Нет, какой все же херовый день! Так хорошо начинался, а закончился хуже некуда. Этот мир определённо катится к черту. И хрен его знает, что с этим делать.


Плетусь к окну и распахиваю его настежь. К ночи теплеет, столбик термометра неумолимо ползет вверх. Тянет болотной оттепелью и сырой землей. На дрогах снежная каша, а с неба все сыплет. Завтра город безнадёжно станет в километровых пробках, и я пытаюсь сосредоточиться на этом. Еще раз перебираю в голове маршруты передвижения наших основных клиентов, размышляю о том, какие встречи можно перенести, а какие отменить — в общем, стараюсь сконцентрироваться на работе и не думать о том, что всего в нескольких шагах от меня… она. Не вспоминать все, что было. Вот только делать это с каждой секундой мне все трудней. В конце концов, я сдаюсь. Ложусь на кровать, закидываю руки за голову и, впялив воспаленный взгляд в потолок, по которому неспешно гуляют тени, позволяю себе вернуться почти на четыре года назад.


Впервые я увидел Олесю в тире. У группы моих ребят была назначена тренировка с инструктором по огневой подготовке, и я, как обычно, когда имел на это время, спустился, чтобы лично понаблюдать за их работой.


Возбужденные мужики отрабатывали стандарты. Исходное положение — пятнадцать метров до линии огня, патрон в магазине, кобура в штатном, пистолет зафиксирован. По сигналу «вперед» парни начинали движение к линии атаки, стараясь выполнить максимально быстрый и точный выстрел. У кого-то получалось лучше — у кого-то хуже. В прошлый раз результаты были получше.


— Две секунды на выполнение упражнения? — вздергиваю бровь, глядя на одного из своих лучших бойцов.


— А у него вчера мальчишник перед свадьбой был. Кажется, кто-то перепил! — ржет другой, толкая в бок друга.


— Перед зачетом по огневой? — ухмыляюсь я.


— Ну, бля… У меня, может, в последний раз свадьба.


— Ну да, ну да. Мечты — мечты. Пацаны, кто-нибудь верит в то, что Марк в последний раз женится?


— А что? Всякое может быть. Татьяна женщина — что надо, — самый младший из группы, Кирилл Куек, возвращает оружие в кобуру и плавным движением рук рисует в воздухе впечатляющие дамские формы.


— Эй, придурок, ты вообще-то о моей жене говоришь! Берега не попутал? — огрызается Марк под раскатистый смех остальных бойцов и бросает в приятеля бутылкой с водой. Закатываю глаза. Взрослые мужики — а ведут себя, как трехлетки в песочнице. Окидываю взглядом помещение тира и неожиданно для себя замечаю незнакомую девушку, топчущуюся у стойки с винтовками. Брюнетка. Такая фигуристая. Все, как я люблю. Интересно, она-то что здесь забыла?


— Покажешь пацанам класс?


Нехотя отрываюсь от разглядывания девицы. Прикидываю, стоит ли вестись на провокацию тренера.


— Давай, Красавчик! Не надо стесняться… — подстегивает тот. Дим Саныч работал еще с отцом. Он — один из немногих, кто может себе позволить произнести мое прозвище вслух без всяких последствий для здоровья. Растягиваю губы в хищной улыбке. Делаю несколько наклонов головы, лениво разминая затекшую шею, встряхиваю руки и тянусь к кобуре. Но замираю на полпути, когда наши взгляды с брюнеткой встречаются.


— Это еще кто? — не скрывая своего любопытства, интересуюсь у тренера.


— Да хрен его знает. Выяснить?


Веду плечом. Вообще-то в этом тире может пострелять каждый, у кого на это есть средства. Но здесь редко появляются новые лица. Именно поэтому девица вызывает мой живой интерес. А может, потому что красивая…


— Похоже, ты заинтересовал девушку, — смеется Дим Саныч. — Вон, как смотрит! Эх! Одно слово — Красавчик! Где мои семнадцать лет? — принялся насвистывать тот.


Шутки шутками, но пора переходить к делу. Отсекаю все ненужные мысли. Делаю глубокий вдох и даю отмашку Дим Санычу.


— Вперед! — командует уже он.


Стремительное движение руки, приятная тяжесть ствола в ладони. Бах… Бах… Бах.


— Ну, что?


— Один и шесть!


— Да чтоб тебя! — завистливо тянут мужики.


Отточенным движением возвращаю пистолет в кобуру. Зачем-то снова перевожу взгляд к стенду, где все так же продолжает стоять незнакомка.


— Ну, что, ребята, есть, куда расти, да? Чего уставились, работаем!


Подмигиваю Дим Санычу, отталкиваюсь от стены и иду к стеллажам. По мере приближения нагло ощупываю взглядом фигуру девушки и понимаю, что она еще лучше, чем мне показалось издали. Глаза темные, темные же волосы, разбросанные по плечам. Неплохой костюм, подчеркивающий то, что нужно, и скрывающий… да нет, недостатки, похоже, я вряд ли найду. По мере моего приближения медовый взгляд темнеет — её зрачки расширяются, как ничто другое выдавая её ко мне интерес.


— Понравилось? — киваю в сторону парней и, включив на полную все свое обаяние, растягиваю губы в улыбке. Я почти уверен, что мне предстоит быстрая, как и всегда, победа, поэтому, когда незнакомка складывает на груди руки и небрежно бросает мне:


— Ничего. Меткость можно поправить, — завожусь с пол-оборота, конечно, внешне оставаясь холодным и отстраненным.


— Что не так с моей меткостью?


— Можно было лучше, — ведет плечами.


— Что б ты понимала, — улыбаюсь этой дурочке. — Лучше быть не может.


— Уверена, что надеру тебе задницу.


— Ты хотя бы пистолет держала в руках?


— Угу. Но разить цель предпочитаю из винтовки.


— Снайпер? — Недоверчиво суживаю глаза.


— Спортсменка. В прошлом. Слава богу, не комсомолка, — неловко шутит и переступает с ноги на ногу. Из-за спины доносится улюлюканье. Оборачиваюсь. Свидетелями нашего разговора становится с десяток моих самых лучших бойцов. Абсолютных придурков, кстати сказать, если дело не касается работы.


— К стендам! — рявкаю я, в своей реакции уходя от них не слишком сильно. Мальчики — такие мальчики, даже если большие.


— Ага. Бегу. Волосы назад.


Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.


— А как же обещание надрать мне задницу?


Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом — бабы.


— У меня здесь вообще-то деловая встреча.


— Здесь?


— Угу.


— Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.


Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит. Да чтоб его. У меня крепкий стояк. Дела-а-а! И еще глаза ее чумовые… Глубокие какие-то, совершенно потрясающие. А ведь она почти моя ровесница — плюс-минус, — вдруг понимаю я.


— Ладно, — вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. — Как насчет СМ2? — это уже мне.


Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!


— Оставляю выбор оружия за дамой, — развожу руками и дурашливо кланяюсь. Ага. Вылитый пай-мальчик. Папа бы оценил. Но сначала бы надавал по шапке за то, что я вообще в это влез.


Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение — пожалуйста. Тем более, незнакомка, кажется, против такого поведения не возражает. Лишь закатывает глаза, будто повышенное внимание десятка напитанных тестостероном парней — для нее обычное дело.


— Разрешите представиться, — подъезжает к ней Кир, — Кирилл Куек, ударенье на «у».


— Олеся.


Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.


— Ну? К барьеру, господа? — шутит Дим Саныч.


Киваю. Проверяю исправность оружия, то и дело поглядывая на соперницу. Чтобы обрести дополнительную устойчивость, она сбрасывает туфли на каблуках, растирает ладонью затекшие пальцы и наклоняется, пробно прицеливаясь. Право первого выстрела я тоже оставляю за ней. От меня не убудет, а ей приятно. К тому же бонусом мне — ее отставленная назад, обтянутая тонкой шерстью юбки, попка. Шикарная. Крепкая. Тренированная. Вызывающая обильное слюноотделение у всех, мать его, присутствующих мужиков. Даже у Марка, который вот-вот женится уже в третий раз, и на все похоже, что не в последний.


Олеся надевает наушники, оборачивается через плечо, мажет по мне насмешливым взглядом, возвращается к мишени и на выдохе плавно жмет на курок.


— Точно в яблочко! — поднимает два пальца вверх администратор.


Не знаю… Если бы меня так не возбудило происходящее, может быть, я бы и не облажался. Но случилось то, что случилось, и пятью выстрелами спустя… двумя ее и тремя моими, мне не остается ничего, кроме как признать поражение. Свой последний выстрел я немного смазываю, потому что эта зараза, наверняка специально, подходит ко мне поближе, и я впервые ощущаю пряный аромат ее разгоряченного адреналином тела, который напрочь выбивает почву у меня из-под ног.


— Ну, дела…


— Вот это да! — Доносится со всех сторон.


— Молодец, Олесь! Это ж где ты так науськалась?


— Говорю же — в спорте. Я биатлоном долго занималась, да и вообще… люблю пострелять. — Олеся улыбается парням, косится на маленькие часики на запястье, а сама шаг за шагом отступает к выходу. — Ну, ладно, ребят, я что-то совсем забыла о времени, а у меня дел выше крыши и вообще…


Бормоча под нос путанные объяснения, Олеся скрывается за дверями тира. Но меня это не устраивает. Мне нужна сатисфакция. Иду за ней.


— Постой!


— Да? Еще что-то?


Она нервно одергивает юбку и едва удерживает на лице серьёзное выражение. Смешно ей, выходит? Смешно? Оттесняю ее к стене, залипаю на пухлых, блестящих от влаги губах, скольжу взглядом ниже. Олеся не успела застегнуть полы пиджака, и сквозь тонкий хлопок голубой блузки я вижу, что она не меньше меня взбудоражена происходящим.


— Когда? — хриплю я в не то чтобы успешной попытке усмирить собственную плоть.


— Что, когда?


— Когда я смогу взять реванш?


— О, да брось. Ты же не корову проиграл.


— Плевать. Я хочу реванша. Так когда?


Олеся качает головой.


— Извини. Я здесь оказалась случайно…


— Да-да, у тебя была назначена встреча, — наклоняюсь все ниже, едва не касаясь щекой темного покрывала её длинных шелковистых волос. Нет, ну, как же она все-таки пахнет! Хочу.


— Да, встреча, — голос Олеси превращается в шепот. Зрачки расширяются, окончательно поглощая своей бездонной глубиной золото радужки.


— С кем?


— С одним из арендодателей.


И тут в моей голове будто щелкает!


— С кем? — повторяю настойчивей. — Ты скажи, вдруг я смогу тебе с этим помочь.


— Чем?


— Не знаю. Например, устрою вам встречу. Я здесь многих знаю. Ты же так его и не дождалась?


— На самом деле я опоздала. — Олеся тяжело вздыхает, и ее грудь на какой-то миг касается моего тела. Нас обоих подкидывает, будто от удара током. И пока я немного дезориентирован происходящим, Олесе удается вырваться из моего окружения. Делая вид, что ничего такого сейчас не было, она тараторит: — Мне нужен Белый Тимур Булатович.


Окей, хорошая моя. Никаких проблем. Будет вам встреча… Эпическая — я бы сказал. Мысленно потираю руки от предвкушения и заставляю себя отойти на шаг.


— Без проблем. Я знаю Тимура.


— Правда?!


— Угу. И все устрою сразу же, как отыграюсь.


— А что, если не выйдет? Отыграться? — Олеся опускает взгляд в пол и принимается нервно покусывать губу. — Или я буду вынуждена поддаться?


— Никак нет. Все по-честному. Еще один раунд и, вне зависимости от результата — я обещаю устроить тебе встречу с господином Белым.


Олеся раздумывает, кажется, целую вечность. А потом достает телефон и командует:


— Диктуй свой номер. Я позвоню, как только определюсь со своим графиком.


Воспоминания меркнут, растворяются… И мной овладевает глубокий сон.


Глава 4

Олеся


Мне кажется, я только-только уснула, когда Дамир меня будит.


— Что такое, сынок? — почему-то шепчу я, переворачиваясь на бок.


— Писять!


Оглядываюсь по сторонам. Сонно моргаю в попытке понять, который час. За окном серо, как может быть на рассвете, или если небо затянуто тучами. А значит, сейчас может быть как пять утра, так и все десять. И это совсем уж никуда не годится, учитывая то, что у меня имеется одно важное дело.