Александра Ермакова - Уроки правильной ориентации

— Я тоскую, — почему-то говорю правду, а он холодно усмехается.

Ну до чего же это не мой Великий, и не мой Вампир.

Я не могу понять нравится мне это или нет.

И не могу понять, что именно к нему сейчас чувствую: отторжение или симпатию. Нравится ли мне этот новый персонаж.

И неужели он, дурак, не понимает, что нельзя ревновать к самому себе? Неужели не понимает, в чём причина моей обиды?

Что они оба меня привлекали по вполне понятной причине!?

— Уже?

— К счастью, это не твои проблемы! — стараюсь быть гневной, злой, бешеной. Выходит отлично, потому что меня бесит быть сейчас в позиции обвиняемой. И бесит вся эта череда обманов оставившая меня одинокой.

— Ну точно! Ты быстро сориентируешься и найдёшь себе новую любовь! — он перехватывает меня за талию, приподняв так, что приходится встать на цыпочки. — Я же прав? — рывком поворачивает меня и прижимает спиной к двери. Держит крепко, смотрит зло. И наши лица касаются друг друга. Мы соприкасаемся щеками, носами и

лбами, кажется, что ближе некуда но всё это не кажется странным, только вот слишком… в такой позе хочется его по-це-ло-вать. Просто жизненно необходимо. Но скорее убьюсь, чем сделаю это.

— Зачем ты тут? — мой вопрос его не отрезвляет.

— Как тебе Игнат? — тихо, медленно спрашивает он, будто воркует над моим ухом, будто что-то обещает, нежно и соблазняюще.

— Никак…

— А смотрела на него будто.

— Он похож на тебя, — и это Сашу меняет. Он отпускает мою талию, отходит к раковине и останавливается вцепившись в её края. Я не могу увидеть выражение его лица, но чувствую, как он не то дрожит, не то просто слишком часто дышит. И так только кажется, но он взволнован и это льстит.

— И?

— И ничего. Мне нужно перевязать руку, отойди, — Иду к раковине, но Саша так и остаётся на моём пути. — Ну? — требовательно шикаю.

— Ну? — передразнивает он.

— Какой ты сложный! А можно не быть ребёнком? — спрашиваю очень холодно, очень стервозно, но Саша в ответ смеётся.

— А можно не быть идиоткой? А можно вообще исчезнуть из моей жизни? Желательно вместе с воспоминаниями о тебе?

— Много хочешь, — пихаю его в бок и ищу выключатель, шарю телефонным фонариком, пока не обнаруживаю подсветку над раковиной.

Комнату заливает мягким слабым светом.

Разматываю бинт и спустив воду, пихаю руку под прохладную струю. В стол уплывают кровавые разводы, и мы оба за этим наблюдаем.

— Много, — соглашается он.

— Что тебе нужно? Ты же со мной попрощался!

Да, Вера, топи себя и его…

— Ничего.

— Тогда проваливай! Что за тупые игры? — достаю из заднего кармана заранее приготовленную космопору, найденную в автомобильной аптечке мамы, и зубами открываю упаковку, глядя Саше в глаза.

Он вырывает космопору у меня из рук и сам снимает защитную пленку, а потом крепко держа руку, аккуратно приклеивает.

— Это ты у нас по части игр, — холодно усмехается он.

— А ты по части обманов, — тихо отвечаю я, не найдя более точных слов.

Когда он уходит, мне хочется плакать, снова, снова и снова плакать, будто маленькой невоспитанной девочке, которой в магазине не купили леденец.

Я не прощу его за обман и за Валикову.

Он не простит меня на “измену ” и спор.

Неужели так и будет всегда?..

Репетиции превращаются в Ад, и чем ближе чёртов праздник, тем сильнее понимаю, что меня ожидает полный провал. Сашу просто штормит при виде меня.

Он бросается из крайности в крайность. То срывает рабочий процесс, то наоборот работает так, что я полумёртвая выползаю из зала. То игнорирует меня, то изводит придирками и условиями. Но самое кошмарное — то и дело намекает, не сменить ли мне партнёра на того же Пашу? И только тот факт, что Паша занят, а до конца репетиций и самого конкурса — считанные дни, останавливает от позорной смены партнёра.

Все ждали нас!

Звёздную пару… Веру и Сашу. Наш танец из дурацкого фильма! Наше дефиле из «Бриолина»!

Мои фото в костюме Сэнди висели по всему универу, и на заднем плане лучезарно улыбался Аполлонов во все тридцать два. Соцсети во всю расхваливали нас, как «фаворитов», а я ныла каждый вечер от боли в ногах и разочарования в душе.

Я всё ещё реагировала на прикосновения предателя. И всё ещё вздрагивала от каждой СМСки, в ожидании увидеть знакомого отправителя.

— Сергей Анатольевич, — зову я, отвлекаясь от воспоминаний о вчерашней репетиции и вклиниваясь между настырными первокурсниками, атакующими преподавателя стишками.

В кабинете ажиотаж: все носятся с костюмами к этюду для «СтудОсени», репетируют, снимают себя на телефоны и смотрят, в попытке оценить мастерство.

— Ась? — гаркает в ответ Сергей Анатольевич.

— Стих!

— Хорош! — немногословно отзывается мой бог и критик, а я облегчённо киваю. — Только давай без соплей, — а вот это уже подозрительно. Бог тычет в меня пальцем, намекая, что ещё не договорил и для истерики не время. — Ты его даже не репетировала и… мы тебя подали в номинацию не авторскую. Ну? Что скажешь?

Вздыхаю с ещё большим облегчением чем раньше.

Нет, безусловно номинация авторского стиха круче, но читать это не хотелось. Свою оду боли, разочарованию и сексу в кладовке со сцены говорить дело последнее. Тем более, если Аполлонов решит прийти и послушать.

С другой стороны доказать Сергею Анатольевичу, что я могу себя проявить — было важно. Так сказать и рыбку съесть и. ну я только пошлую версию поговорки знаю.

Я получила что хотела! А ведь это висело на душе дополнительным бременем.

— Супер! Спасибо! Тогда всё по плану? Ахмадулина? Я там придумала кое что.

И я совершенно спокойная начинаю тараторить про свой номер, а Сергей Анатольевич кивает, такой весь довольный и счастливый.

Одной бедой меньше, но вот неизменная моя блондинистая себя ждать не заставляет.

Голова Аполлонова появляется из гардероба — он был под лестницей.

Снова воспользовался тайной дверью. Знаю, потому что переодевалась пять минут назад. Либо Саша гордый владелец мантии-невидимки и подглядывал, либо сидел на «нашем» месте.

Ничего не могу с собой поделать, мысленно рисую сцену, как бы «случайно» туда спустилась и наткнулась на него. И мы бы не удержались, предавшись страсти. Только вот тут же в памяти все танцы с бубном, что он устроил из наших отношений, со всеми своими переодеваниями и. нет! Кому-то пора прозреть и.

И этот человек я!

Смотрю на Сашу, всклокоченного, в до боли знакомой в толстовке, даже чувствую его запах, и понимаю: меня обижает не то, что он лгал, а то. что обижается на меня в ответ!

Он тоже несёт за многое ответственность.

Он позволил этой лжи множиться! Он давно про всё знал и водил меня за нос.

Хочу броситься на выход, но он идёт в том же направлении, потому меняю маршрут, и стоит двери за его спиной захлопнуться — ныряю в гардероб.

Открываю потайную дверь, как могу прикрываю за собой вход костюмами и смываюсь от чужих глаз в коридор.

Воспоминания душат. Влюблена. По-прежнему. Не слабо. Нешуточно.

Я заболела этим придурком, как гриппом в тяжёлой форме, и даже врачи уже опускают руки, подключая меня к ИВЛ «на всякий пожарный».

Сумку и кофту стягиваю по дороге — мне душно, и со всех ног бросаюсь под лестницу, чтобы там спрятаться.

Мне чудится запах его парфюма. Он прятал его под дешёвыми одеколонами, и весьма успешно.

Мне чудится его силуэт в темноте. Я так и не поняла, кого он мне напоминает.

Мне чудится его тепло.

Но нет, это только древняя батарея, которая радостно вошла в строй с первыми заморозками, излучает свои десять процентов тепла, от задуманных производителем.

Брожу по грязному помещению и пинаю всё подряд, а в кармане разрывается телефон, от сообщений в чате. Там ажиотаж со дня маминой поездки к Павлу. Обо мне успешно забыли, зато Па-ашенька на языках у каждой. Просто не затыкаются целыми днями. А Ника не перестаёт твердить, что и сын его прекрасен, хоть с утра и не обменялся с ней телефонами.

Забираюсь с ногами на старую парту, сажусь, прислонившись к грязной стене. Пофиг на свитер, пыль в волосах и остальное… последняя пара. Завтра примерка, генеральный прогон и много сна. Послезавтра «Мистер и Мисс». Послепослезавтра «СтудОсень». Я не готова толком ни к тому, ни к тому, хоть все считают иначе, и.

Вж-ж…

Вж-ж…

Телефон уже доконал! Достаю его и с ненавистью отключаю связь вообще. Блаженно выдыхаю — ужжание нагнетало, будто где-то упорно трудился мини-двигатель, вращающий мой неостановимый мир, призванный вскружить хозяйке голову и просто её несчастную вырубить.

Тишина блаженно успокаивает и.

Вж-ж…

Вж-ж…

С подозрением смотрю на телефон, лежащий рядом, но он молчит и не отсвечивает. Вообще! И даже разблокировка доказывает, что сообщений там нет и быть не может.

Вж-ж…

Вж-ж…

К звуку вибрации добавляется громкий топот. Кто — то мчится к лестнице, под которой я сижу, и подчиняясь шестому чувству, вскакиваю с парты и начинаю прислушиваться.

Что-то жужжит и это “что-то” я должна найти раньше, чем это сделает тот кто спешит. сюда?..

Вж-ж…

Вж-ж…

Наклоняюсь и… вот оно! Светится телефон, маленький по сравнению с современными, что-то вроде «Нокии Экспресс Мьюзик». Он загорается и на экране мелькают баннеры сообщений из какого-то чата. Тянусь к телефону и ещё до того, как на первой ступеньке лестницы замирает шокированный Саша, вижу, что это «Дамские Угоды».

Он смотрит на меня, даже не моргает. А я с полуулыбкой победительницы слежу, как моя маман строчит про «Пашеньку».

— Ну привет, подруженька моя, — ехидно пропеваю я, протягивая телефон Саше. — Ты тут обронила, кажется.

Гроза настигает меня в. столовой. Успеваю добежать до дверей, когда Саша ловит меня за плечо, но вырываюсь и всё-таки попадаю «в люди». Это и была моя цель — толпа, которая не даст скандалу разрастись.

В забегаловке как раз разгар последней перемены для большинства студентов, те у кого ещё есть планы после занятий — обедают, преподаватели болтают перед тем, как окунуться в мир вечерников, дипломники тусуются в уголке.

Супер!

Аполлонов не посмеет.

Но он посмел.

— Что? — зачем-то спрашивает он, достаточно громко, чтобы на нас обернулись.

Это провокационный вопрос, чтобы я отреагировала. Это его «что» — даже не имеет смысла, просто брошенное в пустоту, зависает и я замираю.

— Что? — медленно к нему поворачиваюсь, смотря в упор.

Не делай этого. Тебе с ним ещё «Мистер и Мисс» покорять… Не делай этого!

Рука сама тянется к ближайшему столику, на котором был кем-то не к месту забыт поднос.

Оружие из дешевого красного пластика с эмблемой «Кока-Колы» летит прямиком в голову «Клары Коралловой», вот прямо в макушечку, и если бы “она” не пригнулась, достигло бы цели.

— Ненавижу! — мой визг делает ситуацию окончательно скандальной.

На нас откровенно пялятся. Радостно и в предвкушении ещё более грандиозного спектакля.

Это ты? Меня?

Он делает два быстрых шага вперед и вырывает поднос из моих рук.

— Дикая, психованная дура! Да за такими как ты глаз да глаз!

— Ты всё ПОДСТРОИЛ!

Я с лёгким сердцем расстаюсь с подносом, но вместо него хватаю подставку для салфеток из такого же материала. Судя по глухому стуку — граната попадает в цель, но из-за снежно-салфеточного урагана, не могу понять насколько меткой оказалась.

— Ты! Клара! Кораллова!

— А ты… — он умолкает, потому что вынужден «танцевать» от дроби из солонки и перечницы. На этом месте начинает нервничать кассирша.

— Да что ж это…

Но договорить не успевает. Саша ловко хватает меня за талию, подняв повыше и подальше от столиков.

— Неужели так обидно, когда обманывают? — удерживая в объятиях, уточняет с сарказмом. — А я-то и не знал!!

— Да что ты? Ну вот тебе инсайдерская информация! — вырываюсь как могу, но тщетно.

— Чёртова лицемерка!

— Чёртов двуличный придурок!

— Я двуличный? — распахивает в безмерном удивлении глаза Саша. — Это не ты ли та нетолерантная особа, возомнившая себя богом правильной ориентации и решившая преподать мне урок??

Я не отвечаю. Бессмысленно что-то говорить, он всё слышал раньше. Что я могу поделать? Разве что взять прямо с прилавка стакан кефира и замахнуться на святое.