения в твой мусорный контейнер летит. Нет, нельзя, нельзя любовь таким образом выслужить…

Тут как тут, будто ждал подходящего случая, явился ей в память Викин приятель Игнат, который ее циклоидом когда-то обозвал. Вообще, он интересную тогда версию насчет глобальной человеческой способности к любви выдвинул… Свою собственную. Говорил, что из этого вопроса — есть любовь, нет любви — человечество давно уже будто бы выкарабкалось. То есть вполне благополучно для себя взяло и попутало способность к любви с обыкновенной пресловутой оценкой. То есть многие уверены, что искренне любят, а на самом деле — просто оценивают интересующего их субъекта. У нее, у оценки-то, всяких обманных граней-оттенков вполне достаточно — она может быть злой, любопытной, болезненной, снисходительной, добродушной, испуганной, приспосабливающейся, потребительски пристраивающей вожделенный субъект к себе… А любовь — она вообще от всяких оценок шарахается, она просто так течет, в никуда. Ей определенный конкретный субъект и не нужен вовсе. Но когда ее, матушки первородной, в организме просто не заложено — чему в таком случае там течь-то? Вот и приходит на помощь оценка. Необходимость такая внутренняя — всех окружающих диагностировать. Многие ее просто не замечают, искренне думают, что они так любят… Что ж, может, и прав он где-то. Умный парень Игнат, очень похожий на Алешеньку Карамазова! Жаль, что Вика им пренебрегла. Сказала — с ним каши не сваришь. Кроме ума, у него вроде и нет ничего больше. А потом этот Вадим появился, и все так быстро со свадьбой закрутилось-завертелось… В общем, оценку Вадим получил у Вики более высокую, чем Игнат. А любовью нигде и не пахло даже. Оценка оценкой, а голосок-то у нее в телефонной трубке очень уж грустно звучит… Можно сказать, отчаянно даже звучит. Будто она с трудом слезы сдерживает. Господи, она ж собиралась как раз Вике сегодня звонить! Вика ж не знает, что Томочка ее сюда переселила, в квартиру Анны Илларионовны. Звонит, наверное, и трубку бросает. С Томочкой-то она вроде как в ссоре… Нет, надо прямо сейчас и позвонить! Надо немедленно встать, принять душ, попить кофе и пойти к соседям — напроситься с этим междугородним звонком. Здесь, в этой квартире, телефона нет. Не любила отчего-то покойная Анна Илларионовна телефонов. Такая вот странность была у старушки…