— Спасибо, — Ира опережает меня. — А как быть с температурой?

— Вколю жаропонижающее…

А потом мужчина принимается за лечение: химичит с раной, делает местный наркоз, зашивает. И все такое. А под конец накладывает специальную повязку.

— На первое время — постельный режим, чтобы шов не разошелся. Менять повязку каждый день, рану обрабатывать вот этими лекарствами, — достает из чемодана свою визитку и бумажку с ручкой. Что-то записывает. Этот врач настолько крут, что у него даже почерк идеальный. Воспаление скоро должно сойти, главное хорошо ухаживать за раной. Организм молодой, крепкий, все заживет быстро.

— Ага, как на собаке, — бурчит Костян.

Да хорош тебе скалиться-то!

Мужчина протягивает бумажки Ире.

А почему не мне?

— Если что, мой номер на визитке.

— Спасибо, — кивает девушка.

— Ну, что ж. Сделал все, что в моих силах, надеюсь, больше не увидимся.

Он это к тому, что квартира, мы и вся ситуация — настоящее дно, или же просто пожелал так скорейшего выздоровления?

— А сколько мы Вам должны? — встрепенувшись, спрашивает девушка, прежде чем врач покидает комнату.

— Нисколько. Элеонора уже заплатила, — улыбается. Уходит.

Я не удивлен. Элли вечно лезет, куда не надо и когда ее не просят.

Слышу, как закрывается входная дверь.

— Ну, что, все? — оживленно улыбается Ира, хлопая в ладоши. — Вот визитка, лекарства, — отдает бумажки мне. — За раной следите сами, все такое. Удачи, здоровья. Я пошла.

Хватает рюкзак и поспешно выходит из комнаты. Я смотрю на Костяна, пока не слышу, как снова хлопает входная дверь.

— Ну, хотя бы теперь знаем, что делать с твоей раной, — пожимаю плечом.

— Да она и так бы зажила. Не в первый раз… — Костя шумно вздыхает, прикрывая глаза. — Принеси че-нить пожрать, а? А то я не могу встать.

— Тоже мне, больной, — бурчу, послушно выходя из комнаты.

Что ни день, то новое приключение. Что же завтра-то будет?

Ложь 21. Ира

Женщины от рождения наделены особым независимым органом, отвечающим за ложь. Что, где и как лгать — каждая решает для себя сама. Однако, все без исключения женщины в какую-то минуту, причем зачастую — очень важную — непременно лгут. Конечно, они лгут и по пустякам, но не это главное: в самый ответственный момент они лгут без колебаний и стеснения. При этом большинство из них даже не краснеет и не меняется в голосе. (Харуки Мураками. Мужчины без женщин)

Раздавать листовки — не самое интересно занятие, да и платят мало, но деньги — есть деньги. Стоя под палящими лучами обжигающего солнца, я радуюсь, что прихватила с собой солнечные очки, кепку и наушники. Теперь хотя бы не приходится щуриться, криво улыбаясь прохожим и протягивая им рекламные брошюры магазина одежды.

На моей третьей подработке нет кондиционера, шумных посетителей, еды и зловредного начальника, но стоять посреди улицы со стопкой никому ненужных рекламок — то еще удовольствие. К счастью, их осталось совсем немного, да и отведенное время уже заканчивается, а завтра вообще выходной, так что лучше сегодняшнего вечера и быть ничего не может.

Стас с Костей не связываются со мной уже четыре дня — это здорово, потому что, с одной стороны, Назаров идет на поправку, а, с другой, ребята наконец решают оставить меня в покое. Даже Элли не пытается намекнуть, что мне нужно получше познакомиться с Костей. Единственное, что досадно во всей этой ситуации, — книга, которую я с горяча вернула Назарову. Надо было все-таки сначала прочитать…

Звонит телефон — приходится достать сотовый из кармана и взглянуть на экран, тот отсвечивает, и я не сразу умудряюсь разглядеть имя.

Отец.

Ну, и что же ему от меня нужно?

— Алло? — отвечаю на вызов, машинально протягивая какому-то мужчине листовку.

Тот берет ее и, даже не смотря на меня, исчезает в толпе.

— Ирочка, здравствуй, — приторный голос мачехи разрезает пространство, и я морщусь, будто проглотив слишком кислый лимон.

И че она звонит с номера отца?

— Здрасте, теть Марин! — нарочито громко отзываюсь я. — Что-то случилось?

Она судорожно вздыхает — ненавидит, когда кто-то кричит или повышает голос, привыкла к тишине и спокойствию. А еще ее чертовски бесит, когда я обращаюсь к ней «тетя Марина».

«Какая я тебе тетя?! Я Марина Викторовна».

Но тетя Марина и есть тетя Марина. Как бы меня не переучивали, раздражать эту женщину — сплошное удовольствие.

— Ничего не случилось, — поспешно говорит она, и в этот момент я почему-то вспоминаю сову из детского мультика «Винни-Пух». — Нужно, чтобы ты приехала к нам сегодня вечером и забрала кое-что для бабушки. Твой отец не сможет в ближайшие дни зайти к тебе, у него и так завал на работе. Так что жду тебя сегодня, — выделяет последнее слово. — Ты приедешь?

— Ладно, — неохотны выдавливаю я. — Через пару часов буду. А Полина дома?

Полина — моя младшая единокровная сестра, ей сейчас примерно четыре года. Дочь папы и Марины. Я, конечно, недолюбливаю этот союз, но все-таки Поля мне не чужая. Да и любит эта мелочь, когда я приезжаю к ним в гости и привожу гостинцы.

— Дома. И Коля тоже дома.

А это мой сводный брат — сын Марины от первого брака. Не скажу, что мы с ним лучшие друзья, да и пересекаемся редко, но взаимоотношения у нас неплохие. Ему девятнадцать, учится в местном колледже, живет в общаге, но периодически все равно тусит у матери. Там халявная еда, интернет и прочие ништяки.

— Ага, — бросаю я. — Ждите, короче, теть Марин, скоро буду.

Сбрасываю, убираю мобильник в карман. Думаю.

А какие вообще вещи есть в доме Марины, которые принадлежат моей бабушке? Отец приезжает только привести деньги на лекарства да на прочие нужды, а все остальное у нас и так есть. Странно как-то…

Но думать об этом не хочется: я раздаю последние листовки, возвращаюсь в агентство, чтобы забрать деньги, заскакиваю в магазин за шоколадкой для Поли и еду на встречу к противной мачехе. На все про все у меня уходит чуть больше часа, поэтому возле нужной квартиры я оказываюсь куда раньше запланированного времени. Настойчиво жму на дверной звонок, прислушиваюсь.

Двери открываюсь почти сразу.

— О, здорова, — это Коля.

Высокий коренастый парнишка со светлыми волосами и карими пронзительными глазами. Он в домашней футболке и в шортах, вид заспанный, небрежный.

— Не знал, что ты приедешь, — парень отступает, пропуская меня в квартиру, и я переступаю порог.

— Ага, я тоже, — наспех сбрасываю кеды. — Марина позвонила, сказала, что нужно забрать вещи бабули.

— Мать у соседей, — зевает Коля, проходя в гостиную.

Ну, класс. Еще и ждать ее.

— Ила плишла, Ила плишла, — неожиданный детский визг разлетается по квартире. Поля выбегает в коридор и набрасываясь на меня с объятиями. Девчонка практически не выговаривает букву «р», из-за чего ее голос становится еще милее.

— Привет, — улыбаюсь я, подхватывая сестру на руки. — А смотри, что я принесла.

Достаю из рюкзака шоколадку.

— Ула! Ладка! Ладка!

Ладка — это Поля так у нас шоколадку называет. Она хватает сладость и впивается в нее маленькими ручонками, будто ее сейчас решат отобрать.

Прохожу в гостиную, отпускаю Полину и осматриваюсь. Коля на диване, лениво щелкая каналы, сестра начинает виться, словно юла, сбивая на своем пути все предметы. Парень даже не обращает на нее внимания.

Здесь уютно, ремонт, все дела. Новая мебель, идеальные обои, ковер. Не то, что в нашей старой советской квартире, где сыплется потолок и окна деревянные — не пластиковые. А еще здесь всегда пахнет выпечкой.

— Че, как дела? — спрашивает Коля.

— Да нормально, — прислоняюсь плечом к косяку — проходить вглубь квартиры не хочется. — Работа, дом, скоро учеба. Все как обычно.

— Слухи тут ходят разные, — протяжно говорит парень, откидываясь назад, чтобы посмотреть на меня.

— Слухи? — не понимаю.

Какие еще, к черту, слухи?

Коля пожимает плечом.

— Говорят, что ты с Назаровым затусила…

Я странно хрюкаю, сама не зная, что собираясь этим показать. То ли усмешку, то ли шок, то ли еще что. Какие вообще, блин, слухи? Кто их распустил? И меня-то откуда знают? Я ведь целыми днями работаю, сижу с бабушкой, опять работаю, потом снова с бабулей. Ну, вылезла пару раз со Стасом и Костей, это же не повод сплетни про меня разводить.

— Пересекались пару раз, — уклончиво отвечаю я. — Ничего общего. А ты его откуда знаешь?

— Это ж Назаров, — усмехается Коля. — Его все дворовые пацаны знают. Хотя лично я с ним не знаком. Просто слух пошел, что видели тебя с ним во время стычки с Рябой.

— С Рябой? Не знаю, кто это, — кривлюсь.

— И хорошо, — улыбается. — Да не ссы, я никому ничего не скажу. Особенно твоему папочке. Ничего личного, конечно, но он у тебя тот еще гондон.

Ничего не отвечаю, ибо спорить на счет отца желания нет. Единственный вопрос, который заседает в моей голове, — Ряба. Неужели это один из тех парней, которые порезали Костю? Хотя, мне вообще до них дела нет.

Дверь открывается — оборачиваюсь.

— О, Ирочка, — немного недовольно бормочет Марина, проникая в квартиру. — Я ждала тебя позже.

— Смогла пораньше.

Женщина поджимает губы. Непунктуальность — это еще одна вещь, которая ее раздражает. Договорились через два часа, значит, именно в это время я и должна прийти. Не раньше, не позже.

— Так, че за вещи? — нетерпеливо интересуюсь я.

Марина — блондинка. Ей за сорок, волосы идеально пострижены и еле достигают подбородка. Каре-зеленые глаза, родинка на скуле. Одета в домашний спортивный костюм. Явно переодеться к моему приходу не успела, обычно ведь выпендривается дорогущими украшениями и идеальной одеждой.

— Проходи на кухню, — машет рукой, разуваясь.

Я покорно пересекаю коридор и захожу в нужное место — через несколько секунд появляется мачеха. Хватает меня за локоть, тянет к диванчику, почти силой усаживает за стол. Я в замешательстве. Что это на нее нашло?

— Кушать будешь?

«Буду».

— Нет, спасибо.

Не обращая на меня внимания, Марина достает из холодильника пирог, разрезает его, кладет небольшой кусок на тарелку и ставит предо мной.

Странно. Обычно от нее ни крошки не дождешься.

— Вещей, видимо, здесь нет, — прихожу к выводу я.

Мачеха садится на стул рядом и переплетает пальцы.

— Нет, — соглашается она.

— И зачем же я тогда здесь?

Смотрю на пирог — а, хрен с ним. Предлагают — бери, пока не передумали. Все-таки Марина готовит вкусно. Осторожно придвигаю к себе тарелку и принимаюсь за лакомство. М… Яблочный.

— В общем так, — уверенно говорит Марина, будто я должна ей крупную сумму и сейчас решается судьба всей моей дальнейшей жизни. — Ты же знаешь, что я занимаюсь живописью и хочу в следующем месяце открыть выставку картин?

— Что занимаешься — знаю, а про выставку впервые слышу, — с набитым ртом отвечаю я, мысленно усмехаясь над недовольным взглядом мачехи. — При чем я вообще здесь?

— Мне не хватает денег на открытие, а Антон тратит изрядную сумму на лекарства твоей бабушке.

А, ясно, откуда все это растет.

Марина неловко поводит плечами, вздыхает.

— В общем, так, — продолжает она. — У меня есть знакомая, которой очень нужны официантки на званый ужин каких-то богатеев. Платят очень хорошо. За один вечер заработаешь на два месяца вперед, плюс еще чаевые неплохие, — мачеха улыбается. — Так что и ты в плюсе, и я смогу открыть выставку.

Хм. Работать официанткой на каком-то мероприятии? В принципе, в подобных местах хорошо платят, да и действительно смогу много денег поднять всего за один вечер. Заманчивое предложение…

— А можно еще пирог? — нагло спрашиваю я.

Марина прищуривается, медлит. Затем неохотно забирает тарелку, поднимается на ноги, а после приносит весь пирог целиком.

— Можешь домой взять, бабулю угостишь…

Какая щедрость!

— Ладно, я согласна, — говорю я. — Когда, где, во сколько?

Марина довольно улыбается, чуть ли не подпрыгивая от счастья.

— Я все узнаю и позвоню тебе. Мероприятие будет в следующую субботу. Так что не забудь.

— Ага.

Ну, ладно. Работа — это всегда хорошо. Лишние деньги не помешают, да и заработаю гораздо больше, чем отец мне подкидывает. Пусть Марина подавится своей выставкой. Алчная сучка.

А пирог все-таки вкусный…

Ложь 22. Стас

Одна из самых отвратительных разновидностей лжи — молчание. (Франсуаза Саган)