Патрисия Грей - Трио для разведённой

Ну, хорошо, а если Артур?

Снова падаю на спину.

По тропинке бежит девчушка лет пяти. Она заливисто хохочет и, не оборачиваясь, кричит:

"Не догонишь, не догонишь!"

"А вот и догоню!" — ускоряя шаг, смеюсь я.

Такая классная… Невероятная просто прелесть…

Она останавливается, резво поворачивается, взметнув края платьица, и смотрит на меня своими огромными синими, как море, глазами…

И как же очаровательно она улыбается… Солнышко моё.

Снова сажусь на кровати. Вытираю слёзы. Убираю листик бумаги в сторону, закрываю лицо ладонями и сгибаюсь пополам.

Надо успокоиться… Это нервы. Я просто переволновалась.

У меня закрыты глаза. И в тишине номера я слышу только мерный и учащённый стук своего сердца.

Я не понимаю, что я должна понять… И как правильно ответить на заданный Ромой вопрос…

Весь день я сама не своя. Рассеянно занимаюсь домашними делами, изредка отвечаю на сообщения по работе, пытаюсь насладиться вечерней прогулкой в парке неподалёку от дома. Все мои мысли только о двух мужчинах и том выборе, который мне предстоит сделать.

Если я правильно поняла условия игры: я должна написать одному из них. Что-то типа "выбираю тебя". Мысли об этом невольно вызывают горькую усмешку: будто в ток-шоу каком-то.

Однако это не ток-шоу, а довольно сложная для меня жизненная ситуация. Потому что я очень хорошо ту свою недавнюю жизнь до встречи с Романом в московской кофейне. Жизнь, полную одиночества и тоски. Каких-то пластиковых целей, типа заработка на хороший отпуск, которые вроде как должны меня радовать и вдохновлять, но о чего-то вызывают только скуку и желание спрятаться от себя самой.

То ли такое состояние, уже ставшее для меня привычным, было последствиями тяжёлого развода, то ли я просто измотала себя в этом поиске мужчины, с которым мне будет хотя бы немного интересно, то ли я просто отвыкла жить одна и не знала, как выстраивать свой быт без сада и ожидания мужа с работы, то ли я просто — закопалась в излишней рефлексии.

Но одно можно сказать точно: с появлением Романа и Артура в мою пасмурно-серую жизнь будто бы заглянуло утреннее летнее солнце. Мир сразу наполнился красками, захотелось дышать полной грудью и я то и дело ловила себя на том, что при мысли об этих мужчинах невольно улыбаюсь.

Но с тех пор, как они поставили меня перед выбором, наедине с собой я стала делать это всё реже и реже. Потому что как бы я мысленно не выбирало, в итоге я всё равно огорчалась. Причём, в основном не за себя. В моих представлениях мне было хорошо и с одним и с другим. Хотя, конечно, чувствовалась нехватка второго — всё-таки уж очень разные они — Артур и Роман. И несмотря на то, что хорошо мне с каждым из них — хорошо как-то по-разному. А вот чего я хочу больше, я так и не могу понять.

День заканчивается. Начинается другой, новый. Затем заканчивается и он. А потом следующий.

Они не пишут мне, а я не пишу им.

И уже снова привыкаю к мысли, что я — совсем одна. Иногда мне даже кажется, что вся эта история с Романом и Артуром мне попросту приснилась. Но я быстро понимаю, что это не так. Хотя бы просто потому, что их номера телефонов записаны в моей телефонной книжке.

Мучительно и долго проходит неделя. Она тянется, как какая-то много раз жёваная жвачка и состоит из бессонницы, машинально выполняемых ежедневных бытовых и рабочих задач, и однообразного прокручивания в голове всех представляемых "за" и "против" при выборе того или иного мужчины.

О, сколько раз я пожалела о том, что когда-то встретила в купе их обоих сразу. Мне бы хватило и одного. Любого из них. Но теперь я не могла сказать себе — кого конкретно.

Эта неделя выматывает меня похлеще предыдущего месяца моей тоскливой одинокой жизни до встречи с ними. И в итоге, по прошествии восьми дней, я принимаю сложное для себя решение.

Я не выберу никого. Сохраню их дружбу и останусь одна. Благодарной им, но одна. По крайней мере, для этого мне нужно просто оставить всё, как есть. Сказав себе при этом, что выбор сделан.

И, может быть, в данной ситуации это и есть — лучший вариант.

Рабочий день наконец закончен, и мы с Дашей, моей подчинённой и, одновременно с тем, немного подругой, едем на лифте вниз. Дашка щебечет без умолку о том, как она была летом в Карелии и как было бы здорово, если бы наша компания организовала какое-нибудь совместное мероприятие в походном стиле: рыбалка, байдарки, лыжи — в общем, в зависимости от времени года.

Я же просто хочу домой. Сделать лёгкий ужин, ванну с пеной, взять интересную книжку и забраться в тёплую воду. И больше, пожалуй, ничего. По крайней мере, никаких корпоративных мероприятий мне сейчас точно не хочется. Да и в ближайшее время захочется очень вряд ли.

Достаю телефон, смотрю на время. Двадцать минут седьмого. Почти час на дорогу, то, да сё, в ванну залезу не раньше восьми. А на улице довольно прохладно и идёт снег.

Минуем турникеты, выходим из бизнес-центра. Нас встречает порыв ветра, и я невольно ёжусь, кутаясь поплотнее в пуховую куртку и поднимая повыше воротник.

Дашка меняется в лице, от восхищения распахивает глаза:

— Ни-фи-га ж себе… Ты только глянь, Маш…

Она кивает перед собой и я смотрю туда, куда и она.

— Охренеть, какие красавцы… — стонет Дашка. — Блин, ну почему вот я замужем, а?

Выглядят они и вправду очень эффектно. Впрочем, как всегда. И когда я понимаю, кто там стоит — у меня в прямом смысле дыхание перехватывает. Я совершенно не ожидала их здесь увидеть. Больше того, я мысленно уже заставила себя попрощаться с ними. И далось мне это очень тяжело.

Судя по всему, я меняюсь в лице. Потому что Дашка озадаченно смотрит на меня и тихо спрашивает:

— Ты их знаешь?

Немножко знаю, да…

Они стоят у роскошного бордового "БМВ", стоящего боком на краю автомобильной площадки. Роман, засунув руки в карманы брюк, опирается пятой точкой о капот, Артур, сложив руки на груди, в той же позе полустоит-полусидит на багажнике.

Они оба в костюмах, жилетах и распахнутых лёгких пальто. Роман в тёмно-синем костюме в чёрную клетку, чёрном пальто и чёрных туфлях. Галстук у него тоже тёмно-синий, а рубашка — чёрная в тон пальто. Пальто Артура — светло-бежевое и чуть покороче, чем у его друга. Костюм тёмно-бежевый, а рубашка — светло-коричневая, как и туфли.

Рома, как обычно серьёзен, мужествен и холодно-сексуален. С прищуром внимательно смотрит на меня своим умным взглядом.

Артур улыбается, согревая всех вокруг невероятным каким-то обаянием, глаза его смеются, и видно, что он мне очень рад.

Они не переговариваются между собой.

Просто смотрят на меня.

А я на них.

Даже остановилась.

И между нами метров двадцать, не меньше.

— Маш? — трогает меня за руку Дашка. — Ты их знаешь, что ли?

— Да, Даш, знаю, — глядя на мужчин, негромко отвечаю я. — Ты иди. Увидимся завтра.

— Хорошо… — робко отвечает она.

И уходит. Боковым зрением вижу, как она то и дело оглядывается то на меня, то на Артура с Романом. Да уж, завтра она засыплет меня вопросами…

Вздыхаю и сквозь падающий, то и дело подхватываемый ветром снег, иду к ним. Вокруг сверкает белым, оранжевым и синим свежий настил. Позади "БМВ" широкая дорога, а на другой её стороне — подсвеченные жилые дома с яркими и тёмными окнами, с парикмахерскими, бутиками и салонами красоты внизу.

За мной же — здание высокого бизнес-центра. Тёмная громада из бетона, стали и многоэтажных рядов стекол, сквозь которые льётся наружу яркий офисный свет.

А вокруг — красивые фонари, небольшая площадь и запрошенные снегом оставленные автомобили.

— Ну, привет… — улыбнувшись, говорю я, подойдя ближе.

За это время оба отделяются от машины и делают несколько шагов мне навстречу.

— Привет, — отвечает Роман, чуть наклоняется ко мне, и целует в щёку.

От одного только запаха его тёплого чуть терпкого и чуть сладкого парфюма, ворвавшегося в ноздри вместе со свежестью морозного ветра, у меня едва ноги не подкашиваются. Всё-таки какая же цепкая память на запахи… Я будто увидела себя голой, выгибающейся в пояснице с намотанными на его руку волосами… И между ног тут же всё отозвалось разливающимся приятным теплом…

— Привет, Маша, — улыбается Артур.

Роман делает шаг в сторону и Артур обнимает меня, а затем тоже целует в щёку. В другую. Очень нежно. В отличие от щетинистого Ромы, он, как обычно, гладко выбрит. И голову кружит теперь другой аромат мужской туалетной воды, намного более сладкий, но при этом не приторный… И другие воспоминания… В них я тоже изгибаюсь дугой… Но лёжа на спине, с раздвинутыми и согнутыми в коленях ногами… А пальцы мои зарываются в волосы вылизывающего меня мужчины…

Между ног сладко потягивает и я прячу взгляд.

— Не ожидала вас здесь увидеть…

— Мы утром улетаем в Питер, — отвечает Артур.

Снова перехватывает дыхание. Но теперь иначе. Теперь дышать не даёт рухнувшая на меня тоска.

Артур смотрит на меня с грустью. Всё такой же милый, но сейчас — без тени улыбки. Взгляд Романа изучающ, но полон тепла.

— Приехали попрощаться? — куснув губу, расстроенно спрашиваю я.

— Нет, — качает головой Роман. — Не за этим.

Вопросительно смотрю на него. Думаю о том, что если даже они уедут вот прямо сейчас, то мне придётся заново претерпевать очень болезненную ломку после расставания с ними.

— Ты никому из нас не написала, — мягко произносит Артур. — Скажешь, почему?

Поворачиваюсь к нему, пожимаю плечами:

— Я не в состоянии сделать этот выбор.

— Тебе лучше одной?

Закусив губу, мотаю головой.

— Ты хочешь, чтобы всё осталось, как было?

Грустно улыбаюсь:

— Ну, я же понимаю, что это невозможно. Мне не девятнадцать.

— А с виду и не скажешь, — улыбается Артур.

Он заставляет улыбнуться и меня.

— У нас с Артом есть для тебя предложение, Маш.

Поворачиваюсь к Роме. Он по прежнему серьёзен. Господи, какой же умный у него взгляд… Надо же, как бывает! Смотришь в глаза мужчине и понимаешь, что он — умный. Просто уверена в этом. Ему даже говорить ничего не надо.

— От которого я не смогу отказаться? — пытаюсь пошутить я.

— Да нет, сможешь, если оно тебе не надо. Но нам прежде надо понять, почему ты не написала ни мне, ни Арту.

— Я же сказала.

— Я не о том. Я о действительной причине. Ты не очень торопишься?

Пожимаю плечами и грустно улыбаюсь:

— Я вообще не тороплюсь.

— В таком случае, может пообщаемся в каком-нибудь приятном кафе?

Оглядываюсь:

— Ты знаешь, здесь поблизости я знаю только ряд забегаловок и фудкорты. А там довольно шумно. Можем, конечно, поехать в ту кофейню, где мы с тобой встретились.

— Можем туда.

— Поехали, — отвечаю я.

Мы отряхиваем одежду от снега, садимся в машину и я, устроившись поудобнее на заднем сиденье, вижу в чистом боковом окне Дашку. Она стоит неподалёку, наблюдает за нами. Не ушла. Да, завтра на работе она меня достанет с расспросами. Главное, чтобы сплетен не было. Не люблю, когда коллеги обсуждают мою личную жизнь. Обычно я вообще её тщательно скрываю от посторонних людей. Но и Дашкино любопытство, конечно, можно понять. Рома и Арт действительно выглядят так, что не обратить женщине на них внимание попросту нереально.

Роман за рулём, Артур поворачивается ко мне, в его руке — смартфон с ярким экраном.

— Ты помнишь адрес?

— Да, конечно, — отвечаю я. — Я там часто бываю.

Диктую. Роман заводит машину. Над ярко и красиво освещённой панелью по чистому стеклу из стороны в сторону, будто два прорезиненных метронома, бегают дворники. Убирают с лобового стекла рыхлый, пушистый снег.

"БМВ" некоторое время стоит у проспекта, пропуская проносящиеся мимо автомобили, а затем вливается в общий поток и принимается набирать скорость.

Роман касается приборной панели и в салоне начинает тихо играть приятный джаз.

В кофейне довольно многолюдно, но Рома договаривается с персоналом и для нас освобождают зарезервированный ранее столик. Он находится в уютной, интимно освещённой нише в углу дальнего зала, и это, пожалуй, лучшая обстановка для последующего разговора. Естественно, меня снедает любопытство на тему пока ещё не озвученного предложения, но я предпочитаю не додумывать, а просто дождаться того, когда Рома и Артур расскажут мне всё сами.

Пока что я понимаю только одно. Они, как и я, прощаться не хотят. Не только они запали мне в душу. Это очевидно взаимно. И одно только понимание этого очень меня греет.