Несколько минут Полина вопросительно переводила взгляд с него на сцену и обратно. Оглядела толкущиеся спины. Снова посмотрела на Марка. Догадка начала формироваться в далеко неглупом женском сознании, но не имея подтверждений, пока не спешила с выводами. Однако галочки, где нужно, мысленно были уже проставлены.


…Света луч играет в водной глади,

Высекая искры в предзакатной дали.

Сонм запретов нити паутины сплёл,

Наконец-то, он тебя ко мне привёл…


Мистерия отыграла три своих популярных хита, пожелала всем хорошего вечера, поблагодарила за то, что они были с ней и, отсылая воздушные поцелуи, скрылась со сцены. Дальше её почти без перерыва сменила известная рэп-группа.

Концерт продолжался, но по истечению часа интерес у публики начинал спадать. Многие отходили ближе к набережной, усаживаясь на лавочки и оттуда следя за большими проекторными мониторами, на которых дублировалось происходящее. Другие устраивались на земле, потому что ноги уставали стоять.

Купленные и принесённые тайком зрителями бутылки с алкоголем иссушались, градус туманил головы. В какой-то момент стало понятно, что пора выдвигаться в сторону дома. После полуночи, как правило, ничего хорошего не происходило, а искать приключений за задницу никому не хотелось. Компания выдвинулась в сторону парковки.

В Тойоте их уже ждала Вишня. Она беззаботно ковырялась в телефоне и потягивалась, будто тело успело затечь от долгого сидения в одной позе. Только Костя, приславший ей четверть назад предупредительное сообщение, знал, что всё это время она раздавала автографы и фотографировалась с поклонниками в другой части набережной. Едва успела добежать первой до машины и переодеться. Парик пришлось заталкивать под сидение.

― О, а вот и вы! ― поприветствовала всех Вишня, пряча блестящее лицо в полумраке салона и морально готовясь выслушивать шуточки о белом друге, слабом кишечнике или что там ещё придумает Полина. А по ней было видно, что она уже готова выдать целый список подколов. ― Как концерт?


― На Хэллоуин у меня будет вечеринка. Предки улетят в Швейцарию, кататься на лыжах.

Шло утро понедельника. Перерыв между вторым и третьим уроком. Сонная Вишня, у которой вчерашний концерт с последующим после фуршетным вечером среди эстрадной элиты закончился поздно и ударившими в голову пузырьками шампанского, чисто на автопилоте ковырялась в школьном шкафчике. Учебник по испанскому никак не находится. Только спустя минут пять Багрову осенило ― так она же не изучает испанский! Трындец… Кажется, нужно опохмелиться.

Именно там, уставшую и мало соображающую, её выловил Олег, торжественно вручая оранжевую листовку размером с лист А4. О, они что, друзьями стали? Кажется, Вишня что-то проспала. Нет. Точно надо меньше пить. Хотя она много и не пила. Никогда. Потому всего пара бокалов и ударила по мозгам.

Пытаясь сфокусироваться она, прищурившись, всмотрелась в сунутую ей под нос бумажку. Изображённая по центру большая тыква с вырезанными глазами и распахнутым ртом таращилась на неё с ехидством. Мерзкая какая. Пустить бы её на тыквенное рагу.

― Ты в курсе, что Хэллоуин — это не наш праздник? ― без особого интереса возвращая листовку Олегу, заметила та.

На неё уставились, как на пришельца.

― И что?

Оставалось вздохнуть и принять поражение на интеллектуальном поприще. М-да. Такой аргументированный ответ не переспоришь.

― Да ничего. Ещё сентябрь не кончился. Не рановато?

― Как и в прошлом году. Костюм выбрать занятие не одного дня.

― Костюм?

― Вечеринка костюмированная. Хэллоуин же, ― мимо прошёл какой-то парень из футбольной команды. Олег моментально переключился на него, забывая о Вишне. ― Эй, Серый. Стой. На тусу ко мне пойдешь?

― Да уж… ― Багрова продолжила ковыряться среди тетрадей и учебников. Господи, что она искала? А, химию. Точно.

― «Известная поп-дива, скрывающая личность за очками и символичным псевдонимом Мистерия, удивила своих фанатов неожиданным фото, на котором она и кумир всех девчонок Кирилл Комета были запечатлены в обнимку. С учётом того, что они оба молоды, красивы и одиноки, кто знает, возможно это начало нового звёздного романа. С нетерпением ждем новостей и свежих снимков…» ― продекларировала ей металлическая дверца. Вишня вынырнула из-за неё и встретилась с хмуро сведёнными бровями Марка, читающего что-то в телефоне. Исаев развернул экран в её сторону, светя вышеупомянутым снимком, сделанным после концерта на фуршете. ― У меня всего два вопроса: что за тип тебя обнимает, а главное, почему он тебя обнимает?

Глава 9. «В гостях у Жанны»


Марк был таким серьёзным. И мрачным. И хмурым. Вишня едва сдержала улыбку. Ревнует? Это так мило. Ну да. Они с Кириллом вчера снова столкнулись. Разговорились. Ничего особенного, но вроде как он даже предложил записать совместный сингл.

Тимур в восторге, она, в целом, тоже не против. Его поклонники ― её потенциальные поклонники. Аудитория у них схожа, да и репертуар. От такого предложения не отказываются. А фото… ну, это пиар.

― Не обнимает, а лишь вежливо приобнимает, ― заметила Багрова. ― Его рука в положенном месте, в доступной зоне. Всё в рамках приличия.

― А кто тебе сказал, что есть доступная зона?

― А её нет?

― Нет.

И молчание. Да он прирождённый оратор. Типа что, краткость ― сестра таланта, мать лаконичности и бабушка абсурда?

― Потому что… ― не дождалась продолжения Вишня.

― Потому что ты теперь со мной.

Надо же.

― А я с тобой?

― А разве нет?

― Ну… не знаю. Ты же сам сказал, смотрим по обстоятельствам. Обстоятельства изменились?

― Изменились.

― Давно?

― Считай, что с этой минуты.

― Тогда я хочу свидания!

Звонок на урок прервал их невероятно интересную дискуссию.

― Свидание так свидание, ― Марк подцепил ногой стоящий у стенки скейт, поправил на шее уползшие массивные наушники и запихнул тетрадь подмышку, локтём захлопывая свой шкафчик. ― Завтра, в пять, ― бросил он уже на ходу, быстро целуя её в щеку. ― Возле кофейни на Свободе (прим. авт.: сокращение улицы).

Довольная Вишня только что не светилась. Даже похмелье отступило на второй план. Всё, конечно, как-то комкано получилось, да и не очень романтично, но они что, вроде как теперь встречаются? Так что ли?

Легко представить, что следующий день прошёл на иголках. В исконно женской манере два с половиной часа Багрова потратила лишь на то, чтобы перемерить весь гардероб и выбрать в чём пойдет. Ещё час ушёл на укладку.

Остальное время Вишня наматывала круги по комнате, отсчитывая время. Традиции не разрешали девушкам приходить раньше, но и опаздывать в силу характера она не умела. Так что в назначенное время была на месте. А вот Марка не было. Ни через десять минут, ни через тридцать…

Пустые стаканчики с кофе выстраивали картонную стену за уличным столиком. Раскинувшийся над головой зонтик играл пойманными в западню тенями, а Исаева всё не было. На звонки он тоже не отвечал. Багрова начинала не на шутку беспокоиться, но упёрто оставалась на месте. Работники кафе поглядывали на посетительницу с жалостью.

Когда ожидание перевалило почти за два часа пришло смс: «Прости. Сегодня не получится. Завтра всё объясню». Отпавшая челюсть Вишни встретилась со столешницей. Прости? Она чёрт знает сколько торчит тут, как полная идиотка, уже все ногти перегрызла на нервах, а всё что он может сказать, это «прости»??? Так, значит, да? Ладно…

Ничего удивительного, что на следующий день Исаева ждал полный «покерфейс». Они встретились в коридоре перед уроком. Марк только успел рот открыть, когда Вишня молча прошла мимо.

― Ну прости, прости, прости! ― догнал он её, стуча колесиками скейта по плитке. ― Я виноват, знаю!

― Молодец, что знаешь, ― Багрова рывком хотела открыть дверь класса, но тот плечом подпер её, перекрывая путь отхода.

― Я заглажу вину, обещаю.

― Уж будь любезен. Или думаешь, я привыкла, что меня опрокидывают?

― Я ведь предупреждал…

― Ты предупреждал, что у тебя мало свободного времени, а не то что ты свинья, ― Марку пришлось пропустить замаячившего на горизонте одноклассника, который не мог войти в класс. Чтобы не мешать, они отошли к балкону с которого открывался вид на главный холл внизу и огромную многоярусную люстру. Вишня невесело положила стопку тетрадей и учебников на широкие перила. Зная её везучесть, Исаев забрал их с опасного места. Не хотелось потом бегать и собирать всё. Да и по голове кого огреть может томиком-то всемирной истории. Багрова забрала тетради обратно. До неё тоже с опозданием дошло, что не следовало этого делать. ― Ну не получилось, бывает. Я могу это понять. Но неужели нельзя предупредить заранее? Чтобы я не сидела и не ждала, как идиотка?

― Прости! Я думал, что успею, но мне поставили чужую смену, а телефон из служебки выносить не разрешается.

― Что за смена?

― На работе.

― Ты работаешь? ― удивилась Вишня. ― Где?

― Да так… Пока официантом в кафе, но обучаюсь на бармена. Там поспокойнее с графиком. Не такой плавающий.

Видно было, что Марк смущён.

― Стесняешься того, что зарабатываешь себе на жизнь?

― Нет, но лишний раз не хочу об этом распространяться.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Понятно почему. Девяносто восемь процентов учащихся никогда не работали и никогда не будут, им это без надобности. Но хуже то, что для таких вот богатеньких мажоров подобные работы в сфере обслуживания приравнивались к прислуге. Однако чужое мнение Марка особо не волновало, в чём у него было моральное преимущество перед многими.

Он никогда ни от кого не зависел и никогда не пытался казаться лучше, чем есть. И за популярностью не гонялся. Потому, когда Исаев только появился в школе, он сразу отказался примкнуть к компании местных "королей" из футбольной команды. А они звали. И за "элитный" стол за обедом. И попробоваться в команду.

В данном же случае смущение у Марка определённо присутствовало. Но распространялось исключительно в сторону Вишни. Неужели ему было неловко перед ней? Типа, кто она и кто он? Глупость какая.

― Это круто, правда, ― привстав на цыпочки и прижимая тетради к груди, Багрова ободряюще чмокнула его в нос. ― Другим бы брать с тебя пример. И когда у тебя выходные? У тебя же есть выходные? На этой неделе, следующей, через месяц? ― Вишня замолчала, вопросительно играя бровями. ― Я навязываюсь, да?

Марк улыбнулся.

― В пятницу?

― Нет. В пятницу я не могу. У меня запись на студии. На следующей неделе премьера новой песни, ― похвасталась Вишня, правда не стала уточнять, что родилась она благодаря нему после ярмарки. Точнее, после их поцелуя. На переполнявших её эмоциях текст буквально написал сам себя. Кажется, вдохновение вернулось. Она снова в игре!

― Тогда… не раньше воскресенья.

― Сколько дней в неделю у тебя смены?

― Три. Иногда четыре. В выходные я не по работе, ― Багрова вопросительно дёрнула подбородком. Мол: ну и? Понятно же, какой вопрос последует дальше. Марк покачал головой. ― У меня тренировки, ― немой вопрос так и светился в женских глазах. ― Не спрашивай. Потом расскажу.

Вишня невесело перекатилась с мысков обратно на пятки.

― Сама таинственность. Знаешь, я ведь о тебе совершенно ничего не знаю.

― Да там и нет ничего интересного.

― Нет. Ты просто не хочешь делиться. Никого не впускаешь в свою жизнь. Я думала, что раз… ― не договорив, она махнула рукой. ― Неважно. Каждый имеет право на секреты. Уж мне ли не знать.

Её обняли за талию и притянули к себе для недолгого, но такого восхитительного поцелуя. Обезумевшие мурашки радостно заулюлюкали, танцуя победный танец племени Тумба-юмба. Мамочки, это им так нравились прикосновения Исаева?

― У меня нет секретов, ― покачал головой Марк. ― И уж точно не от тебя. Свободна в субботу?

Вишня вскинула голову, встречаясь с озорными васильками и кружащими голову ямочками. Как же она плывёт от этого… А так бывает?

― Буду, если надо.

― Надо. Свожу тебя кое-куда. Правда не обещаю, что будет весело. Место на любителя.

Место правда оказалось на любителя. Сидеть на лавочке и наблюдать, как детвора галдела и прыгала маленькими обезьянами по детскому верёвочному парку, было совершенно не прикольно. Вернее, прикольно. Но только в первые десять минут, а вот спустя сорок хотелось начать бросаться на прохожих, гуляющих по тропинке.