Дарья Волкова - В золотых чертогах Валгаллы

— Да, конечно, — Булат слегка огорошен таким тоном собеседника. — Извините, вы правы.

Глеб хмурится, читая результат и разглядывая снимок с томографа. Булат не выдерживает:

— Доктор, что там?

— Вам Сергей Павлович разве не сказал?

Булат вздыхает.

— Разрыв, говорит.

— Разрыв, все верно. Да нехороший такой, — ощупывает ногу. — Как колено? Болит? Динамика есть — больше, меньше?

— Болит, доктор. И стало хуже.

— Сейчас явно жидкость в суставной чаше. Кровь же была? Откачивали?

— Да.

— Много?

— Эээээ, — морщится, вспоминая, Булат, — два шприца вроде.

— Я сейчас уберу жидкость — посмотрим, что там… Но, судя по характеру разрыва и вашему самочувствию — думаю, надо оперировать.

— Как скажете, доктор. Я вам целиком и полностью доверяю. Кстати, сколько я вам должен?

— Нисколько. Операция платная будет, но это через кассу, — между делом, Глеб готовит инструменты.

— Глеб Николаевич, ну так нельзя! Вы на меня время тратите! Давайте я вас как-то…

— Нет! — резко. — Так, Булат, лежите спокойно. Сейчас будем жидкость убирать.

* * *

— И все-таки, доктор, примите вознаграждение. А то мне неловко…

— Я сказал — не нужно! Вы же от… — сбивается ненадолго. И потом, вполголоса: — Как… она?

— Кто «она»? — Сабанаев осторожно опускает ноги с кушетки.

— Юля…

— А… да мы с ней уже несколько месяцев не виделись. Вроде бы все в порядке у нее…

И я ее не видел несколько месяцев. У нее все в порядке? Я рад. Нет, я не рад! Я хочу, чтобы она страдала — так же, как и я! Чтобы не спать по ночам, и чтобы так же вокруг все параллельно, а тебе говорят — «Не валяй дурака», а ты можешь только в ответ пару слов без падежей. Как ей? Так же? Как оно живется — когда вокруг только ты?..

Булат задумчиво смотрит на стоящего у окна доктора Самойлова. Мрачный, небритый, глаза красные, воспаленные — видимо, от бессонницы. Да, умеет Юлька мужиков до цугундера доводить.

— Глеб Николаевич! Вы волшебник!

— Угу. Гудвин великий и ужасный. Ну-ка, еще пройдитесь… Так, ну что ж… Неплохо. По-моему, уже можно и без трости ходить.

— Можно, — улыбается Булат, — но жалко такой красоте пропадать. Опять же, не поверите, но — девушки внимание обращают.

Глеб скупо улыбается.

— Ну, что, доктор, я имею намерение с вами рассчитаться!

— Стреляться будем? — Глеб усмехается, параллельно что-то размашисто записывая в историю болезни.

— Ну, Глеб Николаевич?! Вы меня в неловкое положение ставите. Вон сколько времени на меня угробили.

— Денег не возьму. И давайте не будем об этом.

Булат театрально вздыхает.

— Без ножа режете… А если нам в ресторан закатиться, а, Глеб Николаевич? Посидеть, выпить? За здоровье, так сказать?

Глеб задумчиво морщит лоб. Выпить?.. Даже не так — напиться. Он ведь себе не позволял, ни-ни… Знал: начнет — остановиться не сможет. А вот так… в компании человека, который знает Юлю. С которым о ней можно поговорить. А, помирать — так с музыкой!

— Согласен. Но с условием — никаких суши-баров.

— Да упаси Бог, Глеб Николаевич! Что ж я, враг какой! Будем кушать хорошо прожаренное сочное мясо. Под водочку. Вы как, пьете водочку?

— Пью.

— Ну, вот и договорились!

Рукопожатие.

Которое спустя семь часов превращается в крепкое мужское объятье.

— Хороший ты мужик, Глеб. Вот хороший прям… вот какой!

— И ты хороший мужик, Булат, хоть и казах.

— Я не казах.

— Ну, киргиз.

— Николаич, але! Я калмык.

— Угу. Друг степей… и шахматной короны…

— Ах ты ссссука… Дай поцелую.

— Лучше налей.

А вторая бутылка заканчивается, между прочим…

— Булат, скажи… у тебя было с ней что-то? Только честно!

— Честно… Да нет… Ухаживал за ней, было дело… еще в студенчестве, — Булат задумчиво подпирает рукой голову. Мечтательно: — Эх, было времечко…

— И что?!

— Что, что… Безо всякого намека на взаимность, увы. Даже поцеловать себя не дала ни разу, не говоря уж о большем.

— Я тебе дам «большее»! — демонстрирует Глеб кулачище. — Убью!

— Чего граблями размахался? — недовольно морщится Булат. — Не жалко будет результаты собственной работы угробить? Только-только на ноги меня поставил?

— Жалко… Хорошо мы с Максом тебе колено починили.

— Вот-вот. А ты — «Убью». Да и не все ли тебе равно? Теперь-то, когда у вас все…

— Нет!!! — орет и кулаком по столу. Дружно подпрыгивает, звеня, посуда, падает на пол вилка. За соседними столиками тоже — кто-то подпрыгивает, кто-то просто вздрагивает. Возле столика молниеносно материализуется официант.

— Просим прощения за шум, — извиняется, подняв руки, Булат. — Товарищ погорячился. Мы больше не будем.

— Глебыч, ты чего?! Чего буянишь? Чего «Нет»-то?

— Не все!

— Ты ж сам сказал, что у вас все кончилось…

— Но мне не все равно!

— Из-за чего хоть?

Глеб наливает еще водки, выпивает, не закусывая. Не берет его сегодня. Или это ему кажется?

— Козел я…

— Ну, да, конечно…

— Не, правда, Булат, козел… редкий…

Роняет голову на руки.

Булат меланхолично жует последний маринованный груздь и размышляет. Редкий, ага. В красную книгу занесенный. Юльку он неплохо знает, и характер у нее… Красавица, умница… и при этом стерва редкостная. Что там у них случилось, он, конечно, не знает, а Глеб не рассказывает, но без Юлькиного активного участия не обошлось, это точно.

Булат смотрит на рыжую макушку Глеба. Нажрался, подлец… Как же я тебя, такого лося здоровенного, домой потащу?

Хеймдалль— страж богов, охраняющий мост-радугу Биврёст на границе Асгарда и Мидгарда от великанов-ётунов. Он видит и днем и ночью на расстоянии ста миль и слышит, как падают листья, как растёт трава в поле и шерсть на овцах. Он надежный стражник, поскольку совсем не нуждается во сне. Также, возможно, он был «прародителем человечества».

Его зубы из чистого золота, а у его пояса висит золотой рог Гьяллархорн, звук которого будет слышен во всех уголках мира. Звук его рога возвестит о начале Рагнарёка.

— Что, это так просто?

— А это кажется простым?

— Ну, ты ничего не сделал и… Ты, правда, за день заработал пятнадцать тысяч?

— Это немного.

Глеб неверяще качает головой и потрясенно смотрит на экран ноутбука.

— Да за что? Как?

— Деньги должны работать — это же азы экономики.

— И много у тебя там работает?

— На РТС? Трешка крутится.

— Три тысячи?

Булат хохочет.

— Чудак-человек. Три миллиона. Российских деревянных.

— Ну, да, конечно… Как всегда… Нужны миллионы…

— Иначе никак, Глебыч. Без старт-апа нельзя. Это ж азы экономики…

— Что все заладил — азы да азы… — морщится Глеб. — Что, простым смертным это недоступно?

— Почему? Доступно. Мы вон семинары проводим регулярно. По обучению игра на бирже.

— Семинары… А мне нельзя… персональных занятий? — смущенно спрашивает Глеб. — Как особо… «одаренному»… лоху?

— Глебыч, да для тебя — все что угодно! Что, попробовать хочешь? Научиться?

— Хочу.

— Да не вопрос. Но старт-ап все равно нужен.

Глеб в задумчивости трет лоб.

— Есть у меня… идея.

* * *

Мать была только рада, что он переехал жить к ней. А вот от идеи продать квартиру Глеба пришла в ужас. Да еще чего ради — в какие-то авантюры ввязаться! Но Глеб уперся и сделал по-своему. Продал квартиру, продал мотоцикл. И засел за компьютер.

Булат стал у них дома частым гостем — уж больно душевные пироги пекла Валентина Ивановна. Так вот, под пироги и пиво, и проходило обучение доктора Самойлова совсем не медицинской науке — игре на бирже.

* * *

— Глеб, вот скажи мне — почему?

— Ну, мне показалось…

— Перекрестился?

— Сабанаев, чего пристал?!

— Я! Не! Понимаю! Откуда ты знал?!

— Ну… я почитал аналитику… потом по телевизору в новостях услышал… а еще к матери соседка приходила…они там на кухне говорили…

— Ты покупаешь акции, исходя из того, что сказала ваша соседка?!

— Да нет! — Глеб с досады от невозможности объяснить запускает руки в волосы. — Ну, просто… Все как-то вместе сложилось… И я подумал… и купил.

— Что ты подумал?

— Не знаю, бл*дь! Подумал, что нужно купить! Именно эти фьючерсы.

— Ты собака, Самойлов! Натуральная собака! Рыжая! Все понимаешь, а сказать не можешь! Ну, что, поздравляю тебя…

— А что голос такой похоронный?

— Ты, падла, гений! Без всякого образования… Интуит хренов. Я завидую.

— Правда?

— Нет. На самом деле, я за тебя очень рад, Глеб. Если это то, что тебе действительно нужно.

Откуда он знает — нужно ему это или нет? В материальном плане — безусловно. И так — адреналина он хапнул, когда в эту авантюру ввязался… Зато теперь… Увлекательное это дело, нервы щекочет. И получается ненадолго забыть…

* * *

— Глеб, здравствуй!

Его тошнит уже от одного звука ее голоса. Выдыхает шумно, пытаясь справиться с собой. В конце концов, в первую очередь, виноват он сам. Взрослый мужик, понимал, что делал. Но слышать ее не хочет!

— Что тебе нужно?

— Глеб… — Оксана растеряна. Тот эпизод был, конечно, весьма неприятен, но уж столько времени прошло, пора бы и забыть… — Ты сердишься на меня, что ли? До сих пор? Из-за того?..

Он закрывает глаза. Кулаки сжать, разжать, несколько раз. Только бы не сорваться.

— Просто… скажи… что тебе нужно!

— Ну, знаешь ли! — не выдерживает она. — Хамить не надо! Что ты о себе возомнил? Сережка приезжает, собираемся встретиться группой, узким составом. Выпить, пообщаться. Не желаешь?

— Я твоим обществом сыт! По горло! Того раза хватило!

Бросает трубку. Почти сразу становится стыдно. Ну что он, в самом деле. Как ребенок. Разбил свою жизнь он самолично: мог все это тогда прекратить, сразу. А Оксана виновата лишь в том, что присутствовала при крушении его мечты. Но ему остро нужно кого-то еще ненавидеть. На его одного этой ненависти, жалости и презрения слишком много.

* * *

— Глеб Николаевич, за старшего в лавке остаешься. Я уезжаю. Симпозиум костоломов.

— Сергей Ильич, — привычно заныл Глеб, устраиваясь напротив стола заведующего отделением, — ну что сразу я? Вон Алексей Михайлович — он и старше, и опытней.

— Так! Объясни-ка мне, любезный! — Колесников-старший обошел стол и, подойдя к двери кабинета, щелкнул замком. Ничего хорошего такое начало разговора не сулило. — Ты у нас холостой? Холостой! Живешь с матерью, стало быть — накормлен, обстиран. Женской лаской не обделен, я не слепой. Куда тебе энергию девать, коню такому?

Глеб молчит, ошарашенный таким поворотом разговора. Потом собирается с мыслями и пытается снова высказать то, что пришло в голову.

— Ну, Алексей Михайлович во всей этой бюрократии всяко лучше меня разбирается…

— Может, и разбирается. Но не он же будущий заведующий травматологическим отделением.

Смысл сказанного до Глеба доходит не сразу. А потом — поток бессвязного:

— В смысле? Как? Когда? А кто?.. Я не понял…

— Все ты понял, — досадливо морщится Сергей Ильич, — не включай дурачка, все равно не верю.

— Я, правда, не понимаю…

— Глеб, то, что я тебе сейчас скажу, должно остаться между нами. Что-то потом станет известным само собой, а об остальном, надеюсь, ты не станешь распространяться. Верю в твою порядочность.

Самойлов медленно кивает в ответ. Ему категорически не нравится тон заведующего и общее направление беседы.

— У меня диагностировали деформирующий артроз кистей, — неожиданно, как обухом по голове. — Как сам понимаешь, оперировать мне с таким диагнозом нельзя. Да я и не могу уже. Не хочу рисковать. Сам, наверное, заметил, что я в операционной уже несколько месяцев не появляюсь.

Глеб мычит что-то неразборчиво. Занятый своими внебольничными делами, он как-то упустил из виду все, что не касалось его непосредственной работы в отделении. А ведь правда… Раньше он регулярно ассистировал старшему Колесникову — у него стоило учиться, хирург-травматолог от Бога.

Собирается наконец-то с мыслями.

— А это точно деформирующий артроз? Может, ревматоидный артрит?