Проснулся Дятел. Увидел меня и с новым стоном прошептал:

— У меня, кажется, температура.

Трифонов нашарил сбившуюся простыню, отвернулся от нас и накрылся ей с головой.

Я приторможенно застыл, вообще не понимая, что делать. Я был ещё пьяный и дурной какой-то, словно всё ещё умирал в военном госпитале. К счастью, вспомнил, что

бабушка полрюкзака Дятла набила лекарствами.

— Что у тебя болит? — вытряхнул содержимое пузатой тряпичной косметички к себе на кровать.

— У меня всё болит, Никит. Всё-всё. Каждая клеточка, — проныл Дятел плаксивым голосом. — Мне даже лежать больно. И это такая боль, что просто невыносимо. Я и во сне её чувствовал и сейчас. Прям как огонь повсюду. Кожу живьём сдирают и…

— Да, заткнись ты, блин, — рявкнул на него Тифон. — Просто заткнись!

— Покажи руку, — сказал я ему.

С тяжелым, недовольным вздохом он сел на кровати и выставил руку вперед, точно я врач, делающий обход.

От места царапины на запястье по внутренней стороне локтя протянулась тёмная фиолетово-синяя полоса.

— Фигово. У тебя заражение. Нужно срочно в больницу, ну, или как минимум антибиотики. У меня такое было. Три дня проходил, капец. Чуть не сдох.

— Дай лучше обезболивающее, — он раскрыл ладонь.

— Блин, Тиф, ты тупой? Заражение силой воли не лечится.

— Ну тогда давай свой антибиотик.

Я снова переворошил лекарства:

— У нас его нет.

Пока ковырялся, вспомнил свои пьяные признания накануне и стало неловко.

— А со мной что делать? — шмыгнул носом Дятел.

— Ты обгорел, — с видом заправского медика поставил я диагноз. — Тут у нас какая-то мазь есть и жаропонижающее. Зашибись госпиталь.

В кухонной коморке нашлась бутылка с питьевой водой, я выдал им обоим по две таблетки анальгина и одну выпил сам. Голова гудела.

Намазал Дятлу плечи и спину холодящей мазью, выключил свет и пошёл на улицу мыть руки. Постоял там возле бочки, подышал, посмотрел на раскиданный вокруг столика мусор, вылил на голову четверть ведра прохладной воды и отправился в соседний домик. Дверь у них была нараспашку, и когда я входил, мне под ноги метнулось что-то живое.

Испугаться толком не успел. Обернулся и в свете фонаря различил удирающую кошку.

— Что случилось? — Артём проснулся сразу.

Встревоженно сел на кровати и свесил ноги, словно собираясь уже куда-то бежать. Чёрные волосы топорщились в разные стороны, белки больших круглых глаз блестели. Именно так мне представлялись демоны инкубы.

— Тифу хреново. Лекарства нужны. Поехали, купим?

— Эм… — он ещё больше взъерошил волосы. — Я типа бухой. Ты в курсе?

— Да, но у него заражение крови и от этого умирают.

— Блин, — он протёр ладонями лицо, похлопал себя по щекам, встал, потянулся.

Даже трусы у него были Кельвин Кляйн. Белые буквы на резинке чуть ли не светились в темноте.

— Слушай, а ключи-то я ему отдал. Иди, забери, я умоюсь пока.

Я побежал за ключами. Растряс Тифона за ноги, стал спрашивать, где ключи, но он опять «врубил» Терминатора и упёрся, что не отдаст, потому что мы пьяные.

Тогда, заметив в груде шмотья на стуле его штаны, я кинулся их вытаскивать. Ключи звякнули в кармане, но он набросился на меня, как тигр, обхватил сзади за шею и швырнул на кровать.

На счастье, в дверях появился Артём, и я перекинул штаны ему. Но он и шага не успел с ними ступить, как Тиф с разворота его толкнул. Не удержавшись, Артём свалился прямо на меня. Воткнулся локтем в рёбра и застонал уже я.

— Вы чё думаете, я с вами одной рукой не справлюсь? — Тифон вымученно улыбнулся.

— Ребят, ну зачем куда-то ехать? — прокряхтел прижатый нами к стене Дятел. — В лагере же медпункт есть.

Глава 12

Вита

Мы сидим на скамейке в парке ВДНХ. Два часа гоняли на роликах по всему выставочному центру и совершенно выбились из сил.

Уже совсем стемнело, и всё вокруг горит разноцветными огнями подсветки: фонтаны, скульптуры, павильоны. Воздух наполнен запахом роз, воды и ещё чем-то неуловимо волнующим. Моя голова лежит на коленях у Артёма, ноги в роликах свисают с края скамейки. Макс укатил за водой.

Одной рукой Артём листает ленту новостей, другой гладит меня по голове, и мне жалко, что этот день заканчивается.

— Почему кошки мурлычут?

— Потому что им хорошо, и они довольны.

— Нет, как это у них это получается?

— У них вибро-мотор в животе.

— Я бы тоже хотела вибро-мотор для мурлыканья.

— Зачем?

— Ну вот смотри, когда человеку грустно, он плачет. Когда весело — смеётся, но в нашем организме нет ничего, что естественным образом отзывалось бы на высшую степень удовольствия.

— У нас для этого язык есть.

— Это не считается. Люди всё равно почти никогда не говорят, что они счастливы. Только жалуются, а про хорошее молчат. Как будто это стыдно.

— Конечно, стыдно. Умный человек не может быть счастливым.

— Думаешь, раз мне сейчас очень хорошо, я дура?

— Думаю, я дурак. Просто полный дебил в последней стадии кретинизма.

— Из-за того, что тебе хорошо?

— Из-за того, что тебе хорошо.

Я привыкла считать, что я умная. Все вокруг только и говорили: «Вита умная, Вита умная, Вита умная», как с детского сада началось, так и тянулось всю школу. Я уже и не слушала. Просто привыкла. Но на поверку оказалась, что я совсем глупая, и никакая хорошая память не могла этого исправить.

Раньше по вечерам, когда я ложилась спать, Артём специально приходил в комнату Макса, которая находилась над моей и играл на виолончели. Теперь же стоило закрыть глаза, как обступала мёртвая, удушающая тишина.

Возможно, если бы я целый день занималась чем-то важным, пережить наше расставание было проще, но ещё пару дней назад счастливое свободное время теперь висело настоящим проклятьем. Странная неприкаянная опустошённость, и сколько я не силилась, никак не могла вспомнить, что делала раньше, когда оставалась одна.

Что-то читала, смотрела, иногда рисовала — всё то, что теперь казалось бессмысленным и скучным. По запросу «как убить время?» в Интернете нашлись сотни бесполезных советов: «хорошенько повеселитесь», «займитесь спортом», «сходите в гости», «пофантазируйте».

Артём писал про всё, что угодно. Про погоду, про их стройку, про ребят и каких-то девчонок, с которыми они познакомились. Присылал смешные фотографии, ролики и голосовые сообщения. Но не ответил ни на один вопрос и сам и ни разу не спросил: «Как дела?».

Казалось, больше он не обижался. Первоначальный недовольный тон сменился на привычный: игриво-задиристый. Однако что-то всё-таки между нами произошло, что-то изменилось, и было ясно, что в точности, как раньше, уже не будет.

Всё кругом с утра до вечера плавилось от жары, и только к часу ночи становилось чуть легче. Но я не спала. Лежала, глядя на движущиеся на потолке тени. А внутри, где-то в районе живота, крутилась тёмная всепоглощающая воронка. Никогда не могла толком представить, что в черных дырах не существует времени. Что там пусто и совершенно ничего нет.

А на другое утро неожиданно позвонил Ярослав и пригласил меня на свидание.

Прежде на свидания меня никто не звал. Артём всегда заходил просто так, или я заходила, а до него у меня ни парней, ни поклонников не было.

Мой телефон Ярослав раздобыл у Полины и, хотя его внимание мне льстило, это вдруг оказалось очень обременительным. Не могла же я ему в лоб сказать, что «не свободна».

В случае, если он ещё не определился насчёт меня, такое прозвучало бы слишком самонадеянно и неприлично.

Поэтому пришлось сослаться на плохое самочувствие, что, в общем-то было, правдой. Он спокойно выслушал, пожелал здоровья, но через час позвонил снова и попросил просто выйти на улицу.

Я выглянула в окно. Он ждал возле подъезда с длинной белой розой в руках, и я, растерявшись, застыла, как истукан, до тех пор, пока не подошла мама и не сделала такое лицо, что лучше уж было выйти, чем объясняться с ней.

Вместо приветствия Ярослав протянул цветок, но я сразу спрятала руки за спину.

— Спасибо. Не нужно.

— Почему это?

— У меня есть друг.

— И что?

— То, что я не могу принимать от тебя знаки внимания и подарки.

Он глубоко и многозначительно кивнул, сунул руку в карман, достал свой вейп, затянулся и выпустил большое белое облако, окутавшее его с головой.

— Ну, и где же этот твой друг?

— Уехал загород, но скоро вернётся.

Он скептически скривился.

— Значит, цветы брать нельзя, а ходить одной на вечеринки можно?

— Ты мне не веришь?

— Хочу понять, в чём на самом деле проблема.

— Я никогда не обманываю.

— Приходи завтра к нам на обед, — неожиданно предложил он. — У мамы день рождения.

— Что ты? Как я приду? Мы с тобой почти не знакомы.

— Слушай, а ты можешь ничего не усложнять вот этими всеми заморочками? Просто придёшь, посидишь, поболтаешь про школу, про книжки, ну всё, что ты мне тогда рассказывала, и уйдёшь.

— Нет. Извини, — его настойчивость начала казаться странной. — Я не могу.

— А если я предложу заплатить?

Я собиралась было уйти, но потрясённо остановилась.

— Ты придёшь к нам на обед, а я тебе заплачу. Что скажешь?

— Только то, что чувства за деньги не покупаются.

— Какие такие чувства? — насмешливо фыркнул он. — Меня они не интересуют. Я предлагаю купить твоё присутствие. Вот и всё. Это не подкат, а деловое коммерческое предложение. Пятерку даю просто за твое появление у нас и ещё пять тысяч, если подыграешь перед мамой, что ты моя девушка. Ничего такого. Просто сделаешь вид.

— Ты хочешь, чтобы твоя мама думала, что у тебя есть девушка?

— Моя мама очень больна. Рак, рецедив, все дела. Сколько она ещё проживет непонятно. Месяц, два, до Нового года. Я просто хочу, чтобы сейчас она была всем довольна и успокоилась. Полгода назад она выгнала отца. Нет, он сам ушел, но я рад, что она нашла в себе силы послать его. И ей сейчас очень не хватает семьи. Она мне все уши прожужжала, что я должен найти себе приличную девушку. Скромную, воспитанную, умную. Всё время повторяет: "Вот, Ярослав, я умру, и достанешься ты какой-нибудь стерве." А ты ей понравилась. Там, в кафе. Так и сказала: «Вот такую тебе девочку нужно».

— Значит, сама по себе я тебе не нравлюсь? — смешно, но я почувствовала облегчение.

— Мама права. Мне нравятся бессовестные рыжие стервы.

— Но она же узнает меня и всё поймет.

— Это не важно. Если и узнает, скажу, что прислушался к её совету. Поверь, тебе не нужно будет ничего делать.

Ярослав зашёл за мной на следующий день в половине второго. По дороге он купил букет из белых и розовых гербер и, пока ждали такси, отдал его мне.

— Подаришь маме.

— Может, нужно было подготовить какой-то подарок?

— Для первого знакомства цветов вполне достаточно.

На нем была кристально белая футболка без принта и свободные светло-серые летние брюки с подворотами. Часы то и дело поблескивали на солнце, в тёмных очках отражалась дорога. Спину он держал очень ровно, а голову поднятой, однако улыбки я до сих пор не видела.

— Что ты сказал ей про меня?

— Что у меня на тебя планы.

— И мне точно не понадобится её обманывать?

— Не понадобится. Не волнуйся. Только вот что, — он сосредоточенно посмотрел. — Она может начать говорить что-то личное: про отца или про их отношения. Не обращай внимания. Просто выслушай и всё. Из-за его ухода она переживает больше, чем из-за своей болезни. Говорит, рада, что ей не придётся с этим жить долго.

Маму Ярослава звали Ангелина Васильевна. Она была стройная, красивая и аристократически утончённая. Вероятно, болезнь прибавила ей возраста, но голос звучал совсем молодо. Прежнее чёрное каре оказалось париком, и в этот раз она была темноглазой блондинкой.

Встретила она меня необыкновенно приветливо, как старую добрую знакомую. И пусть это знакомство было не совсем настоящим, волновалась я ничуть не меньше.

Ангелина Васильевна забрала букет, поблагодарила, чмокнула в щёку и, отправив Ярослава за вазой, пригласила на светлую, отливающую перламутром кухню.

В духовке что-то тихо шипело. Вкусно пахло сладким мясом.

Застеленный белой скатертью стол был уставлен маленькими тарелочками с закуской.

— Первый раз отмечаем дома, — сказала она, доставая из холодильника бутылку шампанского. — Ярослав хотел собрать кучу народа, но я сейчас очень устаю от людей. А тебе рада. Спасибо, что пришла.