Невольно опускаю взгляд.

Рома качает головой:

- Нет. Не нарушила.

- Правда? - спрашиваю я.

Грудь переполняет что-то очень большое, объёмное. Трудно справиться. В горле ком. Не понимаю саму себя. Хочется плакать.

- Правда, - кивнув, спокойно отвечает Рома.

Его низкий, бархатный голос звучит умиротворяюще. Но почему-то расплакаться хочется только сильнее.

- Мы все находимся в плену тех или иных установок, - говорит Рома. - Правда, это так. Они взращены в нас с детства. И воспринимаются, как сама наша суть. Как свойство личности. Но это ведь часто не так. С самой первой встречи с тобой, я поймал себе на мысли о том, что ты постоянно подавляешь свою сексуальность, свою женственность. Помнишь, в первый раз, в отеле, я говорил тебе об этом?

- Да, помню, - кивнув, тихо отвечаю я.

- Я не о смущении, которое было вполне понятным, продолжает Рома. - Не о том, что ты чувствовала себя неловко, решившись на такой шаг. Нет. О другом. О чувстве, что твоё тело для тебя - будто клетка. А в нём бьётся птица. Жаждущая свободы.

Снова кусаю губу. Глаза уже откровенно влажные. Очень стараюсь сдержать эмоции, но... моргаю и... и слеза катится по щеке. За ней сразу вторая...

- Скажи мне, Маш, ты не устала? - тихо спрашивает меня он.

- Устала... - шепчу я в ответ. - Устала, Ром... И ты даже не представляешь как...

- Скажи мне, ты - красивая?

Пожимаю плечами:

- Тебе виднее.

- Ты красивая, Маш. И очень.

Говорить трудно. Стараюсь сдержать нахлынувшие, распирающие грудь, эмоции, но, наверное, получается очень плохо:

- Правда?

- Да, Маша, да. Он изменял тебе не потому, что ты - плохая. Ты не плохая. Ты - замечательная.

Зубы дрожат на прикусанной нижней губе. Я всячески стараюсь сдержать слёзы, но они просто текут и всё...

- Почему тебе так плохо? - спрашивает Рома. - Ты думаешь, я спасу тебя сексом, да?

- Я не знаю... - шепчу я.

Он внимательно смотрит на меня.

- Знаешь такую писательницу, Маргарет Этвуд?

Качаю головой:

- Нет.

- "Никто не умирает от недостатка секса. Умирают от недостатка любви". Её афоризм. Сексом нельзя спасти, Маш. Даже помочь им трудно. Помнишь, я говорил тебе о том, что ты пока не готова к отношениям с мужчиной? Не к сексу. К отношениям.

Всхлипнув, вытираю слёзы ладонью:

- Да, помню.

- А о том, что говорил, что ты очень стараешься быть хорошей девочкой, помнишь?

Понимаю, что моё лицо невольно искажает гримаса боли. Понимаю, что выгляжу глупо и недостойно... И слёзы мои меня не красят... Но ничегошеньки не могу с собой поделать...

- Расскажи мне про папу, - мягко произносит Рома.

О Боже... Он будто видит меня насквозь... Только зачем он ковыряет это всё? Зачем сейчас?... Слёзы душат меня. Рвутся наружу.

- Зачем? - шёпотом спрашиваю я. - У нас с ним не самые лучшие отношения...

- У вас их нет, - мягко говорит он. - И это очень видно, Маш. Твоё чувство незащищённости, твоя неуверенность в том, что ты - красивая, сексуальная, яркая, интересная, умная, замечательная - очень видно.

- Да?

- Да. И в твоих отношениях с родителями, и есть корень проблемы, Машуль. Потому что это очень старая и очень сильная болячка. Её надо вскрыть. Она ведь нарывает даже тогда, когда ты этого не осознаёшь. Нам с тобой, как минимум, два дня вместе жить. Давай проведём их классно?

- Давай.

- Тогда поговори со мной, Маш. Я не обижу тебя. И очень постараюсь понять. Расскажи мне.

- Я... я не могу... - дрожащим голосом выдавливаю из себя я.

Всячески стараюсь сдержаться, чтобы не разреветься, но слёзы уже просто душат меня.

- Хорошо. Давай тогда сделаем так. Я буду произносить утверждения, а ты просто отвечать "Да" или "Нет". Как в том блице в поезде, когда мы только познакомились. Хорошо?

- Хорошо, - благодарно шепчу я.

- Готова?

- Я не знаю... - едва не плачу я.

- Будет трудно. И будет больно. Но потом сразу станет легче. Это нужно сделать, Маш. Уверяю тебя, я очень чувствую твою боль. И постараюсь быть чутким.

- Ты очень чуткий...

- Спасибо. Мне приятно слышать это от тебя.

- Но только вот... Скажи... Ты сейчас... Ты сейчас работаешь со мной, да?

- Ты о том, что я - дипломированный психолог?

- Да.

Он качает головой:

- Я не могу работать с тобой. У нас - личные отношения. Просто хочу избавить от этой боли. Я могу. Тебе больно, мне небезразлично, и я могу помочь. Для меня этого достаточно, Маш. Если не согласна, мы прекратим. Всё хорошо.

- Я... - сглатываю слёзы, - согласна... И я тебе благодарна...

- Вижу, - нежно глядя на меня, произносит Рома. - Станет легче, девочка. Поверь мне, станет легче.

Вытираю ладонями слёзы. Выпрямляю спину, в кресле ровно, набираю воздуха в грудь и медленно выдыхаю.

- Готова.

- Ты первый, но не единственный ребёнок в семье.

- Да...

- У тебя есть брат.

Распахиваю глаза:

- Откуда ты знаешь?

Рома поднимает указательный палец, чуть качает им:

- Машуль, мы договорились. Это блиц.

- Хорошо, - нервно кусаю губу. - Да. У меня есть младший брат.

- Когда мама забеременела тобой, они с папой очень хотели сына. Особенно папа.

Стараюсь не расплакаться. Лицо снова искажается из-за боли, и я переживаю, что выгляжу сейчас отвратительно... Старательно беру себя в руки. Губы дрожат... Спешно вытираю кончиками пальцев глаза.

- Подожди немножко, - вставая, говорит Рома.

Киваю.

Он выходит из комнаты. Вскоре возвращается и протягивает мне упаковку бумажных платочков.

- Спасибо, - тихо благодарю я.

Достаю одну и вытираю щёки и кончик носа.

Рома снова садится напротив.

- Да, Ром, - вздохнув и шмыгнув носом, говорю я. - Они хотели мальчика. А родилась я.

- Родилась нежная, милая девочка. Таких папы обычно очень любят, но ты считаешь, что твой папа был разочарован самим фактом твоего появления на свет.

Я не в силах сказать "да". Закусываю губу и склоняю лицо. Слёзы капают на платье, оставляя тёмные, расползающиеся пятна на ткани.

Рома молча ждёт.

- Да...

- Он был строг и порой тебе казалось, что строг - несправедливо.

- Да... - слёзы капают и капают на платье.

Дрожащими пальцами вынимаю новый бумажный платок. Быстро вытираю глаза и щёки. Снова стараюсь взять себя в руки. Выпрямляюсь.

- А ты очень хотела его любви.

- Да, - сглотнув ком в горле, говорю я.

- Ты старалась её заслужить. Хорошими поступками. Хорошими оценками в школе. Примерным поведением.

- Да, - уже спокойнее, даже как-то отрешённее говорю я.

- Но отец не был ласков с тобой. Он придирался к тебе, раздражался, иногда срывал на тебе злость.

- Да.

- А мама обычно тихо поддерживала отца.

- Да.

- Ты почти не чувствовала её защиты.

Уже почти успокоившись, шмыгаю носом и киваю:

- Да, всё верно.

- Сейчас ты надеваешь на себя броню. И чувствуешь, что боль уходит.

- Да.

- Чувствуешь, что перестаёшь становиться уязвимой.

- Да.

- Когда тебе больно, ты часто выбираешь эту модель защиты.

Задумываюсь.

- Да, похоже на то.

- Ты могла бы поплакать вволю, но считаешь это недостойным проявлением слабости.

- Да.

- С самого рождения твоего брата ваши родители в нём души не чаяли. Ты считала его - любимчиком.

- Да.

- А себя - незаслуженно обделённой любовью.

Киваю:

- Да.

- Прошло время и ты стала трудным, неуправляемым подростком.

Поражаюсь тому, что он говорит... Как он вообще всё это понял? Откуда он это знает?

- Да.

- Ты пропадала вечерами, дома были скандалы.

- Да.

- Отец кричал на тебя, поднимал руку, называл потаскухой.

Впериваю в него взгляд. Он смотрит на меня тепло и внимательно, без осуждения. Никакой попытки задеть, унизить, оскорбить.

- Да. Только не "потаскухой". "Шалавой".

- Принимается, - кивает он. - Ты поступила в университет и стала жить в общежитии.

- Да.

- Быстро разочаровалась в парнях. Не раз дали повод. И решила, что лучше сделаешь крутую карьеру, чем будешь зависеть от расположения мужчин.

Закусываю губу. Смотрю на него исподлобья. Вздыхаю:

- Да.

- Ты - селф-мейд-вумен.

Вскидываю подбородок:

- Да. И я всего добилась сама. И не через постель.

- Верю. И напоминаю, что у нас блиц. А ещё хочу добавить, что тебе не в чем оправдываться.

Снова закусываю губу и молча киваю.

- У тебя был долгий период без секса. Иногда на стену лезть хотелось. А потом как-то даже стало безразлично во многом.

- Да.

- Ты была сосредоточена на карьере.

- Да.

- Стала руководителем.

- Да.

- И встретила Льва.

- Да.

- И влюбилась.

- По уши.

- И когда он предложил тебе замуж, ты не раздумывала, сразу согласилась.

- Да.

- Ты практически не общаешься с родителями.

- С отцом вообще не общаюсь. Только пишу смски с поздравлениями. День Рождения, Новый год. Всё.

- Он сухо благодарит тебя ответным сообщением и на этом ваше общение заканчивается.

- Да.

- Блиц закончен.

Рома отодвигает манжет рубашки и смотрит на часы.

- Девять вечера. Не поздно. Позвони ему.

Нервно сглатываю:

- Кому?

- Отцу.

- Сейчас?

- Да.

- Зачем???

- Скажи ему, что ты его любишь. Выслушай его претензии по поводу того, что ты забыла родителей. Выслушай их спокойно. Постарайся понять его. Поведи себя, как взрослая. Не как обиженная девочка. Как взрослая. Твоё детство - давно прошло. Отец любит тебя.

Уверенно и решительно качаю головой:

- Он не любит меня.

- Любит.

- Нет, - чувствую раздражение. - Мне, наверное, лучше знать, Ром?

- Любит, Маша. И очень. Просто давно не знает, как ему с тобой себя вести. Чувствует себя виноватым. Не знает, как подступиться. А ты - обижена. Поэтому никто из вас не делает первого шага навстречу друг другу. И это длится давно.

- Я не хочу ему звонить, - твёрдо говорю я. - Давай мы эту тему оставим.

Рома внимательно смотрит мне в глаза. Качает головой.

- Этот звонок нужен тебе.

- Может быть. Но я не хочу звонить. Это глупо. Я даже не знаю, что говорить.

- Ничего, кроме того, что ты его любишь. Дальше можешь просто молчать. И слушать. Как услышишь - многое поймёшь. И услышать нужно.

Складываю в умоляющем жесте ладони:

- Ром, пойми... Я... - снова чувствую ком в горле, снова принимаются дрожать губы.

Снова становится больно.

Умолкаю. Смотрю на свои колени и молчу.

- Маш, ты сказала, что доверишься мне.

- Да, но... - снова капают слёзы. - Я просто не могу...

- Можешь.

Вскидываю на него заплаканные глаза:

- Рома, я всё понимаю, но ты же просто не знаешь, ЧТО он мне говорил! КАК он меня называл! Он не любит меня! И никогда не любил! И мама могла бы просто... - всё.... будто что-то разорвалось внутри...

Меня снова душат слёзы и в этот раз я совсем не могу их сдержать.

Плачу уже в голос. Как маленькая... Скукожившись, спрятав в ладонях лицо...

Чувствую тепло его тела. Чувствую, что он обнимает меня, прижимает к себе, гладит ладонью по голове. Нежно-нежно... Утыкиваюсь носом в его плечо и реву. Он обнимает меня и тихо говорит:

- Маленькая моя, девочка - это прекрасно. Особенно такая, как ты.

Реву так, что мне кажется, что я с ума сейчас сойду... Никак не могу остановиться... Душа болит так, что чувство, будто сейчас разворвёт... Но мне становится легче... Рома сидит на корточках передо мной, обнимает меня, гладит по спине.

Не знаю, как долго это длится... Я, наверное, просто устаю плакать... Чувствую себя вымотанной, уставшей... Хочется лечь...

Рома чуть отстраняет меня от себя, смотрит в глаза:

- Позвони ему.

- Сейчас? - дрожащим шёпотом спрашиваю я.

- Да. Сейчас. Я не буду присутствовать при этом. Уйду на лоджию, покурю. Скажи ему, что любишь его. И всё. Дальше просто слушай. Ты справишься. Ты уже взрослая, Маш. Надо отпустить это всё. Попрощаться с этой обидой. И она уйдёт. Сразу. Ты почувствуешь облегчение. Сильное. Даже не представляешь, какое сильное облегчение ты почувствуешь, впервые в жизни сделав взрослый шаг по направление к первому и во многом самому главному мужчине в твоей жизни - к своему отцу. Поверь мне, Маш, я знаю, что говорю.